CAPÍTULO 21

LA HOJA Y EL HUESO

PUNTO DE VISTA: IVY

El frío es un peso físico.

Presiona sobre el tejado de chapa de la cabaña, se cuela por las juntas de las paredes de troncos y se instala en la médula de mis huesos. Es un frío primitivo e implacable, uno que hace que el aire de la única habitación chispee con escarcha cuando el fuego baja.

Pero yo no tengo frío.

Estoy envuelta en calor.

La litera es estrecha: un catre hecho para un cazador, no para una pareja.

Nos vemos obligados a entrelazar las extremidades para caber.

Estoy tumbada de lado, con la espalda contra la pared rugosa de troncos, y Silas está pegado a mi pecho.

Tiene el brazo pesado sobre mi cintura, fijándome al colchón, y la mano extendida sobre mi vientre.

Incluso dormido, me sujeta como si fuera a evaporarme.

Miro la cremallera de su camiseta térmica, a escasos centímetros de mi nariz. Siento el golpe lento y constante de su corazón contra mi propio pecho. Es un tambor rítmico que ahoga el aullido del viento fuera.

Tum. Tum. Tum.

Es el sonido del muro. El sonido del monstruo que devoró a mi padre y luego se enroscó alrededor de mí para mantenerme caliente.

Me muevo un poco, intentando aliviar el calambre de la cadera.

El agarre de Silas se tensa al instante. No abre los ojos, pero su mano baja y se abre con posesividad sobre el hueso de mi cadera.

—Sigo aquí —retumba, con la voz espesa de sueño y gravilla.

—Lo sé —susurro—. No voy a huir.

—No podrías aunque lo intentaras.

Abre los ojos. Bajo la luz gris del amanecer que entra por la ventana sucia, sus iris tienen el color del lago helado que pasamos ayer. Hielo azul.

—Arriba —ordena.

La transición de amante a comandante es instantánea. Se separa de mí, sentándose en el borde de la cama. La pérdida de su calor corporal es un impacto que me arranca un jadeo.

—Aún está oscuro —me quejo, subiéndome la manta de lana fina y áspera hasta la barbilla.

—La oscuridad es cobertura —dice, poniéndose en pie.

Se estira y la columna le cruje. Lleva los pantalones tácticos y la camiseta negra ajustada de ayer.

Aquí parece más tosco. La barba incipiente le marca la mandíbula, más oscura, más densa.

El CEO de traje perfecto ha muerto; el señor de la guerra ha ocupado su lugar.

Va hasta la estufa y abre la portezuela de una patada, metiendo un tronco nuevo. Saltan chispas que iluminan la habitación durante un segundo.

—Ponte las botas —dice por encima del hombro—. El entrenamiento empieza en cinco minutos.

—¿Entrenamiento? —gimo, incorporándome—. Silas, ayer disparé a un hombre. Creo que ya me gradué.

Se gira para mirarme. La luz del fuego le parte la cara en dos, medio rostro en sombra.

—Apretaste un gatillo —dice con desdén—. Una pistola es el arma de un cobarde. Es distancia. Es impersonal. Si te quedas sin balas, Ivy, ¿qué eres?

Camina hacia la mesa donde dejó la bolsa de lona. Saca dos cuchillos.

Son idénticos al que llevo sujeto al cinturón. Siete pulgadas de acero negro dentado.

—Si te quedas sin balas —repite—, estás muerta. A menos que sepas hacer sangrar a alguien.

Tira uno de los cuchillos sobre el colchón. Cae con un golpe pesado junto a mi pierna.

—Fuera.

El claro frente a la cabaña está cubierto por una capa de nieve fresca y polvorienta. El aire es tan frío que me quema los pulmones en cada inspiración, con sabor a resina de pino y hielo.

Silas está a tres metros de mí. Sostiene el cuchillo en agarre inverso, con la hoja plana contra el antebrazo. Parece relajado. Suelto.

Yo sujeto el mío como he visto en las películas: punta hacia fuera, temblando un poco.

—Deja de temblar —ladra—. Estás anunciando tu miedo. Si yo soy tu enemigo, ya sé que he ganado porque te tiembla la mano.

—Estoy congelada —le suelto, el aliento saliéndome en nubes blancas.

—La adrenalina calienta la sangre. Atácame.

Parpadeo.

—¿Qué?

—Atácame. Intenta cortarme.

—Silas, no voy a...

—Ivy —me interrumpe, bajando la voz a ese registro suave y peligroso—. Los hombres de Nikolai no te lo van a pedir por favor. No les importará que tengas frío. Te meterán a rastras en una furgoneta y te arrancarán la piel a tiras. Así que atácame.

Da un paso adelante. Traza un barrido con el cuchillo. Es una finta, rápida y aterradoramente cerca de mi cara.

Chillo y salto hacia atrás, resbalando sobre la nieve. Apenas consigo mantener el equilibrio.

—Demasiado lenta —se burla—. Muerta. Otra vez.

La ira me prende en el pecho. Es una chispa caliente, bienvenida. Se está riendo de mí. Me trata como a una cría después de haber demostrado que podía matar por él.

Me lanzo.

Apunto a su pecho. Es una estocada torpe, desesperada.

Silas se aparta sin esfuerzo. Me atrapa la muñeca con la mano libre y la retuerce hasta que duele. Me hace girar y estampa mi espalda contra su pecho.

De pronto, su cuchillo está en mi garganta. El acero frío presiona el punto donde me late el pulso, justo encima de la gargantilla de diamantes que sigo llevando bajo la ropa térmica.

—Muerta —susurra en mi oído.

Me suelta y me empuja hacia delante. Tropiezo en la nieve.

—Otra vez.

Me vuelvo, jadeando.

—¡Eres más fuerte que yo! ¡No es justo!

—Lo justo es un cuento de hadas —gruñe—. ¿Crees que a un sicario ruso le importan las categorías de peso? No luchas limpio, Ivy. Luchas sucio. Usas tu tamaño. Te metes dentro de su guardia.

Espera.

Lo rodeo. Le miro los ojos. No está mirando mi cuchillo. Está mirando mis caderas, mis hombros, leyendo mi movimiento antes de que lo haga.

Necesito distraerlo.

Me acerco. Bajo el cuchillo ligeramente. Abro los labios y dejo escapar un sonido suave, dolorido.

Sus ojos se desvían a mi boca durante una fracción de segundo.

Ataco.

Corto hacia arriba, apuntando a su brazo.

Es rápido. Más rápido de lo que yo creía posible.

Silas se mueve, pero no lo suficiente para evitarlo del todo. La punta de mi hoja engancha la manga de su camiseta. Riiip. La tela se rasga. Una línea fina de rojo aparece en su antebrazo.

Los dos nos quedamos inmóviles.

Miro la sangre que brota en su piel. Una gota cae sobre la nieve blanca e impoluta. Como un pétalo de rosa.

—Yo... —jadeo, dejando caer el cuchillo—. ¡Silas, lo siento! No quería...

—No pidas perdón —ruge.

Recorta la distancia. Aparta mi cuchillo de una patada y me agarra por la parte delantera de la chaqueta, empujándome hacia atrás hasta que la columna me golpea contra la corteza áspera de un pino.

Me inmoviliza allí con el cuerpo. Sus caderas se frotan contra las mías. Tiene la cara a centímetros de la mía, los ojos salvajes, dilatados.

—Has derramado sangre —respira. Suena eufórico. Suena excitado.

Levanta el brazo herido y presiona la herida contra mi mejilla. Me mancha la piel helada con su sangre caliente y húmeda.

—Eso —gruñe— es lo más hermoso que has hecho nunca.

—Estás sangrando —gimoteo, con el corazón golpeándome tan fuerte que creo que va a partirme las costillas.

—El dolor es información —dice—. Te dice que estás vivo.

Se inclina y me besa.

No es un beso; es una guerra. Su lengua invade mi boca, saboreando el frío y el miedo. Sus manos están por todas partes: en mi pelo, en mi cintura, apretándome el culo a través de los pantalones tácticos gruesos.

Presiona su erección contra mi estómago. Está duro. Duro como una roca. La violencia lo ha excitado. Yo lo he excitado.

—Eres peligrosa —murmura contra mis labios—. Mi pequeña artista. Mi pequeña asesina.

Se aparta, respirando con dificultad. Mira la sangre en mi mejilla. Se lame el pulgar y la limpia, luego se lleva el pulgar a la boca, saboreando su propia esencia mezclada con mi sudor.

—Recoge el cuchillo —ordena.

—Silas...

—Recógelo. No hemos terminado hasta que puedas ponerme de rodillas.

Entrenamos durante horas.

Cuando por fin me deja parar, los músculos me gritan. Tengo los nudillos amoratados. Estoy agotada, fría y hambrienta.

Pero me siento... sólida.

Siento como si el hierro de mi sangre se hubiera endurecido hasta volverse acero.

Volvemos a la cabaña. Silas atiende el fuego mientras yo me desplomo en el banco junto a la mesa. Abre una lata de alubias y la calienta en la estufa. No es rosbif. No viene servido en porcelana. Pero cuando me da la cuchara, lo devoro como si fuera un festín.

—Tenemos un problema —dice Silas, apoyado contra la encimera, comiendo directamente de la lata.

—¿Además de que el Gobierno federal haya congelado tus activos y un mafioso ruso esté intentando matarnos? —pregunto con sequedad.

Esboza una sonrisa torcida. Una sonrisa pequeña y auténtica que suaviza la cicatriz de su ceja.

—Necesitamos capital —dice—. Luca dice que el efectivo de la bolsa nos durará dos semanas si permanecemos escondidos. Pero no se libra una guerra con calderilla. Necesito comprar equipo. Sobornar funcionarios. Contratar a gente que no acepta cheques.

—¿Cuánto necesitas?

—Millones —dice—. Líquidos.

Se pasa una mano por el pelo.

—Tengo activos que Nikolai no conoce. Activos físicos. Oro. Diamantes. Pero están en cámaras acorazadas de la ciudad. Y ahora mismo todas las cámaras de Nueva York buscan mi cara.

Me muerdo el labio, pensando.

Miro el cuchillo sobre la mesa. Miro a Silas: el hombre que compró mis cuadros cuando yo no era nadie. El hombre que aprecia el arte.

—Arte —digo.

Me mira.

—¿Qué?

—Nikolai —digo—. No es solo un matón, ¿verdad? El expediente... recuerdo haber visto algo en el expediente de la oficina. Antes del tiroteo. Mencionaba el Voronezh Trust.

Los ojos de Silas se estrechan. Deja la lata.

—El Voronezh Trust es una tapadera. Es como los Sokolov blanquean el dinero de la heroína. Compran arte de alto valor, lo guardan en puertos francos y lo venden años después limpio.

—La Gala de Invierno —digo. El recuerdo emerge de mi época en Parsons. Todos los estudiantes de arte sabían de ella—. Es la semana que viene. En Manhattan. La mayor subasta de arte de mercado negro del año. Solo con invitación. Solo en efectivo. Sin preguntas.

—La conozco —dice Silas—. He comprado allí antes.

—Nikolai estará allí —digo—. Tiene que estar. Es el principal patrocinador este año. Lo leí en los foros antes de... antes de que me llevaras.

Silas se acerca a la mesa. Apoya las manos en la madera y se inclina para mirarme.

—Continúa.

—Va a mover una colección —digo, con la mente corriendo—. Los iconos Romanov. Robados de Kiev el año pasado. Valen cincuenta millones, como mínimo. Va a venderlos en la Gala para lavar su dinero.

—¿Y?

—Y sé quién es el autentificador —digo—. El profesor Arthur Sterling. Fue mi director de tesis en Parsons. Está corrupto hasta la médula. Acepta sobornos para certificar falsificaciones.

Miro a Silas.

—Si Nikolai va a vender los iconos... necesita que Sterling los valide justo antes de que empiece la subasta. El dinero entra esta noche en depósito en garantía, pendiente de autentificación.

Silas me observa. Veo los engranajes moverse en su mente de depredador.

—Si llegamos a Sterling... —musita.

—No necesitamos llegar a Sterling —lo corrijo—. Necesitamos ser Sterling.

Me pongo en pie. Me duelen las piernas, pero lo ignoro.

—Sterling tiene pánico a los gérmenes. Nunca se reúne con clientes en persona. Envía a su ayudante. Un estudiante de posgrado.

Me señalo.

—Yo era su alumna favorita, Silas. Conozco sus códigos. Conozco su proceso de autentificación. Si entro en esa cámara... si le digo al agente del depósito que los iconos son falsos...

—...el trato se hunde —termina Silas—. Los compradores se retiran.

—¿Y el dinero? —pregunto.

—El dinero queda en el limbo —dice Silas, mientras una sonrisa cruel se extiende por su rostro—. Y si tengo las claves del depósito... puedo desviarlo antes de que rebote de vuelta a Nikolai.

—Cincuenta millones de dólares —susurro—. Robados al hombre que intentó robarme a mí.

Silas alarga la mano. Me agarra por la nuca, enredando los dedos en mi pelo. Me acerca hasta que nuestras frentes se tocan.

—Estás proponiendo un atraco —dice—. En plena cacería. Entrando directamente en la boca del lobo.

—Dijiste que tenía que ser una loba —le recuerdo—. Las lobas cazan.

Se ríe. Es un sonido oscuro y áspero que me vibra en el pecho.

—Dios, te amo —gruñe.

Las palabras se quedan suspendidas en el aire.

Él se congela. Yo me congelo.

No pretendía decirlo. Se le ha escapado. Un trozo de verdad dentado en medio de un consejo de guerra.

Se aparta, buscando mis ojos. Espera que me estremezca. Espera que lo use contra él.

—¿Me amas? —susurro.

—Estoy obsesionado contigo —corrige, intentando retroceder—. Estoy poseído por ti.

—No —digo, acercándome, pegando mi cuerpo al suyo. Siento el cuchillo de mi cinturón clavándose en su cadera—. Has dicho que me amas.

Levanto la mano y trazo la cicatriz de su ceja.

—Dilo otra vez.

Cierra los ojos un segundo, rindiéndose.

—Te amo —dice con aspereza—. Amo tu rabia. Amo tus manos. Amo la forma en que me miras cuando quieres matarme.

El corazón se me descompasa. Tum-tum-tum. El rastreador de mi tobillo debe de estar iluminando el salpicadero de su alma.

Debería correr. Este hombre es peligroso. Es un criminal. Me está arrastrando a un atraco que podría matarnos a los dos.

Pero aquí, en esta cabaña helada, con su sangre en mi mejilla y su confesión en el aire... sé que estoy exactamente donde debo estar.

—Entonces vamos a recuperar tu dinero —digo.

Silas abre los ojos. El fuego azul ha vuelto, más brillante que nunca.

—Coge el portátil —ordena—. Tenemos un atraco que planear.