CAPÍTULO 12

ACERO FRÍO

PUNTO DE VISTA: SILAS

Me despierto antes de que salga el sol.

Es un hábito nacido de la necesidad y perfeccionado por la paranoia. En mi mundo, dormir hasta tarde significa morir. Te despiertas, compruebas el perímetro, revisas tus armas y solo entonces te permites existir.

Pero esta mañana mi rutina se ve alterada.

No miro primero el móvil. No estiro la mano hacia la Glock de la mesilla.

La miro a ella.

Ivy está tendida al otro lado de la enorme cama de caoba, enredada en el edredón.

Duerme profundamente, con ese agotamiento que llega después de una sobrecarga completa del sistema nervioso.

Su pelo es un halo caótico de ondas color caramelo contra la funda blanca.

Tiene los labios entreabiertos y la respiración se le engancha suavemente cada pocos segundos.

Parece en paz.

Es mentira, claro. Dentro de esa cabeza bonita sé que probablemente está corriendo por ese bosque oscuro que mencionó, persiguiendo sombras. Pero aquí, en la luz gris del amanecer de los Hamptons, parece hecha para esta cama. Parece hecha para mí.

Extiendo la mano y trazo con la yema del dedo la línea de su hombro, rozando apenas el aire sobre su piel para no despertarla.

Anoche fue una victoria. Una victoria sucia y depravada, pero victoria al fin.

Comió. Se corrió. Durmió. La tríada de necesidades básicas, todas satisfechas por mi mano.

Me odia por ello —vi el desprecio en sus ojos cuando la subí por las escaleras—, pero el odio es una emoción apasionada.

El odio está cerca del amor. La indiferencia es el único enemigo contra el que no puedo luchar, e Ivy es cualquier cosa menos indiferente.

Salgo de la cama; el suelo frío de madera me golpea los pies descalzos.

Me visto en silencio. Pantalones tácticos con bolsillos, botas de combate, una camiseta térmica negra de manga larga que se ajusta a mi pecho. Esto no es la sala de juntas. La finca exige otro uniforme. Aquí no soy el CEO. Soy el señor de la guerra que guarda el castillo.

Cojo el café de la máquina del pasillo —Marta siempre está despierta antes que yo, silenciosa y eficiente— y salgo a la terraza.

La tormenta ha pasado, dejando atrás un cielo del color de un moratón reciente. El océano de abajo se agita, furioso y gris, golpeando los acantilados con una violencia rítmica que me serena.

Examino la línea de árboles. Las cámaras están activas. Los sensores de movimiento están en verde. Los guardias ocupan sus puestos.

Pero algo no encaja.

Es un instinto. Un cosquilleo en la base del cráneo. El mismo que sentí antes de que los Sokolov intentaran atacar mi envío en Jersey el año pasado. El aire pesa demasiado. Las gaviotas están demasiado calladas.

Nikolai sabe dónde vivo. Conoce la finca. No sería tan estúpido como para atacarla de frente —un asalto frontal a este lugar sería un suicidio—, pero es un hombre paciente. Es un cazador.

Bebo el café solo, amargo y abrasador.

Tengo que prepararla.

Mantenerla en una jaula dorada está bien en la ciudad, pero aquí fuera la naturaleza es más dura. Y si los muros fallan —si yo fallo—, ella tiene que ser algo más que un adorno bonito. Tiene que ser peligrosa.

Termino el café y vuelvo al interior.

Ivy empieza a moverse. Se estira con un gesto largo y felino que arrastra la sábana hacia abajo y deja al descubierto la curva de un pecho.

La observo. Me permito mirar. Soy dueño de esta vista.

Sus ojos se abren. Me ve de pie a los pies de la cama, vestido por completo, mirándola.

Se queda inmóvil. La paz desaparece, sustituida al instante por la mirada cautelosa y asustada de la presa.

—Buenos días, señora Vane —digo.

Se sube la sábana hasta la barbilla.

—Estás mirando.

—Estoy admirando mi inversión. —Camino hacia el lado de la cama—. Levántate. Ponte algo de abrigo. Pantalones. Botas.

—¿Por qué? —Mira mis botas de combate—. ¿Adónde vamos?

—Vamos a dar un paseo —digo—. Quiero enseñarte los límites de tu mundo.

El aire exterior es fresco, con olor a salitre y agujas de pino. Hace suficiente frío para ver nuestro aliento, nubes blancas de humo de dragón que se disipan en el viento.

Ivy camina a mi lado, abrazada a un grueso abrigo de lana que le he dado. Parece pequeña contra el fondo de árboles enormes y la casa de piedra que se cierne detrás. Mira a su alrededor, buscando una brecha en la valla, una debilidad en el muro.

No la encontrará.

—La valla está electrificada —digo, respondiendo a su pregunta no formulada—. Casi cuatro metros de alto. Enterrada casi un metro bajo tierra. La corriente es suficiente para detener a un oso. O a una esposa decidida.

Me fulmina con la mirada.

—No estaba buscando una salida.

—Mentirosa.

Caminamos hacia los acantilados. La propiedad termina en una caída vertical hacia las rocas dentadas de abajo. Aquí no hay valla. La caída es la barrera.

Me detengo al borde y miro el agua agitada.

—Hermoso, ¿verdad? —pregunto.

—Violento —corrige.

—La violencia tiene su propia belleza. —Me vuelvo hacia ella. El viento le azota el pelo contra la cara. Se lo aparta; las mejillas se le han teñido de rosa por el frío.

—Tengo un regalo para ti —digo.

Sus ojos se entrecierran.

—¿Otro collar? ¿O quizá grilletes esta vez?

—Mejor.

Señalo una estructura de cristal enclavada entre los árboles, a unos cien metros. Parece una catedral transparente en mitad del bosque.

—El invernadero —digo—. Lo construyó mi madre. Le encantaban las orquídeas. Yo lo he... reutilizado.

Ivy lo mira, con la curiosidad peleando contra la desconfianza.

—¿Reutilizado para qué?

—Ve a verlo.

Duda y luego empieza a caminar. La sigo unos pasos por detrás, observándola.

Llega a las puertas de cristal y las empuja.

El aire del interior es cálido, húmedo, con olor a tierra mojada y vegetación. Pero las orquídeas han desaparecido.

En su lugar hay un estudio.

Aunque no como el del ático. Este es más salvaje. Hay lienzos apilados por todas partes. Cubos de pintura, trapos, espátulas. La luz que entra por el techo de cristal es sin filtrar, cruda.

Y en el centro hay un único lienzo en blanco sobre un caballete.

Ivy entra y gira lentamente sobre sí misma. Toca una mesa cubierta de barras de carboncillo. Mira la vista: los árboles, el océano, el cielo gris enmarcado por el cristal.

—Has traído mis cosas de la ciudad —susurra, reconociendo un juego concreto de pinceles.

—Lo he traído todo —digo, apoyándome en el marco de la puerta—. No te queda nada en Nueva York, Ivy. Ahora creas aquí.

Se vuelve hacia mí, los ojos brillantes de lágrimas no derramadas.

—¿Crees que puedes comprarme? ¿Crees que, si me das pintura, olvidaré que soy una prisionera?

—No —digo—. Creo que, si te doy pintura, no te volverás loca. Te necesito cuerda, Ivy. Te necesito afilada.

Me acerco a ella. Cojo una barra de carboncillo y se la tiendo.

—Pinta la tormenta —sugiero—. Pinta la rabia. Píntame a mí. Me da igual. Solo sácalo de tu sistema. Porque si sigues embotellándolo, acabarás rompiéndote. Y como ya te dije... yo no rompo mis juguetes.

Mira el carboncillo. Despacio, extiende la mano. Sus dedos rozan los míos al cogerlo. El contacto es eléctrico.

—Gracias —dice, con palabras rígidas, reacias.

—No me des las gracias todavía —respondo, bajando la voz—. Esto es la zanahoria.

—¿La zanahoria? —frunce el ceño—. Entonces, ¿cuál es el palo?

Sonrío. No es una sonrisa amable.

—Ven conmigo.

La llevo lejos del invernadero, más adentro del bosque. El sendero se estrecha, los pinos se cierran a nuestro alrededor. El sonido del océano se apaga, reemplazado por el silencio inquietante del bosque.

Llegamos a un claro.

Es un anfiteatro natural, excavado en la ladera de una colina. Al fondo hay pacas de heno con dianas de papel sujetas a ellas.

Siluetas de hombres.

Ivy se queda clavada.

—¿Un campo de tiro?

—El mundo no es seguro, Ivy —digo, caminando hacia una mesa metálica dispuesta en la línea de tiro. Encima hay un estuche negro—. Puedo protegerte de casi todo. Pero no puedo estar en todas partes a la vez. Y si Nikolai Sokolov envía hombres aquí... necesito saber que no estás indefensa.

Abro el estuche.

Dentro descansa una Sig Sauer P226 Legion. Es un arma hermosa. Pesada, fiable, letal.

—¿Has disparado alguna vez? —pregunto.

Niega con la cabeza, mirando el arma con disgusto.

—No. Odio las armas.

—Ese es un lujo para la gente que no está siendo cazada —digo—. Cógela.

—No quiero.

—Cógela.

Da un paso adelante, con la mandíbula tensa. Alarga la mano hacia la pistola. La sostiene como si fuera una serpiente venenosa: muñeca floja, aterrada.

—Pesa —murmura.

—Está cargada —corrijo—. Trátala con respeto.

Me coloco detrás de ella. Presiono mi pecho contra su espalda. Siento el calor de su cuerpo a través del abrigo. Rodeo sus brazos con los míos, envolviéndola.

—Separa las piernas —ordeno en voz baja, con la boca junto a su oído.

Se tensa.

—¿Qué?

—Tu postura —digo, empujando suavemente el interior de sus botas con las mías—. Abre más la base. Necesitas apoyo. Si te plantas como si una brisa pudiera derribarte, el retroceso te mandará de culo al suelo.

Aparta los pies.

—Apóyate en mí —le indico.

Duda.

—Ivy. Apóyate. Confía en que voy a sostenerte.

Se echa hacia atrás. Su espalda se pega por completo a mi pecho. Soy su muro. Soy su apoyo. La intimidad del gesto es abrumadora. Encajamos como piezas de un rompecabezas, mi dureza contra su suavidad.

Deslizo las manos por sus brazos, corrigiendo su agarre.

—Pulgares hacia delante —murmuro, ajustándole los dedos en la empuñadura de polímero—. Alto en el beavertail. Bien. Ahora no bloquees los codos. Déjalos flexibles. La pistola es una extensión de tu cuerpo, no una entidad aparte.

Mis manos cubren por completo las suyas. Sus manos son muy pequeñas dentro de las mías.

—Mira la diana —digo—. Concéntrate en el punto de mira. El hombre borroso del fondo no importa. Solo importa el punto de mira.

—No puedo hacer esto —susurra, respirando de forma superficial—. No puedo dispararle a una persona.

—Es papel —digo—. Pero si un hombre atraviesa esa puerta para llevarte... para devolverte a un sótano... le dispararás. Le dispararás al pecho, lo verás caer y no sentirás nada salvo alivio.

Siento cómo un estremecimiento la recorre.

—Respira —ordeno—. Inspira... espira. Aprieta el gatillo con los pulmones vacíos. No tires de él. Apriétalo. Como la mano de un amante.

—Silas...

—Hazlo.

Me aparto, retirando mi apoyo pero manteniéndome lo bastante cerca para atraparla.

Se queda allí, sosteniendo el acero pesado. Le tiemblan los brazos.

Entonces se estabiliza.

Toma aire. Lo retiene.

BANG.

El sonido rasga la mañana silenciosa, violento y absoluto. La pistola se levanta de golpe. Ivy retrocede un paso, jadeando.

Miramos la diana.

Le ha dado en el hombro. No es un disparo mortal, pero sí incapacitante.

—Otra vez —digo.

—Me duele la mano.

—Otra vez.

Dispara de nuevo. BANG.

Más cerca del centro.

—Otra vez.

BANG. BANG. BANG.

Vacía el cargador. La corredera queda bloqueada hacia atrás. Del cañón sale humo, con olor a azufre y pólvora quemada. Es el olor de la violencia.

Baja la pistola, con el pecho subiéndole y bajándole. Se gira para mirarme.

Tiene los ojos muy abiertos, las pupilas dilatadas. Las mejillas encendidas de adrenalina. Parece viva. Parece aterradora.

—¿Cómo te has sentido? —pregunto en voz baja.

Mira el arma en su mano y luego a mí.

—Poderosa —susurra. La confesión parece asustarla más que la pistola.

—Bien.

Le quito el arma. Expulso el cargador vacío y encajo uno nuevo. Tiro de la corredera.

Le ofrezco la pistola, empuñadura por delante.

—Cógela.

La coge. Esta vez tiene más confianza. El peso ya le resulta conocido.

Entonces hace algo que no esperaba.

Se gira. Levanta la pistola.

Y apunta al centro de mi pecho.

El mundo se detiene.

La boca del cañón es un ojo negro clavado en mi corazón. Tiene el dedo en el gatillo. Le tiemblan las manos, pero apunta bien.

El silencio desciende sobre el claro. El viento se detiene. Los pájaros se callan.

La miro. Miro a la mujer que secuestré, a la mujer que obligué a casarse conmigo, a la mujer a la que humillé en la cena. Tiene todos los motivos para apretar ese gatillo. Tiene todos los motivos para acabar conmigo aquí mismo, enterrarme en el bosque y quedarse con las llaves del coche.

Mi corazón marca un ritmo lento y pesado. Tum. Tum. Tum.

No siento miedo.

Siento... orgullo.

—Hazlo —susurro.

Se le corta el aliento.

—Podría matarte.

—Podrías —confirmo—. Estoy aquí. Sin guardias. Sin testigos. Solo tú, yo y la bala.

Doy un paso hacia ella.

La pistola no tiembla.

—Quédate atrás —advierte, con la voz temblorosa.

—¿Por qué? —Doy otro paso. El cañón está ahora a centímetros de mi pecho—. Quieres ser libre, ¿no? Esta es tu oportunidad, Ivy. La única forma de salir de la jaula es pasar por encima del cadáver del guardián.

Me acerco del todo. Presiono el pecho contra la boca del arma. Siento el calor del cañón a través de la camiseta, justo sobre el corazón.

—Aprieta el gatillo —la reto—. Acaba con esto.

Me mira. Tiene los ojos llenos de lágrimas, inundados de conflicto. Me odia. Pero me mira con la misma intensidad que anoche.

Permanecemos así una eternidad, atrapados en un punto muerto de muerte y deseo.

—Eres un monstruo —solloza.

—Lo sé.

Su dedo se tensa sobre el gatillo. Me preparo para el impacto, para la oscuridad.

Entonces grita. Un sonido de pura frustración.

Arranca la pistola de mi pecho y dispara contra la tierra. BANG.

Suelta el arma como si ardiera. Cae de rodillas, sollozando entre las manos.

No pudo hacerlo.

Tenía el disparo. Tenía la libertad. Y me eligió a mí.

La miro desde arriba mientras un fuego oscuro y victorioso me recorre las venas. Es mía. Por completo. Incluso cuando sostiene el poder de la vida y la muerte, elige quedarse en la jaula.

Me arrodillo en la tierra frente a ella. Le sujeto las muñecas y le aparto las manos de la cara.

—Mírame.

Me mira, con la cara surcada de lágrimas y tierra.

—Elegiste —digo, con la voz áspera—. Recuérdalo. Tuviste la oportunidad y elegiste quedarte.

—Te odio —susurra.

—Lo sé.

La atraigo hacia mí. La beso.

Es un beso brutal. Un beso de adrenalina y supervivencia. Pruebo la sal de sus lágrimas y el sabor metálico del aceite del arma en sus manos. Ella me devuelve el beso, feroz y furiosa, con los dedos clavándose en mis hombros.

No es amor. Todavía no.

Es guerra.

Y acabo de ganar la primera batalla.

—Ven —digo, rompiendo el beso y poniéndome de pie. Enfundo la pistola—. La lección ha terminado.

La pongo de pie. Se apoya en mí, agotada, con la adrenalina desplomándose.

La llevo de regreso a la casa con el brazo pesado alrededor de sus hombros.

Ahora es letal. Sabe disparar. Sabe matar.

Pero no me matará a mí.

Y saber eso es más embriagador que cualquier droga que haya probado.