CAPÍTULO 29 #2

—Recibido —susurro—. Mantén la posición.

Miro la pantalla.

Un golpe en la puerta de la habitación 105.

Ivy se sobresalta. Un respingo perfecto.

—¿Quién es? —pregunta, con la voz temblorosa.

—Soy Kane —responde una voz—. Thomas. Abre la puerta, Ivy.

Se levanta. Va hasta la puerta. Quita la cadena.

La abre.

El detective Kane entra.

Parece frenético. Lleva su traje barato, pero ha abandonado la corbata. Parece un hombre al límite. Escanea la habitación, con la mano cerca de la funda en la cadera.

—¿Estás sola? —pregunta.

—Sí —susurra Ivy—. Él no sabe que estoy aquí. Cree que estoy en el estudio.

Retrocede, alejándose de él.

—Dijiste que tenías pruebas —dice Kane, cerrando la puerta con pestillo—. Dijiste que habías encontrado el arma.

—La encontré —miente ella—. Está... está en la bolsa.

Señala una bolsa de lona en el suelo. Contiene una pistola: una Glock con los números de serie limados, sin registrar, limpia de huellas. De usar y tirar.

Kane se acerca a la bolsa. Abre la cremallera. Ve el arma.

Levanta la vista hacia ella. Sus ojos arden con el fervor de un salvador.

—Esto es —dice—. Esto basta para una causa probable. Podemos detenerlo.

Se pone de pie y camina hacia ella.

—Has hecho lo correcto, Ivy. Sé que tienes miedo. Sé lo que les hace a las personas.

—Es un monstruo —dice Ivy, con lágrimas derramándose por sus mejillas—. Me vigila. Me rastrea. Mira.

Se sube la pernera de los vaqueros. Le muestra la tobillera de platino.

—Me marcó como a un perro.

Kane mira el rastreador. La cara se le retuerce de asco.

—Voy a cortarte eso —promete—. Tengo unas cizallas en el coche. Vamos a quitártelo, y después te llevaré a una casa segura. No volverá a tocarte nunca.

Alarga la mano. Le pone las manos en los hombros.

—Ya estás a salvo.

Agarro el borde del portátil. No la toques.

—Detective —dice Ivy, mirándolo con ojos grandes y húmedos—. Thomas. Si me voy contigo... me encontrará. Tiene gente por todas partes.

—Yo te protegeré.

—¿Lo harás? —Da un paso hacia él. Apoya las manos en su pecho.

En la pantalla, veo a Kane tensarse.

—Necesito saber que estás conmigo —susurra Ivy—. Necesito saber que puedo confiar en ti.

Desliza las manos por su pecho hasta su cuello.

—¿Qué quieres, Ivy? —pregunta Kane, con voz ronca.

—Quiero sentirme segura —dice—. Quiero sentir... que ya no soy suya.

Se inclina. Roza con los labios su mandíbula.

—Ayúdame a olvidarlo.

Kane se queda paralizado. La mira. Está librando una guerra dentro de sí. El caballero blanco contra el hombre.

—Ivy, no podemos... esto no es apropiado.

—Por favor —suplica—. Solo abrázame. Solo tócame.

Le toma la mano. La guía hasta su cintura, bajo la sudadera.

—Quieres salvarme, ¿verdad?

—Sí —respira Kane.

—Entonces sálvame entera.

Ella lo besa.

Es un beso suave, desesperado.

Kane duda un segundo. Luego se rompe.

La rodea con los brazos. La atrae contra él. Le devuelve el beso.

Miro la pantalla, con la visión cerrándose en túnel.

Está besando a mi esposa.

Sé que forma parte del plan. Sé que ella lo está cebando. Pero ver la boca de otro hombre sobre la suya, ver sus manos en su cuerpo... arranca algo dentro de mí.

La bestia araña los barrotes.

Espera, me digo. Espera al momento incriminatorio.

Las manos de Kane bajan hasta sus caderas. La empuja hacia la cama.

—No dejaré que te haga daño —murmura Kane contra su boca—. Ahora eres mía para protegerte.

La empuja sobre el colchón. Se sube encima de ella.

Eso es.

Captación de una víctima. Integridad comprometida. Conducta sexual durante una investigación.

Lo tenemos.

—Ivy —digo por el micrófono que alimenta su diminuto auricular—. Basta. Corta.

Ella pone las manos en su pecho.

—Espera —dice.

Kane no se detiene. Le besa el cuello. Está perdido en la fantasía de salvarla, de poseer a la mujer a la que no pudo salvar hace doce años.

—Thomas, para —dice Ivy más alto. Lo empuja.

Él no se mueve. Le inmoviliza las muñecas.

—Está bien —dice, con los ojos vidriosos—. Está bien, Ivy. Necesitamos esto.

La sangre se me congela.

Esto no estaba en el guion. No duda. Está cruzando la línea de lo poco ético a la violación.

—¡Silas! —grita Ivy. No está actuando.

Me arranco los auriculares.

Ni siquiera me molesto con la puerta.

Agarro el mazo que dejé apoyado contra la pared, por si acaso.

Lo estrello contra el tabique de yeso entre las habitaciones.

CRASH.

El polvo explota. El pladur se desmorona.

Golpeo otra vez. CRASH.

Se abre un agujero lo bastante grande para que pase un hombre.

Cruzo la pared como una pesadilla saliendo de la niebla.

Kane gira sobre la cama, con el estupor pegado a la cara. Busca su pistola.

Es demasiado lento.

Estoy sobre él antes de que pueda sacarla de la funda.

Lo agarro por la parte de atrás de la chaqueta barata y lo arranco de encima de Ivy. Lo lanzo al otro lado de la habitación. Se estrella contra la cómoda, rompiendo el espejo.

Ivy retrocede arrastrándose hasta el cabecero, sujetándose la sudadera cerrada. Tiembla.

Kane gime, intentando levantarse.

Camino hacia él.

Le doy una patada en las costillas. Dura. Siento cómo se parte el hueso.

—La has tocado —gruño.

Le doy otra patada. En la cara.

—Pusiste las manos sobre mi esposa.

Kane escupe sangre. Me mira desde el suelo, con un ojo empezando a hincharse.

—Ella... ella lo quería —resuella—. Me lo pidió...

—¡Estaba actuando! —rujo—. Y caíste porque no eres ningún santo, Kane. Eres solo un hombre. Un hombre patético y solitario que quería follarse al fantasma de su hermana muerta.

Las palabras lo golpean con más fuerza que mi bota. Se queda helado. La pelea se le escapa del cuerpo.

—Lo sabes —susurra.

—Lo sé todo.

Me inclino, le agarro el pelo y le levanto la cabeza.

—Mira el detector de humo, detective. Mira la lámpara.

Kane mira. Ve las luces rojas parpadeantes de las cámaras.

—Lo tenemos todo —digo—. Tú inmovilizando a una testigo. Tú ignorándola cuando dijo que pararas. Tú perdiendo la placa, la pensión y la libertad.

Le suelto la cabeza. Golpea el suelo con un ruido seco.

Me vuelvo hacia Ivy.

—¿Estás herida?

Niega con la cabeza. Baja de la cama y corre hacia mí. Entierra la cara en mi pecho.

—Estoy bien —susurra—. Estoy bien.

La rodeo con un brazo, fulminando con la mirada al hombre roto del suelo.

—Levántate —le digo a Kane—. Fuera.

Kane se arrastra hasta ponerse en pie. Se sujeta las costillas. Mira a Ivy, luego a mí. Ve cómo se aferra a mí. Ve la verdad.

—Es un monstruo —susurra—. Igual que tú.

—Sí —acepto—. Y es mía.

—Esta cinta... —dice Kane, limpiándose la sangre de la boca—. Si la publicáis... estoy acabado.

—Entonces desaparece —digo—. Dimite. Jubílate. Múdate a Florida. Me da igual. Pero si vuelvo a verte la cara en Nueva York... la cinta irá al Times. Y después vendré a terminar lo que empecé.

Kane asiente. Parece derrotado. El cruzado ha muerto.

Cojea hacia la puerta.

La abre y sale a la noche, dejando su carrera y su obsesión sobre la moqueta sucia de la habitación 105.

Miro a Ivy.

—No paró —dice, mirando la puerta—. Le dije que parara, y no paró.

—Los hombres así nunca paran —digo—. Creen que sus intenciones justifican sus actos.

Le levanto la barbilla.

—Lo hiciste bien. Lo destruiste.

—Lo destruimos —corrige.

Miro el agujero de la pared. Miro la cámara.

—Vámonos a casa —digo—. Necesito quemar este hotel.

Salimos, dejando que la prueba de nuestra victoria siga grabando la habitación vacía.

El Intocable ha sido tocado.

Y los monstruos son los últimos que quedan en pie.