CAPÍTULO 29

EL INTOCABLE

PUNTO DE VISTA: SILAS

No hay nada más peligroso en este mundo que un hombre con conciencia.

A los criminales los entiendo. Los mueven el hambre, la codicia, la necesidad primitiva de elevarse por encima del barro en el que nacieron.

Un criminal tiene un precio. Puedes comprar su lealtad o comprar su silencio.

Puedes amenazar lo que ama, porque un criminal siempre ama algo: dinero, poder, una mujer.

¿Pero un santo?

Un santo es una variable caótica. No puedes sobornarlo porque valora la rectitud por encima del oro. No puedes amenazarlo porque considera el martirio un ascenso.

Estoy mirando el dosier del detective Thomas Kane.

Está extendido sobre el escritorio de cristal de mi despacho nuevo en el ático. A diferencia de la fortaleza de caoba de Vane Enterprises, este escritorio es transparente. Nada que ocultar. O eso parece.

Luca está junto a la ventana, mirando la lluvia que azota el cristal. Parece frustrado. Parece un hombre que quiere pegarle un puñetazo a algo pero no encuentra el objetivo.

—¿Nada? —pregunto en voz baja.

—Nada, jefe —dice Luca, volviéndose—. He investigado veinte años hacia atrás. El tío es un monje. Vive en un piso de una habitación en Queens. Conduce un Ford de hace diez años. Sin deudas de juego. Sin exmujeres pidiendo pensión. Ni siquiera bebe en el trabajo.

Cojo una foto de Kane. Parece cansado. Tiene los ojos hundidos en ojeras oscuras, pero hay dureza en ellos. Determinación.

—Todo el mundo tiene un vicio, Luca. Solo que aún no has encontrado la vena correcta que pinchar.

—Revisamos sus finanzas —argumenta Luca—. Limpias. Revisamos su historial de navegación. Limpio. Incluso le pusimos una cola para ver si visitaba salones de masaje en Chinatown. El tío va al trabajo, va al gimnasio y vuelve a casa. Los domingos visita un cementerio.

Me detengo.

—¿Quién está enterrado allí?

—Su hermana. Emily Kane. Murió hace doce años.

—¿Causa de la muerte?

—Sobredosis. Heroína. Salía con un camello de poca monta de los Latin Kings. El tipo la enganchó y luego la dejó ahogarse con su propio vómito mientras tiraba la mercancía por el váter.

Me recuesto en la silla. El cuero cruje.

Ahora lo veo.

No persigue justicia. Persigue redención.

Mira a Ivy y no ve a una mujer que tomó una decisión. Ve a su hermana. Ve a una víctima atrapada en la red de un hombre poderoso y peligroso. Cree que puede salvarla. Cree que, si la saca del fuego, podrá reescribir el pasado.

Eso lo vuelve formidable. Un hombre que pelea por un fantasma no se detiene nunca.

—Se acercó a ella en la galería —digo, golpeando la foto con un dedo—. La tocó.

—Puedo ponerle un equipo esta noche —ofrece Luca, con la mano yéndose hacia la pistola—. Hacer que parezca un atraco que salió mal. Queens es peligroso por la noche.

—No.

Me levanto y camino hasta la ventana. Las luces de la ciudad se deforman con la lluvia, manchas de rojo y oro contra el negro.

—Si un detective condecorado desaparece dos semanas después de que desaparezca Nikolai Sokolov, el NYPD no solo investigará. Declarará la guerra. Traerán a los federales. Desmontarán este edificio ladrillo a ladrillo hasta encontrar algo.

Apoyo la mano contra el cristal frío.

—Kane quiere ser un héroe —murmuro—. Quiere ser el caballero que mata al dragón.

—¿Entonces qué hacemos?

—No lo matamos —digo, volviéndome hacia la habitación. Una sonrisa fría y cruel me toca los labios—. Lo arruinamos.

Encuentro a Ivy en el estudio.

Es la habitación que pidió: la que tiene una cerradura que solo ella puede abrir. Pero, fiel a nuestro acuerdo, la puerta está entornada.

Está de pie frente a un lienzo enorme, cubierta de pintura. Lleva una de mis camisas viejas, con las mangas remangadas hasta los codos, y nada más. Tiene las piernas desnudas, y el rastreador de platino brilla en su tobillo bajo las luces del estudio.

Está pintando fuego.

Es un remolino caótico y violento de naranja y negro. Parece la explosión del astillero. Parece el interior de mi cabeza.

La observo un momento.

Está tan concentrada que no me oye entrar. Ataca el lienzo con el pincel, con movimientos afilados, agresivos. No pinta para crear; pinta para destruir.

El recuerdo de ayer me cruza la mente. Su cuerpo doblado sobre la barra de mármol. Su humedad. Su confesión.

Estoy mojada por el juego.

Está corrompida. Es mía.

Pero Kane... Kane cree que es un pájaro con las alas cortadas.

—Está enfadado —digo.

Ivy da un respingo y gira. Una mancha de pintura naranja le cae en la mejilla.

—Silas —respira, bajando el pincel—. Me has asustado.

—Bien.

Me acerco a ella. Le quito el pincel de la mano y lo dejo a un lado. Cojo un trapo y le limpio la pintura de la mejilla. Mi toque es suave, pero posesivo.

—Tenemos que hablar de tu amigo —digo.

—No es mi amigo —dice de inmediato. Su ritmo cardíaco, que revisé en el móvil antes de entrar, sube un poco. 90 LPM. No es miedo. Anticipación.

—El detective Kane —digo—. Luca le hizo una investigación completa.

—¿Y?

—Está limpio. Es un cruzado. Su hermana murió por culpa de un hombre como yo. Cree que eres su reencarnación.

Ivy frunce el ceño. Se apoya contra la mesa de trabajo, cruzándose de brazos.

—Entonces tiene complejo de salvador. Eso lo hace predecible.

—Lo hace implacable —la corrijo—. No aceptará sobornos. No se dejará espantar con amenazas. Cree que está en una misión sagrada para liberarte.

Entro en su espacio, encerrándola contra la mesa. Apoyo las manos en la madera a ambos lados de sus caderas.

—Volverá a por ti, Ivy. Intentará quedarse a solas contigo. Te ofrecerá llevar un micrófono. Te ofrecerá Protección de Testigos.

—No la aceptaré —dice—. Sabes que no.

—Lo sé —digo, rozándole el labio inferior con el pulgar—. Pero él no lo sabe. Y esa es su debilidad.

La miro a los ojos. Necesito ver si está lista. Necesito ver si la loba está despierta.

—No puedo matarlo —digo—. No sin echarnos encima a todo el sistema judicial. Necesito desacreditarlo. Necesito quitarle la placa, el arma y la credibilidad. Necesito que parezca un lunático acosando a una mujer inocente.

Los ojos de Ivy se abren apenas. Una sonrisa lenta y oscura se extiende por su rostro.

—Quieres tenderle una trampa.

—Quiero que tú le tiendas una trampa.

Me aparto, dándole espacio para respirar, para pensar.

—Quiere salvarte —digo—. Así que... deja que lo intente.

—Quieres que actúe como la víctima —comprende—. Quieres que alimente su delirio.

—Quiero que lo llames —digo—. Usa un móvil desechable. Dile que tienes miedo. Dile que has encontrado algo: pruebas de que maté a Nikolai. Dile que quieres salir.

—Querrá reunirse.

—Sí. Querrá quedar en algún sitio tranquilo. Algún sitio privado. Para «extraerte».

Camino hasta la ventana del estudio y miro el horizonte.

—Elegiremos el lugar —digo—. Prepararemos la habitación. Esta vez no con explosivos. Con cámaras. Con micrófonos.

Me vuelvo hacia ella.

—Vas a ofrecerle todo lo que quiere. Vas a llorar. Vas a suplicar. Y entonces... vas a hacer un movimiento.

—¿Un movimiento?

—Vas a seducirlo —digo. Las palabras me saben a ceniza—. O a hacer que lo parezca. Vas a ofrecerte como pago por su ayuda. Y cuando te toque... o cuando dude... lo tendremos todo en vídeo 4K.

—Un policía corrupto solicitando sexo a una víctima a cambio de protección —medita Ivy—. O una obsesión de acosador volviéndose violenta.

—Exacto. Enviamos las imágenes a Asuntos Internos. Las enviamos a la prensa. Se convierte en depredador. Va a la cárcel. Y nosotros salimos limpios.

Ivy baja la mirada a sus manos. Está pensando.

La observo con atención. Le estoy pidiendo que use su cuerpo —el cuerpo que me pertenece— como cebo. Va contra todos mis instintos de protegerla, de mantenerla escondida. Pero esto es una guerra. Y en la guerra se usan las armas más afiladas.

—¿Y si no duda? —pregunta en voz baja—. ¿Y si me toca de verdad?

La pregunta queda suspendida en el aire.

Cruzo la habitación en un borrón de movimiento. Le sujeto la cara, obligándola a mirarme.

—Estaré a tres metros —prometo—. Estaré detrás de la pared. Si pone una mano sobre ti que tú no hayas invitado... si te hace daño... olvidaré el plan. Le arrancaré la garganta con los dientes y me ocuparé de los federales después.

Mis pulgares le acarician la línea de la mandíbula.

—¿Confías en mí?

Me mira. Sus ojos están claros. El miedo ha desaparecido.

—Confío en el monstruo —susurra.

—Bien.

La beso. Es un beso duro, que deja marca. El sello de un pacto con el diablo.

—Vístete —digo, apartándome—. Tenemos que comprar un móvil desechable. Y tú necesitas practicar cómo llorar.

Dos días después, el escenario está listo.

Elegimos un motel en Queens. The Golden Hour. Es un antro: pintura desconchada, un letrero de neón que zumba como una mosca moribunda, habitaciones alquiladas por horas a yonquis y adúlteros.

Es exactamente el tipo de lugar al que huiría una mujer aterrorizada.

Yo estoy en la habitación 104.

Ivy está en la habitación 105.

La pared entre nosotros es fina. Esta mañana hice un agujero en el yeso detrás del espejo. Pasé una cámara de fibra óptica por él. Tengo micrófonos colocados en la lámpara, bajo la cama y en el detector de humo.

Estoy sentado al borde del colchón manchado de la 104, con auriculares. El portátil está abierto sobre mis rodillas, mostrando la imagen de la 105.

Ivy está sentada en la cama.

Parece patética. Elegimos su ropa con cuidado. Una sudadera enorme. Vaqueros. Nada de maquillaje. El pelo revuelto, como si hubiera estado corriendo. Retuerce las manos en su regazo, mirando la puerta.

Está actuando.

Pero verla en la pantalla, ver cómo le tiembla el labio, me provoca una punzada de rabia irracional. Parece demasiado real. Me recuerda los primeros días en el ático, cuando de verdad era esa chica asustada.

Odio haberla metido de nuevo en esa caja, aunque sea para una función.

—Está aquí —crepita la voz de Luca en mi oído—. Ford Taurus. Acaba de entrar en el aparcamiento. Está solo.