CAPÍTULO 7

EL VELO NEGRO

PUNTO DE VISTA: IVY

Estoy de pie sobre un pedestal.

Literalmente. Una pequeña plataforma circular cubierta de terciopelo en el centro de la habitación de invitados.

—Tienes cintura de avispa, cielo —dice la estilista, con la boca llena de alfileres.

Se llama Chloe. Tiene el pelo rubio platino, un traje pantalón rosa chillón y ni la menor idea de que está vistiendo a una rehén—.

El señor Vane dijo que eras menudita, pero, Dios mío, pareces una muñequita de porcelana. Me da miedo romperte.

Ya estoy rota, pienso, pero no lo digo. Solo miro mi reflejo en el espejo de cuerpo entero que Chloe ha traído consigo.

La mujer que me devuelve la mirada parece una desconocida.

Le han exfoliado, hidratado e iluminado la piel hasta hacerla brillar con una luminosidad antinatural.

Su pelo, que normalmente es una maraña encrespada de ondas color caramelo, ha sido domesticado en una cascada lisa y brillante que le cae por la espalda, apartado del rostro con pasadores de perlas.

Los labios están pintados de un color baya oscuro, como un moratón.

Y el vestido.

No es blanco.

—Seda champán con una sobrecapa de encaje negro —charla Chloe, ajustando el bajo—. Dior vintage, adaptado. El señor Vane fue muy específico. No lo quería blanco puro. Dijo que era... demasiado inocente.

Me estremezco. El vestido es impresionante, objetivamente.

Tiene un cuello victoriano alto que me ahoga con delicadeza con encaje, y mangas largas y ajustadas que terminan en punta sobre el dorso de mis manos.

El corpiño es ceñido, casi como un corsé, manteniéndome erguida cuando lo único que quiero es desplomarme.

Pero la espalda... la espalda está abierta. Una V profunda y vertiginosa que deja mi columna al descubierto hasta la parte baja de la espalda. Me hace sentir expuesta. Vulnerable. Como si llevara armadura por delante y estuviera indefensa por detrás.

—Tiene un gusto excelente —dice Chloe, dando un paso atrás para admirar su obra—. La mayoría de los multimillonarios simplemente le tiran la tarjeta de crédito a una personal shopper. Pero él escogió esto personalmente. Incluso mandó las medidas. Debe de quererte muchísimo.

Miro las ojeras bajo mis ojos, cuidadosamente ocultas con un corrector carísimo.

—Sí. Está obsesionado.

Chloe se ríe, creyendo que bromeo.

—Bueno, con una cara así, ¿quién no lo estaría? Eres una chica con suerte, Ivy. ¿Sabes cuántas mujeres de esta ciudad matarían por estar en tu lugar ahora mismo? Silas Vane es... bueno, es un rey.

—Y yo soy el tributo —susurro.

—¿Qué has dicho, cariño?

—Nada. —Bajo del pedestal, con las piernas temblorosas—. ¿Es la hora?

Chloe mira el reloj.

—Cinco minutos. El juez se está preparando en el salón. O, bueno, en el Gran Salón. Esa estancia es más grande que todo mi edificio.

Me entrega un ramo. No son rosas. Son calas de un morado oscuro, casi negras, atadas con una cinta de terciopelo. Parecen flores funerarias.

—¿Lista? —pregunta, radiante.

Asiento, porque si hablo, quizá vomite.

Me conduce hasta la puerta. Siento que camino hacia la horca.

El pasillo está en penumbra. El arte de las paredes parece observarme mientras pasamos. Llegamos al final del corredor, donde se abre el salón.

El sol ya se ha puesto. Los enormes ventanales del suelo al techo son ahora muros de oscuridad que reflejan el interior del ático como espejos negros. Las luces de Manhattan titilan abajo, un millón de estrellas indiferentes.

Silas está esperando.

Está de pie frente a la chimenea, de espaldas a la pared de cristal. Se ha cambiado. Lleva un esmoquin negro que le queda como una segunda piel, hecho a medida para subrayar la anchura de sus hombros y el estrechamiento de su cintura. Parece letal. Elegante.

Cuando entro en la estancia, deja de hablar con el hombre que tiene al lado: el juez, un calvo con un traje barato que parece nervioso.

Silas posa la mirada en mí.

El aire de la habitación se vuelve de inmediato demasiado escaso.

No sonríe. No parece feliz. Parece... hambriento. Sus ojos azules recorren mi cuerpo, devorando cada centímetro de seda, encaje y piel expuesta de mi cuello. Se detiene en la gargantilla de diamantes, que sigo llevando. Descansa sobre el cuello de encaje del vestido: una doble reclamación.

Dejo de caminar. Siento los pies encerrados en hormigón.

Silas avanza. Cruza la habitación en tres zancadas largas, ignorando a todos los demás. Se detiene frente a mí, invadiendo mi espacio, envolviéndome con su olor a sándalo y a invierno.

—Preciosa —murmura. No es un cumplido. Es una tasación.

Alarga la mano y me coloca un mechón suelto detrás de la oreja. Sus dedos rozan la piel sensible de mi cuello, y una descarga eléctrica me baja por la columna.

—Estás temblando —observa con suavidad.

—Estoy aterrada —le susurro.

—Bien. El miedo significa que estás prestando atención.

Me ofrece el brazo.

Lo miro. La tela de su chaqueta de esmoquin es lana fina. Debajo está el músculo que anoche me inmovilizó contra la pared. Debajo está el hombre que le arrancó un ojo a un mafioso ruso.

No tengo elección.

Pongo la mano sobre su brazo. Sus músculos se tensan bajo mi toque, duros e inflexibles.

Me conduce hasta la chimenea. El juez se aclara la garganta y se seca el sudor de la frente con un pañuelo. Luca está a un lado, haciendo de testigo. Lleva una pistola en una sobaquera sobre la camisa de vestir.

Una boda con armas. Qué apropiado.

—Estamos reunidos hoy —comienza el juez, con la voz ligeramente temblorosa— para unir a Silas Vane e Ivy Ross en santo matrimonio.

Santo. La palabra parece una blasfemia en esta habitación.

Desconecto de las palabras. Me concentro en las llamas de gas que parpadean en la chimenea. Me concentro en mi reflejo en el cristal. Parezco un fantasma con ese vestido. Una sombra atrapada en una telaraña.

Siento la mirada de Silas en el costado de mi cara. Es pesada, física. No mira al juez. Me observa respirar.

—¿Tú, Silas Vane, tomas a esta mujer como tu legítima esposa? ¿Para tenerla y conservarla, en la salud y en la enfermedad, en la riqueza y en la pobreza, hasta que la muerte os separe?

—Para tenerla y conservarla —repite Silas. Su voz es profunda, resuena en mi pecho. Subraya las palabras tenerla y conservarla—. Sí, quiero.

El juez se vuelve hacia mí.

—Y tú, Ivy Ross...

Recita los votos. Suenan como una condena. Amar, honrar y obedecer. ¿Ha dicho obedecer? ¿O lo ha añadido mi mente?

—¿Ivy? —me incita Silas. Su mano aprieta la mía. Una advertencia. Dilo.

Alzo la vista hacia él. La cicatriz que le corta la ceja se ve tajante a la luz del fuego.

—Yo... —Se me quiebra la voz. Trago saliva, tratando de humedecerme la garganta seca—. Sí, quiero.

—Entonces, por el poder que me confiere el Estado de Nueva York... —El juez acelera, ansioso por terminar, ansioso por alejarse del depredador del esmoquin—, os declaro marido y mujer.

Mira a Silas.

—Puede besar a la novia.

Silas se gira por completo hacia mí. Me suelta el brazo y alza ambas manos para sujetarme la cara. Sus pulgares recorren mis pómulos. Sus palmas son cálidas, ásperas, posesivas.

—Mía —susurra, tan bajo que solo yo puedo oírlo.

Inclina la cabeza.

Cierro los ojos. Me preparo para la violencia. Espero que me aplaste la boca, que me haga daño, que demuestre su dominio.

Pero el beso es... suave.

Sus labios rozan los míos, saboreando, probando. Es delicado, de un modo aterrador. Una exploración lenta, lánguida, una degustación del momento. Sabe a whisky y a menta. Me besa como si yo fuera algo precioso. Como si hubiera esperado toda una vida para tocarme.

Durante un segundo —solo una fracción de segundo— mi cuerpo me traiciona. Me inclino hacia él. Me ablando contra su pecho. Su calor es una línea de vida en el frío glacial de mi miedo.

Entonces se separa.

Tiene los ojos dilatados, las pupilas devorando el azul. Parece triunfante.

—Señora Vane —dice, probando el nombre.

Se vuelve hacia Luca.

—Paga al juez. Saca a todos de aquí.

—Sí, jefe.

—Espera —digo, con el pánico encendiéndose de nuevo cuando la realidad se asienta. La ceremonia ha terminado. El colchón de los desconocidos se va—. ¿Dónde... adónde van?

—Se marchan, Ivy —dice Silas, tomándome la mano otra vez. Pasa el pulgar sobre el anillo de diamante negro en mi dedo—. El espectáculo ha terminado.

—Pero la cena... —balbuceo—. Dijiste que habría cena.

—Mentí.

Me atrae más cerca, rodeándome la cintura con un brazo, sus dedos extendiéndose sobre la piel desnuda de mi espalda. Su toque quema.

—No tengo hambre de comida.

El juez sale corriendo de la habitación como una rata asustada. Chloe, la estilista, ya se ha marchado. Luca asiente una vez y desaparece en el ascensor.

Las puertas se cierran.

Estamos solos.

El ático está en silencio, salvo por el rumor de la ciudad abajo y el crepitar del fuego.

Silas baja la vista hacia mí. La máscara de civismo que llevaba para el juez cae por completo. La expresión de su rostro es ahora cruda, primitiva y absolutamente aterradora.

—Estás impresionante con este vestido —dice, y su voz baja una octava—. Pero ya ha cumplido su función.

Da un paso hacia el pasillo que conduce al dormitorio principal. Me arrastra con él.

—¿Adónde vamos? —pregunto, clavando los talones en la alfombra, aunque sé que es inútil.

—A consumar nuestro matrimonio, esposa.

Se detiene y me levanta en brazos, como a una novia. El ramo de calas negras se me cae de la mano y golpea el suelo con un sonido suave.

Le rodeo el cuello con los brazos por instinto para no caerme. Siento el latido firme y potente de su corazón contra mis costillas.

—Silas, por favor —susurro, escondiendo la cara en su chaqueta de esmoquin—. No estoy preparada.

Me lleva por el pasillo, con zancadas largas y decididas.

—Llevas meses preparada —dice—. Solo que no lo sabías.

Abre de una patada la puerta del dormitorio. Las sábanas de seda negra están retiradas. Las luces de la ciudad proyectan sombras alargadas sobre la cama.

Camina hasta allí y me deposita en el borde del colchón. Se queda de pie entre mis rodillas abiertas, elevándose sobre mí.

Se lleva las manos a la corbata y empieza a deshacerla.

—Bienvenida a tu vida, Ivy —dice, lanzando la corbata al suelo—. Ya no hay vuelta atrás.

El sonido de su cremallera bajando es lo más fuerte del mundo.

Y por primera vez desde que me tomó, comprendo que la jaula no es solo este apartamento.

La jaula es él.

Y acaba de echar la llave.