CAPÍTULO 9

EL PRESAGIO ROJO

PUNTO DE VISTA: IVY

Me despierto con el sonido de mi propio latido.

Es un golpe lento y pesado contra el colchón, resonando en el silencio de la habitación. Mantengo los ojos cerrados un momento, fingiendo dormir, fingiendo que si no me muevo, las últimas doce horas se disolverán como niebla.

Pero las pruebas físicas son innegables.

Mi cuerpo está... distinto. Hay una extraña pesadez letárgica en mis extremidades, un calor fantasma entre las piernas donde estuvieron sus dedos.

El recuerdo me golpea con la fuerza de una bofetada física: cómo me arqueé fuera de la cama, cómo grité su nombre, cómo me hice pedazos bajo el toque del hombre que me posee.

La vergüenza me inunda las venas, caliente y ácida.

No solo me rendí; colaboré. Dejé que me desmontara. Dejé que demostrara su argumento: que mi cuerpo es una cosa traicionera que venderá su lealtad al mejor postor, aunque ese postor sea un monstruo.

Abro los ojos.

El espacio a mi lado está vacío. Las sábanas de seda negra están frías al tacto, lisas y sin arrugas, como si él nunca hubiera estado allí. Pero su olor permanece. Sándalo y tabaco oscuro, caro, flotan en la almohada, infiltrándose en mis pulmones con cada respiración.

Me incorporo y me ajusto el edredón contra el pecho.

El ático está bañado por la luz gris y dura de una mañana nublada. La vista de Manhattan queda oculta por la niebla, convirtiendo el mundo al otro lado del cristal en un vacío blanco. Flotamos en la nada.

Salgo de la cama. Las piernas me tiemblan, no por debilidad, sino por las réplicas de la intensidad devastadora de anoche. Veo mi reflejo en el cristal oscuro del armario.

Parezco la misma. El mismo pelo, los mismos ojos. Pero sé que no lo soy. La chica que vivía en el Lower East Side y se preocupaba por la matrícula ha desaparecido. En su lugar está la señora de Silas Vane. Una esposa. Una posesión. Una mascota.

Voy al baño. Necesito frotarme la piel hasta dejarla en carne viva. Necesito lavarme la sensación de sus manos.

La ducha está abrasadora. Me quedo bajo el chorro hasta que la piel se me vuelve rosa, frotándome con una esponja hasta que duele. Pero por más fuerte que restriegue, no consigo lavar el recuerdo de su voz en mi oído.

Querrás al carcelero.

—Jamás —susurro al vapor—. Jamás te querré.

Pero las palabras suenan huecas, incluso para mí.

Me visto con la ropa que ha dejado para mí: unos leggings de cachemira y un jersey amplio que parece un abrazo que no merezco. Es suave, lujoso y completamente ajeno. Salgo del dormitorio y entro en la zona de estar silenciosa e inmensa.

Silas se ha ido. El ático parece enorme sin su presencia asfixiante llenando cada rincón.

En la isla de la cocina, igual que ayer, me espera el desayuno: fruta fresca, bollería. Esta vez, una tetera.

Y una nota.

Tengo reuniones. No salgas del apartamento. Mira la segunda puerta a la izquierda del pasillo.

—S

Arrugo la nota en el puño. Me da órdenes como a una subordinada: come, quédate, mira.

Bebo té porque tengo la garganta seca, pero ignoro la comida. No tengo hambre de su caridad.

La mirada se me va al pasillo. La segunda puerta a la izquierda.

La curiosidad es una enfermedad, y yo estoy en fase terminal.

Camino por el pasillo. La puerta está cerrada. Alargo la mano y giro la manilla. No tiene llave.

La empujo y entro.

El aliento se me queda atrapado en la garganta.

Es un estudio.

No solo una habitación con una mesa. Es un estudio de arte profesional.

La pared orientada al norte es completamente de cristal, dejando entrar la luz difusa y perfecta para pintar.

En el centro se alza un caballete de madera maciza —antiguo, por su aspecto—, manchado con la historia de mil cuadros.

Pero los materiales son lo que me debilita las rodillas.

Mesas alineadas con filas de óleos Winsor sus labios rozan mi oído.

—Soy lo único que se interpone entre tú y el abismo. ¿Lo entiendes ahora?

Miro las rosas. Pienso en la tarjeta. Su padre habló muy bien de sus atributos.

Me doy cuenta, con una sacudida nauseabunda, de que tiene razón. Mi padre me vendió. El mundo quiere consumirme.

Y Silas... Silas es el monstruo que mata a los otros monstruos.

Me vuelvo hacia él. Agarro la parte delantera de su camisa, arrugando la tela en mis puños.

—No dejes que me lleve —suplico. Las palabras saben a ceniza, pero son verdad.

La expresión de Silas se ablanda, apenas una fracción. Una satisfacción oscura se instala en sus ojos. Ha ganado otra parte de mí.

—Nunca —jura.

Me levanta en brazos, aplastándome contra su pecho.

—Nos vamos —dice.

—¿Nos vamos? ¿Adónde?

—El ático está comprometido. Ya no es seguro.

Camina hacia el ascensor, pisando sobre el cristal roto.

—Vamos a la finca.

—¿La finca?

—La casa de mi familia —dice sombrío—. En los Hamptons. Tiene muros. Tiene guardias. Tiene un sótano donde nadie puede oírte gritar.

Baja la mirada hacia mí, y una sombra de sonrisa le toca los labios.

—Y allí es donde vamos a pasar nuestra luna de miel, señora Vane.

Las puertas del ascensor se cierran, sellándonos dentro.

Apoyo la cabeza contra su hombro y escucho su corazón. Late firme y fuerte, un ritmo de guerra.

Estoy aterrada por el lugar al que vamos. Estoy aterrada de él.

Pero mientras el ascensor desciende, alejándome de las rosas rojas y de la amenaza del Carnicero, me doy cuenta de algo aún más aterrador.

Me alegra que me tenga en brazos.