CAPÍTULO 17

EL FANTASMA EN LA MÁQUINA

PUNTO DE VISTA: IVY

El silencio de la finca es distinto cuando él se va.

Cuando Silas está aquí, el silencio pesa, cargado de su presencia como el aire antes de que caiga un rayo.

Es un silencio depredador, esperando saltar.

Pero ahora que los SUV blindados han desaparecido por el camino sinuoso, tragándose el crujido de la grava a su paso, el silencio se siente. .. hueco.

Parece abandono.

Estoy de pie junto a la ventana del dormitorio principal, viendo cómo el polvo se posa sobre el camino. Las verjas de hierro se han cerrado, bloqueándose con una finalidad mecánica que vibra a través del suelo.

Estoy sola.

Bueno, no del todo. Hay guardias patrullando el perímetro: hombres sin rostro con ropa táctica y fusiles que, desde esta altura, parecen insectos. Y está Marta, en algún lugar de las entrañas de la casa, probablemente puliendo plata o afilando cuchillos.

Pero, a efectos prácticos, soy la única cosa viva dentro de esta fortaleza de cristal y piedra.

Miro mi tobillo izquierdo. La banda de platino brilla con inocencia bajo el sol de la tarde. Parece una joya. Me pesa como un grillete.

Ciento diez pulsaciones por minuto.

Eso dijo antes. Mi corazón iba desbocado entonces.

Me pongo una mano sobre el pecho. Tum. Tum. Tum. Ahora va más lento. Quizá ochenta. ¿Está mirando? ¿Está sentado en la parte trasera de esa máquina de guerra, mirando una pantalla, monitorizando el ritmo de mi vida mientras va a terminar con la de otra persona?

—Compruébalo —susurro a la habitación vacía—. Mírame.

Empiezo a caminar de un lado a otro.

La casa parece demasiado grande. Los techos son demasiado altos. Sin la gravedad oscura de Silas para anclar el espacio, siento que podría salir flotando, sin sujeción.

Salgo del dormitorio. El pasillo se extiende ante mí, un túnel de sombras y retratos. Paso junto a las habitaciones de invitados, junto al armario de la ropa blanca. Me detengo en lo alto de la escalera.

Abajo, a la izquierda, está la biblioteca. A la derecha, el comedor.

Y por el pasillo este... su despacho.

La Sala de Guerra, llamó al sótano. Pero tiene un estudio en la planta baja. Lo he visto retirarse allí por las noches. Es donde guarda el whisky. Es donde guarda los secretos que no se lleva bajo tierra.

La curiosidad me pica bajo la piel como una erupción enloquecedora.

Ve a tu habitación, ordenó. Cierra la puerta con llave.

Desobedecer me estremece. Es el único poder que me queda. Si va a rastrearme como a un perro, al menos puedo escarbar el jardín.

Bajo las escaleras. Mis pies descalzos no hacen ruido sobre el mármol. Soy un fantasma embrujando mi propia prisión.

Compruebo las esquinas. Nada de Marta. Oigo el zumbido débil de una aspiradora en el ala oeste. Está ocupada.

Me deslizo por el pasillo este. El aire aquí es más fresco y huele a papel viejo y cedro.

La puerta del despacho es alta, de roble oscuro.

Alargo la mano hacia el pomo, esperando que esté cerrada. Silas es paranoico. Silas es minucioso.

Pero Silas salió con prisa. Salió por una amenaza de nivel uno. Salió para salvar a mi padre.

Giro el pomo.

Se resiste. Cerrada.

Por supuesto.

Apoyo la frente contra la madera, con la frustración burbujeando. No sé por qué creí que estaría abierta. Ni siquiera sé qué busco. ¿Un teléfono? ¿Un arma? ¿Una salida?

No. Busco respuestas.

Me doy la vuelta para marcharme, pero la mirada se me engancha en algo sobre la pequeña consola junto a la puerta. Un cuenco de plata, normalmente vacío. Hoy, dentro, hay una pequeña llave de latón.

Parece olvidada. O...

Te dejé la llave, dijo sobre el despacho del ático. Quería ver si eras lo bastante valiente.

¿Es otra prueba? ¿Me está mirando ahora mismo, esperando a ver si muerdo el anzuelo?

Miro hacia las esquinas del techo. No hay cámaras aquí. El pasillo es un punto ciego, diseñado para la privacidad.

Agarro la llave.

El corazón se me dispara. Puedo sentirlo. Tum-tum-tum.

¿Lo ves, Silas? ¿Te preguntas por qué mi pulso acaba de saltar a ciento veinte?

Meto la llave en la cerradura. Gira con un clonc pesado y satisfactorio.

Empujo la puerta y me cuelo dentro, cerrándola con suavidad tras de mí.

El despacho es masculino, imponente. Estanterías de suelo a techo llenas de volúmenes encuadernados en cuero. Un escritorio enorme que parece tallado en el casco de un barco. Las cortinas están cerradas y sumen la sala en un crepúsculo perpetuo.

Huele a él. Sándalo, tabaco y ese olor de fondo a aire frío de invierno. Me afloja las rodillas.

Voy al escritorio. Está lleno de papeles, algo poco habitual en él. Debía de estar trabajando cuando llegó la llamada.

Examino los documentos. Manifiestos de carga. Sobornos a la autoridad portuaria. Transferencias bancarias a sociedades pantalla en las Caimán. Pruebas de un imperio criminal tan vasto que me marea.

Pero no me importa el dinero.

Abro el cajón superior. Bolígrafos. Un cargador de repuesto para su Glock. Un mechero.

Abro el cajón inferior. Cerrado.

Pruebo la llave de latón. No encaja.

Miro alrededor. Piensa, Ivy. ¿Dónde escondería las cosas que importan?

Mis ojos se posan en un archivador en la esquina. Antiguo, de acero disimulado con chapa de madera.

Me acerco. Sin llave.

Abro el cajón superior. Expedientes. Cientos de ellos. Ordenados alfabéticamente.

A... B... C...

Paso las carpetas con los dedos temblorosos.

R.

Ross.

Hay dos expedientes etiquetados Ross.

Uno dice ROSS, MARCUS. El otro dice ROSS, IVY.

Los saco los dos. Me tiemblan tanto las manos que casi los dejo caer. Me siento en la alfombra persa y extiendo los expedientes en un charco de luz de la lámpara del escritorio.

Abro primero el de mi padre.

Es un catálogo de fracasos. Deudas de juego que se remontan veinte años. Acuerdos con prestamistas. Informes médicos que muestran daño hepático. Denuncias por conducir borracho que fueron misteriosamente eliminadas.

Y luego, una sección titulada INTENTOS DE LIQUIDACIÓN.

Frunzo el ceño. ¿Liquidación?

Leo la primera entrada.

Fecha: 12 de mayo de 2022. Acreedor: Cártel albanés. Deuda: 45.000 dólares. Pago propuesto: una dependiente femenina. Edad: 18.

El estómago se me hunde. La fecha... fue mi baile de fin de curso. Recuerdo que mi padre se comportó de forma extraña aquella semana. Me compró un vestido. Me dijo que estuviera guapa.

Leo la resolución.

Intervención: S. V. Acción: deuda pagada en su totalidad mediante sociedad pantalla. Advertencia emitida a los albaneses. El activo permanece con el padre.

Parpadeo, releyendo la línea. Intervención: S. V.

Silas Vane.

Pagó cuarenta y cinco mil dólares para impedir que los albaneses me llevaran. Hace cuatro años.

Paso la página.

Fecha: 4 de agosto de 2023. Acreedor: corredor de apuestas local (vínculos con los Gambino). Deuda: 12.000 dólares. Pago propuesto: transferencia del activo (Ivy Ross). Intervención: S. V. Deuda saldada. Corredor hospitalizado.

Hay cinco entradas. Cinco veces en que mi padre intentó venderme. Cinco veces en que Silas intervino, pagó la deuda y me mantuvo a salvo.

Yo entonces no lo conocía. Solo era una estudiante, preocupada por las notas y por pintar, ajena al hecho de que me estaban comerciando como ganado en los bajos fondos.

Y ajena a que una sombra velaba por mí.

¿Por qué?

¿Por qué pagaría miles de dólares por una chica a la que no conocía?

Abro el segundo expediente. ROSS, IVY.

La primera página no es un registro de deuda. Es una foto.

Es antigua. Granulosa.

Soy yo a los dieciséis. Estoy sentada en los escalones del museo Met, dibujando. Llevo un abrigo raído que me queda grande y como un pretzel. Parezco joven. Triste.

Hay una nota sujeta a la foto con la caligrafía afilada de Silas.

El sujeto muestra potencial. Talento bruto. Desprotegida. El padre es una responsabilidad. Vigilar.

Me observa desde que tenía dieciséis años.

Paso las páginas. Es una línea temporal de mi vida.

Boletines de notas. Inscripciones a concursos de arte.

Una copia de mi carta de aceptación en Parsons.

(¿Cómo consiguió esto? Nunca se la enseñé a nadie).

Recibos de material artístico que «misteriosamente» aparecieron en mi puerta cuando no tenía dinero.

Siempre pensé que era un error de envío.

Era él.

Compró mis pinturas. Pagó mis deudas. Mantuvo alejados a los lobos durante cuatro años.

Siento una lágrima resbalarme por la mejilla.

No es solo mi captor. Es mi mecenas. Mi guardián.

Pero ¿por qué esperar? ¿Por qué dejarme sufrir? ¿Por qué secuestrarme ahora?

Encuentro un memorándum fechado hace seis meses.

Actualización de estado: Marcus Ross escala. Deudas por encima de niveles manejables. Contacto con la Bratva Sokolov confirmado. Riesgo de pérdida del activo: CRÍTICO. Decisión: extracción inminente. No se puede confiar en el padre. El activo debe ser asegurado.

Intentó salvarme.

No me secuestró para hacerme daño. Me secuestró porque mi padre por fin hizo un trato que Silas no podía saldar de forma anónima. Los Sokolov no quieren dinero; quieren carne.

Silas me tomó para impedir que Nikolai me consiguiera.

Me siento sobre los talones, con los papeles desperdigados a mi alrededor.

Todo cambia. La rabia, el miedo, el odio... todo se retuerce hasta convertirse en algo confuso y doloroso.

Es un monstruo, sí. Mató a gente. Me encadenó a una cama.

Pero es mi monstruo.

Me ha estado protegiendo de la oscuridad desde antes de que yo supiera siquiera que la oscuridad existía.

Te diste cuenta de que necesitas al lobo para mantener alejadas a las otras bestias.

Tenía razón.

Toco la tobillera de platino. Ya no parece un grillete. Parece una promesa.

De pronto, las luces del despacho parpadean.

Me quedo inmóvil.

El zumbido del ordenador sobre el escritorio se apaga. La lámpara se extingue. La sala cae en una penumbra gris, iluminada solo por la línea de luz que entra desde el pasillo.

¿Un corte de luz?

No. Los generadores de respaldo deberían activarse al instante. Silas lo dijo.

Espero.

Un segundo. Dos. Tres.

Silencio.

El generador no arranca.

Mi frecuencia cardíaca vuelve a dispararse. Siento el rastreador palpitar contra mi piel, enviándole datos frenéticos a un hombre que no está aquí.

Entonces lo oigo.

Un sonido que no pertenece a esta casa.

Cras. Cras.

Cristal rompiéndose.

Viene del ala oeste. Del invernadero.

¿Marta?

No. Marta tiene llaves. Marta no rompe cristales.

Hay alguien aquí.

Me levanto de un salto, abrazando el expediente contra el pecho.

Nikolai.

No quería solo a mi padre. Quería el activo. Y sabía que Silas se había ido. El dron... no solo exploraba. Esperaba a que el rey abandonara el castillo.

Corro hacia la puerta. Necesito esconderme. Necesito volver al dormitorio, a la habitación segura, a cualquier sitio con cerradura.

Salgo al pasillo.

Está oscuro. Las luces de emergencia no se han activado. Las cerraduras electrónicas podrían estar muertas.

Oigo pasos. Pesados. Rápidos. Varias personas.

Se mueven por el vestíbulo de mármol, dirigiéndose a las escaleras.

—Revisad las habitaciones —gruñe una voz. Es grave, con acento. Ruso—. Encontrad a la chica. Dejad a la vieja.

Están aquí.

Retrocedo al despacho. Cierro la puerta con la llave de latón, con las manos temblándome tanto que casi la dejo caer.

Es una cerradura endeble. No aguantará.

Necesito un arma.

Corro al escritorio. Abro el cajón.

La Glock.

La cojo. Pesa. Está fría. Igual que la Sig Sauer que Silas me obligó a sostener ayer.

Aprieta, no tires.

Compruebo la recámara. Cargada.

Me agacho detrás del enorme escritorio de madera, sujetando el arma con las dos manos, apuntándola hacia la puerta.

El corazón me atruena en los oídos. Ciento cincuenta pulsaciones. Ciento sesenta.

Silas, por favor. Por favor, mira el móvil. Por favor, ve mi corazón intentando escapar de mi pecho.

Oigo los pasos en el pasillo. Se acercan. Van comprobando las puertas.

Patada. Choque. (Comedor). Patada. Choque. (Biblioteca).

Están despejando la planta de forma metódica.

Se detienen frente al despacho.

El pomo tiembla.

Cerrado.

—Esta —dice la voz—. Echadla abajo.

Me preparo. Abro un poco más las piernas, como me enseñó él. Apunto al centro de la puerta.

No soy el ciervo, me digo. Soy la esposa del lobo.

CRAC.

La madera se astilla alrededor de la cerradura.

La puerta se abre de golpe.

Una silueta llena el marco. Enorme. Con un fusil de asalto.

No dudo.

Aprieto.