CAPÍTULO 14

EL OJO MECÁNICO

PUNTO DE VISTA: SILAS

La paz es una mentira. Es apenas la respiración antes del grito.

Durante tres días, la finca ha estado tranquila. La tormenta pasó, dejando atrás un cielo limpio, de azul brillante, y un océano que lame perezosamente los acantilados. Dentro de la casa se ha establecido un ritmo frágil.

Yo trabajo en mi despacho, vigilando las rutas marítimas y las operaciones de blanqueo de dinero que mantienen a Vane Enterprises en la cima de la cadena alimentaria.

Ivy pinta en el invernadero. Cenamos juntos.

Duerme en mi cama, enroscada contra mi costado, robándome calor corporal mientras finge que odia mi contacto.

Es un purgatorio doméstico. Y soy adicto a él.

Estoy en el balcón de la suite principal, contemplando los terrenos.

Es media tarde. El aire es fresco, cargado de olor a pino y sal.

Desde aquí veo el techo de cristal del invernadero brillando al sol.

Sé que está allí dentro. He revisado las cámaras hace cinco minutos.

Trabaja en un lienzo nuevo, con la cara manchada de carboncillo y la lengua atrapada entre los dientes en gesto de concentración.

Está pintando los acantilados. Pero en las sombras de las rocas esconde monstruos. He visto la silueta de un lobo entre los trazos de carboncillo.

Sonrío y doy un sorbo a mi espresso. Está procesando su trauma a través del arte. Está dando sentido a su jaula.

Entonces lo oigo.

Es un sonido tan tenue, tan fuera de lugar en la sinfonía natural del bosque, que cualquiera habría pasado por alto.

Brrrrrr.

Suena como un avispón cabreado. Pero los avispones no mantienen una frecuencia mecánica constante.

Me quedo inmóvil. Mis sentidos cambian al instante de relajados a letales. Examino la línea de árboles, entrecerrando los ojos contra el resplandor del sol.

Allí.

Flotando a quince metros sobre la valla del perímetro norte, justo bajo el dosel de los árboles. Una mancha negra.

Es un dron.

Un cuadricóptero. De grado militar, por el aspecto de la estabilización. No se mueve de forma errática como un juguete manejado por un turista. Mantiene un vuelo estacionario perfecto, firme. El objetivo de su cámara apunta directamente al invernadero.

La taza de cerámica que tengo en la mano se rompe.

El café caliente me escalda la mano y gotea sobre la piedra del balcón, pero no lo siento. Solo siento la rabia fría, blanca y abrasadora inundándome las venas.

La está mirando.

Alguien está observando a mi esposa. Alguien está violando la santidad de mis muros, asomándose a la caja de cristal donde guardo mi posesión más preciada.

—Nikolai —susurro.

El nombre sabe a bilis.

No corro. Correr llama la atención. Me giro y regreso al dormitorio, moviéndome con una velocidad deliberada y mortal.

Voy a la caja fuerte de la pared. Introduzco el código. Bip. Bip. Bip. Clic.

Paso de largo las pistolas. Esto requiere distancia. Saco el fusil de asalto HK416. Compruebo el cargador. Lleno. Cojo un silenciador y lo enrosco en el cañón.

Tomo la tableta del escritorio. La sincronizo con el sistema de guerra electrónica de la finca. Toco la pantalla, aislando la frecuencia que usa el dron para transmitir.

Origen de la señal: 1,2 millas norte-noroeste. Posición estática.

El operador está cerca. Sentado en un coche, o agachado entre los matorrales justo más allá de mi línea de propiedad, creyéndose listo. Creyéndose a salvo.

Se equivoca.

Me enfundo una Glock 19 en la cadera y sujeto un cuchillo de caza al cinturón. Paso la correa del fusil por el hombro, dejándolo colgado sobre mi pecho.

Miro el monitor. El dron sigue allí, observando.

Tengo que moverme. Tengo que cazar.

Pero antes necesito asegurar el activo.

No puedo dejar a Ivy en el invernadero. Es una casa de cristal. Si el dron es un observador para un equipo de francotiradores...

La idea me clava una descarga de adrenalina tan intensa que casi me dobla las rodillas.

Salgo de la habitación y bajo las escaleras de dos en dos. No llamo a los guardias. Los quiero en el perímetro. Esto es personal.

Irrumpo en el invernadero.

Ivy da un salto y deja caer la barra de carboncillo. Golpea el suelo de piedra y se rompe en polvo negro.

—¿Silas? —Se gira, y sus ojos se abren cuando ve el fusil cruzado sobre mi pecho. Repara en la ropa oscura, en la tensión que irradio en oleadas, en la mirada de mis ojos que promete asesinato.

—¿Qué pasa? —susurra, retrocediendo hasta que las caderas chocan contra el caballete—. ¿Es... es la tormenta otra vez?

—No —digo, acortando la distancia—. Es otro tipo de tiempo.

Le agarro el brazo. Mi sujeción deja marca. No tengo tiempo para delicadezas.

—Nos vamos. Ahora.

—¡Silas, me haces daño! ¿Qué está pasando?

—Alguien está mirando —gruño, tirando de ella hacia la puerta—. Hay un dron sobre el muro norte. Están apuntando directamente a ti.

Jadea y mira hacia el techo de cristal, comprendiendo de pronto lo expuesta que está.

—¿Un dron? ¿Es... es él? ¿El ruso?

—Nikolai no juega con juguetes —digo sombrío—. Pero contrata a hombres que sí.

La arrastro fuera del invernadero, cruzando el césped hasta la casa principal. Cierro con llave las pesadas puertas traseras y activo las persianas de acero. La luz del día queda borrada cuando las planchas metálicas descienden sobre las ventanas con un gemido mecánico y pesado.

—¿Adónde vamos? —pregunta Ivy, intentando seguir el ritmo de mis zancadas.

—Arriba.

—¿Nos escondemos?

—Tú te escondes —la corrijo—. Yo voy de caza.

Llegamos al dormitorio principal. Cierro la puerta de una patada y echo la llave. La llevo hasta la cama, la enorme cama con dosel de caoba que ha sido nuestro campo de batalla silencioso durante tres noches.

—Siéntate —ordeno.

Se sienta, temblando.

—Silas, por favor, no me dejes aquí sola. Si hay alguien ahí fuera...

—Precisamente por eso me voy —digo—. Voy a encontrar al hombre que sostiene el mando y voy a pedirle amablemente que pare.

—Vas a matarlo —dice con voz plana.

—Voy a desmontarlo pieza a pieza.

Camino hasta la mesilla. Abro el cajón superior.

Saco unas esposas.

Son de acero pesado, estándar policial. No de esas peludas, de juguete. Estas están hechas para inmovilizar. Para custodiar.

Ivy las ve. Se le corta el aliento. Retrocede por el colchón, apretando la columna contra el cabecero.

—No —dice, negando con la cabeza—. Silas, no. No puedes.

—Tengo que hacerlo —digo, con una voz calmada, razonable, aterradora.

Me subo a la cama. Intenta darme una patada, pero le atrapo el tobillo sin esfuerzo. Gateo sobre ella, inmovilizando sus piernas con mi peso.

—No puedo dejarte vagando por la casa, Ivy. Si atraviesan el perímetro mientras no estoy, necesito saber exactamente dónde estás. Necesito saber que estás a salvo.

—¡Me quedaré aquí! —llora, con lágrimas derramándosele—. ¡Lo prometo! ¡Cerraré la puerta! Por favor, no me ates. Por favor, Silas. Es... soy claustrofóbica. ¡Lo sabes!

—Lo sé —la calmo, apartándole un mechón de la frente—. Pero el miedo es mejor que la muerte.

Le agarro la muñeca izquierda.

—Dámela.

—¡No! —Se resiste. Me araña el brazo, dejándome marcas rojas en la piel—. ¡No soy un animal! ¡No puedes encadenarme!

—Puedo hacer todo lo necesario para mantenerte respirando —gruño.

Le inmovilizo la muñeca contra el grueso poste de caoba del cabecero. La madera está tallada con enredaderas intrincadas. Es sólida como una roca.

Clic.

El metal frío muerde su piel. Ella jadea, un sonido de derrota pura.

Cierro la otra argolla alrededor del poste.

Tira de inmediato. La cadena traquetea. Aguanta. Está anclada. Tiene quizá quince centímetros de movimiento. Lo bastante para sentarse, lo bastante para tumbarse, pero no para abandonar la cama.

Me mira, con el pecho subiéndole y bajándole, el odio y el terror peleando en sus ojos.

—Te odio —escupe—. Estás enfermo.

—Soy meticuloso —la corrijo.

Compruebo el ajuste de la esposa. Lo bastante apretada para que no pueda sacar la mano, lo bastante floja para no cortarle la circulación salvo que forcejee con violencia.

—Deja de luchar contra ella —le aconsejo en voz baja—. Solo conseguirás hacerte moratones.

Me levanto y me ajusto el fusil.

—Volveré —prometo—. La casa está sellada. Marta está en la habitación segura del sótano. Los guardias tienen órdenes de disparar a matar a cualquiera que se acerque a la casa.

—¿Y si no vuelves? —susurra.

La pregunta queda suspendida en el aire, frágil y terrorífica.

Si no vuelvo, morirá aquí. Encadenada a esta cama. De hambre. O peor: Nikolai la encontrará así.

La idea me hiela la sangre.

Me inclino. Le agarro la barbilla, obligándola a mirarme.

—Siempre vuelvo —juro—. Soy la cosa que vive en la oscuridad, Ivy. No hay nada ahí fuera más aterrador que yo.

La beso con dureza. Es un beso de posesión, una marca. Pruebo su miedo, su sal.

—Espérame.

Me giro y camino hacia la puerta.

—¡Silas! —grita, y el sonido me desgarra las entrañas.

No miro atrás. No puedo. Si la miro —encadenada, vulnerable, hermosa—, no me iré. Y si no me voy, la amenaza permanece.

Salgo. Cierro el dormitorio con llave desde fuera. Clic.

Activo la radio del hombro.

—Luca —digo, con una voz desprovista de humanidad—. Brecha en el perímetro, sector norte. Voy a interceptar. Hacedlos correr hacia mí.

—Recibido, jefe. Partida de caza activa.

Me muevo por la casa silenciosa, un fantasma en mi propio castillo. Salgo por la puerta lateral y me deslizo hacia las sombras del bosque.

El aire está quieto. Los pájaros vuelven a cantar, ajenos a la violencia que está a punto de desatarse.

Avanzo rápido, las botas silenciosas sobre las agujas de pino. Sigo la señal en la tableta. El punto está inmóvil.

Está cerca.

La rabia que sentí antes se ha destilado en una concentración fría y afilada. Ya no estoy enfadado. Soy eficiente.

Llego al límite de la propiedad. La valla de casi cuatro metros se alza delante de mí. Más allá, una espesura densa de robles bajos y caminos de servicio.