CAPÍTULO 5 #2

Choco contra el escritorio.

Me giro, necesito salir, necesito abandonar esta habitación antes de que el peso de su obsesión me aplaste.

Pero entonces veo los monitores.

Hay seis pantallas montadas en la pared detrás del escritorio. Todas están encendidas.

Pantalla 1: la cocina. El plato vacío donde acabo de comerme sus huevos. Pantalla 2: el salón. La vista de la ciudad. Pantalla 3: el pasillo exterior. Pantalla 4: el dormitorio principal. La cama deshecha con las sábanas negras. Pantalla 5: el baño. La bañera de piedra.

Pantalla 6.

Miro fijamente la Pantalla 6.

Muestra a una mujer de pie en una habitación oscura, iluminada por focos de carril. Lleva un pijama de seda azul. Tiene una mano cubriéndose la boca. Los ojos muy abiertos por el terror.

Soy yo.

Estoy viéndome a mí misma mirar la pantalla.

Hay un puntito rojo en la esquina del monitor. REC.

Está grabando esto.

Espera.

Si está grabando... ¿está mirando?

Bajo la mirada al escritorio. Hay un portátil elegante cerrado sobre el protector de cuero. A su lado, un bloc de notas.

Me inclino y leo la primera página.

Es una lista.

1. Nutrición. Está por debajo de su peso. 1.800 calorías/día como mínimo. 2. Ropa. Tirar todo lo del apartamento. Sustituir por seda/cachemira. Nada áspero contra su piel. 3. Material de arte. Pedir los óleos que le gustan. Los caros. 4. El padre. Localizarlo. Asegurarse de que sufra.

Leo la última línea otra vez. Asegurarse de que sufra.

Le prometió a mi padre que podía marcharse. Mintió.

Un sonido repentino corta el silencio del ático.

Ding.

El timbre del ascensor.

Es suave, melódico y aterrador.

Está en casa.

Me quedo helada. Estoy en la única habitación en la que no debería estar. La puerta estaba cerrada por algo. La llave... la llave era una prueba.

Y la he suspendido.

Oigo unas pisadas pesadas sobre el suelo de hormigón del pasillo. Son lentas. Deliberadas.

—¿Ivy?

Su voz es profunda y resuena por el apartamento. Suena distinta a la de anoche. Menos monstruosa. Más... doméstica. Lo que de algún modo la hace peor.

No puedo moverme. Estoy atrapada en el despacho, de pie frente a la pared de mi vida robada.

Las pisadas se acercan. Camina hacia la cocina. Va a ver el plato vacío. Va a buscarme.

Lo oigo detenerse.

Entonces las pisadas cambian de dirección. Vienen por el pasillo corto. Hacia el despacho.

Lo sabe. Vio la puerta abierta. O revisó la cámara en el móvil antes siquiera de subir.

La puerta se abre más.

Silas está allí.

A la luz del día resulta devastador. Lleva hoy un traje gris marengo, hecho a medida hasta el último milímetro. La corbata está aflojada. En una mano sostiene un maletín de cuero y en la otra una bolsa de papel de una panadería.

Parece un marido volviendo del trabajo.

Salvo por la mirada.

Sus ojos se deslizan de mí a la pared de fotografías que tengo detrás, y luego vuelven a mi rostro. No parece enfadado. No parece avergonzado.

Parece satisfecho.

Entra en la habitación y cierra la puerta tras él.

—Has encontrado tu galería —dice con suavidad, dejando el maletín sobre una silla.

—¿Mi galería? —me atraganto, señalando la pared frenéticamente—. Esto... ¡esto es de psicópata! ¡Eres un stalker! ¡Llevas meses vigilándome!

—Seis meses, tres semanas y dos días —me corrige, rodeando el escritorio.

Se apoya contra la caoba, cruzándose de brazos. El movimiento tensa la tela de la camisa sobre sus bíceps.

—Rebuscaste en mi basura —lo acuso, señalando el dibujo.

—Salvé tu arte —replica—. Tienes talento, Ivy. No deberías tirar tu trabajo solo porque no sea perfecto. La perfección es aburrida.

Se separa del escritorio y camina hacia mí. Retrocedo hasta golpear la pared de corcho. Las chinchetas se me clavan en la espalda a través de la seda del pijama.

Se detiene a escasos centímetros. Alarga la mano y arranca una chincheta de la pared, justo al lado de mi cabeza. Levanta la foto que sostenía.

Es la de mí durmiendo en Navidad.

—¿Sabes por qué hice esta? —pregunta, bajando la voz hasta un susurro ronco.

Niego con la cabeza, incapaz de hablar.

—Porque estabas llorando en sueños —dice—. Soñabas que estabas sola. Y quise atravesar la pantalla y despertarte. Quise decirte que no estabas sola. Que yo estaba allí mismo contigo.

Vuelve a clavar la foto. Su mano se queda cerca de mi cara.

—Dejé la llave para ti —admite.

Parpadeo.

—¿Qué?

—La dejé caer a propósito. Quería ver si eras lo bastante valiente para mirar. —Desliza los nudillos por la línea de mi mandíbula—. Quería que vieras la profundidad de mi devoción. No quiero secretos entre nosotros, Ivy. Esto...

Señala la pared, los cientos de momentos robados.

—...esto es lo mucho que te deseo. Lo mucho que te poseo. ¿Te asusta?

—Sí —susurro.

—Bien.

Se inclina y roza mi frente con los labios. Un beso casto, posesivo.

—El miedo te mantiene alerta. Ahora ven. —Me toma de la mano, entrelazando sus dedos con los míos—. Te he traído un cruasán. Y tenemos trabajo que hacer.

—¿Trabajo? —pregunto, trastabillando cuando tira de mí hacia la puerta.

—Sí. Tenemos que tomarte medidas para el vestido de novia.

Clavo los talones en la alfombra.

—¿Mi... mi qué?

Mira atrás, sus ojos azules brillando con una diversión oscura.

—Nos vamos a casar, pajarita. Es la única manera de protegerte legalmente de los otros acreedores de tu padre. Y además...

Me saca de la habitación y cierra la puerta sobre el santuario de mi vida pasada.

—...creo que «señora Vane» suena muy bien, ¿no te parece?