CAPÍTULO 18

EL CARNICERO DE LONG ISLAND

PUNTO DE VISTA: SILAS

Estoy sentado frente a un fantasma.

Marcus Ross no se parece en nada al hombre que solía aparecer en las páginas de sociedad del New York Times.

Está sujeto con bridas a una silla metálica en un almacén abandonado cerca de los muelles de Montauk, oliendo a orina rancia y bourbon barato.

Su rostro es un mapa de malas decisiones: capilares rotos, el labio partido, los ojos moviéndose por la estancia como los de una rata atrapada.

—Silas —jadea, escupiendo un pegote de sangre al suelo de cemento—. Por favor. No lo sabía. Te juro por Dios que no sabía que iría a por ella.

Me apoyo contra el banco de trabajo oxidado y compruebo la hora en mi Rolex. El tic tac del segundero es el único sonido en el espacio cavernoso, aparte de los gimoteos patéticos de Marcus.

—La vendiste, Marcus —digo, con la voz desprovista de emoción—. Y no la vendiste solo una vez. Llevas intentando venderla desde que cumplió dieciocho. Los albaneses. El corredor de Queens. Y ahora los Sokolov.

—¡Estaba desesperado! —llora—. ¡Iban a matarme!

—Y ahora voy a matarte yo —declaro con calma—. Así que dime, ¿mereció la pena? ¿Te supieron dulces esos tres meses extra de vida que compraste con la seguridad de tu hija?

Cojo unos alicates de la mesa. Marcus retrocede como puede, con los ojos desorbitados.

No estoy disfrutando. Hubo un tiempo en que la tortura me daba una satisfacción sombría, una sensación de equilibrar la balanza. Pero hoy lo único que siento es impaciencia. Quiero volver a la finca. Quiero volver al invernadero, a ver a Ivy pintar sus monstruos furiosos y hermosos.

Mi móvil vibra contra mi muslo.

Lo ignoro. Luca sabe que no debe interrumpir un interrogatorio salvo que el edificio esté ardiendo.

Vibra otra vez. Y otra. Un zumbido frenético y continuo que se me clava en el hueso.

Frunzo el ceño. Saco el móvil del bolsillo.

La pantalla parpadea en rojo.

ALERTA: PICO BIOMÉTRICO. SUJETO: ESPOSA. FRECUENCIA CARDÍACA: 165 LPM.

La sangre se me hiela. Ciento sesenta y cinco. Eso no es ansiedad. No es el corazón de alguien pintando o durmiendo. Es el corazón de alguien que corre por su vida.

Toco la pantalla para abrir la señal GPS.

SEÑAL PERDIDA. ÚLTIMA UBICACIÓN CONOCIDA: LA FINCA - DESPACHO PRINCIPAL. ESTADO DEL SISTEMA: SIN CONEXIÓN. PERÍMETRO: COMPROMETIDO.

El mundo se detiene. El almacén, el olor del océano, el hombre patético en la silla... todo desaparece.

—¡Luca! —rujo.

Luca sale de las sombras, con la cara pálida. Está mirando su propia tableta.

—Jefe, la red ha caído. Hemos perdido las cámaras de la finca. El generador de respaldo no ha saltado. Alguien cortó la línea dura.

—Nikolai —susurro.

Miro a Marcus. Me observa, confundido por el cambio repentino en la atmósfera de la sala.

—¿Está... está bien? —pregunta Marcus con cautela.

Me acerco a él. No hablo. No vacilo. Saco la Glock 19 de la funda.

—Silas, espera...

BANG.

Le meto una bala entre los ojos.

Marcus se desploma contra la silla, silenciado para siempre. No siento nada. Era un cabo suelto. Una distracción. Y ahora no tengo tiempo para distracciones.

—Limpia esto —ordeno a Luca, enfundando el arma—. Envía al equipo de limpieza. Tú vienes conmigo.

—¿Cogemos el SUV? —pregunta Luca, corriendo ya hacia la salida.

—Cogemos el helicóptero —gruño—. Y reza al dios en el que creas para que lleguemos a tiempo. Porque si ella ha desaparecido... quemaré esta isla entera hasta la línea del agua.

El vuelo dura doce minutos.

Doce minutos de infierno.

Estoy sentado en la parte trasera del Eurocopter, mirando la costa oscurecida. Tengo las manos cerradas en puños sobre las rodillas, los nudillos blancos. La vibración de los rotores me hace castañetear los dientes, pero dentro de mi cabeza solo hay silencio.

165 LPM.

¿Está gritando? ¿Está luchando?

¿O la señal se ha perdido porque el corazón ha dejado de latir?

El pensamiento es una agonía física, un cuchillo retorciéndoseme en las tripas.

He construido un imperio sobre la violencia.

He matado hombres, arruinado familias y desmantelado organizaciones sin perder un minuto de sueño.

Pero la idea de Ivy —mi Ivy, con sus dedos manchados de pintura y su desafío— tocada por los animales de Nikolai me da ganas de vomitar.

Compruebo el móvil otra vez.

SEÑAL PERDIDA.

—Más rápido —grito por los auriculares.

—Estamos al límite, jefe —responde el piloto, con la voz tensa—. Llegada en dos minutos.

Dos minutos son una vida entera. Una bala tarda una fracción de segundo en viajar. Un cuchillo necesita segundos para cortar. Una vida puede apagarse en el espacio de una respiración.

Veo la finca levantarse desde los acantilados. Está oscura. Sin vida.

Normalmente, las luces del perímetro arden como un faro. Esta noche es un vacío negro contra el océano gris.

—Déjanos en el césped —ordeno—. Entrada principal.

—Señor, si el perímetro está comprometido, puede ser una zona caliente. Deberíamos...

—¡DÉJALO EN TIERRA!

El helicóptero vira con brusquedad y desciende rápido. La corriente aplasta la hierba. Me desabrocho el arnés antes de que los patines toquen el suelo. Cojo el fusil HK416 del soporte.

En cuanto aterrizamos, abro la puerta de una patada y salto.

El silencio de la finca me golpea al instante. Está mal. Es el silencio de un cementerio.

Barro el camino de entrada con la mirada.

La verja está retorcida, arrancada de sus bisagras. Un camión pesado la ha embestido. Dos cuerpos yacen cerca de la garita. Mis hombres. No se mueven.

—Luca, toma el ala oeste —ordeno, con la voz convertida en un gruñido bajo—. Mata todo lo que no sea Ivy.

—Recibido.

Avanzo hacia las puertas principales. Están abiertas. Uno de los paneles de roble macizo está astillado, colgando de una sola bisagra.

Entro en el vestíbulo.

Dentro está totalmente oscuro, salvo por la luz táctica montada en mi fusil. Paso el haz por el suelo de mármol.

Sangre.

Un rastro que conduce hacia las escaleras.

El corazón me golpea las costillas con un ritmo de terror puro. Por favor, que sea de ellos. Por favor, que sea de ellos.

Paso por encima del cuerpo de otro guardia. Tiene la garganta abierta.

Subo las escaleras. Silencioso. Mortal. Ahora no soy un marido. Soy el Lobo. Soy aquello a lo que temen las pesadillas.

Llego al rellano.

CRAC.

Un disparo.

Resuena desde el pasillo este. Desde mi despacho.

No ha sido un fusil. Ha sido el chasquido seco y distintivo de una pistola. Una nueve milímetros.

Mi Glock.

Ivy.

Echo a correr. Ya no me importa la disciplina de ruido. Esprinto por el pasillo, las botas golpeando la alfombra.

Veo una sombra en el pasillo, frente a la puerta del despacho. Un hombre. Grande. Ruso. Está gritando algo, pateando la puerta.

Me oye llegar. Se gira, levantando un AK-47.

Es demasiado lento.

No dejo de correr. Disparo tres veces a su pecho sin romper el paso.

Ffup. Ffup. Ffup.

El silenciador sisea. Las balas impactan con un golpe húmedo. El hombre cae de espaldas, muerto antes de tocar el suelo.

Salto sobre su cuerpo y llego a la puerta del despacho.

Está destrozada. Han reventado la cerradura de una patada.

Entro con el fusil por delante, buscando blancos.

—¡IVY! —grito.

El haz de mi linterna corta la penumbra.

Cae sobre un cuerpo en el umbral. Otro ruso. Está tumbado boca arriba, mirando el techo con ojos vidriosos. Un único agujero de bala en el centro de la garganta. Un disparo de suerte. O de desesperación.

Paso por encima de él.

Muevo la luz hasta la esquina de la habitación, detrás del escritorio.

Allí.

Ivy está agachada en el espacio estrecho entre el enorme escritorio de roble y la pared. Tiembla con violencia. Sujeta la Glock con las dos manos, apuntando a la puerta; apuntándome a mí.

Tiene la cara pálida, surcada por lágrimas y polvo. Los ojos abiertos, dilatados, sin ver. Está conmocionada.

—Ivy —digo, bajando el fusil al instante—. Soy yo.

No baja el arma. Tiene el dedo blanco sobre el gatillo.

—No te acerques —susurra. Su voz es un raspón roto—. Dispararé. Juro que dispararé.

No me reconoce. Sigue atrapada en el momento de la muerte.

—Ivy, mírame —digo, bajando la voz a un rumor calmante. Doy un paso lento hacia delante, alzando las manos vacías y dejando que el fusil cuelgue de la correa—. Mira la cicatriz, pajarito. Mira los ojos.

Parpadea. Su mirada salta a mi ceja. A la línea blanca y quebrada.

El reconocimiento le inunda la cara, seguido de un derrumbe inmediato.

La pistola se le escapa de los dedos y golpea el suelo. Un sollozo se le arranca de la garganta, un sonido de angustia pura, sin adulterar.

—Silas —ahoga.

Cruzo la habitación en dos zancadas.

Caigo de rodillas y la atraigo contra mí. La aplasto contra mi pecho, enterrando la cara en su pelo. Huele a pólvora y miedo.

—Te tengo —murmuro, meciéndola adelante y atrás. Mis propias manos tiemblan ahora. La adrenalina se desploma, dejando una sensación fría y nauseabunda de alivio—. Estoy aquí. Te tengo.

Se aferra a mí, los dedos clavándose en mi chaleco táctico. Llora de forma histérica, todo su cuerpo convulsionándose.

—Lo maté —llora—. Entró... tenía un arma... y apreté... solo apreté...

—Shh —la calmo, acariciándole el pelo—. Lo has hecho bien. Hiciste exactamente lo que te dije. Sobreviviste.

—Había tanta sangre —susurra—. Salpicó los libros. Está en la alfombra.

—No importa —digo con ferocidad—. Que arda. Que arda la casa entera. Tú estás viva.

Me aparto un poco para mirarla. Necesito verla. Necesito comprobar si está herida.

Le tomo la cara entre las manos. Mis pulgares le limpian las lágrimas.

—¿Te tocaron? —exijo—. Ivy, mírame. ¿Te pusieron las manos encima?

Niega con la cabeza.

—No. Yo... me escondí. En el despacho. Encontré el arma.

—Buena chica —respiro—. Mi chica valiente y feroz.

Mi mirada cae al suelo alrededor de nosotros.

Veo los papeles.

Expedientes desperdigados por todas partes. El contenido del archivador que mantenía cerrado.

Veo el expediente etiquetado ROSS, MARCUS. Veo el expediente etiquetado ROSS, IVY.

La foto de ella a los dieciséis, sentada en los escalones del museo, está boca arriba junto a su rodilla.

Me quedo inmóvil.

Vuelvo a mirar su rostro.

No llora solo por miedo. Me mira con una expresión nueva. Cruda. Abierta. Confusa.

—Lo sabías —susurra, con la voz temblorosa—. Siempre lo supiste.

No lo niego. No tiene sentido. La prueba nos rodea literalmente.

—Sí —digo.

—Les pagaste —dice, recogiendo un papel: el recibo del cártel albanés. Le tiembla la mano—. Hace cuatro años. Pagaste cuarenta y cinco mil dólares por mí.

—Valías más —digo con voz ronca—. Fue una ganga.

Me mira. El miedo del ataque retrocede, reemplazado por la enormidad de esta revelación.

—¿Por qué? —pregunta—. ¿Por qué no me lo dijiste? ¿Por qué dejaste que te odiara?

—Porque soy odioso —digo—. Pagar una deuda no me convierte en santo, Ivy. Aun así te tomé. Aun así te encadené a una cama.

—Me tomaste para salvarme —me corrige. Señala el memorándum sobre la extracción—. Está aquí. Riesgo de pérdida del activo: CRÍTICO. Sabías que Nikolai venía a por mí.

—No podía dejar que te tuviera.

—Así que te convertiste en el villano para protegerme del monstruo —susurra.

Alarga la mano. Su mano —todavía temblorosa, manchada de aceite de arma— toca mi mejilla. Su pulgar traza la cicatriz.

—No eres el lobo —dice en voz baja—. Eres el muro.

Las palabras me golpean con más fuerza que una bala.

El muro.

La cosa que se alza entre la inocente y la oscuridad. La cosa que recibe los golpes para que ella no tenga que hacerlo.

Cierro los ojos, inclinándome hacia su tacto. Siento una grieta en el pecho, una fisura en la armadura que llevo puesta desde los doce años.

—Intenté mantenerme alejado —admito, con la voz áspera—. Durante cuatro años permanecí en las sombras. Te vi crecer. Te vi pintar. Me dije que bastaba con mantenerte a salvo desde la distancia.

Abro los ojos. El fuego azul está tenue ahora, reemplazado por una necesidad ardiente.

—Pero entonces Marcus se desesperó. Y supe... supe que si te tocaba una sola vez, jamás sería capaz de soltarte.

—Tenías razón —dice.

—Sí.

Me pongo de pie y tiro de ella conmigo. Está inestable.

—Tenemos que irnos —digo—. La casa no es segura. El perímetro está comprometido.

—¿Adónde? —pregunta.

—A la habitación segura. En el búnker. Es el único lugar que puedo garantizar.

Miro al muerto del umbral. Miro la sangre sobre la alfombra antigua.

—No mires —ordeno, cubriéndole los ojos con la mano mientras la guío hacia la puerta.

—Silas —dice, deteniéndome.

La miro.

—Gracias —susurra.

—¿Por qué?

—Por salvarme. Entonces. Y ahora.

Se alza sobre las puntas de los pies y me besa.

No es un beso de pasión. No es el beso frenético e inducido por las esposas. Es una presión suave y deliberada de sus labios contra los míos. Un sello. Una aceptación.

Sabe a lágrimas y supervivencia.

Le devuelvo el beso, por una vez con suavidad.

—Siempre voy a salvarte —juro contra su boca—. Incluso de mí mismo.

La alzo en brazos. Me rodea la cintura con las piernas y entierra la cara en mi cuello. La siento pesada, sólida, viva.

La saco del despacho, pasando por encima de los cadáveres de los hombres que intentaron llevársela.

Camino por el pasillo oscuro, mis botas crujiendo sobre cristales rotos.

La finca está arruinada. Mi seguridad ha quedado destrozada. Nikolai Sokolov ha declarado una guerra abierta.

Pero mientras desciendo a la oscuridad del búnker con mi esposa contra el pecho, siento una paz extraña y aterradora.

Ella lo sabe.

El secreto ha salido.

Y no huyó.

Apretó el gatillo.

La chica a la que observé desde las sombras ha desaparecido. La mujer en mis brazos es algo nuevo. Algo forjado en violencia y templado por la verdad.

Por fin es, de verdad, la señora Vane.

Y que Dios ayude a cualquiera que intente arrebatármela ahora.