Capítulo 5

Habían pasado tres días desde la cena en Netherfield, y Elizabeth se había comportado de forma ejemplar.

No había mencionado al señor Darcy. No había pensado en el señor Darcy, o al menos no había pensado en él más de lo razonable, y desde luego no había repasado mentalmente ningún comentario en particular que él hubiera hecho en la mesa ni se había preguntado qué había querido decir exactamente.

Había sido un modelo de compostura. Estaba bastante orgullosa de sí misma.

Jane se había comportado igual de bien, aunque con Jane era más difícil saberlo.

La compostura de Jane no era una actuación, sino un estado natural, y Elizabeth tenía que observar con atención para percibir las pequeñas señales de que algo bajo esa superficie había cambiado.

Jane tarareaba ahora cuando se vestía por las mañanas.

Antes no lo hacía. Era algo insignificante, apenas perceptible, pero Elizabeth lo notaba porque se fijaba en todo lo relacionado con Jane.

Estaban en su habitación compartida el miércoles por la noche, supuestamente remendando medias, aunque poco remiendo se estaba haciendo.

Elizabeth había pasado el mismo hilo por el mismo punto tres veces sin avanzar nada, y la aguja de Jane llevaba varios minutos inmóvil en su regazo.

La casa estaba en silencio. Su madre se había retirado temprano con un dolor de cabeza que era real o estratégico, y las hermanas menores estaban acostadas.

—Jane —dijo Elizabeth, sin levantar la vista de su media.

—Lizzy.

—Volviste a tararear esta mañana.

La aguja de Jane reanudó su labor con súbita diligencia.

—¿Sí? No me di cuenta.

—Sí. Era esa canción que tocó la hermana del señor Bingley después de la cena del domingo. La de los pasajes rápidos en la mano izquierda.

Jane no dijo nada durante un momento. Un leve rubor le subió a las mejillas, y mantuvo los ojos fijos en su labor.

—Es una melodía bonita. Supongo que se me quedó grabada.

—¿La melodía se te quedó grabada?

—Sí.

—¿Nada más de la velada?

—Lizzy, estás buscando que te cuente algo.

—Estoy remendando. Tú estás evadiendo.

Jane dejó su media y miró a Elizabeth con una expresión mitad divertida, mitad exasperada. Era lo más parecido a la irritación que Jane mostraba jamás, y nunca duraba más de un instante.

—Muy bien. ¿Qué quieres que diga?

—Quiero que digas lo que estás pensando. Nunca lo haces, ¿sabes? Piensas todo tipo de cosas, y sientes todo tipo de cosas, y las guardas tan bien plegadas que nadie puede verlas. Ni siquiera yo, a veces.

Jane guardó silencio durante un largo momento. Cuando habló, su voz era cautelosa, como si estuviera manejando algo frágil.

—Es muy agradable, Lizzy.

—Lo es.

—Y muy amable. Fue atento con mamá, y fue paciente con Lydia, y le preguntó a papá por su biblioteca, lo cual fue muy considerado.

—Lo fue.

—Y tiene una manera muy bonita de escuchar. Cuando le hablas, te mira como si lo que estás diciendo fuera lo más interesante que ha oído en todo el día.

—Jane.

—Solo estoy observando.

—Estás catalogando sus virtudes, que no es lo mismo que observar.

Jane volvió a coger su media y la alisó sobre la rodilla.

—Me gusta —dijo simplemente—. No quiero darle más importancia de la que tiene. Nos hemos visto dos veces. Ha sido amable, cálido y generoso, y me gusta mucho. Pero que te guste un hombre no es lo mismo que conocerlo, y prefiero ser cautelosa que necia.

Elizabeth extendió la mano y tocó la de su hermana.

—Tú nunca podrías ser necia, Jane.

—Cualquiera puede ser necio. Ese es precisamente el problema.

Jane giró la mano y sostuvo los dedos de Elizabeth con suavidad.

—Pero no querías hablar precisamente del señor Bingley, ¿verdad?

—Quería remendar medias.

—Llevas diez minutos deshaciendo el mismo punto, Lizzy. Empezaste a preguntarme qué pensaba porque tú has estado pensando en algo, y sospecho que ese algo es alto, orgulloso y se cayó hace poco de un caballo.

Elizabeth abrió la boca para protestar y descubrió, de forma algo inconveniente, que no tenía nada con qué protestar.

—No he estado pensando en el señor Darcy —dijo.

—Por supuesto que no.

—He estado pensando en el baile de la semana que viene y en si mi vestido verde necesita cintas nuevas.

—Por supuesto que sí.

—Jane, estás siendo insufrible.

—Lo aprendí de ti.

Jane sonrió, y era su verdadera sonrisa, cálida y cómplice, imposible de resistir.

—Cuéntame.

Elizabeth se recostó en la silla y miró al techo. Era más fácil hablar cuando no estaba mirando a nadie, ni siquiera a Jane.

—No sé qué contarte. No es lo que esperaba.

—¿Qué esperabas?

—Esperaba que fuera orgulloso, frío y aburrido.

Es orgulloso, desde luego. Pero no es frío, o al menos no tan frío como parece al principio.

Y no es nada aburrido. Es inteligente, Jane.

De verdad inteligente. No de forma ostentosa, como algunos hombres, como si la inteligencia fuera un abrigo que se ponen para lucirse en sociedad.

Él simplemente lo es. Y escucha, y recuerda lo que le has dicho, y tiene opiniones sobre cosas que importan y está dispuesto a cambiarlas cuando se equivoca.

—Eso es mucha observación para una mujer que no ha estado pensando en él.

—Voy a tirarte esta media.

—Quizá deberías, para que pueda remendarla como es debido. Todavía tiene un agujero.

Elizabeth se rio a su pesar. Dejó caer la media en el regazo y se cubrió el rostro con las manos un momento. —No me estoy encariñando, Jane. Simplemente estoy... interesada. Es un hombre interesante. Eso es todo.

—Eso es todo —convino Jane, en un tono que dejaba claro que no se creía nada, pero era demasiado amable para decirlo.

Permanecieron juntas en ese silencio apacible que solo las hermanas saben compartir, ese que no hace falta llenar ni explicar. La vela del tocador parpadeó y se asentó. En algún lugar de la casa, una puerta se cerró con suavidad.

—¿Crees que vendrá de verdad a la asamblea? —preguntó Jane. No dijo a qué caballero se refería, y Elizabeth no preguntó.

—El señor Bingley vendrá, sin duda. Te lo dijo durante la cena, dos veces, y parecía a punto de mencionarlo una tercera si su hermana no hubiera cambiado de tema.

—Me refería al señor Darcy.

—Ya lo sé. —Elizabeth recogió la media y la examinó como si contuviera la respuesta a una pregunta muy compleja—. Dijo que le gustaría venir. Que incluso bailaría. O al menos una vez.

—¿Dijo con quién?

—No lo dijo directamente.

Jane la miró, y había algo dulce y complacido en su expresión que a Elizabeth le resultó tan reconfortante como profundamente alarmante. —Lizzy, creo que le gustas al señor Darcy.

—Puede que el señor Darcy me tolere, lo cual en su caso viene a ser lo mismo.

—Te estás haciendo la modesta. Tú nunca eres modesta. No te pega nada.

Elizabeth le lanzó la media. Jane la atrapó entre risas y se la devolvió.

—Menudo par estamos hechas —dijo Elizabeth—. Aquí sentadas, fingiendo que no pensamos en lo que sin duda estamos pensando.

—Yo no estoy fingiendo nada. Te dije bien claro que me gusta el señor Bingley.

—Me lo dijiste bien claro y acto seguido te escudaste en la cautela y la sensatez.

—La cautela y la sensatez son refugios perfectamente respetables, Lizzy.

—Lo son. Pero también muy solitarios.

Jane no respondió enseguida. Dobló la media con cuidado y la dejó sobre la mesa, y cuando volvió a mirar a Elizabeth, había algo vulnerable en su rostro que Elizabeth rara vez veía.

Una ternura bajo la compostura. Un anhelo que Jane jamás pronunciaría en voz alta, porque darle nombre lo haría real, y las cosas reales podían perderse.

—No quiero hacerme demasiadas ilusiones —dijo Jane en voz baja.

Elizabeth acercó la silla y apoyó la cabeza en el hombro de su hermana. —Entonces me ilusionaré yo por ti —dijo—. Lo justo para ir tirando.

Jane apoyó la mejilla en el cabello de Elizabeth. —Y yo me ilusionaré por ti.

—No hay de qué ilusionarse. Ya te lo dije. Simplemente estoy interesada.

—Simplemente interesada.

—Simplemente.