CAPÍTULO 23

EL SUBIDÓN DE SANGRE

PUNTO DE VISTA: IVY

La ciudad se emborrona al otro lado de la ventanilla del Bronco como una pincelada de neón sobre un lienzo mojado. Luces rojas de freno, farolas blancas, el resplandor amarillo de los taxis: todo se funde en un río de luz que atravesamos como un cuchillo.

Estoy temblando.

No de miedo. Ya no.

Tiemblo por un subidón tan potente, tan eléctrico, que siento la piel demasiado ajustada al cuerpo.

Me miro las manos. Descansan sobre mis rodillas, manchadas de mugre y sudor. Hace diez minutos, estas manos sostenían un cuchillo de cerámica. Hace diez minutos, rajé a un hombre que aterroriza a media mafia de Europa del Este.

Lo corté. Vi cómo se le abrían los ojos. Vi el miedo.

Miro a Silas.

Conduce con una mano en el volante y la otra agarrándome el muslo con tanta fuerza que los dedos se me hunden en el músculo. No mira solo la carretera; sus ojos saltan entre los retrovisores y el parabrisas, buscando amenazas, pero cada pocos segundos su mirada vuelve a mí.

Y cuando me mira, no lo hace con la evaluación fría y calculadora del captor.

Lo hace con el hambre cruda y desesperada de un hombre contemplando su salvación.

—Estás callada —gruñe, con la voz áspera sobre el rugido del motor.

—Estoy vibrando —susurro. Me giro del todo en el asiento para mirarlo—. Silas, ¿viste su cara? ¿Lo viste cuando le pisé el pie?

Silas suelta una risa oscura, rota.

—Lo vi. Vi cómo lo desmontabas.

Me aprieta el muslo, el pulgar dibujando círculos sobre la tela de los pantalones tácticos.

—Estuviste magnífica, Ivy. Fuiste aterradora.

El elogio me golpea de lleno en el pecho. Hace una semana quería ser invisible. Quería pintar en rincones tranquilos y esconderme de las deudas de mi padre. Ahora, la idea de ser invisible me parece la muerte. Quiero que me vean. Quiero que me teman.

—¿Adónde vamos? —pregunto cuando toma una curva cerrada, con los neumáticos chirriando, hacia el laberinto industrial de DUMBO.

—Casa segura —dice—. Un loft en Water Street. Está protegido. Paredes revestidas de plomo. Sin huella digital. Comprado a través de una sociedad pantalla hace tres años.

—¿Nikolai lo conoce?

—Nadie lo conoce. Ni siquiera Luca.

Mete el Bronco por un callejón estrecho y adoquinado que parece no tener salida. Pulsa un mando sujeto al parasol y una puerta de metal corrugado, oxidada, se enrolla hacia arriba, revelando un garaje oscuro.

Entramos. La puerta se cierra con estrépito detrás de nosotros, dejando fuera las sirenas, la ciudad y el caos.

El silencio que sigue es pesado. Espeso. Asfixiante.

Silas apaga el motor.

Durante un segundo ninguno de los dos se mueve. Nos quedamos sentados en la oscuridad, el tictac del motor enfriándose marcando la cuenta atrás. El aire de la cabina está saturado de nuestro olor: adrenalina, feromonas, cuero viejo y el regusto metálico de la sangre seca.

Entonces Silas se desabrocha el cinturón.

El clic es el detonante.

No espero. Me encaramo sobre la consola central, ignorando la palanca de cambios clavándoseme en la cadera.

Él me recibe a mitad de camino.

Sus manos me agarran la cintura y me suben a su regazo. Mi espalda golpea el volante y el claxon suelta un bocinazo breve, amortiguado, pero nos da igual.

Su boca choca contra la mía.

No es un beso. Es una colisión. Un intento desesperado de devorarnos el uno al otro. Sabe a violencia y a victoria. Sabe a lo único que importa en un mundo que acaba de intentar matarnos.

Enredo los dedos en su pelo, atrayéndolo más cerca, frotando las caderas contra las suyas. Está duro. Dolorosamente duro. La erección que presiona contra mí a través de los pantalones tácticos es una barra sólida de calor.

—Estás viva —murmura contra mi boca, mordiéndome el labio inferior—. Estás viva. Estás aquí.

—Estoy aquí —jadeo—. Soy tuya.

Gime, un sonido gutural que le vibra en el pecho y se me mete en el mío. Tantea la manilla de la puerta y abre la del conductor de un empujón con el codo.

—Dentro —ordena, sacándome del coche con él—. Ahora.

Tropiezamos hacia el ascensor al fondo del garaje. Silas no me suelta. Mantiene un brazo rodeándome la cintura, levantándome del suelo mientras avanzamos, mis botas apenas rozando el hormigón.

Pasa una tarjeta. Las puertas del ascensor se abren.

Caemos dentro.

Me estampa contra la pared de espejo. El cristal está frío contra mi espalda, un contraste brusco con el horno de su cuerpo pegado al mío.

—Lo cortaste —susurra Silas, con los ojos enormes, fijos en los míos. Suena asombrado. Obsesionado—. Le pusiste un cuchillo en el pecho a Nikolai Sokolov.

—Me tocó —digo, sin aliento—. Me tocó el pelo.

—Debería haberlo matado —gruñe Silas—. Debería haberle metido una bala en el cerebro allí mismo.

—Tenemos el dinero —le recuerdo—. Ganamos, Silas.

—No hemos terminado de ganar.

Me busca la cremallera de la chaqueta táctica. Tira de ella hacia abajo. El sonido es un zzzzt áspero en el ascensor silencioso.

Me empuja la chaqueta por los hombros, atrapándome los brazos. No se detiene. Agarra el bajo de la camiseta térmica que llevo debajo y la rasga.

La tela se rompe con facilidad entre sus manos.

Quedo expuesta. El pecho me sube y me baja, la piel enrojecida y húmeda de sudor. No llevo sujetador; no tuvimos tiempo de coger uno en la cabaña.

Silas me mira. Su mirada pesa, tiene textura. Es como si me tocara aunque no lo haga.

—Preciosa —respira—. Cubierta de suciedad y caos. Mi santa corrompida.

El ascensor emite un ding. Las puertas se abren directamente a un loft enorme y oscuro.

No veo la habitación. No me importa el mobiliario.

Silas me levanta. Le rodeo la cintura con las piernas por puro instinto. Me lleva a la oscuridad y cierra la puerta de una patada.

No llega al dormitorio. Ni siquiera llega al sofá.

Me presiona contra la pared más cercana —ladrillo rugoso que me raspa la piel— y me devora.

Sus manos están por todas partes. Bruscas. Posesivas. Me aprieta el culo, los muslos, los pechos. Necesita comprobar que estoy entera. Necesita cartografiar cada centímetro de mí para asegurarse de que no se perdió ninguna pieza durante la huida.

—Te necesito —gruñe contra mi cuello—. Necesito estar dentro de ti. Ahora mismo.

—Hazlo —suplico—. Por favor, Silas. Ahora.

Forcejea con el cinturón. La hebilla tintinea. Se baja los pantalones lo justo, liberándose.

No se molesta en quitarme los míos. Solo los desabrocha y los tira hacia abajo hasta mis rodillas, junto con las bragas.

Es torpe. Es caótico. Es perfecto.

Me eleva más, apoyándome la espalda contra el ladrillo.

Entra en mí con una embestida suave y poderosa.

Grito.

Es un sonido de pura liberación. La tensión de las últimas veinticuatro horas —el atraco, el miedo, el cuchillo, la huida— estalla en ese único momento de conexión.

Me llena por completo. Me abre. Me ancla.

—Joder —gruñe, echando la cabeza hacia atrás, los tendones del cuello tensos—. Estás tan apretada. Te siento tan bien.

Empieza a moverse. Rápido. Duro. La fricción es intensa. Mis botas golpean la pared con cada embestida. La tobillera de platino brilla en la luz de luna que entra por las ventanas altas.

Me aferro a sus hombros, clavando las uñas en su camisa.

—Silas —grito—. Más fuerte. No pares.

—No voy a parar nunca —promete—. Voy a follarte hasta sacarte el miedo del cuerpo. Voy a hacer que lo olvides todo salvo esto.

Me embiste sin tregua. Implacable. Animal. No es hacer el amor. Es una reclamación. Una afirmación frenética de vida frente a la muerte.

Le miro la cara. Tiene los ojos cerrados con fuerza, el ceño fruncido en concentración. Parece dolorido. Parece en éxtasis.

Me ama.

Lo admitió en la cabaña, pero viéndolo ahora, deshaciéndose en mis brazos, lo creo. Me necesita. El lobo necesita una pareja.

El placer crece deprisa, afilado y dentado.

—Estoy cerca —jadeo, mordiéndole el hombro para ahogar un sollozo.

—Córrete para mí, Ivy —ordena, con la voz rota—. Córrete en mi polla. Enséñame que eres mía.

Da con ese punto profundo dentro de mí, inclinando las caderas para rozarme el clítoris.

Me hago añicos.

Es violento. La vista se me vuelve blanca. Mi cuerpo se contrae alrededor de él, ordeñándolo, pulsando con un ritmo que acompasa el suyo.

La sensación lo rompe.

Ruge mi nombre y entra en mí tres veces más, fuerte y hondo, antes de derramarse dentro. Me sostiene allí, contra la pared de ladrillo, temblando mientras las réplicas nos atraviesan a ambos.

Poco a poco, el mundo vuelve a enfocarse.

El sonido de nuestras respiraciones destrozadas llena el loft vacío. El aullido lejano de una sirena nos recuerda que la ciudad sigue ahí fuera, cazándonos.

Silas apoya la frente en la mía. Está empapado de sudor.

—Te tengo —susurra, el mantra que repite siempre—. Te tengo.

Me besa con suavidad, un contraste brutal con la violencia de hace un momento. Me baja despacio hasta que mis pies tocan el suelo, pero mantiene el brazo alrededor de mi cintura, sosteniéndome cuando las rodillas me fallan.

—¿Estás bien? —pregunta, apartándome el pelo de la cara.

—Nunca he estado mejor —digo con sinceridad.

Se ríe, un rumor bajo en su pecho.

—Eres adicta a la adrenalina, señora Vane.

—Aprendí del mejor.

Se separa para mirarme, y su expresión cambia. Frunce el ceño, estrechando los ojos al fijarse en mi brazo.

—Estás sangrando.

Bajo la mirada. Tengo un arañazo irregular recorriéndome el antebrazo, rezumando sangre. Debí de rozarme con el marco de la puerta cuando huíamos de la cámara.

—No es nada —digo—. Solo un rasguño.

—No es nada no.

Me recompone la ropa, abrochándome los pantalones con dedos eficientes y cuidadosos. Luego vuelve a alzarme en brazos.

—Al baño —dice—. Hay que limpiar esto.

El baño del loft es industrial: tuberías vistas, azulejos tipo metro y una enorme bañera con patas que desentona con la estética de almacén.

Silas me sienta sobre la tapa cerrada del inodoro. Rebusca en un botiquín que ha sacado de debajo del lavabo.

Limpia el arañazo con antiséptico. Escuece, pero no me encojo. Después de todo lo demás, ese dolor apenas es un susurro.

Coloca una tira de aproximación con la precisión de un cirujano.

—Ya está —dice, alisando el adhesivo—. No debería dejar cicatriz. A menos que quieras que la deje.

—Ya tengo suficientes cicatrices —digo en voz baja.

Se detiene. Me mira, luego me toma la mano. La gira y besa la palma donde antes estuvo la sangre fantasma del hombre al que disparé.

—Tenemos el dinero —dice—. Revisé la cuenta en el móvil dentro del ascensor. Cincuenta y dos millones de dólares. Pasó por el lavado de Panamá.

—¿Cincuenta y dos? —parpadeo—. Pensaba que eran cincuenta.

—El tipo de cambio nos favoreció —dice con una sonrisa ladeada—. Y le quité un poco de la cuenta personal a Henderson por las molestias.

Me río. Suena un poco histérico.

—Entonces somos ricos.

—Siempre fuimos ricos —dice—. Ahora tenemos liquidez. E imposible de rastrear.

Se levanta y va al lavabo a lavarse las manos. Me mira en el espejo.

—Podemos irnos, Ivy.

—¿Irnos adónde?

—A cualquier parte —dice—. Con este capital, podemos desaparecer. Tengo un contacto que nos consigue pasaportes nuevos en doce horas. Nombres nuevos. Caras nuevas.

Se gira, apoyándose en el lavabo, con los brazos cruzados.

—Podríamos ir a Bali. Comprar una isla. Tú podrías pintar todo el día. Yo podría... aprender a pescar. No volveríamos a mirar por encima del hombro.

Me observa con atención. Es una prueba. Sé que es una prueba.

Me lo imagino.

Bali. Arena blanca. Agua azul. Sin Nikolai. Sin armas. Solo Silas y yo, viviendo una vida normal. O tan normal como puede ser la vida con un hombre que te mantiene un rastreador en el tobillo.

Suena a paraíso.

Suena a huida.

Miro la venda de mi brazo. Pienso en el miedo de los ojos del señor Henderson. Pienso en la forma en que Nikolai me tocó el pelo, en el derecho que creía tener sobre mí. Problemática.

Y pienso en la finca. La casa de Silas. El lugar donde creció. El lugar donde su padre le hizo daño, sí, pero también el lugar que él convirtió en fortaleza. Nikolai la rompió. Embistió las verjas con un camión. Mató a los guardias.

Si huimos... Nikolai gana. Se queda con el territorio. Se queda con el miedo.

Y nosotros pasamos el resto de la vida mirando la puerta, esperando a que la revienten.

Me pongo de pie.

Me acerco a Silas. Me coloco entre sus piernas y apoyo las manos en su pecho.

—Odias pescar —digo.

Parpadea. Una sonrisa lenta se extiende por sus labios.

—Lo odio.

—Y yo no quiero pintar atardeceres en Bali —continúo—. Quiero pintar aquí. En Nueva York. En nuestra casa.

—La finca está comprometida —me recuerda.

—Entonces la arreglamos —digo—. Tenemos cincuenta millones de dólares, Silas. Podemos reconstruir el muro. Podemos contratar un ejército.

Levanto la mano y le agarro el cuello de la camisa, tirando de él hacia abajo hasta que nuestras caras quedan a centímetros.

—No vamos a huir —susurro—. No le hemos robado su dinero para usarlo como fondo de jubilación. Se lo hemos robado para hacerle daño.

—Sí —respira Silas. El hambre de sus ojos vuelve a encenderse, más oscura esta vez—. Eso hicimos.

—Así que terminémoslo —digo—. Quítemosle el resto. Su territorio. Su vida.

Silas me rodea con los brazos y me aplasta contra él.

—Eres sanguinaria —murmura con admiración.

—Soy una Vane —digo—. ¿No era eso lo que querías?

—Es más de lo que me atreví a esperar.

Me besa la frente.

—Vale —dice—. Nada de Bali. Nada de huir.

Pasa a mi lado, volviendo a la estancia principal.

—¿Adónde vas? —pregunto.

—A hacer una llamada —responde por encima del hombro—. Si vamos a la guerra, necesito llamar a la caballería.

—¿Quién es la caballería?

Se detiene ante el portátil que ha colocado sobre la mesa de centro. Me mira, los ojos brillando con una violencia fría y calculada.

—Todos los que Nikolai Sokolov ha cabreado alguna vez —dice—. Vamos a comprar la lealtad de cada banda de Nueva York. Y después...

Teclea una orden.

—...los vamos a invitar a una fiesta.