CAPÍTULO 31 #2

Cojo la navaja con la que estaba jugando.

—Tienes razón —le susurro al oído—. Un padre tiene mucho que perder. Lo que significa...

Le clavo la navaja en el dorso de la mano y se la sujeto a la mesa.

O’Malley chilla.

—...lo que significa que un padre tiene que ser el doble de cruel que un hombre que no tiene nada.

Cargo mi peso sobre su cabeza, frotándole la nariz rota contra la madera.

—¿Creéis que un hijo me hace débil? —rujo, dirigiéndome a la sala.

Nadie se mueve. Nadie respira.

—Un hijo me da un futuro —gruño—. Y quemaré a todos y cada uno de vosotros hasta reduciros a cenizas para asegurar ese futuro. ¿Entendido?

—Sí —dice Chen al instante—. Entendido.

—Alto y claro, jefe —dice Diego, pálido.

Levanto la cabeza de O’Malley. Tiene la cara destrozada. Le brota sangre de la nariz y la boca. La mano está clavada a la mesa.

—Sacadlo de aquí —ordeno—. Pierde su territorio. Repartidlo entre la Tríada y los Kings.

—Silas... —lloriquea O’Malley.

—Y, O’Malley. —Me inclino—. Si vuelves a mencionar a mi hijo... te haré comerte tu propia lengua.

Dos guardias lo arrastran fuera, gritando.

Saco un pañuelo del bolsillo. Me limpio una mota de sangre de la mano.

Miro a los hombres que quedan.

—¿Alguien más tiene una opinión sobre mis habilidades como padre?

Silencio. Absoluto, aterrado silencio.

—Bien —digo—. Reunión terminada.

Me retiro a mi despacho.

Cierro la puerta con llave.

Me tiemblan las manos. No por la violencia. Eso ha sido fácil. Reflejo puro.

Me tiemblan por la revelación.

La filtración.

O’Malley sabía lo del bebé. Sabía lo del equipo médico.

No era una suposición. Alguien se lo dijo.

Me siento detrás del escritorio. Abro los registros de seguridad del ático.

¿El doctor Aris? No. Tengo material para chantajearlo que lo metería en prisión de por vida. ¿Las enfermeras? Tal vez. ¿James?

No.

Miro la lista del personal de limpieza. El personal de catering.

Hay demasiada gente. Demasiados ojos.

Construí una fortaleza, pero la llené de desconocidos porque quería que Ivy estuviera cómoda. Quería que tuviera lujo.

El lujo es una vulnerabilidad.

Cojo el móvil. Llamo a Luca.

—¿Sí, jefe?

—Despide a todos —digo.

—¿Qué?

—El personal del ático. Las criadas. El chef. El paseador de perros que ni siquiera usamos. Despídelos a todos.

—Jefe, ¿quién va a limpiar? ¿Quién va a cocinar?

—Me da igual —espeto—. Quiero el apartamento vacío. Solo el equipo médico. Y pon un inhibidor en sus teléfonos. Sin señales que entren ni salgan del ala de invitados.

—Lo estás blindando a lo bestia.

—O’Malley lo sabía —digo—. Alguien ha hablado.

—Mierda. Vale. Los saco en menos de una hora.

—Y, Luca.

—¿Sí?

—Averigua con quién hablaba O’Malley. Ese discurso sobre volverse blando no se le ocurrió solo. Alguien le metió una pila en la espalda.

—¿Crees que hay un pez más grande?

—Siempre hay un pez más grande.

Cuelgo.

Abro en el monitor la transmisión en directo del ático.

Ivy está en la biblioteca. Se ha hecho un ovillo en un sillón de cuero, con un libro abierto en el regazo. No está leyendo. Mira por la ventana al cielo gris.

Parece pequeña. Triste.

Ahora mismo me odia. Lo sé. Odia las restricciones. Odia las manzanas. Odia la jaula.

Pero está a salvo.

Amplío su rostro.

Toco la pantalla.

—Seré el villano —susurro a los píxeles—. Seré el tirano. Seré lo que tenga que ser para mantener ese corazón latiendo.

El ordenador emite un sonido. Un correo seguro.

Frunzo el ceño. Está cifrado. El remitente es anónimo.

Lo abro.

No hay texto. Solo un adjunto.

Un archivo de audio.

Pulso reproducir.

La estática llena el despacho. Después, voces.

—Se le está yendo la cabeza —dice una voz. Parece O’Malley, pero más joven. Más clara.

—La chica es el ancla —responde otra voz. No la reconozco. Es suave. Educada—. Ella lo vuelve pesado.

—¿Entonces cortamos el ancla?

—No —dice la voz suave—. No queremos matarla. Eso lo convertiría en mártir. Queremos romperlo. Queremos que dude de su propia mente.

—¿Cómo?

—Paranoia —ronronea la voz—. Silas Vane siempre ha estado loco. Solo tenemos que darle un empujón. Hacerle creer que la amenaza está en todas partes. Hacer que apriete el puño hasta aplastar lo que ama.

El audio se corta.

Me quedo sentado, congelado.

Hacer que apriete el puño hasta aplastar lo que ama.

Es una operación psicológica. Alguien me está manipulando la percepción. Alguien le dio a O’Malley esa frase para provocarme. Para hacerme reaccionar exactamente como acabo de reaccionar.

Para obligarme a despedir al personal. Para hacerme aislar a Ivy. Para convertirme en el monstruo que ella teme.

Quieren que destruya mi propio matrimonio. Quieren que convierta mi hogar en una prisión tan insoportable que Ivy se rompa.

¿Quién?

¿Quién me conoce tan bien? ¿Quién conoce mi psicología?

Reproduzco la voz. Suave. Educada.

Suena familiar. Como un fantasma de una vida pasada.

Abro una nueva ventana del navegador. Busco en los archivos de Vane Enterprises. Antiguos miembros de la junta. Socios de mi padre.

Encuentro un vídeo de una vieja reunión de accionistas, hace diez años. Mi padre está hablando. A su lado hay un hombre con traje gris. Su abogado. Arthur Pendelton.

Reproduzco el clip.

—El futuro de esta empresa depende de la estabilidad —dice Pendelton.

La voz.

Es la misma voz.

Arthur Pendelton. El consigliere de mi padre. El hombre que ejecutó su testamento. El hombre al que despedí el día que tomé el control.

Desapareció. Creí que se había retirado a los Hamptons para morir de un fallo hepático.

Por lo visto, ha estado esperando.

Sabe que mi padre me pegaba. Sabe lo de la cicatriz. Sabe que mi mayor miedo es convertirme en mi padre.

Y lo está usando contra mí.

Quiere que me convierta en el maltratador. Quiere que me convierta en el hombre que pega a su esposa y aterroriza a sus hijos. Porque, si me convierto en mi padre... ya no soy Silas Vane. Solo soy un ciclo roto repitiéndose.

Estampo el puño contra el escritorio. El cristal se agrieta.

—Buen intento, viejo —gruño.

No dejaré que gane. No dejaré que me convierta en ese monstruo.

Pero... la amenaza es real. O’Malley lo sabía. La filtración es real.

Estoy atrapado en una paradoja. Si aflojo el control, podrían matarla. Si lo aprieto, juego exactamente como ellos quieren y destruyo su alma.

Miro la pantalla. Ivy sigue mirando por la ventana.

Tengo que decírselo.

No. No puedo decírselo. Si le digo que hay una guerra psicológica en marcha, se aterrorizará. El estrés es malo para el bebé.

Tengo que encargarme de esto solo.

Tengo que caminar sobre la línea entre protector y carcelero sin caerme.

Me levanto.

Necesito ir a casa. Necesito verla.

Salgo del despacho, pasando por encima de las astillas de la mesa de caoba donde destrocé la cara de O’Malley.

La guerra no ha terminado. Solo ha cambiado de campo de batalla.

Ahora el campo de batalla es mi propia mente.