CAPÍTULO 26

LA CORONA DE HUMO

PUNTO DE VISTA: SILAS

El silencio que sigue a una batalla pesa más que el ruido de la propia guerra.

Es una manta espesa y asfixiante que cae sobre el astillero de Red Hook, con olor a cordita, goma quemada y el regusto metálico de la vida derramada. Las sirenas a lo lejos se apagan, o quizá solo he dejado de oírlas.

Estoy junto a los restos de la grúa, observando trabajar al equipo de limpieza.

Luca los llamó cinco minutos después del último disparo.

Son una unidad especializada, fantasmas con monos de trabajo que disuelven problemas con ácido y lejía.

Se mueven con eficacia: arrastran cuerpos a furgonetas sin matrícula, friegan el asfalto, hacen desaparecer la violencia hasta convertirla en un mal recuerdo.

No miro los cuerpos. La miro a ella.

Ivy está sentada en el parachoques del Bronco, mirando sus manos.

No ha hablado desde que guardó el arma. No ha llorado.

Vibra con una frecuencia que reconozco. Es el zumbido de la conmoción, el cerebro intentando recablearse para aceptar la realidad imposible de que acaba de quitar una vida humana.

Y no una vida cualquiera. Ha ejecutado a un rey.

Camino hacia ella. Mis botas crujen sobre la grava, demasiado fuertes en la noche callada.

—Ivy —digo con suavidad.

No levanta la vista.

—¿Ya se lo han llevado?

—Lo están sacando ahora —respondo—. No habrá cuerpo. No habrá informe policial. Nikolai Sokolov simplemente... ha desaparecido. Un rumor.

Asiente despacio.

—Bien.

Alargo la mano y le toco la mejilla. Tiene la piel helada, a pesar del sudor que se le seca en el nacimiento del pelo.

—Nos vamos —digo—. Luca puede encargarse del resto.

—¿Adónde vamos? —pregunta, mirándome por fin. Sus ojos están vidriosos, dilatados—. ¿A la cabaña?

—No —digo—. Hemos terminado de escondernos en el bosque. Hemos ganado, Ivy. Los ganadores no duermen en chozas.

Abro la puerta del copiloto y la ayudo a subir. Se mueve rígida, como una marioneta con los hilos enredados. Le abrocho el cinturón. Sus manos descansan en su regazo, flácidas y manchadas de hollín.

Rodeo el coche hacia el asiento del conductor. Luca me intercepta.

—Jefe —dice en voz baja—. Las cuentas se están desbloqueando.

El algoritmo funcionó. Los seguros de Nikolai se vinieron abajo en cuanto se detuvo su señal biométrica.

Tenemos acceso a todo. Los cincuenta y dos millones eran solo el principio.

Tenemos sus propiedades, sus rutas de transporte. .. todo.

—Liquida los activos —ordeno, abriendo la puerta—. Lo que no podamos conservar, quémalo. No quiero su dinero. Quiero su poder.

—¿Y la finca?

—Déjala —digo sin mirar atrás—. Es una tumba.

Subo al todoterreno y arranco el motor.

Volvemos a la ciudad. Manhattan se alza al otro lado del agua, una fortaleza resplandeciente de cristal y acero. Esta noche parece distinta. Antes era un territorio de caza. Ahora parece un reino esperando a sus nuevos monarcas.

Conduzco hasta Midtown. Me detengo frente a la entrada del St. Regis.

El aparcacoches mira el Bronco, abollado y salpicado de barro. Me mira a mí: magullado, sangrando por un corte en la frente, vestido con equipo táctico cubierto de polvo. Mira a Ivy, que parece recién salida de una zona de guerra.

Titubea.

Bajo la ventanilla. Le entrego un fajo de billetes de cien dólares. Es grueso. Quizá cinco mil dólares.

—Aparca —digo—. No mires dentro. No toques nada.

El aparcacoches coge el dinero. Abre mucho los ojos. Asiente una vez.

—Sí, señor. Bienvenido al St. Regis.

El dinero es el idioma universal. Traduce la violencia en excentricidad.

Entramos en el vestíbulo. Las arañas de cristal centellean. Los suelos de mármol brillan. Huéspedes con vestidos de noche y esmóquines se giran para mirar. Susurran detrás de las manos. Ven la sangre en mi camisa. Ven la funda del cuchillo atada al muslo de Ivy.

Que miren.

Le rodeo la cintura a Ivy con el brazo y la atraigo hacia mí. Caminamos hasta recepción.

El conserje se queda helado.

—Señor, yo... ¿necesita asistencia médica?

—Necesito la Suite Presidencial —digo, dejando mi tarjeta negra sobre el mostrador de mármol. Es de metal. Pesada—. Por tiempo indefinido. Y quiero que suban una botella del bourbon más caro que tengan. Sin hielo.

—Por supuesto, señor...?

—Vane —digo—. Silas Vane.

El nombre le atraviesa. Lo conoce. Todo el mundo lo conoce. El CEO caído en desgracia. El fugitivo.

Pero también ve cómo lo miro. Ve al depredador que acaba de devorar a la competencia.

—Enseguida, señor Vane.

Me entrega la tarjeta llave con una mano temblorosa.

Subimos en ascensor. El silencio es dorado, espejado y opresivo.

Cuando las puertas se abren en la planta del ático, cargo a Ivy en brazos y la cruzo por el umbral.

La suite es palaciega. Alfombras de seda, muebles de terciopelo, una vista de Central Park que cuesta diez mil dólares la noche. Huele a lirios y dinero antiguo.

Cierro la puerta de una patada y la bloqueo.

Dejo a Ivy en mitad del salón.

Mira alrededor, aturdida. El contraste entre los contenedores y esta opulencia es brutal.

—La ducha —digo—. Ve.

Asiente y camina de forma mecánica hacia el baño.

Voy al minibar. Sirvo dos vasos de bourbon. Me bebo uno de un trago, dejando que el ardor cauterice la adrenalina que aún me raspa la garganta.

Reviso el móvil. Entran mensajes sin parar.

Tríada: Sector 4 asegurado. Yardies: Norte del Bronx despejado. Latin Kings: Los fuegos están apagados. Controlamos los muelles.

Está hecho. La ciudad ha girado. En una sola noche, el vacío de poder que dejó Nikolai ha sido ocupado por el hombre que pagó las balas.

Dejo el móvil. Ese mundo puede esperar hasta la mañana.

Entro en el baño.

Ivy está en medio de la enorme ducha de mármol. El agua corre, el vapor llena la estancia, pero no se ha quitado la ropa. Está bajo el chorro con el vestido de cuero y las botas puestas, dejando que el agua caliente le resbale por encima.

El agua baja negra de hollín y sangre seca, girando por el desagüe.

Entro. Mis botas salpican en el agua.

—Ivy —digo con suavidad.

Se gira hacia mí. La máscara de pestañas le corre, lágrimas negras bajándole por las mejillas pálidas.

—No consigo limpiarme —susurra—. Lo siento. Siento el retroceso del arma.

—No es suciedad —digo, acercándome—. Es poder. Se pega.

Alargo la mano y le bajo la cremallera del vestido. El cuero está pesado, empapado. Se lo despego de la piel. Cae sobre las baldosas con un golpe húmedo. Le desato las botas. Le quito los calcetines.

Se queda desnuda, temblando pese al calor del agua. La tobillera de platino brilla en su pierna, intacta bajo la mugre.

Me quito mi propia ropa. Los pantalones tácticos, la camisa, la funda. Dejo la pistola sobre el mostrador seco, pero el cuchillo queda al alcance.

Cojo el jabón. Me enjabono las manos.

La lavo.

Empiezo por sus hombros, sacando la tensión de sus músculos. Le lavo los brazos, borrando el recuerdo de la lucha. Le lavo los pechos, el vientre, los muslos.

Cuando llego a sus manos, me detengo.

Cojo su mano derecha. La mano del gatillo.

Le beso los dedos, uno a uno.

—Esta mano nos salvó —murmuro contra su piel—. Esta mano construyó nuestro futuro.

Ella mira su mano y luego me mira a mí.

—Me gustó —confiesa, con la voz rota—. Cuando cayó... cuando se apagó la luz de sus ojos... me sentí bien. ¿Está mal? ¿Estoy rota?

—No estás rota —digo con ferocidad, sujetándole la barbilla—. Has evolucionado. El mundo te dijo que eras presa, Ivy. Esta noche decidiste ser depredadora. No hay vergüenza en sobrevivir.

La atraigo contra mí. El agua cae sobre nosotros, un bautismo de calor.

—Eres exactamente lo que necesitaba —le digo—. Eres la otra mitad del monstruo.

Me rodea el cuello con los brazos. Aprieta su cuerpo contra el mío. Siento su corazón latiendo contra mi pecho: lento, pesado, firme.

—Haz que me olvide de él —susurra—. Haz que solo te vea a ti.

La levanto. Me rodea la cintura con las piernas.

La presiono contra la pared de mármol de la ducha.

No la beso con ternura. La reclamo. La beso con la fuerza de un hombre que acaba de burlar a la muerte.

Entro en ella de pie.

Jadea, con la cabeza cayendo hacia atrás contra la piedra mojada. Está estrecha, empapada, lista.

Me hundo en ella. Duro. Profundo. Posesivo.

—Mía —gruño contra su garganta—. Tú eres mía. La ciudad es mía. El mundo es nuestro.

Follamos entre el vapor, lavando la muerte con vida. Es desordenado, ruidoso y desesperado. Resbalamos contra las paredes, nos hacemos moratones, mordemos.

Cuando se corre, grita mi nombre en la cámara de eco del baño. Es un sonido de victoria.

La sigo, vaciándome en ella, anclándonos a los dos en la única realidad que importa.

A la mañana siguiente, el sol me golpea como un foco.

Despierto en la enorme cama de matrimonio. Ivy está tendida sobre mi pecho, durmiendo como una muerta. Tiene el pelo extendido, oliendo al champú caro del hotel.

Me siento... en calma.

Por primera vez en veinte años, el ruido dentro de mi cabeza se ha detenido. No hay enemigo a las puertas. No hay deuda colgando sobre mí.

Mi móvil vibra en la mesilla.

Lo cojo con cuidado, sin querer despertarla.

Es Luca.

Reunión fijada a las 10:00. Los abogados están listos. La transferencia de los activos Sokolov está preparada.

Me incorporo. Ivy se mueve, su mano deslizándose por mi pecho.

—¿Silas? —murmura, con la voz ronca.

—Vuelve a dormir —digo, inclinándome para besarle el hombro desnudo—. Tengo unos papeles que firmar.

—¿Papeles? —Abre un ojo—. Eres el Rey de Nueva York. ¿No puedes delegar?

Esbozo una sonrisa.

—Los reyes no delegan la firma de tratados.

Salgo de la cama. Camino hasta la ventana y descorro la cortina.

Central Park se extiende debajo, una joya verde en la ciudad gris. Desde esta altura, la gente parece hormigas. Los coches parecen juguetes.

Ahora esta vista me pertenece. No solo la habitación del hotel. La ciudad.

Me vuelvo hacia la habitación.

Ivy está sentada, envolviéndose con la sábana. Me mira.

—¿Qué vamos a hacer? —pregunta—. No podemos volver a la finca. Está destrozada.

—No vamos a volver —digo—. Vendí el terreno esta mañana a las seis. Que los promotores se queden con los acantilados. Demasiados fantasmas.

—Entonces, ¿dónde?

Voy al escritorio donde el servicio de habitaciones dejó antes un sobre grande y grueso. Lo cojo y lo lanzo sobre la cama.

—Ábrelo.

Coge el sobre. Saca la escritura.

Lee. Se le abren los ojos.

—Silas... esto es...

—15 Central Park West —digo—. El ático. Concretamente, el ático de Nikolai. Lo embargué como parte de la incautación de activos antes incluso de que se secara la tinta de su certificado de defunción.

—¿Vamos a vivir en su casa? —pregunta, estremeciéndose.

—No —digo—. Vamos a vaciarla. Vamos a tirar cada pared, arrancar cada tarima y quemar cada mueble que poseyó. Y después...

Camino hasta la cama y subo al colchón, acechándola.

—...vamos a construir una fortaleza nueva. Una diseñada por ti.

—¿Por mí?

—Eres artista —digo, atrapándola contra el cabecero—. Diséñame una jaula, Ivy. Diseña un lugar donde podamos dejar fuera al mundo. Un lugar digno de nosotros.

Me mira. Veo la chispa en sus ojos: el fuego creativo mezclándose con la oscuridad.

—Una galería —susurra—. Quiero paredes para arte. Quiero luz.

—Hecho.

—Y un estudio —añade—. Con una cerradura que solo yo pueda abrir.

Sonrío. Está aprendiendo.

—Negociable —digo, inclinándome para besarla—. Pero la puerta del dormitorio se queda sin cerrar.

Me rodea el cuello con los brazos y tira de mí hacia abajo.

—Trato hecho.

La beso, y se siente como firmar un contrato con sangre.

Ya no somos solo supervivientes. Somos los arquitectos de un nuevo orden.

La guerra ha terminado. El reinado ha comenzado.

Y al mirar a la mujer que mató por mí, llevando mi anillo y mi rastreador, sé que lo más peligroso de esta ciudad no es el dinero ni las armas.

Somos nosotros.