CAPÍTULO 31

EL ÚTERO DE CRISTAL

PUNTO DE VISTA: SILAS

El ático huele a alcohol y látex.

Antes olía a velas caras, a pintura al óleo y al rastro tenue e intoxicante de la piel de Ivy. Ahora huele a hospital.

Estoy de pie en el umbral del ala de invitados, que ya no es un ala de invitados. En seis horas la he transformado en una instalación médica de nivel 4.

El doctor Aris, un hombre al que le revocaron la licencia médica hace tres años por «experimentación poco ética» pero cuyas habilidades no tienen rival, está calibrando un ecógrafo.

Dos enfermeras —evaluadas por Luca, revisadas a fondo por la NSA y aterrorizadas por mí— organizan un armario de vitaminas prenatales y equipo de emergencia.

Hay un monitor fetal. Una incubadora. Un carro de paradas.

Miro el carro de paradas. Las palas del desfibrilador. Las agujas de adrenalina.

El pecho se me contrae. Es una sensación física, como una banda de acero apretándome los pulmones.

Si ella muere...

El pensamiento es un parásito. Se me metió en el cerebro en el instante en que susurró la palabra «positivo» en el baño. Se alimenta de mi sangre. Me susurra en el silencio.

Las mujeres mueren en el parto. Hemorragia. Eclampsia. Infección.

La naturaleza es caótica. La naturaleza es cruel. He pasado la vida controlando el caos, doblando el mundo a mi voluntad, pero ¿la biología? La biología es el único enemigo al que no puedo intimidar.

Así que fortificaré. Levantaré a su alrededor un muro de ciencia y acero tan grueso que la muerte no encontrará la puerta.

—Señor Vane —dice el doctor Aris, volviéndose hacia mí. Se ajusta las gafas—. La suite está operativa. Tenemos plasma sanguíneo suficiente para reemplazar todo su volumen tres veces. El equipo es de última generación.

—¿Es suficiente? —pregunto.

—Es más de lo que tienen la mayoría de hospitales en sus alas VIP —me asegura Aris—. Pero, señor... ella está sana. Es joven. De momento no hay indicios de alto riesgo.

—Está embarazada de mi hijo —digo con voz fría—. Eso la convierte en el objetivo de mayor riesgo del planeta.

Me doy la vuelta y me marcho. No puedo seguir mirando el carro de paradas.

Cruzo el ático. Ahora se siente distinto. Las sombras parecen más hondas. Las ventanas, que antes eran símbolo de mi dominio sobre la ciudad, ahora parecen vulnerabilidades. Ángulos de francotirador. Puntos de entrada.

Encuentro a Ivy en la cocina.

Está de pie junto a la isla, alargando la mano hacia la cafetera.

—No —digo.

Se queda inmóvil. La mano suspendida sobre el botón de preparar. Se vuelve para mirarme. Tiene los ojos sombreados, desafiantes. Lleva una bata de seda que le compré, ceñida a la cintura.

—Es descafeinado —dice.

—Sigue teniendo trazas —replico, acercándome a ella. Le quito la taza de la mano y vierto el agua en el fregadero—. La cafeína restringe el flujo sanguíneo hacia la placenta. Aumenta el riesgo de aborto.

—Silas —dice, con la voz tensa de frustración—. Una taza de descafeinado no va a matar al bebé.

—No pienso correr ese riesgo.

Abro el armario sobre la máquina. Saco la bolsa de granos de café —importado, de origen único, su favorito—.

La tiro al triturador de basura.

Ivy me mira. Abre la boca y luego la cierra.

—Estás loco —susurra.

—Soy minucioso.

Voy al frutero. Cojo una manzana. La inspecciono. Es ecológica, lavada, perfecta.

—Cómete esto —digo, tendiéndosela.

—Quiero café.

—Tienes manzanas. Y agua. Agua alcalina, con pH equilibrado.

Coge la manzana, pero no la muerde. La aprieta como si quisiera lanzármela a la cabeza.

—Me voy al estudio —dice, girándose sobre sus talones.

—No —digo.

Se detiene. Se vuelve despacio. La temperatura de la cocina cae diez grados.

—¿Perdona?

—El estudio queda prohibido —declaro con calma.

—Lo prometiste —sisea—. Dijiste que podía tener el estudio. Dijiste que era mío.

—Eso era antes —digo—. Los vapores de la pintura contienen compuestos orgánicos volátiles. Aguarrás. Plomo. Cadmio. Son neurotoxinas, Ivy. Si tú los respiras, el bebé los respira.

—¡Uso disolventes no tóxicos! —discute, alzando la voz—. ¡Mantengo la ventilación encendida!

—La ventilación falla. Los filtros se atascan. —Cubro la distancia que nos separa. Me elevo sobre ella, usando mi altura, mi anchura, mi sombra para envolverla—. No vas a poner un pie en esa habitación hasta que nazca el niño.

—¡Eso son nueve meses! —grita—. ¿Esperas que me siente en el sofá a mirar la pared durante nueve meses?

—Espero que incubes a mi heredero —gruño—. Espero que te mantengas a salvo. Espero que priorices la vida que llevas dentro por encima de tu necesidad de untar pigmento en un lienzo.

—Me estás asfixiando.

—Te estoy protegiendo.

—¡Contigo no hay diferencia!

Lanza la manzana. Me golpea en el pecho, rebota y rueda por el suelo.

Intenta pasar a mi lado.

Le cojo el brazo. No con fuerza suficiente para dejar marca —nunca más—, pero sí para detenerla.

—Suéltame —advierte.

—¿Adónde vas?

—A la biblioteca. ¿O leer también es peligroso? ¿La tinta envenena la sangre?

Ignoro el sarcasmo.

—Lee. Descansa. Ve la televisión. Haz lo que quieras, Ivy. Mientras no implique toxinas, esfuerzo físico ni abandonar esta planta.

La suelto.

Me fulmina con la mirada. Tiene los ojos llenos de lágrimas de rabia.

—Crees que nos estás manteniendo a salvo —susurra—. Pero solo estás consiguiendo que vuelva a odiarte.

Sale hecha una tormenta de la cocina.

La veo marcharse.

Ódiame, pienso. Ódiame todo lo que quieras. Mientras sigas viva para sentirlo.

El móvil vibra en mi bolsillo.

Es Luca.

Reunión en 20. La Junta espera.

Miro la cocina vacía. Miro el triturador donde los granos de café han sido destruidos.

Odio dejarla. Cada minuto que no estoy en este apartamento es un minuto en el que algo podría salir mal. Una caída. Un atragantamiento. Un incendio.

Pero tengo un imperio que dirigir. Y ahora debo dirigirlo con más dureza. Tengo que acumular más poder, más dinero, más muros. Porque ahora tengo dos vulnerabilidades en vez de una.

Camino hacia la puerta principal.

—James —digo al jefe de mi equipo personal de seguridad, que monta guardia en el recibidor.

—Señor.

—Nadie entra ni sale —ordeno—. Ni siquiera por una alarma de incendios. Si el edificio arde, la lleváis a la azotea y llamáis al helicóptero. ¿Entendido?

—Entendido.

—Y, James.

—¿Señor?

—Si intenta entrar en el estudio... cierra la puerta desde fuera.

Salgo.

El descenso en ascensor es una bajada al infierno. Mi mente sigue arriba, suspendida sobre su vientre, calculando riesgos.

La sede de Vane Enterprises se ha mudado.

Nos hemos quedado con la Torre Sokolov en Midtown. Es un monolito de cristal negro que atraviesa el horizonte como una astilla de obsidiana. Tomé el despacho de Nikolai en la última planta. Quemé sus muebles. Los sustituí por acero y cuero.

Entro en la sala de juntas.

Está llena.

Mis lugartenientes están allí. Luca. Los jefes de las bandas que compré: Chen, Marcus King, Diego. Y O’Malley.

O’Malley todavía lleva una venda en el cuello, donde Ivy lo cortó. Está repantigado en la silla, limpiándose las uñas con una navaja automática.

El ambiente está mal.

Normalmente, cuando entro en una habitación, el aire cambia. Los hombres se enderezan. Las miradas bajan. Hay una corriente de miedo sobre la que cabalgo como una ola.

Hoy el aire está rancio. Hay un murmullo de conversación que no se detiene al instante cuando entro.

Están cómodos.

Demasiado cómodos.

Camino hasta la cabecera de la mesa. No me siento. Permanezco de pie.

—Informe —digo.

Chen habla primero.

—La distribución vuelve al cien por cien. Los puertos están despejados. Los polis siguen dando palos de ciego con la explosión del astillero.

—Bien —digo—. ¿Diego?

—Hemos asegurado los almacenes de Jersey —dice Diego—. Pero tenemos problemas con los sindicatos locales. Piden una tajada más grande.

—Aplastadlos —digo con desdén—. Encontrad al representante sindical. Encontrad a su familia. Explicadle la nueva economía.

—Claro —dice Diego lentamente—. Sobre eso...

—¿Sobre qué?

—Se comenta en la calle que... las cosas están cambiando —interviene O’Malley. No me mira. Mira la navaja que tiene en la mano.

Vuelvo la mirada hacia él.

—Desarrolla, O’Malley.

Alza los ojos. Son pequeños, húmedos, llenos de una insolencia que no estaba allí la semana pasada.

—Se oye que te estás volviendo doméstico, Vane —dice con una mueca—. Se oye que la reina se ha quedado preñada.

El silencio se estrella contra la habitación.

La sangre se me enfría.

Solo Luca lo sabe. Y el doctor Aris. Y las enfermeras.

¿Quién ha hablado?

—¿Dónde has oído eso? —pregunto. Mi voz es muy baja.

—La gente habla —O’Malley se encoge de hombros—. Hablan las enfermeras. Hablan las criadas. Es difícil guardar secretos cuando conviertes tu ático en una maternidad.

Se recuesta, haciendo girar la navaja sobre la mesa.

—Un bebé cambia a un hombre —reflexiona—. Lo vuelve blando. Lo vuelve cauteloso. No puedes dirigir una guerra preocupado por cambiar pañales.

Ríe. Algunos hombres detrás de él —sus matones irlandeses— sueltan una risita nerviosa.

Miro alrededor de la mesa.

Chen me observa con el rostro impasible. King estudia sus manos. Diego mira a O’Malley con una mezcla de miedo y curiosidad.

Me están poniendo a prueba.

Huelen sangre. Creen que la paternidad es una debilidad. Creen que porque he creado vida he olvidado cómo quitarla.

Me desabrocho la chaqueta del traje.

Camino despacio a lo largo de la mesa.

Las risas cesan.

O’Malley me ve acercarme. Deja de hacer girar la navaja. Agarra el mango.

—¿Crees que me he ablandado, O’Malley? —pregunto, deteniéndome detrás de su silla.

—Solo digo —responde O’Malley, perdiendo parte de su bravuconería— que la calle necesita un lobo. No un padre.

—Un lobo —repito.

Alargo la mano.

Le agarro la nuca.

Le estampo la cara contra la mesa de caoba.

CRAC.

Suena como un disparo. La madera se astilla. O’Malley grita, un sonido húmedo y deformado.

No lo suelto. Le mantengo la cabeza hundida.