Capítulo 6 #2

Ella le sostuvo la mirada. Después bajó los ojos hacia su té.

—Espero que el paseo haya sido bueno —dijo la señora Bennet a Bingley.

—Muy bueno, desde luego —dijo Bingley, y a partir de ahí dirigió su relato principalmente a Jane.

El té prosiguió agradablemente. La señora Bennet estaba animada, Lydia era todo bullicio y Kitty se reía de cuanto decía su hermana.

Jane y el señor Bingley conversaban con esa absorción tranquila que excluía a todos sin querer, mientras la señorita Bingley presidía el conjunto con graciosa atención y una compostura que no mostró ni una sola grieta.

Quizá veinte minutos después, en medio de aquella agradable reunión, ella dijo con el tono más despreocupado del mundo:

—Imagino que en algún momento se habrán preguntado si íbamos a quedarnos mucho más en Netherfield. Estuvimos a punto de partir hacia Londres, ¿saben?, hace apenas una semana. Charles tuvo uno de sus cambios de parecer.

Sonrió a su hermano con una calidez dirigida tanto a la sala como a él.

—Pero aquí estamos, y parece que permaneceremos en Netherfield bastante tiempo aún.

La señora Bennet dijo que se alegraba mucho de oírlo y que Hertfordshire ganaba mucho con buenos vecinos.

Bingley dijo algo alegre y ligero que absorbió el momento e hizo avanzar la conversación, y Jane no dijo nada en absoluto, pero se le encendieron levemente las mejillas, y Elizabeth lo advirtió.

Estaba observando a Darcy. Él miraba hacia el otro extremo de la sala con esa expresión que ella había aprendido a reconocer como algo distinto de la indiferencia: algo más deliberado, la de un hombre que ha meditado algo y ha llegado a una conclusión al otro lado.

Esperó el momento oportuno entre el bullicio de la sala, y cuando llegó, bajó la voz y se dirigió solo a él.

—Creo que ahora comprendo —dijo— a qué se refería el otro día. Cuando habló del señor Bingley y de un juicio que había emitido.

Él la miró. Algo en su rostro se volvió muy firme.

—Sí —dijo, y no se quedó ahí—. Llegué a la conclusión de que el afecto de su hermana hacia Bingley no igualaba el de él, y que le iría mejor si dejaba Hertfordshire. Se lo dije.

Una pausa.

—Me equivoqué en todo.

Elizabeth guardó silencio un momento. En el otro extremo de la sala, Bingley le decía algo a Jane que la hizo sonreír: una sonrisa íntima y genuina, la que no repartía entre los presentes.

—Podría haberse callado —dijo Elizabeth—. Yo nunca lo habría sabido.

—No —dijo Darcy—. No lo habría sabido.

—Entonces, ¿por qué decírmelo?

Él guardó silencio un momento. No el silencio hermético que ella le había conocido en octubre, ese que lo excluía todo, sino algo más deliberado. Había decidido lo que iba a decir. Se tomaba su tiempo para decirlo.

—Porque no quiero mentirle —dijo—. En nada. Ni siquiera en lo que me deja en mal lugar.

Le sostuvo la mirada.

—La estimo demasiado para eso. Usted merece la verdad aunque resulte incómoda. Aunque se trate de algo de lo que no me enorgullezco.

Elizabeth acogió aquello con cuidado. Lo acogió con toda la atención que merecía, porque era el tipo de declaración que merecía ser recibida como es debido, no simplemente acusada y olvidada.

Él no había declarado albergar ningún sentimiento concreto hacia ella, no exactamente, pero había dicho que la estimaba demasiado para mentirle, lo cual era una distinción con menos distancia de la que cabría esperar.

Era consciente de que mantenía el semblante sereno, y de que probablemente era lo prudente, dado dónde estaban y quién más había en la sala.

—¿Está enfadada? —preguntó él.

Lo meditó con honestidad, que era la única forma en que meditaba cualquier cosa.

—No —dijo—. Soy consciente de que probablemente debería estarlo. Intentó arrebatarle a Jane algo que ella no merecía perder, y si Jane hubiera sido menos fiel a sí misma, o el señor Bingley menos dueño de sus decisiones, podría haberlo conseguido.

Le sostuvo la mirada.

—Soy consciente de todo eso.

—Sí —dijo él.

—Pero ha sido honesto conmigo al respecto. A cierto coste para usted, creo, o no habría medido tanto sus palabras.

Hizo una pausa.

—Y se equivocó respecto a Jane, cosa que ha admitido. No me imagino que sea algo que diga con facilidad.

—No lo es —dijo él.

—No —dijo Elizabeth—. No pensaba que lo fuera.

Un breve silencio se instaló entre ellos. No era incómodo. Tenía amplitud, la amplitud de dos personas que se han dicho algo verdadero y no necesitan cubrirlo de inmediato con más palabras.

—Por si sirve de algo —dijo Darcy al fin, en voz baja—, jamás me he alegrado tanto de estar equivocado. Tu hermana es todo lo que Bingley decía. Todo lo que intentó hacerme ver. —Hizo una pausa—. Se lo confesé: que me había equivocado y que debería haberle escuchado antes.

—Deberías haberlo hecho —dijo Elizabeth, sin acritud—. Pero al final lo hiciste. Eso ya es algo.

Hizo una pausa.

—De hecho, es mucho más que eso.

Él la miró. Algo en su expresión era a la vez muy quieto y muy presente.

Él la miró. Ella le sostuvo la mirada, y esta vez ninguno de los dos apartó los ojos, y la sala siguió su curso a su alrededor haciendo todo lo que hacen las salas durante el té de la tarde, y la señorita Bingley presidió el evento sin saber que algo en el rincón junto a la ventana se había transformado en algo que antes no existía.

Elizabeth bajó la vista hacia su taza, luego la alzó hacia Jane, que escuchaba a Bingley con una felicidad serena y plena, completamente a gusto en el momento, y pensó en la invitación que las había traído hasta allí, en los dos días de preparativos y en los repetidos sermones de su madre sobre los peligros de mostrarse demasiado ingeniosa en un salón, y descubrió que estaba muy contenta, por una vez, de que la señora Bennet las hubiera enviado.

Muy contenta, en verdad.

Miró una vez más a Darcy, pero él no la estaba mirando.

Escuchaba algo que Bingley decía, y su rostro había adoptado esa expresión que siempre adoptaba cuando Bingley hablaba, esa atención particular que era más cálida que cualquier otra cosa que ella le hubiera visto.

He aquí un hombre que amaba a su amigo. Eso era real, por mucho que todo lo demás fuera incierto.

Llevaba dos meses observándolo, y esa era la única certeza que nunca había cuestionado, porque era demasiado evidente para ponerla en duda.

Dejó la taza y permaneció sentada en el cálido salón, pensando en lo que significaba cambiar de opinión sobre una persona.

En la incomodidad particular que eso conllevaba, en cómo exigía reconocer que una versión anterior de sí misma se había equivocado, y no del todo por mala suerte o falta de información, sino por una especie de desinterés deliberado.

No había sentido curiosidad por Darcy. Lo había mirado una vez, había decidido quién era, y no había vuelto a mirarlo.

Ahora lo miraba, y lo que veía era distinto de lo que había decidido, y la diferencia no resultaba cómoda.

Pero había algo bajo todo aquello que, cuando le prestaba atención con cuidado y honestidad, no deseaba que desapareciera.