CAPÍTULO 30 #2

—¡Estoy aquí! —grito. Mi voz suena fina, quebradiza.

Cojo una toalla y me seco la cara. Me miro al espejo.

Estoy pálida. Tengo los ojos grandes, embrujados.

Contrólate. Eres actriz. Engañaste a Kane. Puedes engañarlo a él.

El pomo gira.

Cerrado.

Se detiene. Siento su irritación atravesando la madera.

—¿Por qué está cerrada la puerta? —pregunta. Su voz está ahí mismo, a centímetros.

Abro el pestillo.

Abro la puerta.

Silas llena el marco. Lleva un traje gris carbón, sin corbata. Está impecable. Poderoso. Peligroso.

Me mira. Sus ojos azules recorren mi cara, buscando amenazas, mentiras, secretos.

—Estás pálida —dice.

Entra y cierra la puerta tras él. Me acorrala contra el lavabo.

—Y tienes el corazón disparado —añade, levantando el móvil. 135 LPM—. ¿Qué ha pasado?

—Yo... —trago saliva—. Me he encontrado mal.

—¿Mal? —sus ojos se estrechan. Alarga la mano y me coloca la palma en la frente. Su piel está fresca, áspera—. No tienes fiebre.

—Me habrá sentado algo mal —miento—. Las gominolas. Creo que el azúcar... era demasiado.

Me estudia. Mira el lavabo. Mira la papelera.

Se me para el corazón.

Si mira dentro...

—Has salido —dice—. A la tienda.

—Sí.

—¿Por qué no pediste al personal que fuera?

—Quería caminar, Silas. ¿Eso es delito?

—Lo es si estás enferma.

Baja la mano de mi frente a mi mejilla. Me acaricia la piel con el pulgar.

—Hueles distinto —murmura.

Me congelo.

—¿Qué?

Se inclina. Hunde la cara en el hueco de mi cuello. Inspira hondo.

—Tu olor —dice, y su voz cae hasta un gruñido bajo—. Es... más dulce. Más denso.

Se aparta. Tiene los ojos abiertos de par en par, las pupilas dilatadas. Parece un lobo que acaba de captar un rastro en el viento.

—¿Me estás ocultando algo, Ivy?

—No —susurro—. Nada.

Me observa. El silencio se estira, tenso y agónico. Lo sabe. No sabe qué, pero sabe que la química ha cambiado.

Baja la mano. Por mi garganta. Por mi pecho.

La apoya en mi vientre.

Dejo de respirar.

¿Lo nota? ¿Puede notar el cambio microscópico de las células? ¿Puede sentir el segundo latido que ni siquiera ha empezado a latir?

Su mano pesa. Cálida. Posesiva.

—Has estado cansada —dice despacio, pensando en voz alta—. Estás comiendo cosas suaves. Estás irritable.

Sus ojos saltan a los míos.

La revelación lo golpea como un rayo.

Veo cómo sucede. El impacto. El cálculo. Y después... la oscuridad.

—Ivy —advierte, con la voz vibrando de una intensidad aterradora—. Dímelo.

No puedo mentir. No con su mano sobre mi vientre. No cuando me mira así.

—Yo... —me atraganto con las palabras. Los ojos se me llenan de lágrimas—. Me he hecho un test.

Se queda completamente inmóvil.

—¿Y?

—Ha dado positivo.

No se mueve. No respira.

Durante un segundo aterrador, creo que va a pegarme. O a marcharse. O a gritar.

Entonces cae de rodillas.

Silas Vane, el rey de Nueva York, el hombre que quemó un astillero hasta los cimientos, cae de rodillas en el suelo del baño con su traje de tres mil dólares.

Aprieta la cara contra mi vientre.

Me rodea la cintura con los brazos, hundiendo el rostro en la tela de mi jersey.

Toma aire con un temblor.

—Mío —susurra contra mi barriga.

No es una pregunta. Es un decreto.

Levanta la cabeza. Sus ojos brillan. No con lágrimas —Silas no llora—, sino con una luz fanática, ardiente.

—Has hecho esto —dice, mirándome con asombro y locura—. Has creado un legado.

—Silas —susurro, tocándole el pelo—. ¿Estás... estás enfadado?

—¿Enfadado? —ríe. Es un sonido dentado, incrédulo—. He conquistado la ciudad. He destruido a mis enemigos. Pero esto...

Besa mi vientre. Una vez. Luego otra. Luego otra.

—Esto es lo único que no tenía.

Se pone en pie de golpe. El movimiento es violento por su rapidez.

Me coge la cara.

—Todo cambia —dice—. Ahora.

—¿Qué quieres decir?

—La seguridad —responde, con la mente ya corriendo, calculando, fortificando—. No es suficiente. Necesitamos más guardias. Necesitamos un equipo médico aquí, en el ático. Tú no vas a salir de este edificio.

—Silas...

—No —me corta—. Hoy has ido andando a la tienda. Sola. Con mi heredero dentro de ti.

La cara se le deforma de horror.

—Si te hubiera pasado algo... si un coche te hubiera atropellado... si alguien te hubiera tocado...

Camina de un lado a otro por el pequeño espacio del baño, pasándose las manos por el pelo.

—He sido descuidado. Te he dado demasiada libertad.

—Silas, para —digo, dando un paso hacia él—. Estoy bien. El bebé está bien.

—¡Eso no lo sabes! —ruge, girándose hacia mí—. Necesitamos ecografías. Necesitamos análisis de sangre. Necesito verlo. Necesito saber que está a salvo.

Saca el móvil. Marca un número.

—Luca. Trae al equipo médico. Trae al doctor Aris. Quiero la suite completa de obstetricia instalada en el ala de invitados. Hoy. En menos de una hora.

Escucha un segundo.

—Me da igual que esté operando. Sácalo de quirófano. Dile que, si no está aquí en veinte minutos, quemaré su hospital.

Cuelga.

Me mira. La mirada es aterradora. Es una obsesión total, asfixiante.

—No vas a volver a apartarte de mi vista —jura.

Se acerca y me levanta en brazos. Me saca del baño, tratándome como si estuviera hecha de cristal hilado a punto de quebrarse.

Me tumba en la cama. Me cubre con el edredón, arropándome tan fuerte que apenas puedo moverme.

—Quédate —ordena.

Se sienta en el borde de la cama. Vuelve a apoyar la mano en mi vientre. Lo mira como si pudiera ver a través de la piel, a través del músculo, hasta la chispa diminuta de vida que hay dentro.

—Construiré un mundo para él —susurra—. Un mundo donde nada pueda tocarlo. Un mundo donde no haya monstruos salvo yo.

Lo miro. Veo levantarse los muros. Veo la jaula estrechándose.

Quería una familia. Quería una conexión.

Pero, al mirar la devoción fanática de sus ojos, comprendo la verdad.

No acabo de crear solo un hijo.

He creado una nueva obsesión.

Y esta podría devorarnos a todos.