CAPÍTULO 16

EL GRILLETE DE PLATA

PUNTO DE VISTA: SILAS

La luz de la mañana se filtra por las pesadas cortinas de terciopelo y proyecta haces largos, polvorientos, sobre el desastre de la cama.

Estoy despierto. Llevo horas despierto, inmóvil, observando cómo sube y baja el pecho de Ivy.

Está tumbada boca abajo, con el rostro vuelto hacia mí y la mejilla apoyada en la almohada donde dormí.

Su pelo es un derrame caótico de seda color caramelo, enredado por mis dedos, por la fricción de su cabeza sacudiéndose contra el colchón.

La sábana le cubre hasta la cintura y deja expuesta la curva suave de su espalda y las marcas rojizas en sus caderas, donde la sujeté.

Y su muñeca.

Alargo la mano, dejándola suspendida sobre su brazo izquierdo. La piel está rodeada por un moratón. Un anillo morado y azul allí donde el acero de la esposa mordió su carne.

Parece doloroso. Parece brutal.

Para cualquier otro hombre, podría parecer culpa.

Para mí, parece una alianza.

Trazo el moratón con la yema del pulgar, sin ejercer presión, solo sintiendo el calor de la inflamación. Ella se remueve bajo mi contacto, un sonido bajo y suave vibrándole en la garganta, pero no se aparta. Dormida, se inclina hacia mí.

Te pertenezco.

Las palabras que gritó anoche resuenan en el silencio de la habitación, más fuertes que el océano rompiendo contra los acantilados. Lo admitió. Se rindió. No fue solo su cuerpo cediendo a la biología; fue su alma reconociendo a su dueño.

Una satisfacción oscura y posesiva se me enrosca en las entrañas, caliente y pesada.

Es mía. Le quité la libertad, las decisiones, el apellido y, por fin, el cuerpo.

Y a cambio, ella encontró paz. Lo vi en sus ojos justo antes de quedarse dormida.

El terror había desaparecido, reemplazado por la calma densa y narcótica de la seguridad absoluta.

Salgo de la cama con cuidado, asegurándome de que el colchón no se mueva lo suficiente para despertarla. Quiero que duerma. Quiero que descanse. Porque cuando despierte, la realidad de su jaula se va a cerrar un poco más.

Camino al baño y me veo reflejado en el espejo. Parezco distinto. La tensión que normalmente me endurece las comisuras de los ojos ha desaparecido. Parezco... alimentado.

Me ducho deprisa, arrancándome de la piel el olor a ella —vainilla, sexo y sudor—, aunque odio hacerlo. Me visto con ropa táctica limpia. Pantalones cargo negros. Un jersey negro ajustado. Me sujeto la funda a la pierna.

Vuelvo al dormitorio. Me detengo sobre ella una última vez.

—Quédate —susurro a su forma dormida.

Cierro la puerta con llave desde fuera.

La sala de guerra está en el sótano de la finca, tres niveles bajo tierra. Es un búnker encerrado en hormigón armado y plomo, impenetrable a ataques con drones y a vigilancia electrónica.

Luca me espera.

Está junto a la enorme pared de monitores, con el rostro sombrío. Parece cansado. Ha pasado toda la noche limpiando el desastre que hice en el bosque.

—Informe —digo, sirviéndome un café solo de la jarra sobre la mesa metálica.

—El cuerpo ha sido eliminado —dice Luca—. Protocolo estándar. Sin identificación, sin dientes, sin huellas. Ahora solo es comida para peces.

—¿Y el móvil?

—Lo desbloqueé hace una hora. —Luca toca el teclado y aparece un mapa en la pantalla principal. Es una vista topográfica de la finca y de los dieciséis kilómetros alrededor.

—El operador era un autónomo, tal y como dijo. Pero el rastro del pago... es listo. Rebotaba por servidores en jurisdicciones caóticas: Kiev, Caracas, Teherán. Pero el punto de origen es innegable.

Amplía una ubicación en la ciudad.

—Una sociedad pantalla registrada a nombre del lugarteniente de Nikolai Sokolov.

—Ya sabía que era él —digo, dando un trago al café amargo—. Quiero saber qué vio.

Luca duda. Teclea otro comando.

Se abre un archivo de vídeo. Es la grabación del dron antes de que aplastara el controlador.

Muestra el invernadero. Resolución 4K. Claridad absoluta.

Veo a Ivy.

Está de pie frente al caballete. Parece etérea bajo el sol, vestida con una de mis camisas enormes. Se detiene, alza la vista. La cámara se acerca a su rostro. Captura el miedo en sus ojos, la vulnerabilidad.

Luego la cámara gira. Mapea los puntos de entrada. Las unidades de ventilación. Los ángulos muertos de la valla perimetral.

—No solo la estaban vigilando —dice Luca en voz baja—. Estaban construyendo un plan de entrada. Buscaban una ruta de extracción.

Miro la pantalla. La taza de cerámica en mi mano amenaza con quebrarse por la presión de mi agarre.

Extracción.

Quieren llevársela. Quieren robarme a mi esposa y arrastrarla de vuelta a ese sótano del Meatpacking District para saldar una deuda que ya pagué con sangre.

—Evalúa el perímetro —ordeno—. ¿Dónde somos débiles?

—El muro norte, cerca de los acantilados. El dron se quedó allí tres minutos. La cizalladura del viento hace que los sensores sean poco fiables. Si vienen, Silas, vendrán desde el océano. Asalto anfibio.

Asiento. Es lo que yo haría.

—Dobla la guardia del lado del acantilado —digo—. Instala imagen térmica en las rocas. Quiero saberlo si un cangrejo sale de esa agua.

—Hecho.

—¿Y el activo? —pregunta Luca—. ¿Está seguro?

—Está encerrada en la suite principal.

—Con todo el respeto, jefe... las cerraduras se pueden forzar. Si golpean la casa con fuerza, si vuelven a cortar la electricidad... podríamos perderla de vista en el caos.

Miro a Luca. Tiene razón.

En un tiroteo, el caos es el enemigo. Si Ivy entra en pánico, si corre, podría acabar directamente en sus manos. O podría esconderse en algún lugar donde yo no pueda encontrarla.

—Necesito saber dónde está —murmuro—. Siempre. Al centímetro.

Camino hasta la caja fuerte empotrada en la pared del fondo del búnker. Escaneo mi retina. La pesada puerta de acero se abre con un siseo.

Dentro, sobre una repisa de terciopelo, hay una pequeña caja negra.

La pedí el día en que decidí llevármela. Había esperado no necesitarla tan pronto. Había esperado seducirla para que se quedara antes de tener que atornillarla a su sitio.

Pero la guerra no espera a la seducción.

Cojo la caja. La abro.

Dentro descansa una banda de platino. Parece una joya: elegante, minimalista, pulida como un espejo. Pero no tiene cierre. Es un aro de metal continuo.

Y dentro de la carcasa de platino hay un transpondedor GPS de grado militar, un monitor de frecuencia cardíaca y un cierre biométrico que solo responde a mi huella.

—¿Es la Serie 9? —pregunta Luca, observando el dispositivo.

—Serie 10 —lo corrijo—. Prototipo. Indestructible. Sumergible. La señal atraviesa el hormigón.

Cierro la caja.

—Lo va a odiar —señala Luca.

—Odia todo lo que hago —digo, girando hacia la puerta—. Pero sobrevive a ello. Esa es la cuestión.

Cuando vuelvo al dormitorio, Ivy está despierta.

Está sentada en el asiento de la ventana, envuelta en el edredón, mirando el océano. La tormenta se ha despejado por completo y ha dejado un cielo de un azul punzante e inocente.

Oye el clic de la cerradura. Se gira.

Tiene los ojos en guardia. La suavidad del sueño ha desaparecido, reemplazada por el recuerdo de anoche. Se sonroja cuando me mira; el rubor le sube desde el pecho hasta las mejillas. Recuerda. Recuerda haber suplicado. Recuerda la forma en que se quebró a mi alrededor.

—Me encerraste —dice. Es una acusación, pero le falta fuego.

—Mantengo seguro lo que es mío —respondo, entrando en la habitación.

Dejo la caja negra en la mesilla.

—¿Lo... lo mataste? —pregunta—. ¿Al hombre del dron?

—Sí.

Se estremece. Baja la vista hacia sus manos.

—¿Alguna vez te molesta? ¿Quitar una vida?

—¿Le molesta al jardinero arrancar una mala hierba? —pregunto—. No. Lo hace para que la rosa pueda florecer.

Me acerco a ella. Le ofrezco la mano.

—Ven aquí.

Mira mi mano. Duda.

—Ivy.

La toma. Su mano es pequeña y cálida en la mía.

La llevo a la cama.

—Siéntate.

Se sienta al borde del colchón, agarrando el edredón alrededor de su cuerpo desnudo. Sus pies desnudos cuelgan sobre el suelo.

Me arrodillo delante de ella.

En teoría, es una postura de adoración. Pero cuando lo hago yo, parece una amenaza. Solo me rebajo para acceder mejor a su vulnerabilidad.

Alargo la mano y le tomo el tobillo izquierdo.

Se tensa.

—¿Qué haces?

Apoyo su pie sobre mi muslo. Su piel pálida contrasta con el tejido táctico negro de mis pantalones. Su tobillo es delgado, delicado. Podría partirlo con una sola mano.

—Tengo un regalo para ti —digo.

Alcanzo la caja de la mesilla.

Ivy me observa, con la curiosidad peleando contra la sospecha.

—Ayer me diste un anillo. ¿Esto... es una disculpa por las esposas?

—No es una disculpa —digo, abriendo la caja—. Es una mejora.

Mira la banda de platino acomodada en el terciopelo. Brilla al sol.

—¿Una tobillera? —pregunta—. Es... sencilla. Moderna. No como el anillo.

—Es especial —digo.

Levanto la banda. Es pesada.

La coloco alrededor de su tobillo. Presiono el pulgar contra el sensor biométrico oculto en la curva interior.

Clic.

El mecanismo se activa. La banda se cierra de golpe, sellándose en un círculo perfecto y sin juntas alrededor de su pierna. Le queda ajustada, descansando justo por encima del hueso.

Ivy mira hacia abajo. Mueve el pie. El platino atrapa la luz.

—Es preciosa —susurra, sorprendida—. Gracias, Silas.

Cree que es una joya. Cree que es una baratija.

Alzo la vista hacia ella. Tengo que decírselo. Quiero que conozca el peso que lleva.

—No es solo una pulsera, Ivy.

Se queda inmóvil. Me mira; la sonrisa se le borra de los labios.

—¿Qué quieres decir?

—Es un rastreador —digo con calma—. GPS. Frecuencia cardíaca. Temperatura corporal. Envía una señal directa a mi móvil y al servidor de seguridad de la finca cada tres segundos.

Me mira. Mira la banda plateada. Intenta quitársela. No se mueve. La araña con las uñas. Es lisa. No hay cierre. No hay cerradura.

—Quítamela —respira, con el pánico subiéndole a la voz—. ¡Quítamela!