CAPÍTULO 25 #2

La pistola salta en mi mano.

El guardia se sacude, se agarra el hombro y gira sobre sí mismo. Disparo otra vez. Cae.

—¡Francotirador! —grita alguien—. ¡Arriba!

Las balas repiquetean contra la pasarela metálica junto a mi cabeza. Saltan chispas.

Me agacho y me pego contra la rejilla oxidada. El corazón me golpea contra el metal como un solo de batería.

—¡Silas! —grito al comunicador—. ¡Me tienen fijada!

—¡Muévete! —responde la voz de Silas, tensa, sin aliento—. ¡Cambia de posición! ¡No te quedes quieta!

Me arrastro a cuatro patas por la pasarela hacia la escalera del otro extremo.

Debajo de mí, el astillero se ha convertido en una zona de guerra.

Silas es un borrón en movimiento. Usa el contenedor caído como cobertura, asomándose para disparar y desapareciendo otra vez. Está en inferioridad numérica, pero es más rápido. Conoce el terreno.

Pero Nikolai...

Escaneo el caos en busca del abrigo blanco.

Ahí.

Nikolai se retira. Utiliza a los hombres que le quedan como escudos humanos mientras retrocede hacia los Escalade. Lleva una pistola pesada y dispara de forma salvaje en dirección a Silas.

—¡Silas! —aviso—. ¡Está huyendo! ¡Va a por el coche!

—¡Córtale el paso! —ruge Silas.

Llego a la escalera. No bajo. Es demasiado lento.

Miro la parte superior de los contenedores que hay debajo de mí. Es una caída de tres metros.

Hazlo.

Guardo la pistola. Paso por encima de la barandilla y me dejo caer.

Aterrizo con fuerza sobre el techo corrugado del contenedor. El impacto me sacude los tobillos y me envía una descarga de dolor por las espinillas, pero la adrenalina lo tapa.

Corro por encima de los contenedores. Estoy sobre ellos. Tengo la altura.

Llego al final de la fila. Los Escalade están justo debajo.

Nikolai está allí. Ha abierto de un tirón la puerta del conductor y empuja al chófer fuera del camino. Intenta huir.

No puedo dejar que se marche. Si se marcha, la guerra no termina nunca. Si se marcha, pasaremos el resto de la vida mirando por encima del hombro.

Veo la segunda carga explosiva. La coloqué antes, justo en la viga de apoyo de la vieja torre grúa junto a la salida.

Vuelvo a sacar el mando.

—¡Silas, despeja la salida! —grito—. ¡Voy a soltar el martillo!

—¡Despejada! —grita Silas de vuelta.

Pulso el segundo botón.

BUM.

La carga detona.

La pata oxidada de la grúa se parte. La enorme estructura de acero gime —un sonido como el de un leviatán moribundo— y empieza a inclinarse.

Cae a cámara lenta.

Se estrella contra la entrada del astillero, aplasta el capó del Escalade principal y bloquea por completo la verja con toneladas de metal retorcido.

Nikolai grita y retrocede tambaleándose cuando el coche queda aplastado a pocos metros de él.

Está atrapado.

El polvo se despeja despacio.

El silencio cae sobre el astillero. Los disparos han cesado. Los guardias están muertos o han huido.

Solo queda el chisporroteo de los fuegos que nacen entre los escombros y la respiración pesada, húmeda, de los hombres.

Salto del contenedor y caigo en cuclillas sobre el asfalto. Saco la pistola.

Silas emerge del humo al otro lado. Sangra por un corte en la frente; la sangre le cubre un ojo y le hace parecer un demonio ascendido del infierno. Lleva el arma levantada.

Nikolai está entre nosotros.

Su abrigo blanco está destrozado, cubierto de polvo y aceite. Mira de mí a Silas. Comprende que está rodeado.

Levanta la pistola hacia mí.

—Suéltala —dice Silas. Su voz es baja. Aterradora.

Nikolai duda. Le tiembla la mano.

—Me lo quitaste todo —susurra, mirando a Silas—. Mi dinero. Mi ciudad.

—Intentaste quitarme a mi esposa —dice Silas.

Nikolai se ríe. Es un sonido roto, maníaco.

—¿Tu esposa? Es una puta que compraste para saldar una deuda.

Silas no dispara. Baja un poco el arma.

Me mira.

—Ivy —dice.

Lo miro. Sé lo que hace. Me da la elección. Me entrega la muerte.

Camino hacia delante. Mis botas crujen sobre el cristal.

Me detengo a tres metros de Nikolai.

—No soy una puta —digo con calma—. Y no me compraron.

Levanto la Glock. Apunto a su pecho.

—Me eligieron.

Nikolai hace una mueca de desprecio. Gira el arma hacia mí.

No me inmuto. No cierro los ojos. Veo el punto de mira. Veo el blanco.

Aprieto.

BANG.

La bala le alcanza en el hombro. Gira sobre sí mismo y se le cae el arma. Cae de rodillas, agarrándose la herida.

Me mira con la conmoción grabada en la cara.

—Tú...

—Eso ha sido por el secuestro —digo.

Doy un paso más.

BANG.

Le disparo en la pierna.

Grita y se desploma de costado.

—Eso ha sido por mi padre —digo. No porque lo quisiera, sino porque era mío para llorarlo, no de Nikolai para usarlo.

Me planto sobre él. Jadea, desangrándose sobre el asfalto frío. La arrogancia ha desaparecido. Solo queda miedo.

—Por favor —resuella.

Miro a Silas. Me está mirando. No sonríe. Es testigo. Está orgulloso.

Vuelvo la vista a Nikolai.

—Y esto —susurro, apuntándole entre los ojos—. Esto es por tocarme el pelo.

BANG.

El disparo resuena sobre el agua, final y absoluto.

Nikolai Sokolov cae hacia atrás. El silencio regresa al astillero.

Bajo el arma. Ahora me tiemblan los brazos. La adrenalina se desvanece y deja atrás la realidad fría del cadáver a mis pies.

Lo he matado.

Lo he ejecutado.

Me siento... vacía. Pero limpia.

Silas se acerca a mí. Pasa por encima del cuerpo sin mirarlo.

Guarda su arma. Me quita la pistola de la mano, pone el seguro y se la mete en el cinturón.

Me atrae a sus brazos.

No dice «Buen trabajo». No dice «Se acabó».

Entierra la cara en mi cuello y me respira.

—Vámonos a casa —dice.

—No tenemos casa —susurro, apoyándome en él mientras las piernas se me vuelven gelatina—. La finca está en ruinas.

Silas se aparta. Me toma la cara entre las manos, extendiendo el hollín por mis mejillas con los pulgares.

—Tenemos el dinero —dice—. Tenemos la ciudad.

Mira alrededor, los restos, la grúa en llamas, el rey muerto a nuestros pies.

—Podemos construir un castillo nuevo, Ivy. Más grande. Más fuerte.

Me besa. Sabe a humo, sangre y para siempre.

—Mientras tenga a la Reina —dice—, tengo un hogar.