CAPÍTULO 15

LA RENDICIÓN

PUNTO DE VISTA: IVY

El silencio de la habitación pesa, cargado con la humedad de la tormenta que se avecina dentro de estas paredes.

Estoy sola, pero no soy libre.

La muñeca izquierda me arde contra el acero frío de la esposa. He dejado de tirar de ella. Aprendí hace una hora —¿o fueron minutos? El tiempo se ha vuelto elástico, deformado por la adrenalina— que forcejear solo consigue que el metal muerda más hondo.

Estoy sujeta al poste de caoba de la cama como un sacrificio dejado para un dragón.

La puerta del baño está cerrada, pero puedo oírlo. El siseo de la ducha es un ruido blanco constante que oculta el sonido de mi propia respiración, superficial y rota.

Silas.

Su nombre me sabe a cobre en la lengua. Todavía puedo verlo de pie sobre mí, con las manos manchadas de la sangre del hombre al que mató. Mató a un hombre por mirarme. Entró en el bosque, desmontó a un ser humano y volvió a mí como si solo hubiera salido a mirar el correo.

Debería estar aterrada.

Estoy aterrada. El corazón me golpea las costillas con un ritmo frenético, un pájaro intentando abrirse paso a golpes fuera de una jaula. Pero por debajo del miedo, por debajo del horror de lo que él es... hay algo más.

Algo oscuro. Algo vergonzoso.

Es un calor que se enrosca en mi vientre, denso y fundido. Es el recuerdo de sus ojos cuando me miró: posesivos, desquiciados, absolutos. No me miró como a una víctima. Me miró como si yo fuera lo único del mundo por lo que valía la pena matar.

Muevo las piernas con inquietud sobre las sábanas de seda negra. La tela está fría y resbala contra mi piel, pero yo me siento febril.

El agua se detiene.

El silencio repentino es ensordecedor.

Me quedo inmóvil, con la vista fija en la puerta del baño. El pulso se me sube a la garganta y me ahoga. Viene.

El pomo gira.

La puerta se abre despacio y libera una nube de vapor que huele a sándalo y cedro: su olor. Avanza por el dormitorio, desplazando el rastro metálico de sangre que seguía suspendido en el aire.

Silas sale.

Está desnudo.

Lo he visto con trajes que cuestan más que mi matrícula. Lo he visto con ropa táctica, pareciendo un soldado. Pero nunca lo he visto así.

Es enorme. Su sola escala le roba el aire a la habitación.

Hombros anchos que se estrechan hasta una cintura firme y muslos poderosos.

Su cuerpo es un mapa de violencia: cicatrices que le cruzan el torso, líneas plateadas de viejas batallas que marcan la piel bronceada.

Hay una irregular en las costillas. Otra en la cadera.

Las gotas de agua se aferran a su piel y brillan bajo la luz tenue de la lámpara de la mesilla. No se ha molestado en secarse del todo. Ni siquiera se ha molestado en usar una toalla.

No se disculpa por ser así. Es inevitable.

Mi mirada baja, contra mi voluntad. Está semiduro, pesado y grueso, apoyado contra su muslo.

Trago saliva; la boca se me queda seca como polvo.

—¿Ves algo que te guste, señora Vane?

Su voz es áspera, un rumor grave que vibra por las tablas del suelo y se me clava directamente en la columna.

Levanto los ojos de golpe hacia su rostro. El pelo húmedo le cae sobre la frente y suaviza sus rasgos, pero sus ojos son afilados como cuchillas. Hielo azul, ardiendo con un hambre que amenaza con devorarme entera.

—Tú... no me has soltado —susurro, con la voz temblorosa.

—No.

Camina hacia la cama. Cada paso es deliberado. Depredador. Se mueve con la confianza perezosa de un león acercándose a una gacela atrapada.

—Te lo dije —dice, deteniéndose al borde del colchón—. Mentí.

Se cierne sobre mí, tapando el resto de la habitación. Estoy en su sombra. Siempre he estado en su sombra.

—¿Por qué? —respiro—. ¿Por qué haces esto?

—Porque lo necesitas —responde, simple.

Sube a la cama. El colchón se hunde bajo su peso e inclina mi mundo hacia él. Gatea sobre mí, con movimientos animales y fluidos. Se acomoda sobre las rodillas, a horcajadas sobre mis caderas, inmovilizándome contra el colchón sin necesidad de usar las manos.

Está tan cerca. Puedo sentir el calor que irradia de él, quemándome la piel.

—Tienes que saber que no puedes huir —murmura, apartándome un mechón húmedo de la frente. Sus dedos están limpios ahora. La sangre ha desaparecido. Pero sé que sigue ahí, debajo de la superficie—. Tienes que entender que tu cuerpo ya no te pertenece.

—Sí me pertenece —protesto, pero las palabras carecen de convicción. Siento mi corazón latiendo contra su rodilla, donde me presiona el costado.

—¿De verdad?

Se echa hacia atrás, sentado sobre los talones, mirándome desde arriba. Agarra el bajo del camisón plateado, la barrera endeble que me puse para cenar.

—Levanta las caderas.

—No.

No vuelve a pedírmelo. Me sujeta las caderas con sus manos grandes, hundiendo los dedos en mi carne, y me levanta sin esfuerzo. Tira de la seda hacia arriba, amontonándola en mi cintura.

Quedo expuesta.

No llevo bragas. No me ha permitido llevarlas desde que me las quitó en el comedor. Estoy desnuda ante su mirada, abierta por la posición de mis piernas y por la restricción de la esposa.

Él mira.

No echa un vistazo. Mira de verdad. Sus ojos recorren la curva de mis muslos, los rizos oscuros en mi centro, la humedad que no puedo ocultar.

—Dios —gime, un sonido de adoración pura y torturada—. Mírate.

Mete la mano entre mis piernas.

Me encojo, esperando dolor. Esperando brusquedad.

Pero su roce es ligero como una pluma. Traza la piel sensible de la cara interna de mi muslo, girando cada vez más cerca de mi centro, pero sin tocarlo del todo. Es desesperante.

—Estás temblando —observa.

—Tengo frío —miento.

—Estás ardiendo.

Se inclina hacia delante y planta las manos a ambos lados de mi cabeza. Baja la cara hasta que su nariz roza la mía.

—Dime que pare —susurra—. Dime que me aparte, que te suelte y que me vaya a dormir al sofá. Dilo, Ivy. Di: «Silas, no te deseo».

Abro la boca para decir las palabras. Mi cerebro las grita. Para. Apártate. Déjame en paz.

Pero mi cuerpo me traiciona. Mis caderas se elevan apenas, buscando su contacto. La respiración se me corta en un sonido necesitado, patético.

—Yo...

No puedo decirlo.

Porque si se va... volveré a estar sola en la oscuridad. Si se va, volverá el frío.

—No puedes —concluye, con un triunfo oscuro en los ojos—. Porque lo sabes. Sabes que hoy he matado por ti. Sabes que he entrado en el infierno y he vuelto por ti. Y eso te excita, ¿verdad?

—Es enfermizo —sollozo, con las lágrimas escapándoseme—. Es retorcido.

—Somos nosotros.

Me besa.

No es un beso suave. Es una colisión. Aplasta su boca contra la mía, la lengua irrumpiendo dentro, saboreándome, reclamándome. Sabe a menta y a posesión. Le devuelvo el beso, desesperada y furiosa, enredando la mano libre en su pelo mojado y tirando de él para acercarlo más.

Rompe el beso y arrastra la boca por mi mandíbula, por mi garganta. Muerde la piel tierna donde me salta el pulso, marcándome.

—Mía —gruñe contra mi piel—. Mi esposa. Mi prisionera. Mi vida.

Baja. Besa la curva de mi pecho a través de la seda. Luego baja más.

Me separa aún más las piernas.

—Silas —jadeo, comprendiendo lo que va a hacer—. Espera...

No espera.

Entierra la cara entre mis piernas.

Grito. Es un sonido agudo, sorprendido, que rebota contra el techo alto.

Su lengua está caliente, ancha y es experta. Encuentra mi clítoris al instante, girando alrededor con un ritmo implacable, castigador.

Mi espalda se arquea sobre el colchón. Tiro de la esposa, el metal me muerde la muñeca, pero no me importa. Necesito un ancla. Necesito algo a lo que aferrarme porque el mundo se me está escapando.

—¡Silas!

Me ignora. Me agarra los muslos con las manos, fijándome en el sitio, asegurándose de que no pueda escapar de su boca. Se da un festín conmigo. Me devora como un hombre hambriento, como si yo fuera el único sustento que queda en un mundo moribundo.

Es demasiado. Demasiado intenso.

—Por favor —suplico, sacudiendo la cabeza sobre la almohada—. Es demasiado... no puedo...

Él vibra contra mí, y esa vibración me envía ondas de choque por el centro. Succiona con más fuerza.

Me estoy deshaciendo. La vergüenza se quema, reemplazada por un fuego blanco que lo consume todo: mi moral, mi miedo, mi resistencia. Solo existe él. Solo existe su boca y la presión que crece dentro de mí como una tormenta.

—Córrete para mí —ordena, con la voz amortiguada contra mi carne—. Deja que lo saboree.

Sollozo, con la mano libre aferrada a las sábanas, los nudillos blancos.

—Sí... sí... oh, Dios...

El clímax me golpea como un tren de mercancías.

Me destroza. Grito su nombre, mi cuerpo se convulsiona con violencia, sacudido por espasmos de placer tan intensos que rozan el dolor. Veo estrellas. Veo negro.

Él lo bebe todo. Me sostiene durante los temblores, lamiendo, calmando, reclamando cada gota de mi entrega.

Cuando por fin me quedo quieta, laxa y jadeante, con lágrimas corriéndome por la cara, se aparta.

Sube por mi cuerpo, con la cara mojada de mí. Parece demoníaco. Parece sagrado.

Me besa de nuevo, haciéndome probarme en sus labios. Es degradante. Es íntimo. Nos ata de una manera que las palabras nunca podrían.

—Sabes a mía —susurra contra mi boca.

Se aparta para mirarme. Tiene los ojos dilatados, las pupilas devorando el azul.

Mueve las caderas.

Ahora está completamente duro. Una cresta rígida, de piedra, presionándome el muslo.

—Ivy —dice. Su voz suena tensa, tirante por un control que se está rompiendo deprisa—. Voy a llenarte.

Abro los ojos de par en par.

—Silas...

—Necesito estar dentro de ti —dice, apoyando la frente en la mía—. Necesito sentirte a mi alrededor. Necesito saber que estás vacía sin mí.

Baja la mano y se guía hasta mi entrada.

Es grande. Demasiado grande.

—No va a caber —susurro, con el pánico agitándose otra vez en mi pecho.

—Caberá —promete—. Estabas hecha para mí.

Empuja.

Solo la punta. Me estira, me llena de una manera que parece imposible. Jadeo, las manos se me van a sus hombros para apartarlo, pero me atrapa la mano libre y la fija al colchón por encima de mi cabeza.

Ahora estoy completamente atrapada. Una mano esposada, la otra inmovilizada. Las piernas abiertas.

—Mírame —ordena.

Lo miro. No puedo apartar la vista.

—Respira —dice.

Empuja más hondo.

Duele. Quema. Pero bajo el dolor hay una sensación de plenitud, de completitud, que me aterra.

Entra en mí centímetro a centímetro. Despacio. Angustiosamente despacio. Me observa la cara todo el tiempo, bebiéndose cada mueca, cada jadeo, cada temblor de mis pestañas.

Cuando por fin queda enterrado por completo, hasta la base, se detiene.

Cierra los ojos y deja escapar un gemido largo, estremecido. Suena como un hombre muriendo. O como un hombre encontrando la religión.

—Joder —respira—. Eres... perfecta.

Me siento abierta en dos. Invadida. Pero también me siento... anclada.

Por primera vez desde que me sacó de mi apartamento, el hueco dentro de mí ha desaparecido. Él llena el vacío.

Empieza a moverse.

No es el sexo frenético y animal que esperaba. Es un ritmo lento, de fricción profunda. Se retira casi del todo y vuelve a entrar, hondo y fuerte, golpeando un punto que me emborrona la vista.

—Silas —gimo.

—Estoy aquí —gruñe—. Estoy justo aquí.

Acelera. El cabecero golpea la pared con un tac-tac-tac rítmico. La esposa tintinea. El sonido de nuestros cuerpos chocando llena la habitación.

Es primitivo. Es crudo.

Le rodeo la cintura con las piernas, atrayéndolo más hondo. No puedo evitarlo. Mi cuerpo lo quiere. Mi cuerpo ansía la fricción, el peso, la fuerza abrumadora de él.

—Eso es —gruñe al ver mi rendición—. Acéptalo. Acéptalo entero.

Me suelta la mano para agarrarme la cadera, marcándome la piel, colocándome en el ángulo que quiere.

—¿A quién perteneces? —exige, embistiendo con fuerza.

—A ti —grito, la verdad arrancándoseme de la garganta—. Te pertenezco a ti.

—¿Quién es tu dueño?

—Silas... Silas es mi dueño.

—Buena chica.

Acelera, perdiendo por fin el control. Me folla con una furia desesperada y posesiva. Cada embestida es una reclamación. Cada movimiento dice: eres mía. Eres mía. Eres mía.

El placer vuelve a crecer, más rápido esta vez, más afilado.

—Estoy cerca —jadeo.

—Hazlo —ordena—. Córrete en mi polla, Ivy. Hazlo.

Vuelve a golpear ese punto, duro, implacable.

Caigo por el borde.

Grito, mis músculos internos se cierran alrededor de él, ordeñándolo.

La sensación destruye su control. Gime, un rugido gutural, y se hunde en mí una última vez, enterrándose hasta el fondo. Se queda allí, temblando con violencia, mientras se derrama dentro de mí.

Se vacía en mi interior. Cálido. Denso. Permanente.

Se desploma sobre mí, aplastándome contra el colchón con su peso. No lo aparto. Lo sostengo. Le paso los dedos por el pelo húmedo, sintiendo el latido acelerado de su corazón contra el mío.

Permanecemos allí, en silencio, respirando de forma rota y sincronizada.

La tormenta de fuera ha estallado, pero la de dentro acaba de empezar.

Mucho después, Silas levanta la cabeza. Me mira. Su expresión es más suave ahora, saciada, pero la posesividad no se ha apagado. Arde con más fuerza.

Me besa la frente con delicadeza.

—He abierto la puerta —murmura contra mi piel—. Pero tú no vas a salir nunca de esta habitación.

Mete la mano en el cajón de la mesilla y saca la llave.

Abre la esposa de mi muñeca.

El metal se abre con un clic. Mi brazo cae laxo sobre el colchón, con la piel roja y marcada.

Silas toma mi muñeca. Besa la marca roja. ¿Un beso de disculpa? No. Un beso de reverencia.

—¿Te duele? —pregunta en voz baja.

—Un poco —susurro.

Me recoge en sus brazos y se tumba de lado, colocándose detrás de mí, tirando del edredón sobre nuestros cuerpos desnudos. Me atrapa contra su pecho, con el brazo pesado sobre mi cintura y la mano apoyada con posesividad en mi vientre, justo donde acaba de terminar dentro de mí.

—Duerme —dice—. Te tengo.

Cierro los ojos.

Debería sentirme violada. Debería sentir rabia.

Pero mientras me dejo arrastrar por el sueño, envuelta en los brazos del monstruo que me secuestró, con su olor llenándome los pulmones y su semilla dentro de mí...

Comprendo la verdad aterradora.

Ya no me siento prisionera.

Me siento a salvo.