CAPÍTULO 32

LA CURA

PUNTO DE VISTA: IVY

El silencio del ático no es paz. Es el silencio de una respiración contenida, esperando el grito inevitable.

Han pasado tres días desde que Silas despidió al personal. Tres días de habitaciones vacías, pasos que resuenan y comidas entregadas por un repartidor aterrorizado que deja las bolsas en el ascensor privado y sale corriendo.

El apartamento está impoluto, estéril y frío.

Estoy sentada en el suelo de la habitación del bebé.

En realidad todavía no es una habitación de bebé; solo es un cuarto del ala de invitados que Silas decidió que era el más seguro.

No hay cuna. No hay juguetes. Solo el equipo médico zumbando suavemente en un rincón y unas paredes blancas que parecen cerrarse sobre mí.

Trazo con el dedo la línea de la tobillera de platino.

75 LPM.

Calma. O quizá solo entumecimiento.

Silas está en su despacho. Lleva allí seis horas. No duerme. Me despierto en mitad de la noche y el otro lado de la cama está frío. Lo encuentro de pie junto a la ventana, mirando la ciudad, con la mano apoyada en la pistola.

Cree que nos protege. Pero nos está embrujando.

Me levanto. Tengo las piernas rígidas.

Estoy harta de esperar. Harta de ser el frágil recipiente que él custodia. Soy la mujer que mató a Nikolai Sokolov. Soy la mujer que entró en la guarida de un león y robó cincuenta millones de dólares.

No voy a permitir que un fantasma destruya a mi marido.

Salgo de la habitación. El pasillo está oscuro. Silas mantiene las luces bajas ahora, como si la oscuridad ofreciera una cobertura mejor.

Llego a la puerta de su despacho. Está cerrada. Seguramente con llave.

Pruebo el pomo.

Gira.

No la ha cerrado. Eso me asusta más que si lo hubiera hecho. Significa que está distraído. Significa que está perdiendo el filo.

Empujo la puerta.

La habitación está iluminada solo por el resplandor de tres monitores. El aire es denso, cargado de olor a café rancio y a algo más afilado: miedo.

Silas está sentado detrás del escritorio de cristal. Mira la pantalla con la cabeza entre las manos. Tiene el pelo revuelto, la camisa desabrochada en el cuello. Parece destrozado.

No levanta la vista cuando entro.

—Vuelve a la cama, Ivy —dice. Su voz es un raspón—. Aquí no es seguro.

—¿No es seguro en tu despacho? —pregunto, entrando—. ¿En la fortaleza que has construido?

—Ningún sitio es seguro —murmura—. Están mirando. Están esperando un error.

—¿Quién está mirando, Silas?

Rodeo el escritorio. Me coloco junto a su silla.

Huele a agotamiento.

En la pantalla hay un vídeo en pausa. Parece antiguo. Una grabación granulada de un hombre con traje gris hablando ante una sala de juntas.

—Silas —digo, alargando la mano para tocarle el hombro.

Se sobresalta. Gira la silla y me agarra la muñeca antes de que pueda rozarlo. Su agarre es duro, desesperado.

—No te acerques a mí a escondidas —escupe.

—No he venido a escondidas. He entrado por la puerta. —Miro sus ojos. Están inyectados en sangre, salvajes—. Te estás deshilachando.

—Estoy calculando —corrige, soltándome la muñeca—. Estoy evaluando amenazas.

—Estás alucinando amenazas —discuto con suavidad—. O’Malley ya no está. Nikolai está muerto. Ganamos.

—No ganamos —dice, volviéndose hacia la pantalla—. Solo despejamos el tablero para el verdadero jugador.

Pulsa una tecla. Empieza a sonar un archivo de audio.

«...Hacerle creer que la amenaza está en todas partes. Hacer que apriete el puño hasta aplastar lo que ama».

La voz es suave. Culta. Cruel.

Escucho. La sangre se me hiela.

«Paranoia... Silas Vane siempre ha estado loco... hacer que se convierta en su padre».

El audio se corta.

Miro la pantalla.

—¿Quién es?

—Arthur Pendelton —susurra Silas—. El abogado de mi padre. El hombre que enseñó a mi padre a hacer daño sin dejar moratones.

Levanta la mirada hacia mí. Tiene una expresión torturada.

—Me conoce, Ivy. Conoce la podredumbre de mi sangre. Sabe que, si me asusto lo suficiente, me convertiré en el monstruo que odio.

Señala el apartamento vacío con un gesto.

—Y está funcionando. Mira esto. He despedido a todo el mundo. Te he encerrado. He tirado tu café. Estoy haciendo exactamente lo que predijo.

Vuelve a hundir la cara entre las manos.

—Me estoy convirtiendo en él.

La confesión queda suspendida en el aire, pesada y devastadora.

Esta es la raíz. No el bebé. No los enemigos de fuera. El enemigo de dentro. Está aterrorizado de que su ADN sea un arma cargada apuntando a nuestro hijo.

Siento una oleada de ira feroz, protectora. No contra Silas. Contra Pendelton. Contra el fantasma de un padre muerto que sigue intentando maltratar a su hijo desde la tumba.

—No —digo.

Silas levanta la vista.

—¿Qué?

—Tú no eres él.

Agarro la silla y la giro para que quede totalmente frente a mí. Me coloco entre sus rodillas abiertas.

—Tu padre te hacía daño porque le gustaba —digo con voz firme—. Te hacía daño para debilitarte. Para romperte.

Tomo sus manos. Son grandes, encallecidas, temblorosas.

—Tú me estás encerrando porque me quieres. Es un error. Es irritante. Me está volviendo loca. Pero no es crueldad, Silas. Es amor retorcido por el miedo.

—La sensación es la misma —susurra—. La jaula se siente igual.

—Entonces abre la puerta —lo reto.

—No puedo. Si te dejo ir...

—No te estoy pidiendo que me dejes ir —digo—. Te estoy pidiendo que me dejes entrar.

Tomo su mano y la coloco sobre mi vientre.

Intenta apartarla.

—Ivy, no.

—Siente —ordeno.

Presiono su palma contra el calor de mi jersey.

—Aquí dentro no hay ningún monstruo —digo—. Solo hay un bebé. Nuestro bebé.

—Un Vane —dice con amargura—. Mala sangre.

—También mi sangre —le recuerdo—. Y yo no estoy maldita. Soy una superviviente. Este bebé será un superviviente.

Me inclino hasta apoyar la frente contra la suya.

—Pendelton quiere que seas un tirano —susurro—. Quiere que te aísles hasta quebrarte. Quiere que nos destruyas para poder recoger los pedazos.

—Sí.

—Entonces no le des lo que quiere.

Beso la comisura de su boca.

—Tu padre rompía cosas —digo—. Tú las construyes. Construiste un imperio. Construiste este hogar. Estás construyendo una familia.

Silas cierra los ojos. Un estremecimiento le recorre el cuerpo.

—Tengo miedo —admite. Las palabras son apenas audibles. Es la primera vez que el rey de Nueva York reconoce el miedo—. No sé cómo ser padre. Solo sé cómo ser un caudillo.

—Entonces sé un caudillo —digo con fiereza—. El caudillo que protege su reino. No el que lo quema hasta los cimientos.

Me aparto para mirarlo.

—Este bebé no necesita un santo, Silas. Te necesita a ti. Necesita al lobo.

Algo cambia en sus ojos. Esa mirada frenética de animal acorralado se disuelve y deja paso a una claridad lenta, naciente.

Mira su mano sobre mi vientre. Abre los dedos, cubriéndome.

—Está jugando una partida —murmura Silas—. Pendelton. Está usando guerra psicológica.

—Sí.

—Cree que soy débil. Cree que soy inestable.

Silas se endereza en la silla. La apatía desaparece. Vuelve el depredador, pero esta vez está enfocado.

—Ha cometido un error —dice Silas.

—¿Qué error?

—Ha supuesto que estaba solo.

Me mira. Me agarra de las caderas y me acerca más.

—Mi padre estaba solo. Destruyó a todos los que se acercaban a él. Pero yo...

Besa mi vientre. Un gesto de reverencia.

—Yo tengo a la reina.

Se pone en pie. Es más alto que yo, más ancho, irradia poder. Pero la oscuridad que lo rodea ya no me asfixia. Es armadura.

—Tienes razón —dice—. No soy él.

Camina hasta la ventana. Mira la ciudad.

—Pendelton se esconde —dice—. Envió ese archivo desde un servidor seguro. Cree que es invisible.

—¿Lo es?

Silas se vuelve hacia mí. Una sonrisa cruel y hermosa le tuerce los labios.

—Nadie es invisible para mí. Ya no.

Va al escritorio y teclea una orden. La pantalla cambia. Aparece un mapa.

—He rastreado la ruta del correo —explica—. Rebotó por tres proxies. Pero se descuidó con la marca temporal. Coincide con un inicio de sesión en un club privado del Upper East Side. El Century Club.

—Dinero viejo —digo—. El hábitat natural de Pendelton.

—Exacto.

Silas se acerca a mí. Me toma la cara entre las manos.

—Voy a terminar con esto, Ivy. Esta noche. Voy a cortarle la cabeza a esta serpiente para que deje de susurrarme al oído.

—Vamos —lo corrijo.

Vacila. Mira mi vientre. El miedo antiguo titila un segundo.

—Silas —advierto—. No vuelvas a meterme en la caja.

Respira hondo. Asiente.

—Vamos —acepta—. Pero te quedas junto a la puerta. Eres el equipo de extracción. Si algo sale mal, te marchas. Esa es la condición.

—Trato hecho.

Mete la mano en el cajón del escritorio. Saca un objeto pesado de plata.

No es una pistola.

Es una pluma estilográfica. Una pieza antigua, pesada, con plumín afilado.

—¿Qué es eso? —pregunto.

—A Pendelton le encantan los contratos —dice Silas, examinando la pluma—. Le encanta firmar cosas. Creo que ya va siendo hora de que firme su dimisión.

Me mira.

—Vístete, señora Vane. Tenemos una reunión.

Sonrío. La náusea se ha ido. El miedo se ha ido.

La cura para la paranoia no es la seguridad. Es la acción.

—Me pondré el vestido rojo —digo.

—Ponte el negro —dice Silas con oscuridad—. Vamos a un funeral.