CAPÍTULO 22 #2

Nikolai se detiene a medio metro de ella. La mira. Estudia su rostro, la peluca, las gafas.

—Problemática —repite. Sonríe. Es la sonrisa de un tiburón—. Me habían dicho que el profesor Sterling vendría personalmente.

—Está indispuesto.

—Qué pena. —Nikolai rodea la mesa, arrastrando la mano por el terciopelo. Se detiene detrás de Ivy.

Se inclina cerca.

—Y tú, Sarah —murmura—, tienes un ojo muy agudo para ser una ayudante tan joven. ¿Detectar una falsificación que pasaron por alto los expertos del Louvre?

—Soy muy minuciosa —dice Ivy. Su voz está firme, pero oigo el temblor de su aliento por el auricular.

—Silas —susurra—. Está demasiado cerca.

—Voy hacia allí —digo—. Entro.

—No —susurra de vuelta—. Espera.

Nikolai se inclina aún más. Inhala.

—Hueles bien —dice—. Vainilla. Y... ¿aguarrás?

Frunce el ceño.

—Aguarrás —repite despacio—. Para ser historiadora del arte, hueles mucho a pintora.

La sangre se me convierte en hielo.

Alarga la mano. Su mano —grande, cargada de anillos de oro pesado— se mueve hacia la cara de Ivy.

Toca un mechón de la peluca.

—Y este pelo —dice con suavidad—. Muy buena calidad. Pero sintético.

—No me toque —escupe Ivy, apartándole la mano de un manotazo.

Los guardias de la puerta levantan sus armas.

Nikolai se ríe.

—Brava. Me gusta.

La agarra por la muñeca. La izquierda.

Le levanta la mano. Mira sus dedos.

—No lleva alianza —observa—. Pero tiene una marca donde hubo una. ¿O donde debería haberla?

Le retuerce el brazo. Ivy grita.

—¡Suéltala! —rujo en el micrófono, abriendo de golpe la puerta de la furgoneta. Corro por el callejón con el fusil en las manos—. ¡Ivy, tíralo! ¡Usa el cuchillo!

—¿Quién te envía? —exige Nikolai, apretando más—. ¿Los federales? ¿O... Vane?

Ivy lo mira a los ojos.

—Me he enviado yo sola —escupe.

Se mueve.

Es exactamente lo que le enseñé en la nieve. Baja el centro de gravedad. Le pisa el empeine con la bota.

Nikolai gruñe, sorprendido. Su agarre se afloja durante una fracción de segundo.

Ivy se libera de un tirón.

Mete la mano bajo la chaqueta. Saca el cuchillo de cerámica.

Corta.

No es un golpe mortal, pero sí brutal. La hoja cruza la chaqueta blanca de Nikolai, rasgando la tela y abriendo la carne de su pecho.

La sangre —roja brillante sobre la seda blanca— salpica al instante.

—¡Zorra! —ruge Nikolai, tambaleándose hacia atrás, agarrándose el pecho.

—¡Matadla! —grita a los guardias.

—¡NO! —grito.

Los guardias alzan los subfusiles.

De pronto, las luces de la cámara se apagan.

Oscuridad total.

Activo el interruptor de apagado de la red del edificio desde el móvil mientras corro.

—¡Corre, Ivy! —ordeno—. ¡La visión nocturna no les funciona! ¡Usa la oscuridad!

Oigo caos por el auricular. Disparos. Gritos.

Crac. Crac. Crac.

—¡Silas! —grita Ivy—. ¡Estoy en el pasillo! ¡No veo!

—¡Gira a la derecha! —grito, irrumpiendo por la entrada de servicio trasera del pabellón. Disparo al guardia de la puerta antes de que pueda siquiera darse la vuelta—. ¡Corre hacia la salida de incendios! ¡Voy a por ti!

Estoy dentro del edificio.

El pasillo es un caos. Las luces de emergencia parpadean en rojo. A lo lejos, los invitados gritan.

Corro hacia el nivel de la cámara.

Doblo la esquina y la veo.

Ivy corre por el pasillo, descalza; debió de quitarse las botas para ir más deprisa. Tiene el cuchillo ensangrentado en la mano.

Detrás de ella, tres guardias la persiguen, con linternas cortando la penumbra.

—¡Abatidla! —grita uno.

Levanta el fusil.

No dudo. No reduzco el paso.

Levanto el HK416.

Fft-fft. Fft-fft.

Derribo a los dos primeros guardias con dobles disparos a la cabeza. Se desploman a mitad de zancada.

El tercero gira hacia mí.

No le disparo. El cargador está vacío.

Uso el fusil como ariete. Le estampo la culata en la cara con fuerza suficiente para romperle todos los huesos del cráneo. Cae.

Me quedo allí, respirando con fuerza, de pie sobre los cuerpos.

Ivy frena en seco a tres metros. Me mira. Mira a los hombres muertos. Mira el cuchillo en su mano.

—Silas —jadea.

—¿Lo hiciste? —pregunto, caminando hacia ella—. ¿Autentificaste la falsificación?

—Sí —dice, temblando—. Está hecho. ¿El dinero...?

—Es nuestro —digo—. Cincuenta millones. Está en Panamá.

Llego hasta ella. Le agarro la cara, revisándola en busca de heridas.

—Te ha tocado —gruño, limpiándole de la frente una mota de sangre de Nikolai—. Te ha puesto las manos encima.

—Lo he cortado —susurra, y un orgullo salvaje le enciende los ojos—. Lo he cortado hondo, Silas. He visto la sangre.

—Buena chica.

La beso con dureza, un beso de adrenalina y victoria.

—Ahora corremos.

Le agarro la mano. Esprintamos hacia la salida de incendios.

Cuando irrumpimos en el aire fresco del callejón, las sirenas empiezan a aullar a lo lejos.

Saltamos al Bronco, que Luca ha acercado. Piso el acelerador; los neumáticos chillan al lanzarnos al tráfico de la ciudad.

Miro a Ivy en el asiento del copiloto. Se arranca la peluca y deja que el pelo le caiga en cascada. Tira las gafas por la ventanilla.

Respira con dificultad. Está cubierta de sudor y suciedad.

Me mira y sonríe.

—Le hemos robado —dice, riendo sin aliento—. De verdad le hemos robado.

—Lo hemos dejado limpio —confirmo, alargando la mano para agarrarle el muslo—. Y sangrando.

Vuelvo la vista a la carretera, con una satisfacción oscura asentándose en mis entrañas.

Tenemos el dinero. Hemos recuperado el poder.

Y Nikolai Sokolov tiene una cicatriz para recordar a mi esposa.

El Rey ha vuelto.

Y la Reina acaba de ganarse su corona.