CAPÍTULO 19

HORMIGÓN Y SANGRE

PUNTO DE VISTA: IVY

El mundo se reduce al sonido de una puerta de acero sellándose.

Clang. Siseo. Golpe.

El sonido es pesado, definitivo. Vibra bajo las plantas de mis pies, sube por mis piernas y se instala en la boca del estómago. Es el sonido de una tumba al cerrarse.

Estamos bajo tierra.

No sé a qué profundidad. El viaje en ascensor pareció eterno, descendiendo hasta las entrañas de la tierra bajo la finca. El aire aquí abajo es distinto. Reciclado. Fresco. Huele a ozono y hormigón, estéril y sin vida.

Silas me deja en el suelo.

Las piernas me fallan al instante.

No me desmayo, pero las rodillas simplemente se niegan a sostener mi peso. Me deslizo contra la pared metálica fría y me abrazo las rodillas contra el pecho.

Miro mis manos.

Tiemblan con tanta violencia que parecen borrosas. Hay una mancha de carmesí oscuro en la palma derecha. Ya está seca, escamosa y marrón en los bordes.

No es mi sangre.

Pertenece al hombre del umbral. Al hombre cuyo pecho explotó cuando apreté el gatillo.

Cierro las manos en puños, intentando ocultar la mancha, pero todavía puedo sentirla. Quema. Me quema como un hierro al rojo.

—Ivy.

Silas está allí. Agachado frente a mí, bloqueando las luces fluorescentes duras del búnker. Se ha quitado el chaleco táctico y el fusil. Solo lleva la camiseta negra y los pantalones cargo, ambos manchados de suciedad y de sangre de otros hombres.

—Mírame —ordena.

Niego con la cabeza. No puedo mirarlo. Si lo miro, tengo que reconocer lo que hice. Tengo que reconocer que soy una asesina.

—Le disparé —susurro. Las palabras me raspan la garganta—. Yo solo... ni siquiera pensé. Lo vi y le disparé.

—Sobreviviste —dice Silas. Su voz es dura, arrancándole poder al pánico—. Vino a matarte. Tú lo mataste primero. Esa es la ley de la naturaleza.

—Soy una asesina.

—No. Eres una vencedora.

Me agarra las muñecas y me obliga a abrir las manos. Mira la sangre de mi palma. No parece asqueado. Parece reverente.

—Esto se lava —dice—. El recuerdo no. Pero la sangre... de eso podemos deshacernos.

Se pone de pie y tira de mí hasta levantarme. Tropiezo, apoyándome contra su pecho sólido. Me rodea la cintura con un brazo y me sostiene por completo.

—Ven. Vamos a limpiarte.

Me conduce más adentro del búnker.

No es solo una caja de hormigón. Es un apartamento plenamente funcional, aunque austero e industrial. Hay una pequeña cocina, una zona de estar con un sofá de cuero y una pared de monitores que ahora están apagados.

Me guía hasta un baño. Está revestido de pizarra gris, con una ducha grande y abierta.

—Desnúdate —dice.

Me quedo allí, congelada. Siento los dedos torpes como salchichas. No puedo desabrochar los botones de la camisa que llevo —su camisa, la que le robé esta mañana—. Parece que fue hace toda una vida.

Silas ve mi lucha. Me aparta las manos.

—Déjame.

Desabrocha la camisa. Me la retira de los hombros. Cae al suelo con un susurro suave.

Estoy desnuda. La tobillera de platino en mi pierna izquierda brilla bajo las luces del baño, lo único que adorna mi cuerpo además de la suciedad y la culpa.

Silas abre el agua. El vapor empieza a elevarse al instante.

Entra conmigo, completamente vestido.

—Silas, tu ropa...

—Usa el jabón —ordena, ignorándome. Me entrega una pastilla blanca que no huele a nada. Clínica.

Intento lavarme las manos. Froto la sangre seca de la palma. Se descama y baja por el desagüe en remolinos rosas. Pero froto con más fuerza. Siento como si se me estuviera filtrando por los poros.

—No sale —me entra el pánico, la respiración se me engancha—. ¡Silas, no sale!

Me quita el jabón. Me toma la mano.

La lleva a sus labios. Besa el centro de mi palma, justo sobre el lugar donde golpeó el retroceso del arma, justo donde estaba la sangre.

—Ya se ha ido —dice contra mi piel—. ¿Ves? Ya se ha ido.

Miro. Mi mano está limpia. Roja por el agua caliente y por frotar, pero limpia.

Me derrumbo contra él.

El agua empapa su camiseta negra y la pega a sus músculos. Entierro la cara en su pecho mojado, sollozando. Lo suelto todo: el terror del dron, el miedo a la casa oscura, el sonido de la puerta astillándose, el crac ensordecedor del disparo.

Silas me sostiene. No me manda callar. No me dice que deje de llorar. Permanece allí como una roca en medio de un río, dejando que mi dolor choque contra él.

Me lava el pelo. Sus dedos son fuertes, masajeándome el cuero cabelludo, devolviéndome al suelo. Me lava la espalda, los brazos, las piernas. Es minucioso, metódico, borrando el tacto del mundo exterior.

—¿Por qué? —pregunto contra su camiseta mojada—. ¿Por qué vinieron? Dijiste que la finca era segura.

—Ningún sitio es seguro —dice Silas con gravedad—. La seguridad es una ilusión que compramos con violencia. Hoy el precio ha subido.

Cierra el agua.

Coge una toalla gruesa y me envuelve en ella. Me saca del baño y me lleva a la cama pequeña en la esquina de la habitación.

Me sienta.

—Quédate aquí. Tengo que cambiarme.

Se quita la ropa mojada y la lanza a un montón. Saca de un cajón unos pantalones de chándal grises y se los pone. Se queda con el torso desnudo. Las cicatrices destacan bajo la luz cruda.

Coge una botella de agua y me la entrega.

—Bebe.

Doy un sorbo. La garganta me parece papel de lija.

—Silas —digo, con la voz más clara ahora—. El mensaje.

Se queda inmóvil, de espaldas a mí.

—¿Qué mensaje?

—En el invernadero. Antes de que te fueras. Recibiste un mensaje. Dijiste... dijiste que no era nada. Pero mentiste. Te tembló el ojo.

Se vuelve despacio. Se apoya contra la mesa metálica, cruzando los brazos sobre el pecho. Su expresión es ilegible, una máscara de piedra.

—Viste los expedientes —dice—. En mi despacho.

—Los vi —confirmo—. Vi que llevas años pagando las deudas de mi padre. Vi que me salvaste de los albaneses. De los corredores de apuestas.

—Entonces sabes qué clase de hombre era tu padre.

—¿Era?

La palabra queda suspendida en el aire. Pasado.

El corazón me da una sacudida dolorosa. No de duelo exactamente, sino de final.

—El mensaje era de Nikolai —dice Silas. Su voz es plana, clínica—. Tenía a Marcus. Envió una foto. Ofreció un intercambio.

Agarro el borde del colchón.

—¿Qué intercambio?

—Tu padre por ti.

Cierro los ojos. Claro. Marcus Ross vendiéndome una última vez. Incluso al final, yo no era más que moneda para él.

—¿Y? —susurro—. ¿Qué hiciste?

—Fui al encuentro —dice Silas—. Lo encontré en un almacén de Montauk.

—¿E hiciste el intercambio?

—No.

Silas se separa de la mesa y camina hacia mí. Se detiene frente a la cama, mirándome desde arriba con ojos oscuros y antiguos.

—No intercambio lo que es mío, Ivy. Por nada. Por nadie.

—Entonces... ¿dónde está?

—Muerto.

Me estremezco. Incluso esperándolo, oírlo en voz alta es un golpe físico.

—¿Lo mató Nikolai?

—No —dice Silas—. Lo hice yo.

El silencio cae sobre el búnker. El zumbido del sistema de filtración de aire parece volverse más fuerte.

Mató a mi padre.

El hombre que se quedaba en la cocina haciendo tortitas cuando yo tenía cinco años.

El hombre que me enseñó a montar en bici antes de que el juego le devorara el alma.

El hombre que me miraba a los ojos y mentía sobre el dinero del alquiler.

El hombre que me ofreció a la mafia rusa para salvar su propia piel.

Silas le metió una bala.

Miro a Silas. Busco arrepentimiento en su rostro. No hay ninguno. Solo una honestidad brutal. No está pidiendo perdón. Está enunciando un hecho.

—Era una responsabilidad —dice Silas—. Mientras siguiera vivo, era una debilidad. Te habría vendido otra vez. Les habría dicho cómo llegar a ti. Él era la fuga.

—Lo mataste —repito, probando el peso de la frase.

—Sí.

Espero la rabia. Espero que el odio vuelva en tromba, el odio que sentí cuando me secuestró por primera vez.

Pero no viene.

En su lugar, me siento... ligera.

Un peso que llevo cargando desde los doce años —el peso de los fracasos de mi padre, de sus deudas, de su necesidad patética— ha desaparecido de repente. El cordón se ha cortado.

—Bien —susurro.

Silas parpadea, sorprendido.

—¿Bien?

—Me vendió —digo, y mi voz gana fuerza—. Me vendió a ti. Luego intentó venderme a Nikolai. No me quería, Silas. Solo quería cobrar.

Me pongo de pie. La toalla resbala un poco y deja al descubierto mi hombro.

—Eres el único que pagó el precio y conservó el recibo —digo—. Eres el único que realmente me quiso.

Doy un paso hacia él. Coloco la mano sobre su pecho desnudo, justo sobre el corazón. Late firme y fuerte.

—Se ha ido —digo—. Ya no me queda nadie.

—Me tienes a mí —gruñe Silas. Cubre mi mano con la suya—. Me tienes a mí, Ivy. Hasta que el sol se apague. Hasta que la tierra se abra. Estás atrapada conmigo.

—Lo sé.

Y por primera vez, esa idea no me hace querer correr. Me hace querer enterrarme más hondo.

La adrenalina del disparo, la conmoción del ataque, la revelación de los expedientes, la muerte de mi padre... es demasiada muerte. Demasiado final.

Necesito un principio. Necesito sentir algo que no sea frío y definitivo.

Miro su boca.

—Haz que lo olvide —susurro.

Los ojos de Silas se oscurecen. El fuego azul se aviva, hambriento e intenso.

—¿Olvidar qué?

—Olvidar la sangre en mis manos. Olvidar el sonido del disparo. Olvidar que soy huérfana en una caja de hormigón.

Dejo caer la toalla.

Se acumula a mis pies. Estoy desnuda ante él, vulnerable y exigente.

—Hazme sentir viva, Silas.

No duda.

Me agarra. Me levanta, me hace rodearle la cintura con las piernas. Me besa con una desesperación que refleja la mía. Es crudo. Es desordenado. Es la colisión de dos personas rotas intentando soldar sus bordes irregulares.

Me lleva a la cama y me deja caer sobre ella.

No se molesta con preliminares. No se molesta con la provocación lenta y torturadora que usó anoche. No tenemos tiempo para juegos. Somos supervivientes, y necesitamos demostrarlo.

Se baja los pantalones de chándal. Está duro, preparado.

Sube sobre mí, su peso aplastándome contra el colchón, protegiéndome del mundo, de los fantasmas, de la verdad.

—Mírame —ordena, con la voz áspera.

Lo miro.

—Estás viva —dice, entrando en mí con una embestida suave y poderosa—. Estás aquí. Eres mía.

Jadeo, arqueando la espalda, recibiendo la intrusión. Duele, pero es un dolor bueno. Un dolor real. Ahuyenta el entumecimiento.

—Sí —sollozo—. Sí, Silas.

Se mueve con un ritmo frenético. Piel contra piel. Alientos mezclados. Sudor resbalando sobre nuestros cuerpos.

Esta noche no va de dominio. Va de conexión. Me está atando a la tierra. Está follándose la muerte fuera de la habitación.

Le rodeo el cuello con los brazos, aferrándome como si me fuera la vida en ello. Sigo su ritmo. Salgo a su encuentro. No soy una víctima. Participo.

—Te tengo —gruñe contra mi oído—. Nunca voy a soltarte.

—No —suplico—. No me sueltes.

El clímax crece rápido, alimentado por la adrenalina que aún me recorre las venas. Es una ola gigante. Me levanta y me estrella contra las rocas.

Grito su nombre.

Me hago añicos.

Y en los pedazos me encuentro.

Silas me sigue segundos después, gimiendo desde lo más profundo del pecho, derramándose dentro de mí y sellando el vínculo con todo lo que tiene.

Se desploma sobre mí, pesado y cálido.

Nos quedamos allí, en el silencio del búnker. Lo único que se oye es nuestra respiración rota y el zumbido del filtro de aire.

Le paso los dedos por el pelo húmedo. Trazo la cicatriz de su espalda.

Mi padre está muerto. La casa está destruida. Nos escondemos bajo tierra como ratas.

Pero cuando Silas levanta la cabeza y me besa suavemente en los labios, con los ojos llenos de una devoción aterradora y absoluta...

sé una cosa con certeza.

Prefiero ser una rata en este búnker con él que una princesa en una torre sin él.

La corrupción está completa.

Soy suya.