Capítulo 3 #2

Lydia, por fortuna, no tenía el menor interés en el señor Darcy y recondujo la conversación hacia el baile y los oficiales.

Elizabeth se sentó, bebió su té y dejó que el bullicio familiar la envolviera.

Kitty protestaba por la versión de Lydia sobre la velada.

Mary había aparecido de no se sabe dónde con un volumen de sermones y leía en un rincón.

—Yo diría —dijo Mary sin levantar la vista— que el valor de una persona no se mide por cómo baila, ni por el estado en que quedan los pies de su pareja.

—Nadie te ha preguntado, Mary —dijo Lydia.

—Lo ofrezco desinteresadamente, como un favor.

—No es ningún favor. Es un sermón.

—Una cosa no quita la otra —respondió Mary, y pasó de página.

Todo era tan absolutamente, tan agotadoramente normal que Elizabeth sintió que algo se destensaba en su pecho por primera vez en días.

Entonces cometió su error.

—¿Ha llegado algo por correo? —preguntó, esforzándose por que la pregunta sonara como si no le importara lo más mínimo.

La señora Bennet la miró. Kitty la miró. Incluso Mary levantó la vista de sus sermones.

—¿El correo? —repitió la señora Bennet—. ¿Por qué habría de llegar algo por correo?

—Por nada en particular. Solo me preguntaba si Jane había escrito, o si había alguna novedad.

La mirada de la señora Bennet se había afilado de un modo que Elizabeth conocía y temía.

—¿Esperas algo?

—No.

—¿De quién?

—De nadie, mamá. Solo preguntaba.

—Tú nunca preguntas por el correo así como así. Nunca preguntas por el correo, punto.

La señora Bennet dejó su taza con un tintineo decidido.

—Ha pasado algo. Se te nota en la cara. Te has peleado con Charlotte.

—No me he peleado con Charlotte.

—Con el señor Collins, entonces. ¿Qué ha hecho? Si se ha propasado contigo, le escribiré de inmediato. Puede que sea el heredero de tu padre, pero eso no le da derecho a...

—No he tenido ningún desencuentro con el señor Collins —Elizabeth se esforzó por mantener la voz serena—. El señor Collins fue perfectamente cortés durante toda mi visita. Y Charlotte también. Y todos.

La señora Bennet no se dejó disuadir tan fácilmente.

—¿Fue lady Catherine? ¿Dijo algo que te ofendiera? No me extrañaría. Una mujer así está acostumbrada a salirse siempre con la suya. Estoy segura de que puede ser de lo más desagradable cuando quiere.

—Tampoco he tenido ningún desencuentro con lady Catherine —dijo Elizabeth.

Había logrado pasar toda la visita sin ofender a ninguna de las personas que su madre había mencionado. La única persona a la que había ofendido era alguien de quien no podía hablar, y el único desencuentro que había sufrido era con su propio juicio.

—Entonces, ¿por qué preguntas por el correo? —insistió la señora Bennet.

—Solo era por decir algo, mamá. Ya veo que fue un error.

La voz de su padre llegó desde el vestíbulo, donde al parecer había estado escuchando.

—Déjala en paz, señora Bennet. La muchacha acaba de entrar por la puerta. Todavía no ha tenido tiempo de deshacer el equipaje, y mucho menos de defenderse de un interrogatorio.

—No la estoy interrogando. Le estoy haciendo una pregunta perfectamente razonable.

—Le estás haciendo seis preguntas perfectamente irrazonables, y te agradecería que guardaras la séptima para después de la cena —apareció en el umbral y cruzó una mirada cómplice con Elizabeth, con gesto de divertida simpatía—.

Ven a buscarme a la biblioteca cuando te hayas recuperado, Lizzy.

He echado de menos tener a alguien sensato con quien hablar.

—Eso no tiene gracia, el señor Bennet —dijo la señora Bennet—. He sido perfectamente sensata en su ausencia.

Él se retiró sin responder, y Elizabeth oyó cerrarse la puerta de la biblioteca con un chasquido discreto y ensayado.

La señora Bennet se volvió hacia su hija.

—Tu padre se cree muy gracioso.

—Tiene sus momentos —dijo Elizabeth, y se levantó antes de que su madre pudiera volver al tema del correo—. Creo que voy a subir a deshacer el equipaje. El viaje ha sido largo y me gustaría descansar antes de la cena.

—¿Lo veis? —dijo la señora Bennet dirigiéndose a nadie en particular—. Está cansada. Ya dije yo que estaba cansada. Kent la ha agotado por completo.

Elizabeth se excusó y subió con sus cosas. Cerró la puerta de la habitación que compartía con Jane y, por un momento, se quedó allí de pie, en medio del cuarto, mirando la cama vacía de Jane, el escritorio junto a la ventana y la pequeña estantería donde Jane guardaba sus libros.

La habitación resultaba extraña sin su hermana. Demasiado silenciosa. Demasiado quieta. Elizabeth se sentó en el borde de su cama, juntó las manos en el regazo y deseó, con una intensidad que la sorprendió, que Jane estuviera allí.

Jane no la presionaría como había hecho su madre.

No haría preguntas incisivas ni sacaría conclusiones precipitadas.

Se sentaría junto a Elizabeth en esta cama y esperaría, paciente y serena, hasta que Elizabeth estuviera lista para hablar.

Y cuando Elizabeth por fin le contara lo de la proposición y la carta y el terrible examen de conciencia que vino después, Jane no diría «ya te lo dije», porque Jane nunca decía eso, ni siquiera cuando tenía todo el derecho a hacerlo.

Diría algo tranquilo y amable, algo que no arreglaría nada pero que de algún modo lo haría soportable.

Pero Jane estaba en Londres. Y Elizabeth estaba aquí, sola en la habitación que compartían, con una cama vacía a su lado, esperando una carta que quizá nunca llegaría de un hombre al que había rechazado, ante quien después se había disculpado y a quien había dejado atrás una mañana gris en Kent.

Deshizo el equipaje y guardó sus cosas. Colocó los guantes en el cajón y colgó la chaquetilla en el armario.

Y cuando terminó, se sentó ante el escritorio y contempló por la ventana los terrenos familiares de Longbourn, pensando en lo extraño que resultaba que todo allí siguiera exactamente igual, cuando ella se sentía tan profundamente cambiada.