CAPÍTULO 25

EL PACTO DEL DIABLO

PUNTO DE VISTA: IVY

El astillero de Red Hook es un cementerio industrial.

Huele a salmuera, a hierro oxidado y al fango podrido del East River. Las grúas se alzan sobre nuestras cabezas como dedos esqueléticos que intentaran aferrar una luna ahogada entre nubes, y sus sombras se estiran largas y deformadas sobre el hormigón agrietado.

Hace un frío brutal. El viento que llega del agua atraviesa mi chaqueta táctica y me muerde la piel desnuda del cuello, pero no subo la cremallera. Necesito tener acceso al cuchillo que llevo sujeto al pecho. Necesito tener acceso a la Glock en la funda de mi cadera.

Estoy agachada detrás de un montón de palés de madera podridos, a unos seis metros del suelo, sobre una pasarela oxidada.

Desde aquí puedo verlo todo.

Bajo la mirada hacia el «escenario» que Silas ha preparado. Es un claro entre dos paredes enormes de contenedores: cañones de acero pintados de rojo y azul desconchados. En el centro, un único foco zumba, arrojando un cono de luz amarilla y dura sobre el asfalto.

Silas está de pie al borde de esa luz.

Desde aquí arriba parece pequeño. Una figura solitaria vestida de negro, con las manos en los bolsillos, esperando al verdugo. No lleva chaleco táctico. No sostiene ningún arma. Interpreta el papel del hombre derrotado, del rey roto que ha venido a suplicar migajas.

Pero yo sé qué esconde.

Miro el pequeño mando gris que tengo en la mano. Parece el abridor de una puerta de garaje, inocente, de plástico. Mi pulgar flota sobre el único botón rojo.

Bajo el asfalto, encajados en los huecos de las ruedas de la vieja carretilla elevadora y sujetos con imanes a los lados de los contenedores, hay tres libras de explosivo C4.

Estamos sobre un polvorín. Y yo soy la cerilla.

—Comprobación de radio —susurra la voz de Silas en mi auricular. Apenas es un aliento, íntimo y firme.

—Te veo —susurro de vuelta—. Estoy en posición.

—Si esto se tuerce —dice—, si trae más hombres de los que calculamos... vuelas primero la pila de la izquierda. Creará una barrera. Después corres.

—No voy a correr, Silas.

—Ivy...

—No voy a correr —repito, con la voz dura—. Terminamos esto esta noche.

Guarda silencio un momento. Luego oigo el fantasma de una risa.

—Testaruda.

—Devota.

—Revisa tus ángulos —ordena, volviendo al modo general—. Llega antes de tiempo.

Desvío la mirada hacia la entrada del astillero.

Faros.

Cortan la oscuridad como ojos, de un brillo cegador. Dos Cadillac Escalade negros atraviesan despacio las verjas de malla metálica. Avanzan con el peso arrogante de vehículos blindados. Los neumáticos crujen con fuerza sobre la grava.

El corazón me golpea las costillas. Bum-bum-bum. El rastreador de mi tobillo debe de estar transmitiendo un ritmo frenético al móvil que Silas lleva en el bolsillo, pero él no reacciona. Permanece completamente quieto, una estatua tallada en la noche.

Los coches se detienen. Forman una V en el borde de la luz, bloqueando la salida.

Se abren las puertas.

Salen hombres. Seis. Son grandes, llevan abrigos caros que abultan a la altura de la cintura, donde esconden las armas. Se despliegan, escanean el perímetro, revisan las sombras.

No miran hacia arriba. La gente nunca mira hacia arriba.

Entonces se abre la puerta trasera del coche principal.

Nikolai Sokolov baja.

Incluso desde esta distancia irradia un carisma frío y aterrador. Lleva un abrigo de pelo de camello sobre un traje impecable y una bufanda blanca colocada con despreocupación alrededor del cuello. Parece que llega a la ópera, no a un astillero abandonado de Brooklyn para comprar a una mujer.

Entra en el círculo de luz.

Se detiene a tres metros de Silas.

El silencio se tensa, fino como una cuerda de piano. El viento silba por los huecos entre los contenedores, un sonido hueco, triste.

—Silas —dice Nikolai. Su voz se proyecta sin esfuerzo en la noche callada, rica y divertida—. Tienes un aspecto horrible.

—He tenido una mala semana —responde Silas. Su voz suena plana, derrotada. Encoge ligeramente los hombros, haciéndose más pequeño. Es una clase magistral de engaño.

—Una mala semana —se ríe Nikolai—. Eso se queda corto. Tus cuentas están congeladas. Tu casa es una ruina. Tu reputación está hecha trizas. Me han dicho que hasta las ratas abandonan tu barco.

—Has ganado —dice Silas—. ¿Vale? Has ganado. Has roto la banca.

—He roto al hombre —lo corrige Nikolai. Da un paso más, con los ojos brillantes de triunfo—. Esperaba una pelea, Vane. Esperaba que cayeras disparando. Pero aquí estás... esperando en el frío para cerrar un trato.

—Soy empresario —dice Silas—. Sé cuándo un activo se convierte en una carga.

Aprieto los dientes. Sé que es una frase. Sé que forma parte del guion que escribimos juntos en el loft hace dos horas. Pero oírle llamarme carga aun así me clava una punzada irracional.

—¿Y la chica? —pregunta Nikolai, mirando alrededor—. ¿Dónde está la mercancía?

—En el coche —dice Silas, haciendo un gesto vago hacia las sombras detrás de él, donde está aparcado el Bronco vacío—. Está atada. Tiene... carácter. Podría morder.

Nikolai se toca el pecho y hace una ligera mueca. Recuerda el cuchillo.

—Sé que muerde —dice en voz baja—. Por eso voy a disfrutar arrancándole los dientes. Uno a uno.

Un escalofrío que no tiene nada que ver con el viento me barre entera. Aprieto más el detonador. El dedo me tiembla sobre el botón.

Da la señal, Silas. Déjame mandarlo al infierno.

—Quiero paso seguro —dice Silas—. Te doy a la chica. Tú cancelas a los federales. Desbloqueas las cuentas. Me marcho de Nueva York. No vuelves a verme.

—¿Crees que estás en posición de negociar? —escupe Nikolai—. Podría matarte ahora mismo y llevármela.

—Podrías —admite Silas—. Pero entonces no tendrás los códigos.

—¿Códigos?

—Las claves de cifrado de las cuentas offshore —miente Silas—. Moví los activos líquidos antes de que congelaras las principales. Cincuenta millones. Están bloqueados en un servidor en la nube. Si muero, la clave muere. Te llevas a la chica, pero pierdes el dinero.

Nikolai se queda inmóvil. En su cara, la codicia pelea contra la sed de sangre. Es un depredador, pero también es un empresario. Cincuenta millones no es una suma que pueda ignorar, ni siquiera por venganza.

—Sácala —ordena Nikolai.

—El paso seguro —insiste Silas—. Quiero un jet esperando en Teterboro.

—¡Sácala! —ruge Nikolai, perdiendo la paciencia—. ¡O mis hombres te arrastrarán detrás del coche hasta que no quede de ti nada con lo que negociar!

Hace una señal a sus guardias. Tres de ellos dan un paso al frente, metiendo las manos bajo los abrigos y sacando subfusiles.

Silas levanta las manos en señal de rendición.

—Bien —dice—. Bien. Ganas tú.

Se gira hacia la oscuridad donde, supuestamente, estoy esperando.

Comprueba su reloj.

Son las 23:59.

—Nikolai —dice Silas al volverse de nuevo. Su voz cambia. La derrota desaparece. La curva de sus hombros se endereza. El depredador regresa—. ¿Oyes eso?

—¿Oír qué? —pregunta Nikolai, frunciendo el ceño.

—El silencio.

Nikolai parece confundido.

—¿De qué estás hablando?

—Es el sonido de tu teléfono sin sonar —dice Silas—. Lo cual es extraño. Porque, normalmente, cuando el imperio de un hombre arde hasta los cimientos, su teléfono no deja de sonar.

Nikolai lo mira fijamente.

—Estás delirando.

Riiiing.

El sonido corta el aire.

Viene del bolsillo de Nikolai.

Se queda helado.

Riiiing.

Saca el móvil. Mira la pantalla. Su expresión pasa de la arrogancia a la confusión.

Contesta.

—¿Qué?

Le observo la cara. Incluso desde seis metros de altura, veo cómo se le vacía el color de la piel.

—¿Qué quieres decir con «fuego»? —ladra—. ¿Dónde? ¿El almacén? ¿Queens? ¿Y el club?

Escucha un segundo más.

—¿Todos? —susurra.

Baja el móvil despacio. Mira a Silas con un horror que empieza a amanecer.

—¿Qué has hecho? —susurra Nikolai.

—He comprado un ejército nuevo —dice Silas, con una sonrisa cruel extendiéndose por la cara—. Con tu dinero.

Silas da un paso al frente. Ya no se encoge. Se expande, llenando el espacio con su oscuridad.

—Mientras estabas ocupado persiguiéndome —dice—, las Tríadas tomaron tu centro de distribución de Chinatown. Los Yardies quemaron tus casas de alijo en el Bronx. Y los Latin Kings... bueno, acaban de estrellar un camión bomba contra tu cuartel general de Brighton Beach.

—Mientes —sisea Nikolai.

—Vuelve a mirar el teléfono —sugiere Silas.

Suena otro móvil. Esta vez pertenece al jefe de su seguridad. Luego otro.

El pánico se extiende entre los guardias. Miran sus móviles. Se miran entre ellos. Empiezan a comprender que tal vez ya no exista el sueldo que les habían prometido.

—¡Matadlo! —grita Nikolai, señalando a Silas con un dedo tembloroso—. ¡Matadlo ahora!

—Ivy —dice Silas con calma por el comunicador—. Enciéndelo.

Pulso el botón.

BUM.

El mundo explota.

La carga de la pila izquierda de contenedores detona.

Es una fuerza de choque que me arranca el aire de los pulmones. El contenedor metálico gime, se retuerce y vuelca con un chillido ensordecedor de acero desgarrado.

Cae sobre el asfalto y crea un muro enorme de metal entre Nikolai y tres de sus guardias.

El polvo y el humo se elevan a borbotones, ahogando el foco.

—¡Flash fuera! —grito al micrófono.

Silas se tira al suelo y se cubre los ojos.

Lanzo la granada aturdidora que llevaba enganchada al cinturón. Describe un arco en el aire y cae en el centro de la confusión.

BANG.

Una luz blanca y cegadora abrasa la retina de cualquiera que mire. Los guardias gritan, cegados, disparando a ciegas dentro del humo.

Silas se mueve.

Rueda, sacando la pistola de la funda del muslo. Dispara desde el suelo.

Pop. Pop.

Dos de los guardias de su lado de la barrera caen.

Yo no me limito a mirar. Actúo.

Levanto la Glock. Apoyo los brazos en la barandilla de la pasarela para estabilizar la puntería.

Veo a un guardia intentando flanquear a Silas. Avanza entre el humo, levantando una escopeta.

Respiro. Busco el punto de mira.

Aprieto.