CAPÍTULO 28

EL PULSO DE LA TRAICIÓN

PUNTO DE VISTA: SILAS

La confianza es una arquitectura frágil. La construyes ladrillo a ladrillo, capa a capa, sellándola con sangre y violencia compartida. Pero una grieta en los cimientos —una sola fisura del grosor de un cabello— y toda la torre amenaza con venirse abajo.

Estoy sentado en la sala de juntas de Vane Enterprises, cincuenta plantas por encima de la ciudad que conquisté. Diez hombres con trajes caros hablan de cadenas logísticas y previsiones trimestrales.

No oigo una palabra de lo que dicen.

Mi mundo está concentrado por completo en el móvil que reposa boca arriba sobre la mesa de caoba.

La pantalla muestra una línea verde palpitante.

SUJETO: ESPOSA. ESTADO: ACTIVA. RITMO CARDÍACO: 122 LPM.

Se supone que está en la galería. Esta mañana, mientras le abrochaba el collar de diamantes alrededor de la garganta, me dijo que necesitaba soledad. Dijo que iba a dibujar en el estudio privado que construí para ella.

Dibujar no eleva el ritmo cardíaco a ciento veintidós pulsaciones por minuto.

Correr sí. El miedo sí. El sexo sí.

Toco la pantalla para ampliar los datos del GPS.

UBICACIÓN: MADISON SQUARE PARK.

No está en la galería. Está sentada en un banco de un parque a veinte manzanas.

Miro el punto. Está inmóvil.

¿Por qué se le acelera el corazón mientras está sentada?

—¿Señor Vane? —El director financiero se aclara la garganta, mirándome con nerviosismo—. Respecto a la adquisición de la terminal de Brooklyn...

Me pongo en pie. La silla rasca el suelo con un ruido fuerte.

—Compradla —digo, abrochándome la chaqueta—. Despedid a la dirección. Quemad los libros.

—Señor, ni siquiera hemos hablado del precio.

—No me importa el precio —gruño, cogiendo el móvil—. Me importa el tiempo.

Salgo de la sala, dejando atrás un silencio espeso de confusión.

Entro en el ascensor privado. Mi pulgar flota sobre la pantalla.

125 LPM.

La rabia, fría y negra, empieza a enroscarse en mis entrañas. Se mezcla con la bilis de la sospecha.

¿Está huyendo? No. Si huyera, estaría en el aeropuerto. Está sentada en un parque en pleno día.

¿Se está viendo con alguien?

La imagen del hombre de la galería me cruza la mente. El traje barato. Los ojos cansados. La forma en que se inclinó hacia su espacio, con la mano rozando la seda de su vestido.

Solo un fan, había dicho.

Entonces no la creí. Ahora tampoco.

Salgo del edificio. Luca trae el coche: esta vez una berlina negra blindada.

—Madison Square Park —ordeno, subiendo atrás—. No pares en los semáforos.

—¿Problemas, jefe? —pregunta Luca, mirándome por el retrovisor.

—Traición —susurro.

Llegamos al bordillo diez minutos después. No bajo de inmediato. Bajo la ventanilla tintada apenas un centímetro.

Escaneo el parque. Es la hora de comer. Está lleno de turistas, niñeras y oficinistas comiendo bocadillos.

La localizo al instante.

Está sentada en un banco cerca de la fuente. Lleva una gabardina ceñida a la cintura y gafas de sol oscuras. Parece una espía sacada de una película noir. Está impresionante.

Y no está sola.

Sentado a su lado —demasiado cerca, invadiendo su perímetro— está el hombre. El del traje barato.

Cierro la mano sobre el tirador de la puerta hasta que el cuero cruje.

Él le habla. Se inclina hacia delante, con los codos en las rodillas, sosteniendo un vaso de café de papel. Parece intenso. Serio.

Y Ivy...

No se aparta. Se inclina hacia él. Lo escucha. Tiene los labios entreabiertos. Bebe un sorbo de su propio café y luego dice algo que hace que el hombre se quede quieto.

Ella sonríe.

No es una sonrisa educada. Es la sonrisa afilada y peligrosa que me dedicó en el astillero antes de volar la grúa. Es la sonrisa de una mujer que disfruta el juego.

130 LPM.

Está excitada.

Ese hombre le está dando un subidón. Ese encuentro secreto en mitad de mi ciudad le está dando un subidón.

¿Es sexual?

La idea me golpea como un puñetazo físico.

Los celos crean una bruma roja en mi visión.

Quiero salir del coche. Quiero acercarme, agarrar a ese hombre del cuello y aplastarle la tráquea delante de la cola del Shake Shack.

Quiero arrastrar a Ivy de vuelta al coche por el pelo y recordarle quién la posee.

Pero no me muevo.

Soy un depredador. Los depredadores esperan.

Necesito conocer la magnitud de la traición. Si intervengo ahora, mentirá. Se ha convertido en una mentirosa experta. Dirá que la acorraló. Dirá que solo estaba siendo educada.

Necesito ver hasta dónde llega.

El hombre mete la mano en la chaqueta. Saca una carpeta. Se la entrega.

Ella la abre. Mira el contenido. Su postura se endurece.

135 LPM.

Cierra la carpeta. No se la devuelve. La desliza dentro de su bolso grande.

Se pone en pie.

El hombre se levanta también. Alarga la mano y le agarra el brazo.

Busco el tirador de la puerta. Si no la suelta en un segundo, muere.

Ivy se libera. Dice algo tajante. El hombre retrocede, levantando las manos.

Ella se gira y se marcha hacia la Quinta Avenida. Camina con una zancada que grita confianza. No mira atrás.

El hombre la observa alejarse. Luego saca el móvil y hace una llamada.

—Luca —digo, con una voz desprovista de humanidad.

—¿Sí, jefe?

—¿Ves al tipo del banco? ¿Traje marrón?

—Lo veo.

—Consigue un nombre —digo—. Una dirección. No lo toques todavía. Averigua solo dónde duerme.

—¿Y la señora Vane?

—Llévame a casa —digo—. Quiero estar allí cuando llegue.

Subo la ventanilla.

Aceptó una carpeta de él. Mintió sobre dónde estaba. Se le aceleró el corazón por otro hombre.

Me recuesto en el asiento y cierro los ojos.

Quería jugar.

Bien.

Jugaremos.

PUNTO DE VISTA: IVY

Entro en el ático con el corazón aún revoloteándome en el pecho como una polilla atrapada.

El encuentro con Kane fue estimulante. Aterrador, sí, pero estimulante.

Me enseñó fotos. Imágenes granuladas de vigilancia de Silas reuniéndose con las Tríadas. Una cronología de la explosión del astillero que contradice la historia oficial de la fuga de gas.

Sé que lo hizo, había dicho Kane. Solo necesito que lo confirmes. Puedo conseguirte inmunidad, Ivy. Puedo sacarte de esto.

Cogí la carpeta no porque quiera inmunidad, sino porque quiero saber qué tienen contra nosotros. Quiero saber dónde está débil la armadura para poder repararla.

Pero, Dios, el subidón de sentarme allí, mirar a un detective a los ojos y mentirle en la cara... fue mejor que el champán.

Dejo el bolso —con la carpeta escondida en el forro— sobre la consola del recibidor.

—¿Silas? —llamo.

El apartamento está en silencio. Las cortinas están echadas, sumiendo el salón en una sombra profunda.

Camino hacia el espacio principal.

Silas está sentado en el sillón orejero que mira a la ventana. Sostiene un vaso bajo con líquido ámbar. No ha encendido las luces.

—Has vuelto pronto —digo, intentando mantener la voz ligera.

—¿Sí?

Gira el sillón despacio.

Sigue con el traje de la oficina, pero se ha aflojado la corbata. Sus ojos son oscuros, fijos en mí con una intensidad de láser que me eriza el vello de los brazos.

—¿Qué tal la galería? —pregunta.

Me quedo inmóvil una fracción de segundo. La mentira está preparada. La ensayé en el ascensor.

—Bien —digo, caminando hacia la barra para servirme agua—. Tranquila. Hice unos bocetos. La luz estaba perfecta hoy.

—Bocetos —repite.

—Sí. ¿Por qué?

—¿Qué dibujaste?

—Solo... conceptos. Para la nueva colección.

Bebo un sorbo de agua. La mano no me tiembla. Estoy orgullosa de eso.

Silas se pone en pie.

Camina hacia mí. Se mueve con esa gracia acechante que siempre me hace sentir que debería correr.

Se detiene justo delante de mí. Huele a whisky y furia helada.

—Estás mintiendo —dice en voz baja.

Levanto la mirada hacia él.

—¿Perdona?

—Tu ritmo cardíaco —dice, tocando la esfera de su reloj—. Alcanzó ciento treinta y cinco pulsaciones por minuto a las 12:30. ¿Estabas dibujando una maratón, Ivy? ¿O hacías otra cosa?

La sangre se me hiela. El rastreador. Olvidé el maldito rastreador.

—Yo... —busco una excusa—. Salí a dar un paseo. Caminé rápido. Necesitaba aire fresco.

—¿En Madison Square Park?

Dejo de respirar.

Lo sabe.

Estuvo allí. O me siguió con el rastreador.

—Silas, déjame explicarte.

—¿Quién es?

La pregunta sale como un gruñido. Me agarra de la cintura y tira de mí con fuerza contra él. Sus dedos se clavan en mis caderas, dejando moratones.

—¿Quién es el hombre del traje barato, Ivy?

—No es nadie —susurro—. Solo...

—¡No me mientas! —Me sacude una vez, fuerte—. Te vi. Te vi sentada con él. Te vi sonreírle. Te vi coger algo de sus manos.

Me hace retroceder hasta que las caderas chocan con la barra de mármol. Invade mi espacio, su cuerpo una pared de calor y agresividad.

—¿Estás aburrida? —exige—. ¿Es eso? ¿Mi dinero y mi poder no son suficientes para ti? ¿Necesitas follarte a desconocidos miserables en el parque para sentir algo?

—¡No me estoy follando a nadie! —grito, empujándolo por el pecho—. ¡Estás loco! ¡No fue así!

—Entonces, ¿qué fue?

Me agarra la mano —la izquierda, la del anillo— y aprieta hasta que los nudillos me rechinan.

—¿Dejaste que te tocara?

—¡No!

—¿Le dijiste que eras infeliz? ¿Lloraste con él por tu monstruo de marido?

—¡No! ¡Silas, basta!

—Enséñamelo —gruñe.

Me levanta y me estrella contra el mostrador de mármol. Los vasos traquetean. La jarra de agua vuelca y el agua helada se derrama por la superficie, empapándome la espalda de la gabardina.

—¡Silas!

—¿Quieres guardar secretos? —sisea, colocándose entre mis piernas—. ¿Quieres esconder cosas en el bolso y en el corazón? Bien. Pero tu cuerpo... tu cuerpo nunca me miente.

Me abre la gabardina de un tirón. Los botones saltan por la sala, repiqueteando contra el suelo.

Rasga la blusa de seda que llevo debajo.

—Voy a comprobarlo —dice con oscuridad—. Voy a ver si estás mojada. Y si lo estás... que Dios nos ayude a los dos.

—Silas, espera...

No espera. Me sube la falda. Me arranca las bragas a un lado.

Mete los dedos dentro de mí. Brusco. Profundo. Sin disculpas.

Jadeo, echando la cabeza hacia atrás. Es invasivo. Es furioso.

Y que Dios me ayude, estoy mojada.

La adrenalina del encuentro con Kane, el miedo a que me descubrieran, la violencia de la reacción de Silas... todo se había acumulado entre mis piernas.

Silas se queda helado.

Siente el calor resbaladizo.

Saca la mano. Mira sus dedos, brillantes bajo la luz tenue.

Su rostro se retuerce. Dolor. Traición. Y una rabia homicida.

—Estás mojada —susurra—. Te has visto con él... y estás mojada.

—¡No es por él! —lloro, agarrándole la cara—. ¡Es por el peligro, Silas! ¡Es por el juego! ¡No lo he tocado! ¡Lo juro!

—¿Estás mojada por el juego? —pregunta—. ¿Arriesgas nuestras vidas, todo lo que he construido, por un subidón?

—¡Sí! —admito, la verdad desgarrándome al salir—. ¡Porque tú me hiciste así! ¡Tú me enseñaste a cazar! ¡No puedes convertirme en loba y luego esperar que me siente en la galería como un caniche!

Me mira fijamente. Su pecho sube y baja. La ira pelea contra el orgullo retorcido.

—Una loba —murmura.

Se baja la cremallera del pantalón.

—Si quieres peligro —gruñe, agarrándose la polla—, te daré peligro.

Me sujeta las caderas. Me levanta un poco.

—Rodea mi cintura con las piernas.

Lo hago. No tengo elección. No quiero elección.

Entra en mí.

Es la vez que más duro me ha tomado. No hay preparación. No hay ternura. Es un castigo. Es un exorcismo. Quiere borrar de mi mente el recuerdo del parque con fricción y fuerza.

—Eres mía —gruñe con cada embestida. Golpe—. Mía. Golpe.

Mi espalda se desliza contra el mármol mojado. El agua fría empapa mi piel; el calor de su cuerpo me quema por delante. Es una sobrecarga sensorial.

—Silas —gimo.

—¡Mírame! —ordena—. ¿Quién te posee?

—¡Tú!

—¿Quién hace latir tu corazón?

—¡Tú!

Baja la mano y agarra la tobillera de platino. La usa para abrirme más la pierna, exponiéndome por completo a él.

—Este rastreador —jadea—. Se queda puesto para siempre. Voy a vigilar cada latido. Cada pico. Y si vuelvo a verlo subir por alguien más... lo mataré delante de ti.

—Mátalo —susurro, delirante de placer—. Mata a todos menos a nosotros.

Eso lo rompe.

Me martillea, encontrando un ritmo castigador y perfecto. Le araño la espalda a través de la camisa. Le muerdo el hombro.

Nos corremos juntos en un clímax violento, devastador, que nos deja a los dos jadeando, destrozados y enredados sobre la barra mojada.

Silas no se aparta. Apoya la frente contra la mía, con la respiración rota.

—La carpeta —dice, ronco—. En tu bolso. ¿Qué es?

Abro los ojos. Lo miro.

Ya no puedo mentir. No ahora.

—Pruebas —susurro—. Es policía, Silas. El detective Kane.

Silas se queda quieto. Mortalmente quieto.

—Un policía.

—Sabe lo del astillero. Sabe lo de Nikolai. Quería que me volviera contra ti.

Silas se aparta. Me mira. Los celos han desaparecido, sustituidos por un cálculo táctico y frío.

—¿Y? —pregunta—. ¿Lo hiciste?

—Cogí la carpeta —digo—. Para ver qué tienen. Para protegernos.

Busca en mi cara. Ve la verdad.

Me besa. Esta vez con suavidad. Una recompensa.

—Un policía —medita—. Jugaste con un policía.

Sale de mí y se recompone la ropa. Me levanta del mostrador y me deja de pie. Se abrocha la chaqueta, recuperando la compostura al instante.

Camina al recibidor. Coge mi bolso. Saca la carpeta.

La hojea.

—Chapucero —comenta—. Tienen pruebas circunstanciales. Ningún cuerpo. Ningún arma.

Me mira.

—Hiciste bien consiguiendo esto. Pero fuiste imprudente.

—Estaba aburrida —digo, apoyándome en el marco de la puerta, con la ropa aún desordenada.

—Bueno —dice Silas, sacando un mechero del bolsillo y prendiendo la esquina de la carpeta. La deja caer en una papelera metálica y observa cómo arde—. Ya no vas a aburrirte.

Me mira a través de las llamas.

—Tenemos un detective que cazar.