Capítulo 5 #2

—Por supuesto —dijo Elizabeth por tercera vez—.

Solo que siento curiosidad por los años intermedios.

Entre aceptar el acuerdo y volver a solicitar el beneficio.

No las líneas generales, que ya me ha dado, sino los detalles.

Porque me parece que lo que sucedió en esos años es precisamente el meollo del desacuerdo.

Wickham la miró entonces, directamente, y durante medio segundo la actuación cesó.

Lo que ella vio debajo no era ni cálido ni comprensivo, nada de la franqueza confiada que él le había mostrado antes.

Simplemente estaba calculando. Ella se había acercado demasiado al borde de algo, y a él no le gustaba.

Todo eso quedó brevemente, completamente legible en su rostro antes de que volviera a ponerse la máscara.

—Señorita Bennet —dijo, con una voz tensa que visiblemente intentaba controlar—. Aprecio su interés, y no dudo de que pregunta de buena fe. Pero hay asuntos que, francamente, no le incumbe indagar.

Se detuvo, y ella pudo ver cómo intentaba dejarlo ahí, y fracasaba.

—Y francamente, el modo en que los hombres gestionan sus asuntos, sus deudas y su pasado no es algo que a usted le corresponda juzgar, ni que su experiencia de la vida le permita comprender. Se lo digo sin ánimo de ofender.

La última frase lo delató. Significaba que él sabía perfectamente que la descortesía era exactamente lo que acababa de mostrar.

Elizabeth dejó de caminar. No de forma dramática. Simplemente se detuvo, se volvió para mirarlo y mantuvo una expresión perfectamente amable, lo cual era en sí mismo una respuesta.

Él lo supo. Ella pudo ver el momento exacto en que sus propias palabras le resonaron en la cabeza, y comprendió que suavizar aquello iba a requerir más que una frase.

—He hablado con demasiada brusquedad —dijo él—. Le pido disculpas. Este tema me afecta mucho, como usted sabe, y me temo que a veces se impone a mis modales.

—Le puede pasar a cualquiera —dijo Elizabeth.

Las palabras fueron perfectamente corteses. También fueron perfectamente definitivas. Podía oír a Jane y a Denny detrás de ellos, y el desenlace distendido de su conversación. Se volvió.

—Jane —dijo—, deberíamos irnos. Mamá se preguntará dónde nos hemos metido.

Jane estuvo a su lado en un instante, serena y discreta. Había estado medio pendiente de la conversación de Elizabeth y había oído lo suficiente del último intercambio como para no necesitar explicación.

—Por supuesto —dijo—. Señor Wickham, ha sido un placer verle. Señor Denny.

Su tono fue cálido, exactamente tan cálido como correspondía, y ni un grado más.

Wickham se recuperó lo suficiente para hacer una reverencia, sonreír y pronunciar las cortesías de rigor. Elizabeth las correspondió con las cortesías de rigor, y se despidieron. Ella y Jane echaron a andar calle arriba, de vuelta por donde habían venido.

Llevaban dos minutos enteros alejándose de la librería cuando Jane habló.

—¿Y bien? —preguntó.

—¿Sí?

—Su rostro —dijo Jane, y se detuvo, porque no había nada más que decir.

—Su cara —coincidió Elizabeth.

Le dio vueltas mientras caminaban. No a las palabras, que habían sido pulidas al principio y apenas esbozadas en el medio, sino a los momentos que rodeaban las palabras.

La seguridad inmediata cuando le había preguntado por la suma, porque era una cifra que ya había dado antes y en la que se apoyaba.

La vaguedad cuando le había preguntado por la ley, el gesto de la mano que no significaba nada.

La tensión cuando le había preguntado por los años intermedios, la forma cuidadosa en que había dicho uno tiene gastos.

Y luego ese medio segundo que había visto, cuando el encanto se desvaneció por completo y lo que había debajo no era ni hechizado ni hechizante, solo calculador.

Se había acercado demasiado a algo real, y él le había espetado como espeta cualquiera cuando está atrapado entre sostener una historia y quedarse sin margen para sostenerla.

No es asunto tuyo. Más allá de tu comprensión.

Pensó en Darcy diciéndole que observara su cara, no sus palabras.

Había estado observando. Había visto lo que Darcy le había dicho que vería.

Eso no era, en sí mismo, toda la historia, y era consciente de que no lo era.

La culpa de Wickham en un asunto no era un veredicto sobre todos los asuntos.

Pero lo había interrogado suave y cuidadosamente sobre los detalles de su propio relato, y él había mantenido las partes pulidas y tropezado con los huecos, y cuando ella había insistido en el hueco que más importaba, él no había respondido en absoluto.

En cambio, le había dicho que no estaba capacitada para comprender.

Era, reflexionó, una forma inusual de tratar a alguien a quien intentabas mantener de tu lado.

—Fuiste muy hábil al respecto —dijo Jane en voz baja, a su lado. No exactamente como un cumplido. Más como una constatación.

—Estaba haciendo lo que me dijeron que hiciera —dijo Elizabeth—. Lo cual supone un agradable cambio.

—¿Y qué piensas?

Elizabeth miró el sendero que tenían delante, los setos familiares y el camino familiar y la mañana corriente. Pensó en lo que pensaba, y fue honesta consigo misma, que era la única forma que conocía de ser honesta sobre cualquier cosa.

—Creo —dijo— que he estado cargando con una versión de un hombre de la que ahora tengo razones para dudar.

Y que el hombre que me dijo que dudara se ha ganado, al decirme que fuera a comprobarlo por mí misma en lugar de simplemente creer su palabra, algo del beneficio de la duda que le estaba negando.

—Hizo una pausa—. Y creo que es hora de que deje de estar tan segura de las cosas y empiece, en cambio, a sentir curiosidad por ellas.

Jane la tomó del brazo. No dijo nada durante un momento. Luego preguntó, en voz muy baja:

—¿Estás bien?

—Sí —dijo Elizabeth. Y luego, porque era Jane, añadió—: Estoy mejor que bien. Estoy inquieta del modo correcto.