CAPÍTULO 24

LA CORTE DE LOS LOBOS

PUNTO DE VISTA: SILAS

La guerra exige tres cosas: capital, violencia y un símbolo.

Tengo el capital: cincuenta y dos millones de dólares de dinero sucio de Nikolai Sokolov, depositados en cuentas offshore que ahora controlo.

Tengo la violencia: está cosida a mi ADN, afilada por mi padre y perfeccionada por necesidad.

Pero hasta esta noche no tenía el símbolo.

Estoy en el centro del loft, ajustándome los puños de la camisa negra de vestir. No llevo chaqueta. Quiero que vean la funda sujeta a mi pecho. Quiero que vean el músculo tensándose bajo la tela. Esta noche no trata de diplomacia corporativa; trata de ley feudal.

—Súbeme la cremallera —dice una voz a mi espalda.

Me giro.

El aire me abandona los pulmones en una descarga brusca y repentina.

Ivy está frente al espejo de cuerpo entero. Ha descartado la ropa táctica enorme. En su lugar, lleva un vestido que parece forjado en ónice líquido. Es de cuero, lo bastante ajustado para cortar la circulación, con cuello alto y mangas largas, pero el dobladillo se detiene alto en sus muslos.

Se ha teñido el pelo. Las ondas suaves color caramelo han desaparecido, reemplazadas por un chocolate profundo, casi de medianoche, que hace que su piel pálida parezca porcelana blanca. Sus ojos están delineados en kohl, afilados y depredadores.

No se parece en nada a la chica que arranqué de aquel apartamento. Parece la mujer que le clavó un cuchillo en el pecho a un jefe de la Bratva.

Me acerco a ella. Me tiemblan ligeramente las manos, no por nervios, sino por el impulso de arrancarle ese vestido y arruinarla contra el cristal.

—Pareces... —Busco la palabra. Hermosa es demasiado suave—. Letal.

—Ese es el objetivo —dice, encontrando mi mirada en el reflejo.

Le subo la cremallera. El sonido es un siseo de dientes metálicos cerrándose. Apoyo las manos en su cintura y la atraigo contra mí. Hundo la cara en la curva de su cuello, inhalando el aroma de vainilla y pólvora.

—¿Estás segura de esto? —pregunto contra su piel—. Puedes quedarte aquí. Luca puede vigilar la puerta. No tienes que entrar en esa sala.

Se gira entre mis brazos y levanta las manos para arreglarme el cuello. Sus dedos rozan el arma bajo mi brazo.

—No me voy a quedar atrás, Silas. Ya no. Si vamos a comprar un ejército, quiero ver qué estamos pagando.

Baja la mano a la mesa y coge el cuchillo de cerámica, el mismo que usó contra Nikolai. Lo ha limpiado. Lo ha afilado. Lo desliza dentro de una funda sujeta al muslo, oculta bajo el cuero.

—Además —añade, con una sonrisa fría rozándole los labios—, quiero que sepan quién es la Reina.

El orgullo, oscuro y viscoso, me inunda las venas.

—Vámonos —digo—. Los lobos esperan.

La reunión está fijada en la sala VIP de Purgatory, un club nocturno del Meatpacking District que técnicamente pertenece a la Tríada, pero opera como terreno neutral para el submundo de la ciudad.

Los graves del club de abajo vibran bajo las tablas del suelo, un golpeteo rítmico que imita un corazón. El aire de la sala privada está cargado de humo de puro y tensión.

Cinco hombres están sentados alrededor de una mesa circular de cristal.

Chen, el jefe de la Tríada. Marcus King, líder de los Yardies. O’Malley, en representación de los restos irlandeses. Diego, de los Latin Kings. Y un representante del cártel albanés al que pagué hace años.

Son depredadores alfa en sus propios territorios. Pero esta noche tienen curiosidad. Han oído los rumores. Han oído que Vane Enterprises está congelada. Han oído que Nikolai Sokolov me está cazando.

Huelen sangre en el agua. Aún no saben de quién.

La puerta se abre. Luca entra primero, barriendo la sala con la mirada. Asiente.

Entro yo.

No me detengo. Camino directamente hasta la silla vacía en la cabecera de la mesa. No me siento. Me quedo de pie detrás, apoyando las manos en el respaldo de cuero.

Ivy entra a mi lado.

La conversación muere en seco.

Cinco pares de ojos se desplazan hacia ella. Recorren sus piernas, el vestido de cuero, la intención oscura de sus ojos. Algunos miran con deseo. Otros, con confusión.

—Caballeros —digo, mi voz cortando el silencio—. Gracias por venir con tan poca antelación.

—Oímos que estabas muerto, Vane —dice O’Malley, recostándose y expulsando un aro de humo. Es un hombre corpulento, de cara roja y malos dientes—. O arruinado. En la calle se dice que los federales te cerraron las cajas.

—Los federales cerraron mis cajas —lo corrijo con suavidad—. No tocaron mi liquidez.

Le hago una señal a Luca.

Da un paso adelante y coloca sobre la mesa una pesada bolsa de lona negra.

La abre.

Los fajos de efectivo se derraman. Billetes de cien. Montones y montones. Cinco millones de dólares en moneda física, retirados de los escondites que hemos tocado de camino.

El ambiente de la sala cambia al instante. El olor del escepticismo es reemplazado por el de la codicia.

—Eso es mucha liquidez —observa Chen, entornando los ojos—. Pero el dinero no compra la supervivencia contra los Sokolov. Nikolai tiene un ejército, Silas. Tú tienes... una bolsa de dinero y una chica.

Señala a Ivy con desprecio.

—¿Qué hace ella aquí? —se burla O’Malley—. Esto son negocios, Vane. Manda a la puta a esperar en el coche.

La sala queda en silencio.

No me muevo. No parpadeo.

Miro a O’Malley. Miro la mueca de suficiencia en su cara. Miro cómo la descarta, reduciéndola a un objeto, a un agujero para usar y tirar.

Mi mano se crispa hacia la funda.

Pero antes de que pueda desenfundar, Ivy se mueve.

No ataca. Rodea la mesa. Sus tacones repiquetean con ritmo sobre el suelo de madera. Clic. Clic. Clic.

Se detiene detrás de la silla de O’Malley.

Se inclina, acercando la cara a su oído.

—Perdón —susurra, con una voz dulce y venenosa—. No lo he oído bien. ¿Cómo me has llamado?

O’Malley se ríe, girando la cabeza para mirarla.

—Te he llamado...

Ivy le agarra un puñado de pelo. Le tira la cabeza hacia atrás, exponiendo la garganta.

En un movimiento fluido, extrae el cuchillo de cerámica del muslo.

Le apoya la hoja contra la yugular.

O’Malley se congela. Se le abren los ojos. La risa muere en su garganta.

Los demás hombres de la mesa se tensan, alargando las manos hacia sus armas.

—Sentados —ordeno, con la voz como un trueno. Desenfundo la Glock y apunto al centro de la mesa—. Si alguien se mueve, esto se convierte en un funeral.

Se quedan inmóviles. Me miran a mí. Luego miran a Ivy.

Ella no ha pestañeado. Mantiene el cuchillo firme. Sus ojos están clavados en los de O’Malley.

—Soy la señora Vane —dice en voz baja—. Soy la mujer que ayer le robó cincuenta millones de dólares a Nikolai Sokolov. Soy la mujer que financia esta guerra. Así que le sugiero que elija su próxima palabra con mucho cuidado.

O’Malley traga saliva. Su nuez roza la hoja. Aparece una línea fina de sangre.

—Señora Vane —logra decir, ahogado.

—Mejor.

Le suelta el pelo. Le empuja la cabeza hacia delante. Limpia la hoja en su hombro —un gesto de puro desprecio— y vuelve a guardarla.

Regresa a mi lado. Se coloca junto a mí, con la barbilla alta y el pecho subiendo y bajando apenas.

Está magnífica.

Miro alrededor de la mesa. Los hombres la observan con ojos nuevos. No deseo. Miedo. Respeto.

—Ahora que hemos establecido la jerarquía —digo, guardando la pistola—, hablemos de negocios.

Me inclino hacia delante y apoyo las manos en la mesa.

—Nikolai Sokolov es débil. Ha perdido su financiación. Ha perdido su orgullo. Es un animal herido dando zarpazos. Yo voy a sacrificarlo.

Miro a cada hombre por turno.

—Os ofrezco un contrato. Una noche. Guerra total. Atacáis sus centros de distribución en Queens. Sus almacenes en Jersey. Quemáis sus clubes en Brooklyn. Estiráis sus fuerzas hasta que se rompan.

—¿Y qué ganamos? —pregunta Diego.

—El territorio —digo—. Lo que toméis, os lo quedáis. Y recibiréis diez millones de dólares cada uno, transferidos a las cuentas que elijáis en cuanto el trabajo esté hecho.

Chen coge un fajo de billetes. Lo hojea.

—¿Y Sokolov? —pregunta—. ¿Quién se queda con la cabeza de la serpiente?

Miro a Ivy. Ella me devuelve la mirada, con los ojos ardiendo con una promesa oscura.

—Nikolai es mío —digo—. Tocó a mi esposa. Voy a despellejarlo por partes.

Chen asiente. Deja el dinero.

—La Tríada está dentro.

—Los Yardies están dentro —dice Marcus King.

—Los Latin Kings también —acepta Diego.

Miro a O’Malley. Se está frotando el cuello, pálido.

—¿O’Malley? —pregunto.

Mira a Ivy. Se encoge.

—Estamos dentro —masculla.

—Bien.

Cierro la cremallera de la bolsa. Se la deslizo a Chen por la mesa.

—Consideradlo un anticipo. El resto llegará después del fuego.

Doy un paso atrás. Le ofrezco el brazo a Ivy.

—Caballeros —digo—. Buena caza.

Salimos del club al aire fresco de la noche. La adrenalina zumba en mi sangre, cantando una canción de violencia.

Entramos en la parte trasera del sedán que nos espera. Luca se sienta al volante.

En cuanto se cierra la puerta, tiro de Ivy hasta mi regazo.

La beso. Es un beso brusco, posesivo, hambriento. Saboreo la victoria en su lengua.

—Los has aterrorizado —murmuro contra sus labios—. O’Malley casi se mea encima.

—Necesitaba aprender modales —dice, sin aliento.

Deslizo la mano por el cuero de su vestido y le agarro el muslo justo encima de la funda del cuchillo.

—Naciste para esto —digo—. Eres natural.

—Estaba aterrada —admite, apoyando la frente en la mía—. Mi corazón... Silas, mira el rastreador. ¿Cuánto marcó?

Saco el móvil. Reviso el registro.

PICO DE FRECUENCIA CARDÍACA: 145 LPM.

—Alto —digo—. Pero estable. No entraste en pánico. Lo controlaste.

Le beso el cuello, justo sobre el punto del pulso.

—Ahora —digo, apartándome—. Fase dos.

—La trampa —dice ella.

—Sí.

Saco un móvil desechable. Marco un número al que no llamo desde hace años. Un número que pertenece a un detective corrupto de la policía de Nueva York que está en nómina de Nikolai.

Suena dos veces.

—¿Sí? —responde una voz.

—Detective Miller —digo—. Soy Silas Vane.

Silencio al otro lado. Luego, una risa nerviosa.

—¿Vane? Eres un muerto andante. ¿Por qué me llamas?

—Porque quiero hacer un trato —digo, inyectando un temblor de desesperación en mi voz—. Estoy acabado, Miller. Las cuentas congeladas. Sin efectivo. Sin hombres. Me escondo en una ratonera del Bronx y mi esposa... no lo lleva bien.

Ivy me observa, con una pequeña sonrisa en los labios mientras escucha mi actuación.

—Quiero salir —continúo—. Dile a Nikolai... dile que le daré a la chica. Le daré a Ivy. Esta noche. Solo que cancele el golpe. Solo quiero marcharme.

—¿Se la vendes de vuelta? —pregunta Miller, incrédulo.

—Estoy salvando mi pellejo —digo—. Ahora solo es una carga. Dile que se reúna conmigo en el viejo astillero de Red Hook. Medianoche. Solo. O con un grupo pequeño. No quiero una guerra.

—Se lo diré —dice Miller—. Pero, Vane... si esto es una trampa...

—No me queda nada con lo que montar una trampa —miento—. Díselo.

Cuelgo.

Parto el móvil por la mitad y lo tiro al suelo del coche.

Miro a Ivy.

—Vendrá —digo—. Su ego no le permitirá negarse. ¿La oportunidad de verme suplicando? ¿La oportunidad de recuperarte y demostrar que ha ganado? Estará allí.

—Y nosotros estaremos esperando —dice ella.

—No solo nosotros —digo—. El ejército que acabamos de comprar estará atacando su imperio a las once cincuenta y cinco. Para cuando se dé cuenta de que es una distracción... estará atrapado en el astillero con nosotros.

Le paso el pulgar por el labio inferior.

—¿Estás lista para el final, Ivy?

Atrapa mi pulgar entre los dientes. Muerde lo justo para que duela.

—Estoy lista para verlo arder —dice.

La miro, mi esposa hermosa y corrompida. La chica que pinta monstruos es ahora quien dirige la cacería.

—Entonces vamos a terminar esto —digo.

—Luca —llamo—. Prepara el C4. Tenemos un escenario que montar.