Capítulo 4 #2

La pausa antes de «persistente» fue deliberada. Elizabeth la oyó. Darcy la oyó. Jane, que había apartado brevemente la atención de su conversación con Bingley, también la oyó y pareció inquieta.

—No soy persistente, señorita Bingley. Simplemente hablo mucho y espero que algo dé en el blanco.

—Qué refrescante. En la ciudad nos enseñan que la conversación de una mujer debe ser como su vestido. Elegante, bien ajustada y nunca excesiva.

—Qué afortunado, entonces, que no estemos en la ciudad.

La sonrisa de la señorita Bingley se tensó. Se volvió hacia Darcy.

—Debe de estar deseando volver a Londres, señor Darcy. Aquí hay tan poca sociedad que pueda tentarlo. No imagino qué lo mantiene ocupado.

—He estado bien ocupado, señorita Bingley.

Su voz era serena, pero Elizabeth detectó algo más. Una línea que se trazaba, discreta pero firme.

—Hertfordshire ha resultado más que entretenido.

La señorita Bingley lo observó un momento y luego llevó la mano a su copa de vino con un gesto que logró comunicar desagrado sin expresarlo. No dijo nada más, pero su silencio fue tan punzante como elocuente.

La cena continuó. El señor Bingley, felizmente ajeno a cualquier tensión en su propia mesa, le contaba a Jane sobre los terrenos de Netherfield y sus planes para el jardín sur.

Jane escuchaba con genuino interés y le hacía preguntas sobre el suelo y la orientación, y Bingley parecía no poder creer su suerte.

Elizabeth se preguntó si alguien le había preguntado alguna vez a Charles Bingley sobre el suelo. Sospechaba que no.

Después de la cena, las damas se retiraron al salón y los caballeros se quedaron con su oporto. La señora Bennet tomó posesión de inmediato del sofá más cercano al fuego y comenzó una revisión exhaustiva de los acontecimientos de la velada.

—Cuatro platos, Jane. Cuatro platos y un postre de nata. Esa no es una cena cualquiera. Esa es una cena con intenciones.

—Es una cena con cocinera, mamá.

—¿Y viste cómo te miró, Jane? ¿Cuando preguntaste por el jardín? Se puso de un color de lo más...

—Mamá, por favor —dijo Jane en voz baja.

Miró hacia la señorita Bingley, que estaba sentada al pianoforte y pasaba páginas de partituras sin parecer mirar ninguna.

—Somos invitadas.

La señora Bennet bajó la voz, lo que en su caso significaba reducirla de proclamación a mera declaración.

—Solo digo, Jane, que un hombre no le describe sus planes de jardín a una mujer a menos que la esté imaginando en él.

Elizabeth no podía quitarle del todo la razón, aunque habría muerto antes de admitirlo en voz alta.

Lydia, que había estado examinando una colección de figuritas en la repisa de la chimenea con Kitty, se dio la vuelta.

—Los oficiales estarán en el baile la próxima semana. Denny se lo dijo a Kitty, y Kitty me lo dijo a mí. Habrá baile, mamá.

—Habrá baile para las que tengan pareja, Lydia.

—Yo siempre tengo pareja.

—Eres demasiado joven para tener siempre pareja.

—No soy demasiado joven. Soy más alta que Mary.

Mary, que había estado sentada aparte con un libro que había traído de casa, levantó la vista.

—La altura no es una medida de madurez, Lydia.

—Es una medida de algo, y yo tengo más que tú.

Los caballeros se reunieron con ellas antes de que Mary pudiera formular una réplica suficientemente demoledora, lo cual fue quizás lo mejor.

El señor Bingley fue directo hacia Jane y le preguntó si le gustaría ver la colección de música.

Jane dijo que sí. Cruzaron la sala juntos con la cuidadosa despreocupación de dos personas que intentaban con todas sus fuerzas no parecer tan ansiosas como obviamente se sentían.

El señor Darcy se dirigió a la silla junto a la de Elizabeth. Se movía más despacio que al comienzo de la velada, y ella podía ver que la cena y la compañía lo habían cansado más de lo que él quería mostrar.

—Va a pasarse —dijo ella en voz baja mientras él se acomodaba en el asiento.

—¿Perdón?

—Su tobillo. Ha estado de pie toda la noche y no lo está cuidando como debería. Se le nota en cómo lleva los hombros.

Él la miró con una expresión que ella empezaba a conocer: sorpresa, seguida del reconocimiento reacio de que tenía razón, seguido de una breve lucha interna sobre si admitirlo.

—Estoy bien —dijo.

—Lo que es usted es terco. No es lo mismo.

—Habla usted como mi primo.

—Su primo parece una persona sensata.

—Es coronel en el ejército regular. Usted le parecería muy divertida.

—Me alegra saber que alguien en su familia aprecia el sentido del humor.

Ahí estaba de nuevo. Esa risa queda, a medio contener y rápidamente sofocada, pero real. Elizabeth la guardó como un avaro que atesora monedas.

—La señorita Bingley me dice que hay un baile en Meryton la semana que viene —dijo él.

—Así es. ¿Asistirá?

—Esa es mi intención, si el tobillo lo permite. Me gustaría prescindir del bastón para entonces, aunque mi cirujano tiene otras ideas.

—Su cirujano parece tan sensato como su primo.

—Es considerablemente menos divertido.

Darcy hizo una pausa.

—No soy muy dado a los bailes, por regla general. No bailo bien con desconocidos y se me da mal el tipo de conversación que requieren.

—El tipo de conversación que requieren es exactamente la que estamos teniendo ahora, señor Darcy. No es tan difícil.

—Con usted no es difícil —dijo él. Lo dijo con sencillez, sin afectación, como si estuviera constatando un hecho sobre el tiempo. Elizabeth sintió que las palabras se posaban sobre ella y no supo muy bien qué hacer con ellas.

Al otro lado de la sala, la señorita Bingley tocó un acorde en el pianoforte y comenzó a tocar.

Fue una interpretación técnicamente impecable y emocionalmente vacía, que además cumplió el propósito de atraer la atención de la sala hacia ella y apartarla de cualquier conversación discreta que el señor Darcy pudiera estar manteniendo en el rincón.

—Señorita Elizabeth —llamó la señorita Bingley por encima de la música—, ¿toca usted?

—Un poco. Y mal.

—Qué encantador. Hay algo tan entrañable en una mujer que toca sin pretensiones. Resulta muy tranquilizador saber que no hay peligro de verse eclipsada.

Se volvió hacia las teclas y tocó algo elaborado y veloz.

—Toca muy bien —dijo Elizabeth a Darcy, porque era cierto y porque no iba a permitir que los dardos de la señorita Bingley la volvieran mezquina.

—Así es —coincidió Darcy—. Ha practicado mucho.

Había algo en su manera de decirlo que interesó a Elizabeth.

Había elogiado el esfuerzo más que el talento.

Había reconocido el logro sin admirar a la persona detrás de él.

Era una distinción tan sutil que la mayoría la habría pasado por alto, y Elizabeth sospechaba que la señorita Bingley, pese a toda su agudeza, era una de ellas.

La velada comenzó a tocar a su fin. La señora Bennet hizo comentarios sobre lo avanzado de la hora, aunque apenas pasaban de las diez.

El señor Bennet, que había pasado la sobremesa en lo que parecía una conversación genuinamente interesante con la señora Hurst sobre jardinería paisajística, se levantó sin quejarse.

Lydia protestó. Kitty secundó la protesta. Mary ya llevaba puesta la pelliza.

Las despedidas se prolongaron más de lo que la distancia hasta la puerta habría justificado. Bingley retuvo la mano de Jane un instante de más al inclinarse sobre ella, y Jane se lo permitió, y ninguno de los dos pareció advertir que todos en la sala lo habían notado.

El señor Darcy acompañó a Elizabeth hasta la puerta. Cojeaba ligeramente e intentaba disimularlo, y ella se lo permitió, porque había batallas que no merecía la pena librar.

—Espero que lo veamos en el baile —dijo ella.

—Allí estaré —dijo él—. Con bastón o sin él.

—No le aconsejaría bailar así.

—Entonces quizá baile solo una vez, y solo si mi pareja merece el riesgo.

La miró fijamente al decirlo. Elizabeth sintió que le ardían las mejillas. Hizo una reverencia y no se fio de sí misma para responder, lo cual era algo tan insólito que la inquietó durante todo el camino a casa.