Capítulo 2 #3

—Me dijo muy poco. Se mostró de lo más reacio a hablar, y tuve que insistir varias veces antes de que me contara siquiera eso —mantuvo un tono ligero—. No puede culpar a un hombre por su discreción.

—Puedo culpar a el señor Wickham de muchas cosas —dijo el señor Darcy—. La discreción, se lo concedo, no es una de ellas. Siempre ha sabido exactamente cuánto decir y qué impresión causará.

Guardó silencio durante un paso.

—Supongo que le dijo que le negué un beneficio eclesiástico.

—Insinuó algo de esa naturaleza, sí.

—Era de esperar —la voz de el señor Darcy tenía ahora un matiz que no era exactamente ira, sino algo más antiguo y gastado que la ira—.

¿Le contó cómo llegó a necesitar ese beneficio?

¿Qué hizo con el dinero que recibió en su lugar?

¿En qué clase de hombre se había convertido en los años entre la muerte de mi padre y el momento en que se sentó a contarle su historia?

Elizabeth abrió la boca y la cerró.

—Me lo imaginaba —dijo el señor Darcy, con cierta amabilidad—. Hay cosas que no diré aquí, en medio de un salón como este, porque afectan a personas que no han hecho nada para merecer que sus nombres se aireen en público, y no pienso hacerlo.

La miró a los ojos, y ella no vio allí la fría arrogancia que solía leer en él, sino algo más crudo e incómodo. Estaba verdaderamente herido.

—Pero le preguntaré una cosa. En todo el tiempo transcurrido desde que el el señor Wickham se sentó frente a usted y le describió cómo soy, ¿se le ocurrió pensar, aunque fuera una sola vez, que la historia podría verse muy distinta desde mi posición?

La pregunta fue serena y directa, y Elizabeth no tuvo respuesta inmediata.

—No tenía motivos para dudar de él —dijo ella.

—No tenía motivos porque nunca los buscó —no estaba enfadado, comprendió ella.

Eso era lo inquietante. Estaba cansado—.

Usted es una mujer de inteligencia aguda, señorita Bennet.

La conozco lo suficiente para saberlo. Observa las cosas, forma sus juicios con rapidez, y generalmente acierta, lo cual sospecho que nunca la ha animado a plantearse si podría estar equivocada.

Hizo una pausa.

—Conoció al el señor Wickham, le pareció encantador, y decidió que yo era el villano de su historia. Ni una sola vez desde entonces le ha parecido que mereciera la pena preguntarse si había otra versión. Si lo que él le contó era toda la verdad, o solo la parte que le convenía.

Elizabeth lo miró. La música seguía sonando. Seguían moviéndose. La sala seguía llena de ruido, color y gente que la estaba pasando mucho mejor. Sintió la duda instalarse en su pecho, pesada e incómoda.

—Quizá —dijo ella, y su voz sonó más baja de lo que pretendía— tenga razón.

Pero también podría considerar, el señor Darcy, que un hombre que desea que lo estimen debería dar a la gente algún motivo para estimarlo.

Que no puede plantarse en un salón, mirar a todos como si fueran transparentes, y luego preguntarse por qué nadie se ha molestado en buscar sus mejores cualidades.

—No espero que nadie se tome esa molestia —lo dijo sin autocompasión, lo cual lo hacía peor—. Solo pregunto si alguna vez sintió curiosidad. Si el veredicto que emitió fue meditado o simplemente conveniente.

Apartó la mirada y luego la volvió hacia ella.

—Probablemente no. Revisar ese veredicto exigiría reconsiderar su opinión sobre mí, y no he observado que tenga mucho interés en hacerlo.

La música llegó a su fin. La figura final los acercó y luego los separó, y quedaron uno frente al otro entre las demás parejas, algo agitados, pero no por el baile.

El señor Darcy hizo una reverencia.

—Supongo que eso no es muy probable —dijo—. Buenas noches, señorita Bennet.

Se alejó, y Elizabeth permaneció inmóvil un momento en medio del bullicio de los demás bailarines, la sala ruidosa y brillante a su alrededor, y sus propios pensamientos mucho más ruidosos aún.

Había llegado a este baile preparada. Sabía lo que pensaba del el señor Darcy, que no era mucho, y lo que pensaba del el señor Wickham, que era bastante más, y sabía cómo iba a transcurrir la velada y qué papel desempeñaría cada uno.

Había, como el señor Darcy había dicho con aquella calma desconcertante, emitido su veredicto.

No estaba segura, de pie allí mientras el bullicio de Netherfield la envolvía, de que el veredicto hubiera sido erróneo.

No estaba segura de eso en absoluto. Pero sí estaba segura, por primera vez, de que quizá no había sido completo, y la diferencia entre ambas cosas era lo bastante grande como para resultar incómoda, y no sabía qué hacer con ello.

Buscó a Jane con la mirada al otro lado de la sala y la encontró, todavía con el el señor Bingley, todavía radiante, y por una vez, la visión de la sencilla felicidad de su hermana no bastó del todo para serenar sus pensamientos.

Cogió una copa de una de las bandejas que circulaban. Se quedó allí, pensando —algo que solía dársele bien—, y esa noche descubrió que le costaba más de lo habitual, porque el asunto se negaba a quedarse donde ella lo había dejado.

Darcy le había preguntado si sentía curiosidad. Descubrió, para su enorme fastidio, que sí.