CAPÍTULO 22

LA BOCA DEL LOBO

PUNTO DE VISTA: SILAS

La furgoneta de vigilancia huele a café rancio, ozono y a mi propia ira fría, hirviendo a fuego lento.

Está aparcada a tres manzanas del Metropolitan Pavilion, metida en un callejón detrás de un contenedor. Dentro, el espacio es estrecho, iluminado solo por el resplandor azul de tres monitores y el LED rojo del sistema de comunicaciones.

Estoy sentado en la oscuridad, con unos auriculares puestos, mirando una pantalla que muestra el interior de la gala.

Tengo las manos cerradas en puños sobre la consola. Los nudillos blancos.

En el monitor central, una mujer atraviesa el vestíbulo de oro y terciopelo del evento.

Lleva un traje negro severo, abotonado hasta la garganta.

Su pelo —sus ondas hermosas y salvajes de color caramelo— está oculto bajo una peluca castaña, lisa, cortada en un bob afilado.

Lleva gafas de montura gruesa que le ocultan los ojos.

Parece una estudiante de posgrado. Parece un ratón.

Pero yo sé la verdad. Debajo de ese traje, sujeto al muslo bajo los pantalones de lana, lleva un cuchillo de cerámica. Alrededor del tobillo, bajo las botas, lleva el grillete de platino que la ata a mí.

Y en su oído, invisible para el mundo, está mi voz.

—Respira —ordeno suavemente por el micrófono.

En la pantalla la veo detenerse. Se toca apenas la oreja, fingiendo ajustarse un pendiente.

—Estoy bien —me llega su voz, pequeña y metálica en los auriculares. Está sin aliento.

Compruebo la lectura biométrica en la pantalla de la izquierda.

FRECUENCIA CARDÍACA: 135 LPM.

—Vas alta —digo—. Baja el ritmo, Ivy. Si pareces nerviosa, los de seguridad del control te apartarán. Eres Sarah Jenkins. Estás aburrida. Eres la ayudante mal pagada y sobreexplotada de Arthur Sterling, odias los eventos sociales. Canaliza eso.

—Lo intento —susurra—. Hay muchísimos guardias, Silas. Llevan subfusiles bajo las chaquetas.

—Los veo —digo—. Son músculo alquilado. Aficionados. Ignóralos. Concéntrate en la puerta.

Llega al control. Un portero enorme con esmoquin levanta una mano.

Contengo el aliento. Mi mano se desplaza hacia la Glock que descansa sobre la consola junto al teclado. Si la toca —si siquiera le agarra el brazo con demasiada fuerza— salgo de esta furgoneta y atravieso esa puerta en noventa segundos.

Ivy le entrega la acreditación plastificada que falsificamos esa mañana en la cabaña con una impresora portátil y pura desesperación.

El portero la escanea.

Bip. Luz verde.

Asiente y se aparta.

Exhalo. El sonido sale áspero en el espacio reducido.

—Estás dentro —digo—. Gira a la izquierda. Los ascensores VIP están después del guardarropa.

—Recibido.

Se mueve entre la multitud. La gala es un mar de diamantes, esmóquines y risas falsas.

Es el parque de juegos de los monstruos que dirigen esta ciudad.

Reconozco la mitad de las caras. Un juez que acepta sobornos.

Un senador al que le gustan las menores.

Un gestor de fondos que blanquea dinero de cárteles.

Y en algún lugar está Nikolai Sokolov.

—¿Estado del objetivo? —pregunto a Luca, sentado a mi lado, tecleando con furia en otro portátil.

—Nikolai está en la suite del ático —dice Luca sin levantar la vista—. Reunido con los compradores. Representantes del cártel de Sinaloa. Esperan la autentificación antes de liberar los fondos.

—¿Tiempo?

—Diez minutos. Si Ivy no está en esa cámara en cinco, el trato se cierra sin inspección.

—Ivy —digo, con voz afilada—. Acelera. Ascensor. Ahora.

—Voy —sisea—. Solo... he sentido que alguien me miraba.

—No mires atrás —ordeno—. Vista al frente. Eres invisible.

Llega al ascensor. Pasa la acreditación. Las puertas se abren. Entra.

La cámara cambia al interior del ascensor. Está sola. Se hunde contra la pared y cierra los ojos un segundo.

—Háblame —susurra—. Necesito oírte.

—Estoy aquí —digo, bajando la voz hasta un rumor grave—. Estoy en tu cabeza, Ivy. Estoy en tu sangre. Lo estás haciendo perfecto. Pareces... competente.

—Parezo bibliotecaria.

—Una bibliotecaria sexy —la corrijo—. Quiero arrancarte ese traje.

Suelta una risa temblorosa.

—Concéntrate, Silas.

—Estoy concentrado. Miro las biometrías. Tu pulso ha bajado a 110. Buena chica.

El ascensor suena.

—Que empiece la función —digo—. Recuerda el plan. Los iconos Romanov están en la cámara climatizada al final del pasillo. El agente del depósito se llama señor Henderson. Es un burócrata. Teme a la autoridad. Sé Sterling. Sé arrogante.

—Arrogante —repite—. Entendido.

Las puertas se abren.

Sale a un pasillo flanqueado por guardias armados. La élite personal de Sokolov. Estos no son el músculo alquilado de abajo. Son restos de Spetsnaz con ojos muertos.

Se me tensan los músculos.

—Barbilla alta —ordeno—. Camina como si el edificio fuera tuyo.

Ivy endereza la columna. Aprieta el portapapeles contra el pecho y avanza por el pasillo.

—Identificación —ladra un guardia, interponiéndose en su camino.

—¿Perdón? —replica Ivy, canalizando una cantidad impresionante de desprecio—.

Soy la asociada del profesor Sterling. Se suponía que debía estar aquí hace diez minutos para certificar una transacción de cincuenta millones de dólares.

¿Quiere ser usted el motivo de que el cártel de Sinaloa abandone el trato?

Porque estaré encantada de decirle al señor Sokolov que usted me ha retenido.

El guardia parpadea. Mira su acreditación y luego su cara. El papel de ayudante aburrida e irritada está funcionando.

Da un paso atrás.

—Pase.

—Gracias —dice ella, seca.

—Brillante —murmuro—. Eres una mentirosa nata, señora Vane.

—Aprendí del mejor —dispara de vuelta.

Llega a la puerta de la cámara. El señor Henderson está allí, sudoroso y nervioso dentro de un traje que no le sienta bien.

—¿Señorita Jenkins? —pregunta, mirando el reloj—. Llega tarde. El profesor...

—El profesor está vomitando en un taxi en la Quinta Avenida —miente Ivy con suavidad—. Intoxicación alimentaria. Yo me encargo de la certificación. Ábrala.

Henderson vacila, luego pasa su tarjeta.

La enorme puerta de acero se abre con un siseo.

Ivy entra.

La imagen de la cámara interior es más clara. La hackeé hace tres horas. La sala es blanca, austera, climatizada a unos fríos quince grados. En el centro, sobre una mesa cubierta de terciopelo, hay tres paneles de madera pintados con pan de oro y pigmentos antiguos.

Los iconos Romanov. Santos de ojos tristes.

—Vale —digo, con los dedos volando sobre el teclado—. Estoy dentro del sistema de depósito. En cuanto marques la autentificación como fallida, los fondos rebotarán desde la cuenta de retención. Tengo un script listo para interceptar el rebote y redirigirlo a nuestras cuentas limpias en Panamá.

—¿Solo tengo que decir que son falsos? —pregunta Ivy, poniéndose guantes blancos de algodón.

—No falsos —digo—. Falsos hunde el trato, pero no crea pánico. Di que son robados. Di que la procedencia está falsificada. Di que figuran en la lista roja de Interpol. Eso congela los activos al instante por «revisión de cumplimiento». Eso me da la ventana.

Ivy se acerca a los iconos. Saca una lupa de joyero del bolsillo.

—Señor Henderson —dice, su voz resonando en la sala silenciosa—. Acerque la luz, por favor.

Henderson obedece.

Ivy se inclina sobre los iconos. Finge inspeccionar las pinceladas.

—Silas —susurra, apenas moviendo los labios—. Son preciosos. Son auténticos.

—No importa —digo—. Miente.

—Vale. Allá vamos.

Se endereza, soltando un suspiro sonoro. Se quita la lupa y la deja caer sobre la mesa con un chasquido.

—Tenemos un problema —anuncia.

Henderson palidece.

—¿Qué? ¿Qué ocurre?

—La superposición de pigmentos en San Jorge —dice ella, señalando el pan de oro—. No es coherente con las técnicas ortodoxas del siglo XVII. Y el reverso de la madera... ¿ve este patrón de carcoma? Sugiere pino tratado químicamente, no roble envejecido.

—¿Está diciendo que son falsificaciones? —pregunta Henderson, con la voz temblorosa.

—Estoy diciendo que son altamente sospechosos —responde Ivy con frialdad—. Y este sello del reverso, ¿el de exportación? Es una falsificación conocida usada por las redes de saqueo de Kiev. No son solo cuestionables, señor Henderson. Están calientes. Radioactivos.

Saca una tableta —proporcionada por mí— y toca la pantalla.

—Marco la autentificación como «Alto Riesgo - Procedencia Fallida». No puedo recomendar la liberación de fondos.

Pulsa Enviar.

En mi pantalla parpadea una barra verde.

ESTADO DE AUTENTIFICACIÓN: RECHAZADO. ESTADO DEL DEPÓSITO: CONGELADO. ACTIVOS DEVUELTOS A ORIGEN... INTERCEPTANDO...

—Sí —siseo, tecleando con furia—. Ven con papá.

Los números empiezan a desplazarse por mi pantalla. Cincuenta millones de dólares. Moviéndose desde el vacío, atrapados por mi código y canalizados hacia la web oscura.

—Está funcionando —le digo—. Necesito treinta segundos para finalizar el lavado. Entreténlo.

—Señor Henderson —dice Ivy—, le sugiero que informe al vendedor de inmediato de que...

La puerta de la cámara emite un pitido.

Se abre.

El corazón se me detiene.

En el umbral, bloqueando la salida, está un hombre con esmoquin blanco. Es alto, ancho, con el pelo rubio pálido peinado hacia atrás y unos ojos que parecen astillas de pedernal.

Nikolai Sokolov.

Y no está solo. Dos guardias permanecen detrás de él.

—¿Problema? —pregunta Nikolai. Su voz es suave, profunda, con un acento marcado. Suena como aceite vertido sobre grava.

Me congelo. El dedo suspendido sobre la tecla Enter.

—Silas —respira Ivy. Su pulso se dispara en mi monitor.

150 LPM. 160 LPM.

—Mantén la calma —ordeno, aunque ya estoy alcanzando el fusil—. No rompas el personaje.

—¿Quién eres? —pregunta Nikolai, entrando en la cámara. Camina hacia Ivy, ignorando por completo a Henderson.

Ivy se mantiene firme. Alza la barbilla.

—Soy Sarah Jenkins. Asociada del profesor Sterling. Y estaba explicándole al señor Henderson que su mercancía es... problemática.