CAPÍTULO 13

EL OJO DE LA TORMENTA

PUNTO DE VISTA: IVY

El cielo se parte en dos.

No es solo un sonido; es una agresión física. Un estruendo tan fuerte que hace vibrar los cristales antiguos en sus marcos y recorre las tablas del suelo, sacudiendo la cama.

Jadeo, encogiéndome bajo el edredón pesado, llevándome las manos a los oídos.

Odio las tormentas.

Las odio desde que tenía siete años, desde que me escondí en un armario en Chicago mientras mi padre lanzaba platos contra la pared en un arrebato de borrachera y el sonido de la porcelana rompiéndose competía con el trueno de fuera.

Para mí, las tormentas no son solo tiempo atmosférico.

Son la banda sonora de la violencia. Son el ruido que hace el mundo cuando se viene abajo.

Otro relámpago ilumina la habitación y convierte las sombras familiares del armario y del tocador en formas monstruosas y dentadas. Un segundo de luz blanca, cegadora. Después, oscuridad absoluta.

Luego el trueno vuelve a rodar. Largo. Profundo. Gutural.

Cierro los ojos con fuerza y cuento. Uno. Dos. Tres.

Las luces parpadean.

Zumban con rabia, se atenúan hasta un amarillo enfermizo y luego vuelven a brillar con toda su fuerza.

Por favor, no se apaguen. Por favor.

Puedo soportar la jaula. Puedo soportar el silencio. Pero no puedo soportar la oscuridad. No aquí. No en este mausoleo gótico de una casa que cruje y se asienta como si estuviera viva.

Chas.

La habitación se hunde en una negrura absoluta.

El zumbido del sistema de climatización muere. El reloj digital de la mesilla desaparece. El silencio que sigue es repentino y asfixiante, roto solo por la lluvia golpeando el cristal como miles de dedos desesperados intentando entrar.

—No —susurro, temblándome la voz en el vacío.

El corazón me golpea las costillas, un pájaro frenético atrapado en una jaula de hueso. No puedo quedarme aquí. No puedo quedarme en esta cama, indefensa, ciega, esperando que los monstruos —reales o imaginarios— salgan de las esquinas.

Necesito luz. Necesito una voz humana.

Lo necesito a él.

El pensamiento provoca una sacudida nauseabunda en mi estómago. Silas Vane es el arquitecto de mi pesadilla. Es la razón por la que estoy atrapada en esta casa. Es el hombre que esta mañana me puso un arma en la mano y me retó a matarlo.

Pero también es el hombre que se interpuso entre mí y el borde del acantilado. Es el hombre que me dio de comer cuando me negaba a comer. Es la única otra alma viva en esta ala de la finca.

Y ahora mismo, el monstruo que conozco me parece más seguro que la oscuridad que no conozco.

Aparto las mantas. El aire ya se está enfriando sin calefacción. Tanteo en la oscuridad, con las manos extendidas, buscando la puerta. Me golpeo la espinilla contra el borde del otomán y el dolor me sube por la pierna, pero sigo moviéndome.

Encuentro el metal frío del pomo. Tiro de él.

El pasillo es un túnel de tinta.

—¿Silas? —llamo.

Mi voz suena fina, tragada por la vastedad de la casa.

Un relámpago vuelve a destellar, iluminando el largo corredor durante una fracción de segundo. Los retratos de las paredes parecen calaveras bajo la luz estroboscópica.

Empiezo a correr.

Corro descalza, con el camisón de seda susurrando alrededor de mis piernas. No sé con exactitud adónde voy, pero sigo el instinto que tira de mí hacia el centro de la casa. Hacia la biblioteca. Lo vi ir allí después de cenar, llevando una botella de líquido ámbar.

Llego a lo alto de la escalera. Me agarro a la barandilla y bajo despacio hacia el vestíbulo. Los relámpagos proyectan sombras largas y elásticas sobre el mármol, sombras que se retuercen y reptan.

Veo un tenue resplandor bajo las puertas dobles de la biblioteca en la planta baja.

Luz de fuego.

Corro hacia allí y empujo las pesadas puertas de roble con ambas manos.

Lo primero que me golpea es el calor. Una ola que sale de la enorme chimenea de piedra donde arde un fuego, desafiando la tormenta del exterior. El olor a roble quemado, cuero viejo y whisky me llena la nariz, un aroma que ya se ha unido de forma inextricable a él.

Silas está allí.

Está sentado en un sillón de cuero con orejeras frente al fuego, de espaldas a la puerta. Lleva solo la camisa, la tela blanca brillando naranja a la luz de las llamas. Un vaso de cristal descansa en la mesita a su lado.

No se gira.

—Has tardado tres minutos más de lo que esperaba —dice. Su voz es baja, tranquila, y corta el trueno como una cuchilla.

Me quedo en la puerta, temblando, abrazándome a mí misma.

—Se han apagado las luces.

—La tormenta ha fundido el transformador principal —explica, dando un sorbo a su bebida—. Los generadores de respaldo entrarán para los sistemas de seguridad y la valla perimetral, pero prefiero la casa a oscuras. Parece... honesta.

—La odio —susurro.

—Lo sé.

Entonces gira la cabeza. La luz del fuego atrapa el ángulo afilado de su pómulo y la cicatriz dentada que le cruza la ceja. Parece demoníaco. Parece hermoso.

—Ven aquí, Ivy.

Es la misma orden de siempre. Ven. Siéntate. Come. Quédate.

Y, como siempre, obedezco. No porque tenga que hacerlo, sino porque me tiemblan tanto las piernas que necesito sentarme, y la única silla en la habitación es la que está frente a él.

Cruzo la alfombra persa, la lana suave bajo mis pies. Me siento en el borde del sofá de cuero, recogiendo las piernas bajo mí, intentando acercarme al fuego todo lo posible sin acercarme demasiado a él.

Silas me observa. Sus ojos son charcos oscuros que reflejan las llamas danzantes. Parece relajado, inalterable ante el caos que ruge fuera.

—Estás temblando —señala.

—Hace mucho ruido —digo, estremeciéndome cuando otro trueno sacude el suelo—. No me gusta el ruido.

—El miedo a los ruidos fuertes es un instinto primario —reflexiona Silas, haciendo girar el líquido en su vaso—. Activa la respuesta de lucha o huida. Pero como no puedes huir...

—...tengo que luchar —termino por él, recordando la pistola.

—O —dice en voz baja— tienes que encontrar refugio.

Me tiende el vaso.

—Bebe.

Dudo.

—¿Qué es?

—Whisky. Single malt. Dieciocho años. Quemará, pero te calentará.

Me inclino hacia delante y cojo el vaso. Nuestros dedos se rozan, un contacto deliberadamente prolongado por su parte. Acerco el cristal a los labios y doy un sorbo.

Sabe a humo y turba. Arde hasta el fondo de mi garganta y se instala en mi estómago como una brasa. Toso un poco y se lo devuelvo.

—¿Mejor?

—Un poco.

Silas deja el vaso. Se inclina hacia delante, apoyando los codos en las rodillas y entrelazando las manos. La postura lo acerca a mí. La luz del fuego parpadea sobre su rostro, resaltando la línea blanca de la cicatriz.

Me descubro mirándola. Ya la he mirado antes, pero nunca tan de cerca. Nunca con esta luz. Le parte la ceja a la perfección, una interrupción dentada en un rostro impecable.

—Quieres preguntar —dice.

Lo miro a los ojos.

—¿Preguntar qué?

—Por la cicatriz. La miras desde el momento en que entré en tu apartamento.

Me muerdo el labio.

—¿Cómo te la hiciste?

Silas pasa el pulgar por la cicatriz, un gesto inconsciente. Su expresión se oscurece; las sombras de su cara se hacen más profundas.

—Me la hizo mi padre.

La confesión queda suspendida en el aire, pesada y asfixiante.

—¿Tu padre? —susurro—. ¿Cuántos años tenías?

—Doce —dice—. La misma edad que tenías tú cuando se fue tu madre. Los doce parecen ser un año decisivo para los niños rotos.

Coge de nuevo el vaso y contempla las profundidades ámbar.

—Era un hombre duro. Un hombre cruel. Creía que el miedo era la única moneda que importaba. Quería darme una lección sobre la vacilación.

—¿La vacilación?

—Estábamos cazando —dice Silas, con la voz distante, como si recitara una historia de un libro—. Aquí mismo, en la finca. Me dio un rifle y me dijo que disparara a un ciervo. A una hembra. Era preciosa. Ojos grandes, marrones. No corría. Solo... me miraba.

Contengo la respiración, imaginando a un Silas niño, con el arma pesada en las manos, frente a una criatura inocente. Refleja lo que ocurrió esta mañana.

—No pude hacerlo —continúa—. Dudé. Bajé el rifle. Lo miré a él, esperando permiso para dejarla ir.

Da un largo trago de whisky.

—No me dio permiso. Me quitó el rifle de las manos. Lo giró. Y me golpeó la cara con la culata.

Suelto un jadeo y me llevo la mano a la boca.

—Dios mío.

—El punto de mira me abrió la ceja. Sangre por todas partes. Me dejó ciego de un ojo durante una semana. —Silas vuelve a tocarse el lugar—. Me dijo: “Vacilar es morir, Silas. La piedad es una debilidad que hará que te maten. La próxima vez aprietas el gatillo, o te conviertes tú en el blanco”.

—Eso es... eso es horrible —digo, con lágrimas pinchándome los ojos. Esta vez no por mí, sino por el niño que fue—. Era un monstruo.

—Era un maestro —corrige Silas, aunque su tono es amargo—. Tenía razón. En nuestro mundo, Ivy, vacilar es morir. Si hubiera vacilado con los Sokolov, yo estaría muerto y tú estarías en un burdel de Dubái. La cicatriz me recuerda lo que pasa cuando intentas ser blando.

Me mira entonces, con una intensidad perforante.

—Por eso te presioné hoy. Por eso puse la pistola en tu mano. No permitiré que seas la víctima. No permitiré que seas el ciervo.

—Así que te convertiste en el cazador —digo en voz baja.

—Me convertí en el lobo —dice—. Para proteger lo que es mío.

Otro trueno rompe el aire, más cerca esta vez. La biblioteca se ilumina con un destello azul y blanco.

Me sobresalto con violencia y suelto un pequeño grito. Entierro la cara entre las manos, encogiéndome.

—Ivy.

Su voz está más cerca.

Levanto la mirada.

Silas se ha movido. Está arrodillado sobre la alfombra delante de mí, entre mis piernas. Tan cerca que puedo sentir el calor que irradia de él.

—Mírame —ordena.

Bajo las manos.

—Es solo ruido —dice—. No puede hacerte daño. Las paredes son de piedra. Los cimientos son sólidos. Aquí no entra nada salvo que yo lo permita.

—Lo sé —susurro—. Pero no puedo detener la sensación. Siento que el cielo se cae.

—Que caiga —dice con oscuridad—. Yo lo sostendré.

Alarga la mano y coloca sus manos grandes y cálidas en mis rodillas. Sus pulgares trazan círculos tranquilizadores sobre la seda de mi camisón.

—Estás a salvo —promete—. Estás en el ojo de la tormenta. Nada te toca aquí.

Lo miro. La luz del fuego baila en sus ojos, haciéndolos parecer oro fundido. Se ve feroz. Protector. Indestructible.

Y que Dios me ayude, le creo.

Mi padre lanzaba platos. El padre de Silas usó la culata de un rifle. Ambos somos restos de naufragio de los hombres que debían querernos.

Quizá por eso no me aparto cuando sus manos suben por mis muslos. Quizá por eso, cuando el siguiente trueno sacude la habitación, no me encojo.

Me inclino hacia delante.

Me deslizo del sofá a la alfombra, al espacio entre sus piernas abiertas. Me arrodillo frente a él, con las manos apoyadas en su pecho.

Silas se queda inmóvil. Me mira desde arriba, con una chispa de sorpresa en la expresión.

—¿Ivy?

—Abrázame —susurro. Las palabras me cuestan todo, pero las digo—. Solo... abrázame hasta que pare.

No duda. No se burla.

Me rodea con los brazos y me atrae contra su pecho duro. Una mano me acuna la nuca, empujando mi rostro hacia el hueco de su cuello.

Huele a humo y a seguridad.

Cierro los ojos y respiro en él. Su corazón late contra mi oído: firme, poderoso, rítmico. Ahoga el trueno. Ahoga el viento.

Durante mucho rato, nos quedamos así. El monstruo y la cautiva, acurrucados junto al fuego mientras el mundo se acaba fuera.

Su mano me acaricia el pelo. Movimientos largos, hipnóticos.

—Deberías haberme disparado —murmura contra mi cabello—. Esta mañana. Deberías haber apretado el gatillo.

—¿Por qué? —pregunto, con la voz amortiguada contra su camisa.

—Porque ahora... —su agarre se tensa, sus dedos se hunden en mi cuero cabelludo, volviéndose posesivos—. Ahora nunca voy a soltarte. Esta noche has comprendido que la oscuridad asusta, ¿verdad? Has comprendido que necesitas al lobo para mantener alejadas a las otras bestias.

Me aparto apenas, lo suficiente para mirarlo. Nuestros rostros están a centímetros. Sus labios entreabiertos; su aliento mezclándose con el mío.

—Yo no elegí al lobo —digo en voz baja—. El lobo me atrapó.

—Y el lobo está hambriento —gruñe.

Inclina la cabeza.

Creo que va a besarme. Quiero que me bese. La adrenalina de la tormenta se ha transformado en otra cosa: un zumbido eléctrico en mis venas que exige contacto.

Pero no me besa los labios.

Presiona la boca contra la cicatriz de mi alma, o contra lo más parecido físicamente a ella. Me besa el punto de pulso en la garganta, justo sobre el collar de diamantes.

Es un beso caliente, con la boca abierta. Su lengua traza la vena. Chupa con suavidad, dejando una marca.

Jadeo, la cabeza se me va hacia atrás, exponiéndome a él.

—Silas...

—Shhh —vibra contra mi piel—. No hables. Solo siente.

Baja las manos por mi espalda, me agarra el culo a través de la seda fina y me atrae con más fuerza contra su erección. Está duro. Dolorosamente duro.

—¿Lo sientes? —susurra contra mi garganta—. Eso es por ti. Todo. Pero no voy a tomarte. No esta noche.

—¿Por qué? —respiro, frustrada y confusa.

—Porque has venido a mí buscando seguridad —dice, apartándose para mirarme a los ojos. Su expresión está torturada, tensada por el control—. Si te tomo ahora, mientras tienes miedo, no soy mejor que mi padre. Ni mejor que el tuyo.

Pasa el pulgar por mis labios húmedos.

—Te quiero valiente, Ivy. Quiero que vengas a mi cama cuando brille el sol, no solo cuando caigan los rayos.

Se pone de pie y me levanta con él sin esfuerzo.

—Ven. La tormenta está pasando.

Me lleva escaleras arriba, por los pasillos oscuros, de regreso al dormitorio.

Me deja sobre la cama y me cubre con el edredón. Se tumba a mi lado, completamente vestido, encima de las mantas.

Me atrae contra su costado.

—Duerme —ordena.

Y por primera vez en mi vida, con la tormenta aún rugiendo débilmente a lo lejos y el hombre que me secuestró manteniéndome cautiva entre sus brazos...

Duermo.