CAPÍTULO 8

EL ARQUITECTO DE LA RUINA

PUNTO DE VISTA: SILAS

El sonido de la cremallera deslizándose por su columna es un siseo áspero en el silencio de la habitación.

Ivy se estremece. Es un temblor de cuerpo entero, como una hoja atrapada en una galerna. Observo cómo la piel se le eriza mientras el encaje se separa y deja al descubierto la delicada cresta de su espalda.

Es de una belleza aterradora. Y está aterrada.

Puedo olerlo en ella: el toque acre y metálico del miedo puro atravesando las capas de perfume caro y su propio aroma natural y dulce. Cree que voy a hacerle daño. Cree que voy a arrojarla sobre estas sábanas negras y tomar lo que he comprado legalmente, como un bruto.

Me subestima.

No quiero romper solo su cuerpo. Cualquier hombre con fuerza suficiente puede forzar a una mujer. Eso es barato. Aburrido.

Quiero romperle la mente. Quiero desmantelar su resistencia ladrillo a ladrillo hasta que no tenga más opción que construir su refugio dentro de mí.

Le retiro el vestido de los hombros. La seda se acumula en su cintura, luego resbala por sus caderas y cae al suelo en un montón arruinado de champán y encaje negro.

Está delante de mí solo con las bragas. No dejé que Chloe le pusiera sujetador. La quería así, a mi alcance.

Sus brazos vuelan al instante para cubrirse el pecho. Se encoge sobre sí misma, intentando hacerse más pequeña, intentando desaparecer.

—No —ordeno. Mi voz es baja, un trueno contenido.

Le agarro las muñecas. Noto sus huesos frágiles bajo mis manos, como si pudiera partirlos con un movimiento del pulgar. Le aparto los brazos del cuerpo, obligándola a quedarse expuesta.

—Mírame, Ivy.

Niega con la cabeza, los ojos apretados. Las lágrimas se le escapan por las comisuras y atraviesan el maquillaje pesado que Chloe le aplicó.

—Abre los ojos.

No es una petición. Es una orden respaldada por todo el peso de mi voluntad.

Sus pestañas tiemblan y luego se alzan. Sus ojos son pozos oscuros de pánico.

—Por favor —susurra—. Silas, por favor, no. No te conozco. No puedo...

—Me conoces —la corrijo, acercándome hasta que mis muslos rozan los suyos.

Sigo completamente vestido, salvo por la corbata y la chaqueta.

El contraste entre mi traje como armadura y su vulnerabilidad desnuda es brutal—.

Me conoces desde hace meses. Solo que no tenías un nombre para la sombra en la esquina de tu habitación.

Le suelto las muñecas, pero no vuelve a cubrirse. Sabe que es inútil.

Alargo la mano y la bajo por su costado, trazando la curva de su cintura, la hendidura de su cadera. Mi palma es áspera contra su piel de satén.

—Estás temblando —murmuro.

—Tengo miedo —ahoga.

—Bien. El miedo agudiza los sentidos.

La empujo con suavidad. Retrocede hasta que las rodillas le chocan con el colchón. Se desploma sobre la cama y se arrastra hacia atrás hasta que la espalda le golpea el cabecero. Coge una almohada y la abraza contra el pecho como un escudo.

Subo a la cama detrás de ella.

Me muevo despacio, como un depredador acechando a una presa que no tiene adónde huir. Me cierro sobre ella, apoyando las manos en el cabecero a ambos lados de su cabeza, enjaulándola.

—Suelta la almohada.

—No —solloza.

Se la arranco de las manos y la lanzo al otro lado de la habitación.

—No me escondes nada —gruño, con la paciencia adelgazándose—. Te he visto dormir. Te he visto llorar. Te he visto tocarte en la oscuridad pensando en un desconocido. No me hagas ahora el papel de virgen ruborizada, Ivy. Ya hemos pasado eso.

Se le tiñe la cara de un carmesí profundo, humillado.

—No sabía que eras tú.

—Sabías que era alguien —replico—. Y te gustaba.

Bajo mi cuerpo hasta quedar a unos centímetros de ella. Me acomodo entre sus piernas y le separo los muslos con las rodillas. Intenta cerrarlos con fuerza, pero yo soy un objeto inamovible.

—Silas...

—Shhh.

Capturo su boca.

Esta vez no la beso con suavidad. La devoro. Aplasto mis labios contra los suyos, obligándole a abrir la boca, metiendo la lengua para saborearla. Sabe a champán y a terror.

Al principio se queda rígida, con las manos cerradas en puños contra mi pecho. Empuja, pero es débil. Una resistencia simbólica.

Entonces lo noto. El cambio.

Es sutil. Un enganche en su respiración. Un ablandarse de sus labios. Su cuerpo la traiciona. Su mente grita corre, pero su biología grita apareamiento.

Rompo el beso y arrastro la boca por su mandíbula hasta su garganta. Muerdo ligeramente el cordón sensible del cuello, justo debajo de la oreja.

Jadea, echando la cabeza hacia atrás contra las almohadas de seda negra.

—Odias esto —susurro contra su piel, bajando la mano para cubrirle un pecho—. ¿Verdad?

—Sí —gime.

—Mentirosa.

Le pellizco el pezón. No lo bastante fuerte como para dejar marca, pero sí para enviarle una descarga aguda de sensación directa al centro.

Sus caderas se levantan involuntariamente.

—¿Ves? —la provoco, bajando la mano por su vientre plano—. Tu cuerpo sabe a quién pertenece. Tu cuerpo me recuerda de tus sueños.

Llego a la cinturilla de sus bragas. La última barrera.

—Por favor —suplica, pero ahora la palabra sale sin aliento. No es una súplica de clemencia; es una súplica de liberación.

Engancho un dedo bajo el encaje y tiro.

La tela se rasga con un rrrip afilado. Lanzo los restos a un lado.

Está desnuda. Expuesta para mí como un banquete.

La miro. Me tomo mi tiempo. Dejo que mi mirada le queme un camino por cada centímetro. El triángulo oscuro de rizos. El brillo húmedo que ya reluce ahí.

—Mira eso —murmuro, tocándola.

Se sobresalta, un sonido agudo escapándole de la garganta.

—Estás mojada, Ivy. Estás goteando por el monstruo.

—No puedo evitarlo —llora, girando la cara, la vergüenza irradiando de ella en oleadas—. Es... es solo una reacción. No significa que te quiera.

—¿No?

No me desabrocho el pantalón. No saco la polla.

En lugar de eso, deslizo la mano entre sus piernas. Cubro su calor, mi palma presionando contra su centro.

—Si no me quieres —digo, con una calma peligrosa—, entonces esto no te sentirá bien. Si me odias, no te correrás.

—No lo haré —insiste.

—Ya veremos.

Encuentro su clítoris con el pulgar. Lo rodeo. Lento. Deliberado.

Se muerde el labio con tanta fuerza que temo que se saque sangre. Sus manos se aferran a las sábanas, con los nudillos blancos. Está luchando contra sí misma con todo lo que tiene.

Aumento la presión. Encuentro el ritmo que sé que le gusta, el que usa con ella misma. Lo sé porque la observé. Estudié su placer como una ciencia.

—Relájate —ordeno—. Dámelo.

—No... no...

Sus caderas se elevan del colchón, buscando más fricción. Su cuerpo es un traidor.

Deslizo dos dedos dentro de ella.

Está tan estrecha. Increíblemente estrecha. Pero está resbaladiza, y entro hondo.

—¡Silas! —grita mi nombre, la cabeza sacudiéndose de un lado a otro.

—Eso es —gruño, moviendo los dedos dentro de ella mientras mi pulgar trabaja sin piedad—. Siénteme. Siente lo vacía que estabas antes de esto.

Observo su rostro mientras se deshace. Es lo más hermoso que he visto. La máscara de estudiante educada y asustada se rompe, revelando debajo a la criatura cruda y lasciva. La criatura que me pertenece.

—Suéltate —exijo.

—No puedo... no debería...

—Lo harás.

Aumento la velocidad. Golpeo ese punto profundo dentro de ella que sabía que estaba ahí.

Se quiebra.

Es violento. La espalda se le arquea fuera de la cama y un grito le desgarra la garganta, rebotando por el ático. Sus paredes internas se cierran alrededor de mis dedos, pulsando, ordeñándome. Convulsiona, ola tras ola de placer chocando sobre ella, ahogando su resistencia.

Sigo moviéndome hasta que se apaga el último temblor, hasta que cae de nuevo sobre las almohadas, jadeante, con la piel sonrojada y húmeda de sudor.

Retiro la mano.

Me llevo los dedos a la boca y los lamo, saboreándola. Saboreando mi victoria.

Abre los ojos. Están brumosos, desenfocados. Me mira con una mezcla de horror y confusión. Acaba de correrse en las manos de su secuestrador. Su realidad se ha fracturado.

Espera. Espera a que termine el trabajo. Espera el sonido de mi cremallera. Espera que tome mi placer ahora que he tomado el suyo.

Me pongo de pie.

Me ajusto los puños. Me enderezo la corbata.

—Métete bajo las sábanas —digo con calma.

Parpadea, aturdida.

—¿Qué?

—Duérmete, Ivy.

—Pero... ¿no vas a...? —Se interrumpe, mirando el bulto de mi pantalón. Sabe que estoy duro. Lo ha sentido contra su muslo.

—No —digo.

Camino hacia la puerta del baño, luego me detengo y miro atrás. Se ve pequeña, arruinada y completamente desconcertada.

—No quiero un polvo por obligación, Ivy. No quiero que abras las piernas porque crees que tienes que hacerlo.

Mis ojos se clavan en los suyos, fríos y prometedores.

—Voy a esperar.

—¿Esperar a qué? —susurra.

—A que me supliques.

Veo cómo el impacto se registra en su rostro.

—Vas a dormir en esta cama, desnuda, todas las noches —le digo—. Vas a sentirme a tu lado. Vas a olerme. Vas a recordar lo bien que se sintieron mis dedos dentro de ti.

Me apoyo en el marco de la puerta, con una sonrisa cruel jugando en mis labios.

—Y una noche, pajarita, la jaula no bastará. Querrás al carcelero. Te arrastrarás por estas sábanas y me suplicarás que te tome. Me suplicarás que te llene.

—Nunca haré eso —dice, aunque su voz carece de convicción.

—Tenemos tiempo —respondo—. Tenemos la eternidad.

Apago la luz principal, dejando la habitación bañada por el resplandor suave de la ciudad.

—Ahora duerme. Mañana empezamos tu nueva vida.

Entro en el baño y cierro la puerta. Solo entonces dejo que la máscara resbale. Me agarro al borde del lavabo, los nudillos blancos, la respiración saliéndome en jadeos ásperos.

Estoy al límite. Mi cuerpo grita por alivio. Me hizo falta cada gramo de autocontrol que poseo para no hundirme en su calor estrecho y húmedo y reclamarla como es debido.

Pero hablaba en serio.

Romperle el cuerpo es fácil. Romperle la voluntad es el arte.

Y yo soy el artista maestro.

Abro el agua fría y me la echo a la cara.

El juego acaba de empezar.