CAPÍTULO 27

LA JAULA DORADA

PUNTO DE VISTA: IVY

El champán de mi copa cuesta trescientos dólares la botella. Sabe a oro frío: crujiente, metálico y completamente indiferente al hecho de que maté a un hombre hace cuatro semanas.

Estoy en el centro de la galería, rodeada por la élite de Nueva York. Son un mar de esmóquines negros y vestidos de diseñador, un murmullo de conversación educada y risas falsas. Huelen a perfume caro, dinero antiguo y desesperación.

Me están mirando.

Susurran sobre la joven artista que salió de la nada, financiada por el CEO caído en desgracia pero triunfante, Silas Vane. Susurran sobre los rumores: el secuestro, la guerra, la desaparición de la mafia rusa. Pero no se atreven a preguntar.

En lugar de eso, miran las paredes.

Mi alma está extendida sobre el yeso blanco de la galería en óleo y carboncillo.

A mi izquierda cuelga La nieve roja. Es una salpicadura caótica de blanco y carmesí que captura el momento en que Silas me restregó su sangre por la mejilla en los Adirondacks.

A mi derecha está El rey de las cenizas. Un retrato oscuro y sombrío de Silas, con media cara en sombra y la cicatriz de la ceja marcada en trazos duros y quebrados.

Y justo detrás de mí está la pieza central. El astillero.

Es abstracta. Una grúa que se derrumba. Fuego en la oscuridad. Una figura de blanco rota sobre el asfalto.

—Es visceral —dice una mujer con demasiado bótox y un collar de diamantes del tamaño de un puño, inclinándose para examinar el lienzo—. El uso del rojo... es tan violento. ¿Es una metáfora del capitalismo?

Bebo un sorbo de champán y oculto mi sonrisa detrás del borde de cristal.

—Algo así —digo en voz baja—. Trata sobre el coste de hacer negocios.

La mujer asiente con solemnidad, fingiendo entender, y se aleja.

Siento una mano en la parte baja de mi espalda.

Es pesada. Cálida. Posesiva.

No necesito darme la vuelta para saber quién es. El monitor de ritmo cardíaco —que sigue sujeto a mi tobillo bajo el vestido de seda esmeralda hasta el suelo— seguramente acaba de enviar una notificación a su móvil.

Pico. 85 LPM.

—Les encantas —murmura Silas contra mi oído.

Me apoyo en él. Es una pared sólida de calor en una estancia que se siente extrañamente fría. Lleva un esmoquin que le queda como una segunda piel, ocultando la pistola que sé que lleva bajo el brazo izquierdo.

—Les encanta el espectáculo —lo corrijo—. Creen que es fantasía. Si supieran que es un documental, correrían hacia las salidas.

—Que corran —dice Silas. Su mano baja, el pulgar trazando la curva de mi columna a través de la seda—. Hemos cerrado las puertas.

Es una broma. Más o menos.

Estamos en la gran inauguración de The Vane Gallery. Es la primera planta de nuestra nueva fortaleza: el edificio reformado en 15 Central Park West. Vivimos en el ático. La galería es mi patio de juegos. El sótano es... bueno, el sótano es donde Luca guarda las cosas de las que no hablamos.

—¿Eres feliz? —pregunta Silas.

Miro alrededor. Miro los puntos rojos pegados en la pared junto a los cuadros. Vendido. Vendido. Vendido. He ganado un millón de dólares esta noche. Dinero legítimo.

—Soy rica —digo.

—Esa no era la pregunta.

Me giro para mirarlo. Sus ojos azules buscan los míos, intensos e implacables. Parece cansado, pero bien. La guerra ha terminado. Nikolai está muerto. La ciudad ha doblado la rodilla.

Pero hay una inquietud en él. La noto porque refleja la mía.

—Estoy a salvo —digo—. Tengo éxito. Soy la señora Vane.

—¿Pero?

—Pero hay demasiado silencio —susurro.

A Silas se le mueve un poco la comisura.

—La paz es aburrida, Ivy. Ya hablamos de esto.

—No echo de menos el miedo —digo deprisa—. No quiero que vuelvan a perseguirme. Pero... echo de menos la claridad. En la cabaña, en el astillero... todo era sencillo. Sobrevivir. Tú y yo.

—Seguimos siendo tú y yo —dice—. Solo que ahora tenemos mejores sábanas.

Me besa la frente.

—Tengo que hablar con el senador. Pregunta por las rutas marítimas de Jersey. No te alejes.

—¿Adónde iba a ir? —pregunto, levantando un poco el bajo del vestido para mostrar el destello de la tobillera de platino.

—A ningún sitio donde no pueda encontrarte —promete.

Se aleja, desapareciendo entre la multitud como un tiburón deslizándose en un banco de peces. La gente se abre a su paso. Lo temen. Saben que ganó.

Vuelvo a mirar mi cuadro. El astillero.

Fijo la vista en la figura de pintura blanca. Nikolai.

Lo maté.

Cierro los ojos e intento invocar la sensación del retroceso. El chasquido del arma. La oleada de poder.

Se desvanece. El recuerdo se está puliendo, volviéndose liso, como una piedra en un río. Estoy perdiendo el filo.

Abro los ojos.

Y lo veo.

Está al otro lado de la sala, cerca de la barra. No mira el arte. No mira a Silas.

Me mira a mí.

No encaja aquí.

Su traje es barato: mezcla de poliéster, mal ajustado en los hombros. Tiene los zapatos rozados. No bebe champán; sostiene un club soda con un giro de lima.

Es alto, delgado, con una cara que parece tallada en granito y olvidada demasiado tiempo bajo la lluvia. Ojos cansados. Canas en las sienes.

No es comprador. No es un socialité.

Es policía.

El estómago se me cae. No por miedo, sino por una sacudida súbita y afilada de adrenalina.

Hola, problema.

Lo observo. Da un sorbo a su refresco, sin apartar los ojos de mi cara. No mira hacia otro lado cuando lo descubro mirándome. Sostiene mi mirada. Es un desafío.

Reviso la sala. Silas está metido en una conversación con el senador y otros dos hombres de traje. Luca está junto a la puerta principal, escaneando el perímetro.

Este hombre ha pasado entre las grietas.

Debería decírselo a Silas. Debería tocarme la oreja —viejo hábito del atraco— o simplemente acercarme y susurrar: Hay un lobo en el redil. Silas haría que lo sacaran. O que desapareciera.

Pero no me muevo.

Siento un cosquilleo en la piel. Un fantasma de lo que sentí en el bosque. La caza.

Quiero saber quién es. Quiero saber qué sabe.

Me giro y camino hacia la barra.

Me muevo despacio, dejando que la seda del vestido fluya a mi alrededor como agua. Soy la Reina de este castillo. No tengo nada que temer.

Llego a la barra. El hombre está allí, con el codo apoyado en el mostrador de mármol. De cerca huele a café rancio y chicle de menta.

—No le gusta el arte —digo.

Se vuelve hacia mí. Sus ojos son marrones, planos, nada impresionados.

—Un poco violento para mi gusto —dice. Su voz es áspera, como si fumara demasiado.

—La violencia vende —respondo, haciendo una señal al camarero para que me rellene la copa—. ¿Qué le trae a la inauguración? No parece coleccionista.

—No lo soy —admite—. Soy fan de la historia que hay detrás.

—¿La historia?

—La artista —dice—. Ivy Ross. Hija de Marcus Ross. Desaparecida durante un mes. Reaparecida casada con Silas Vane, multimillonario y... llamémoslo «industrial».

Da un sorbo a su refresco.

—Y ahora, de pronto, pinta escenas del crimen.

Me quedo inmóvil. Mi mano se cierra en el tallo de la copa.

—Son paisajes —digo con frialdad.

—¿Lo son? —Señala el cuadro detrás de mí. El astillero—. Eso se parece mucho a la terminal de Red Hook. Hubo un accidente tremendo allí el mes pasado. Derrumbe de una grúa. Explosión de gas. Arrasó media manzana.

—No lo sabría —miento—. Pinto desde la imaginación.

—Imaginación —repite. Mete la mano en el bolsillo de la chaqueta.

Me tenso. Mi mano busca mi muslo, pero no llevo cuchillo. Estoy indefensa.

Saca una tarjeta. Una tarjeta de visita.

La desliza por la barra.

DETECTIVE THOMAS KANE. NYPD - CASOS FRÍOS / CRIMEN ORGANIZADO.

—Detective —digo, mirando la tarjeta sin tocarla—. ¿Hay algún problema?

—Hay muchos problemas, señora Vane —dice Kane—. Por ejemplo... un hombre llamado Nikolai Sokolov desapareció la misma noche en que esa grúa se derrumbó.

—No lo conozco.

—¿No? —Kane inclina la cabeza—. Qué curioso. Porque encontramos un coche registrado a nombre de una sociedad pantalla suya aplastado bajo esa grúa. Y encontramos pruebas balísticas desperdigadas por todo el asfalto. Cartuchos 5.56. Cartuchos de 9 mm.

Se inclina más.

—Y encontramos sangre.

El corazón me martillea. 120 LPM.

—Fue una explosión de gas —digo, repitiendo la versión oficial que Silas pagó al jefe de bomberos para que registrara.

—Las explosiones de gas no dejan casquillos de 9 mm —dice Kane—. Pero aquí viene lo interesante. Encontramos una huella parcial en un trozo de escombro. Era pequeña. De mujer.

Mira mis manos. Mis manos cuidadas, con anillos de diamantes.

—Estoy segura de que tienen muchas huellas archivadas —digo, manteniendo la voz firme—. Nueva York es una ciudad sucia.

—Lo es —acepta—. Y Silas Vane es el limpiador. Limpia bien. Los cuerpos desaparecen. Las pruebas se esfuman. El dinero se mueve.

Coge su tarjeta y la golpea suavemente contra el mármol.

—Pero la gente habla, señora Vane. Sobre todo cuando hay un vacío de poder. Las calles susurran que Nikolai no se fue de la ciudad. Dicen que fue ejecutado.

—Rumores —digo.

—Asesinato —corrige—. Y el asesinato no prescribe.

Desliza la tarjeta dentro del escote de mi vestido. Sus dedos rozan mi piel. Es invasivo. Es una violación.

—Voy a averiguar qué pasó esa noche —promete en voz baja—. Silas Vane es escurridizo. Tiene abogados, jueces y políticos en el bolsillo. No puedo tocarlo.

Me mira a los ojos.

—Pero usted... usted es nueva en esto. Es el eslabón débil.

Me río.

Es una risa real. Me brota del pecho, oscura y divertida.

—¿El eslabón débil? —pregunto.

Entro en su espacio. Bajo la voz hasta convertirla en un susurro.

—No tiene ni idea de con quién está hablando, detective. ¿Cree que soy la víctima? ¿Cree que soy la damisela que Silas arrastró a su torre?

Me inclino hasta que mis labios quedan a centímetros de su oído.

—Yo soy quien cerró la puerta.

Kane retrocede, parpadeando. Parece inquieto. Esperaba miedo. Ha recibido desafío.

—Tenga cuidado, señora Vane —advierte—. Los monstruos se devoran entre ellos.

—Menos mal que tengo dientes afilados.

Me doy la vuelta y me alejo.

El corazón me va a toda velocidad. La sangre me canta.

Me siento... viva.

Por primera vez en semanas, el aburrimiento ha desaparecido. El picor ha sido rascado.

Hay una amenaza. Un cazador.

Miro al otro lado de la sala. Silas me observa. Se ha separado del senador. Me vio hablar con Kane. Vio a Kane tocar mi vestido.

Su rostro es una máscara de tormenta.

Me alcanza en mitad de la sala. Me agarra del brazo, con fuerza.

—¿Quién era ese? —exige.

Lo miro. Veo la posesividad. Veo la violencia enroscándose en sus músculos, lista para romperse.

Si le digo que Kane es detective... si le digo que sabe lo del astillero... Silas lo matará. Hará que Luca lo siga a casa y le meta una bala en la cabeza esta noche.

Y el juego se acabará. La amenaza desaparecerá. Y volveré a aburrirme.

Miro la tarjeta metida en mi vestido. Siento la esquina afilada clavándose en mi piel.

Quiero el juego. Quiero el gato y el ratón. Quiero ver si puedo vencerlo sin las balas de Silas.

—Solo un fan —miento.

Silas entrecierra los ojos.

—Te ha tocado.

—Estaba borracho —digo—. Intentó meterme su número en el vestido. Le dije que estoy casada con el diablo.

Silas me observa. Lee mi cara. Busca la mentira.

—Enséñame la tarjeta —dice.

Se me corta la respiración.

—La tiré —digo con facilidad—. En la basura, junto a la barra. No valía la pena quedársela.

Silas sostiene mi mirada otro segundo. Luego, despacio, se relaja. Me cree. O elige creerme porque quiere creer que soy intocable.

—Si vuelve a acercarse a ti —dice Silas—, le cortaré las manos.

—Lo sé —digo—. Pero lo manejé.

—Lo hiciste —acepta. Me atrae más cerca, su mano bajando hasta mi culo—. Vámonos a casa. Estoy cansado de compartirte.

—Sí —digo—. Vámonos a casa.

Salimos de la galería. Caminamos hacia el aire fresco de Central Park West.

Cuando subimos a la parte trasera del coche con chófer, miro de nuevo hacia el escaparate de la galería.

El detective Kane está allí, observándonos. No parece intimidado. Está tomando notas.

Sonrío en la oscuridad del coche.

Silas cree que la guerra ha terminado. Cree que ganó la paz.

Pero acabo de empezar una guerra nueva.

Y esta vez, yo soy la general.

Viajamos en silencio hasta el ático.

El apartamento nuevo es una obra maestra de diseño gótico moderno. Suelos de mármol negro, ventanales del suelo al techo con vistas al parque, muebles de terciopelo oscuro. Es la jaula que diseñé.

Silas despide al personal.

Estamos solos.

Camina hasta la barra y se sirve una copa. Parece agitado. El intercambio en la galería le molestó más de lo que dejó ver.

—Estás tenso —digo, acercándome por detrás. Le rodeo la cintura con los brazos y apoyo la mejilla contra su espalda.

—No me gusta que los hombres te miren —admite—. No me gusta compartir aire con ellos.

—Me posees —le recuerdo—. Que miren. No pueden tocar.

Se gira entre mis brazos. Deja el vaso.

—Quítatelo.

—¿El vestido?

—Todo.

Llevo la mano a la espalda y bajo la cremallera. El vestido cae al suelo. Salgo de él.

Estoy desnuda, salvo por los diamantes alrededor del cuello y el rastreador de platino en el tobillo.

Silas me mira. Su mirada es pesada, táctil.

—Preciosa —murmura.

Me levanta y me lleva al dormitorio. Me lanza sobre la cama: la cama enorme que ocupa el centro de la habitación como un altar.

Se cierne sobre mí, quitándose la chaqueta, la corbata, la camisa.

Lo observo. Observo cómo los músculos se ondulan bajo su piel. Observo las cicatrices.

Pienso en Kane. Pienso en la amenaza. Pienso en el secreto que guardo.

Me excita. El peligro es un afrodisíaco.

—Silas —susurro.

—¿Qué?

—Haz que me olvide —digo, repitiendo las palabras del búnker—. Haz que me olvide de todo excepto de ti.

Sube a la cama. Me inmoviliza las muñecas por encima de la cabeza con una mano.

—Seré lo único de tu mundo —promete.

Me besa. Es un beso profundo, de posesión.

Pero mientras baja por mi cuerpo, mientras su boca encuentra mi pecho, mi mente vuelve a la tarjeta de visita escondida en mi vestido dentro del cesto de la ropa.

Detective Thomas Kane.

Silas cree que él es el único peligro de mi vida.

Se equivoca.

Y estoy deseando jugar.