CAPÍTULO 6

EL GRILLETE DORADO

PUNTO DE VISTA: SILAS

La expresión de su cara es exquisita.

Es un cóctel de conmoción, horror y una incredulidad frágil y sin aliento que querría embotellar y beber como un whisky escocés añejo. Ivy me mira con los labios entreabiertos, el color borrado de las mejillas, lo que hace que sus ojos parezcan imposiblemente grandes y oscuros.

—¿Casados? —repite, como si la palabra le resultara extranjera. Le sale en un chillido, apenas audible por encima del zumbido de los servidores en la esquina.

No contesto de inmediato. Disfruto del silencio. Disfruto de cómo el aire de la habitación parece espesarse, envolviéndonos, aislándonos del resto del mundo.

Paso junto a ella y me acerco al enorme escritorio de caoba.

Dejo la bolsa de la panadería al lado de los monitores de vigilancia.

El olor de la mantequilla caliente y el hojaldre choca con el aroma estéril, cargado de ozono, de la electrónica.

Un toque doméstico en una habitación construida para la vigilancia y la guerra.

—Siéntate —ordeno, señalando la silla de cuero frente al escritorio.

Ivy no se mueve. Sigue junto a la puerta, agarrando el marco como si fuera lo único que la mantiene en pie. Vuelve a mirar la pared de corcho —el santuario de sus momentos robados— y se estremece.

—No voy a sentarme —dice, y su voz gana una fracción de fuerza—. Y no voy a casarme contigo. Puedes secuestrarme, puedes encerrarme en una torre, pero no puedes obligarme a decir «sí, quiero». Eso es... eso es ilegal. Sería nulo.

Contengo una carcajada. Me retumba en el pecho, oscura y divertida.

—Ivy —digo, desabrochándome la chaqueta del traje y colgándola en el respaldo de mi silla—, parece que sigues atrapada en la ilusión de que la ley se aplica a hombres como yo.

La ley es una sugerencia. Una pauta para los pobres.

¿Para mí? Es una mercancía. Compro jueces igual que tú compras.

.. bueno, nada, porque no podías permitirte nada.

Me siento, recostándome en la silla de cuero, abriendo las piernas con comodidad. Entrelazo los dedos y la miro.

—Ven aquí.

Niega con la cabeza.

—No.

—Tengo los papeles aquí mismo —digo, dando unos golpecitos sobre un grueso sobre manila que descansa en el escritorio—.

Las capitulaciones matrimoniales ya están renunciadas.

La licencia tiene fecha anterior. El juez viene de camino.

Solo necesito tu firma. Y, francamente, hasta eso es una formalidad.

Puedo falsificarla a la perfección. Llevo meses practicando tu firma.

Es bastante elegante, la verdad. Ese pequeño bucle en la «y» delata tu vena artística.

Vuelve a palidecer.

—¿Has practicado mi firma?

—He practicado todo sobre ti.

Sostengo su mirada, dejando que el peso de mi obsesión le aplaste el aire de los pulmones.

—Pero quiero que lo firmes de buena gana —continúo—. Quiero que entiendas por qué lo firmas.

—¿Porque eres un psicópata? —escupe.

Sonrío. Ahí está el fuego.

—Porque soy lo único que se interpone entre tú y una vida muy dolorosa y muy corta como esclava sexual en Oriente Medio.

La ira de sus ojos titila y es sustituida por el recuerdo de lo que le dije anoche. La deuda. Los rusos.

—Dijiste que habías pagado la deuda —susurra—. Dijiste que me habías comprado.

—Lo hice —asiento—. Maté a Alexei y a Dmitri Sokolov para hacerlo. ¿Sabes qué ocurre cuando dos ejecutores de alto rango de la Bratva desaparecen?

Traga saliva y niega con la cabeza.

—La gente empieza a hacer preguntas. Gente como su hermano, Nikolai Sokolov. No es un hombre de negocios, Ivy. Es un carnicero. Vendrá a buscar a Marcus. Vendrá a buscar la garantía que Marcus ofreció.

Me inclino hacia delante, apoyando los codos sobre el escritorio.

—Si eres Ivy Ross, estudiante de arte sin dinero e hija de un jugador acabado, eres presa fácil. Te cogerán en plena calle y nadie parpadeará. Pero...

Hago una pausa para que el efecto se asiente.

—...si eres Ivy Vane, esposa de Silas Vane, CEO de Vane Enterprises y el hombre que controla la mitad de los puertos de la Costa Este... entonces eres intocable.

Veo los engranajes girar en su mente. Es lista. Está aterrada, pero es lógica. Entiende el poder, aunque nunca lo haya tenido.

—¿Estás haciendo esto para protegerme? —pregunta, con escepticismo goteándole en el tono.

—Estoy haciendo esto para proteger mi propiedad —la corrijo con frialdad—. No me gusta que la gente toque mis cosas. Si llevas mi apellido, es una etiqueta de advertencia. Le dice al mundo que si te toca, quemaré toda su estirpe hasta los cimientos.

Es la verdad. En su mayoría.

El valor estratégico del matrimonio es real. Los rusos respetan la santidad de una esposa de un modo en que no respetan a una novia o a una amante. Una esposa forma parte del hombre. Dañarla es una declaración de guerra total.

Pero ese no es el único motivo.

La miro de pie en la seda azul, con el pelo revuelto de dormir y los diamantes brillándole en la garganta.

Quiero atarla a mí de todas las formas posibles.

Legalmente. Espiritualmente. Físicamente.

Quiero que mire su carné de conducir y vea mi apellido.

Quiero que haga la declaración de la renta con mi nombre.

Quiero que no exista ningún rastro documental en este mundo que conduzca de vuelta a Ivy Ross.

Quiero borrar su pasado tan a fondo que yo me convierta en su única historia.

—Ven aquí —digo otra vez. Esta vez mi voz no deja espacio para discutir.

Duda un segundo más y luego se separa del marco de la puerta. Camina hacia el escritorio, sus pies desnudos silenciosos sobre la alfombra. Se detiene frente a mí, manteniendo la pesada barrera de caoba entre nosotros.

—Más cerca.

Da un pasito.

Suspiro. Me levanto y rodeo el escritorio.

Intenta retroceder, pero choca contra la silla de cuero que le había señalado antes. La acorralo, invadiendo su espacio personal hasta que mis muslos rozan los suyos. Me alzo sobre ella, bloqueando la luz, bloqueando la habitación.

Alargo la mano y tomo su mano izquierda.

Tiene la piel fría. Le tiemblan los dedos.

—Tienes dedos de pianista —murmuro, pasando el pulgar sobre sus nudillos—. Largos. Diestros. Perfectos para sostener un carboncillo. Perfectos para...

Dejo la frase suspendida. Perfectos para aferrarse a mis sábanas. Perfectos para cerrarse alrededor de mí.

Metiendo la mano en el bolsillo, saco la caja.

No es la caja de terciopelo de anoche. Esta es de cuero. Cuero viejo, gastado.

La abro.

Ivy jadea suavemente.

El anillo es una monstruosidad hermosa. Una montura antigua, de platino, oscurecida por la edad. En el centro reposa un diamante negro de cuatro quilates, talla oval, rodeado por un halo de diminutos rubíes rojo sangre. Parece un artefacto gótico. Parece un objeto maldito.

Es perfecto.

—Perteneció a mi abuela —miento. No es cierto. Lo mandé hacer a medida en Amberes hace tres meses. Dibujé el diseño yo mismo mientras la veía esbozar en el parque. Pero la mentira añade peso. Añade una historia falsa que la atrapa más.

—Silas... —respira, mirando el anillo con ojos muy abiertos y asustados—. No puedo llevar eso. Parece... maligno.

—Es protector —digo—. Los diamantes negros absorben la energía negativa. Los rubíes representan la pasión... y la sangre.

No se lo pido. Le deslizo el anillo en el dedo.

Pasa por encima de su nudillo con una resistencia satisfactoria y se asienta en la base del dedo.

Le queda perfecto. Por supuesto. Medí su talla a partir de un anillo barato de bisutería que dejó un día junto al lavabo de su apartamento. Lo robé, lo medí y lo devolví antes de que llegara a casa.

—Me queda —susurra, derrotada.

—Fue hecho para ti.

Le llevo la mano a los labios y beso el metal frío del anillo; luego, la piel suave de su dedo. Mis ojos no se apartan de los suyos.

—Me perteneces, Ivy. Esto solo lo hace oficial.

Intenta retirar la mano, pero se la sujeto con fuerza.

—¿Cuándo? —pregunta—. ¿Cuándo es esta... ceremonia?

—Esta noche.

—¿Esta noche? —La voz se le agudiza—. Pero... no puedo... no tengo nada que ponerme. No me he duchado. Yo...

—Todo está resuelto —la interrumpo—. El vestido está en la habitación de invitados. La estilista llegará en una hora. El juez llega a las siete. La cena se servirá a las ocho.

—Estás loco —dice, y ahora las lágrimas le desbordan las pestañas—. No puedes orquestar la vida de una persona así.

—Puedo. Y lo he hecho.

Le suelto la mano, pero solo para deslizar el brazo alrededor de su cintura. La atraigo hasta pegarla a mí. El contacto es eléctrico. Siento la suavidad de sus pechos contra mi pecho, el calor de su vientre. Es tan pequeña. Tan frágil.

—Escúchame —digo, bajando la voz hasta convertirla en un gruñido.

Subo la otra mano para sujetarle la mandíbula, obligándola a mirarme—.

Puedes pelearme esto. Puedes llorar. Puedes gritarle al juez.

Pero si lo haces... no puedo garantizar tu seguridad.

Si los Sokolov descubren que estás aquí y no eres mi esposa.

.. te cogerán. Y puede que tenga que dejar que lo hagan, solo para evitar una guerra que aún no estoy preparado para librar.

Es un farol. Reduciría la ciudad a cenizas antes de permitir que nadie tocara un solo pelo de su cabeza. Pero ella no lo sabe. Necesita creer que se está salvando a sí misma. Necesita creer que tiene una opción, aunque la opción sea ilusoria.

—¿Es eso lo que quieres? —pregunto—. ¿Quieres volver al sótano de The Altar?

Se estremece con violencia.

—No.

—Entonces dilo.

—¿Decir qué?

—Di: «Me casaré contigo, Silas».

Se muerde el labio. Mira el anillo en su mano, el grillete que brilla como un moratón. Mira la pared de fotos detrás de mí, la prueba de mi locura. Luego me mira a mí.

Ve al monstruo. Pero también ve el muro que he construido alrededor de ella.

—Me casaré contigo, Silas —susurra. Las palabras salen rotas, reluctantes.

—Buena chica.

Me inclino y capturo su boca.

No es un beso tierno. Es un sello. Presiono mis labios contra los suyos, duro, exigente. Saboreo la sal de sus lágrimas y la dulzura de su aliento. Ella no me corresponde, pero tampoco se aparta. Se queda ahí, rígida, dejando que tome lo que quiero.

Me separo al cabo de un momento, satisfecho. Por ahora.

—Vete —digo, soltándola—. Cómete el cruasán. La estilista llegará pronto. Te quiero perfecta para nuestra boda.

Retrocede, aturdida. Se toca los labios, luego el anillo. Parece una sonámbula.

Se gira y huye del despacho, la seda azul fluyendo detrás de ella como agua.

La veo marcharse.

Vuelvo al escritorio y miro los monitores. La veo correr a la cocina, coger la bolsa de la panadería y refugiarse en el salón, acurrucándose en el sofá lo más lejos posible de mi despacho.

Me siento y abro el sobre manila.

Saco la licencia matrimonial.

Cojo mi pluma estilográfica: una Montblanc negra y pesada.

Miro la línea del novio.

Firmo mi nombre. Afilado. Anguloso. Permanente.

Luego miro la línea de la novia.

No necesito su firma. Ya la falsifiqué anoche, copiando a la perfección el bucle de la «y» de su cuaderno de bocetos.

Está hecho.

Legalmente, ya es mía.

Esta noche es solo teatro. Pero Dios, cómo me gusta el teatro.

Cojo el teléfono y llamo a Luca.

—¿Está todo preparado? —pregunto.

—Sí, jefe. El juez Harris está sobrio. El catering está listo. Y... hemos encontrado el vestido que pidió.

—Bien. ¿Y el padre?

—Marcus está ahora en una casa segura en Jersey. Está... descontento. Pero vivo.

—Mantenlo así. Por ahora. Quiero que sepa que su hija se casa. Envíale una foto.

—¿Una foto, señor?

—Sí. Una foto de Ivy con su vestido de novia. Envíala con este texto: Pago recibido.

Cuelgo.

Me recuesto en la silla, haciendo girar la pluma entre los dedos.

Miro el monitor que muestra a Ivy. Está comiéndose el cruasán, arrancando trocitos pequeños con dedos temblorosos. Parece aterrada. Parece preciosa.

Esta noche tomará mi apellido.

Esta noche la puerta de la jaula se cerrará para siempre.

¿Y la mejor parte? Ella cree que lo hace para sobrevivir. No se da cuenta de que el verdadero peligro no son los rusos.

El verdadero peligro es el hombre que va a ponerle un anillo en el dedo y jamás, jamás le permitirá quitárselo.