CAPÍTULO 4

LA PURIFICACIÓN

PUNTO DE VISTA: SILAS

El ascensor sube en silencio.

Es un ascensor privado, accesible solo con mi escaneo biométrico, que evita las cincuenta plantas de oficinistas y residentes que quedan debajo. Estamos ascendiendo por encima de la suciedad de la ciudad, dejando la mugre, el ruido y la desesperación sobre el asfalto, donde pertenecen.

Ivy tiembla contra mi pecho.

No ha hablado desde que la metí en el coche.

Tampoco ha luchado. La descarga inicial de adrenalina que alimentó su intento de apuñalarme parece haberse consumido, dejando detrás una conmoción hueca y temblorosa.

La noto frágil entre mis brazos, con huesos de pájaro y demasiado delgada.

Noto la punta de su omóplato clavándoseme en el bíceps a través de su fina camiseta de algodón.

Me enfurece.

No su debilidad: me gusta su debilidad. Su debilidad deja espacio para mi fuerza.

Lo que me enfurece es la causa. Pienso en Marcus Ross, llorando en el sótano de The Altar, y me arrepiento de haberle dado una muerte rápida.

Debería haber dejado que los rusos se lo quedaran.

Debería haberlo mantenido con vida el tiempo suficiente para hacerlo pasar hambre como él la hizo pasar a ella.

Las puertas del ascensor se abren con un timbre suave y melódico.

Mi ático ocupa toda la última planta de la Torre Vane. Es una fortaleza de cristal, acero y mármol negro. Minimalista. Fría. Impenetrable. Los ventanales de suelo a techo ofrecen una vista panorámica de Manhattan, un océano centelleante de luces del que poseo una parte considerable.

Salgo al recibidor. El aire aquí está climatizado, filtrado, aromatizado ligeramente con té blanco y ozono. No huele en nada a la col hervida ni al moho de su edificio.

—Bájame —susurra Ivy. Su voz es un raspado, seca y quebradiza.

La ignoro. Cruzo el salón inmenso, paso junto a la cocina que nunca se usa y me dirijo directo a la suite principal.

—¡He dicho que me bajes! —se revuelve débilmente, empujándome el pecho.

—Ya casi estamos —digo, con calma. No aprieto más el agarre; no hace falta. No tiene adónde ir.

Abro de una patada las puertas dobles de mi dormitorio. Es un espacio cavernoso, dominado por una cama king size con sábanas de seda negra. Pero no me detengo allí. La llevo al cuarto de baño en suite.

Esta habitación es mi santuario. Paredes de pizarra oscura, suelo radiante y una enorme bañera exenta tallada en un único bloque de piedra volcánica. Se alza en el centro como un altar de sacrificio.

Por fin la dejo en el suelo.

Sus pies desnudos tocan las baldosas cálidas. Se tambalea y se agarra al borde del tocador de mármol para sostenerse. Mira alrededor de forma descontrolada, los ojos saltando de la ducha de lluvia a la bañera, y luego al espejo que ocupa toda la pared.

Tiene un aspecto desastroso. El pelo enredado, los ojos enrojecidos y la ropa —unos vaqueros desteñidos y una camiseta con un agujero en el cuello— resulta ofensiva en este espacio. Está cubierta por el polvo de su vieja vida. El olor del metro, el detergente barato, el miedo.

Necesito quitárselo.

Camino hasta la bañera y abro el grifo. El agua cae en cascada dentro de la piedra, humeante. Añado un tapón de aceite: rosa y sándalo. El aroma florece al instante, intenso e intoxicante, imponiéndose al aire rancio de la ciudad que todavía se aferra a ella.

—¿Qué estás haciendo? —pregunta, retrocediendo hasta que la cadera le golpea el tocador. Se abraza el pecho, defensiva.

—El agua tiene que llenarse —digo, comprobando la temperatura con la mano. Perfecta. Lo bastante ardiente para quemar el pasado, pero no tanto como para dañar la piel.

Me giro hacia ella. Me quito el abrigo y lo dejo sobre el toallero. Después me quito la chaqueta del traje y la doblo con cuidado. Me desabrocho los gemelos, los coloco en la encimera y me arremango la camisa blanca hasta los codos.

Mis antebrazos son marcados, las venas visibles, los músculos moviéndose cuando flexiono las manos. Veo cómo sus ojos siguen el movimiento. Está aterrada, pero mira. Siempre mira.

—Quítate la ropa —ordeno.

El aire abandona la habitación.

Ivy me mira fijamente, la boca ligeramente abierta.

—¿Qué?

—La ropa —repito, acercándome—. Quítatela. Está sucia. No la quiero en mi cama.

—No voy... no voy a desnudarme delante de ti —tartamudea, la cara tiñéndose de un rojo profundo e irregular—. Estás loco. No puedes secuestrarme y esperar que...

—Yo no espero —la interrumpo suavemente—. Yo tomo.

Me detengo a medio metro de ella. Le saco una cabeza. Puedo ver el pulso martilleándole en el cuello, justo bajo los diamantes que le regalé. El colgante de la jaula descansa en el hueco de su garganta, subiendo y bajando con su respiración frenética.

—Tienes dos opciones, Ivy —digo, con la voz baja y razonable, como si le explicara una simple transacción comercial—. Te desvistes, te metes en la bañera y te quitas el hedor de ese agujero donde vivías. O te desnudo yo. Y si tengo que hacerlo...

Dejo la amenaza suspendida. Bajo la mirada por su cuerpo, deteniéndome en la cintura de sus vaqueros, imaginando el sonido del denim al rasgarse.

—...no seré tan delicado como quizá te gustaría.

Traga saliva. Veo el cálculo en sus ojos. Es lista. Sabe que no puede luchar contra mí. Sabe que soy más fuerte, más rápido y estoy completamente desprovisto de las normas morales tras las que suele esconderse.

—Date la vuelta —susurra.

—No.

—Por favor —suplica, con los ojos volviéndose a llenar de lágrimas—. No me mires.

—Ya te he visto —miento. No la he visto desnuda. No de verdad. Las cámaras de su apartamento no cubrían el baño. He visto contornos. He visto indicios. Pero no la he visto a ella.

—Quiero ver lo que he comprado —digo con crueldad.

Es lo incorrecto —o lo correcto, según el objetivo—. Le rompe el espíritu lo justo. Aprieta los ojos, y una lágrima traza un camino por la mugre de su mejilla.

Con manos temblorosas, agarra el bajo de la camiseta.

Miro sin parpadear.

Se la saca por la cabeza y la deja caer al suelo.

Lleva un sujetador desparejado. Algodón gris, con el tirante desgastado. Parece viejo. Parece pobreza. Pero la piel debajo...

La respiración se me engancha en el pecho.

Es luminosa. Piel pálida, cremosa, como si nunca hubiera visto el sol. Pero está demasiado delgada. Puedo contarle las costillas. Tiene un moratón en la cadera —amarillo y casi desvanecido—, seguramente de chocar con algún mueble en aquel apartamento estrecho.

Se desabrocha los vaqueros. La cremallera sisea. Se los baja, sale de ellos y los aparta de una patada. Queda en sujetador gris y unas braguitas blancas sencillas.

—Todo —digo.

Hace un sonido pequeño y ahogado, pero lleva las manos a la espalda y se desabrocha el sujetador. Cae. Sus pechos son pequeños, perfectos, los pezones endurecidos en puntas tensas por el frío y el miedo. Mete los pulgares en las braguitas y las empuja hacia abajo.

Cuando sale de ellas, intenta cubrirse con las manos, encogiéndose hacia dentro, intentando desaparecer.

—Métete en el agua —ordeno, con la voz más ronca de lo que pretendía. Tengo la polla dura contra los pantalones, una exigencia dolorosa y palpitante. Quiero tocarla. Quiero marcarla. Pero todavía no.

Se mete a toda prisa en la bañera, hundiéndose en el agua humeante hasta que le llega a la barbilla. El agua se enturbia ligeramente, el aceite arremolinándose alrededor de ella. Se abraza las rodillas, escondiéndome el cuerpo.

Camino hasta el borde de la bañera y cojo la esponja y la pastilla de jabón francés.

—Siéntate recta —digo.

—Puedo hacerlo yo —espeta, aunque le castañetean los dientes.

—No he preguntado si puedes. —Me arrodillo junto a la bañera, ignorando la humedad que se filtra en mis pantalones de vestir—. Siéntate recta, Ivy. No hagas que te saque yo.

Me mira con rabia —una chispa de fuego que quiero avivar hasta convertirla en incendio—, pero obedece. Estira las piernas y se incorpora. El agua baja hasta su cintura, exponiendo su torso.

Enjabono la esponja. El olor a rosas llena el pequeño espacio entre nosotros.

Extiendo la mano y apoyo la esponja en su hombro.

Se estremece con violencia, el agua salpicando por encima del borde.

—Tranquila —murmuro—. No voy a hacerte daño.

—Ya lo has hecho —susurra.

Ignoro eso. Empiezo a frotar.

Comienzo por su cuello, rodeando la gargantilla de diamantes. No se la quito. Lavo alrededor. Se queda.

Paso a sus hombros, frotando hasta borrar el peso invisible de las deudas de su padre. Le lavo los brazos, los codos, las muñecas. Mis movimientos son metódicos, pesados. Reclamo cada centímetro de piel que toco.

Llevo la esponja sobre su pecho. Ella contiene la respiración. Le lavo los pechos, rozando con la mano la piel sensible. Tiembla, los pezones reaccionando al instante a la fricción. Finjo no notarlo, pero mis ojos devoran la imagen.

—Levanta los brazos —digo.

Obedece como una muñeca. Le lavo los costados, siguiendo la línea de las costillas. Frunzo el ceño al notar lo marcados que están los huesos.

—Voy a hacer que cojas peso —murmuro, más para mí que para ella—. Parece que estés hecha de cristal.

—No tengo hambre —dice con hosquedad.

—La tendrás.

Dejo caer la esponja en el agua y tomo el champú.

—Inclina la cabeza.

Duda, luego apoya la cabeza contra el borde de la bañera de piedra. Su pelo flota en el agua como un halo oscuro.

Le vierto agua tibia sobre el cabello, sujetándole la nuca con mi mano grande. Su cráneo parece delicado en mi agarre. Con apretar una sola vez podría aplastarla. Pero soy infinitamente suave.

Masajeo el champú en su cuero cabelludo. Mis dedos se hunden, profundos y lentos. Le observo la cara. Ahora tiene los ojos cerrados. La tensión se le va escapando poco a poco de los hombros. El calor del agua y el ritmo de mis manos la están arrullando hacia un trance.

Esto es intimidad. Esto es lo que confesó que quería. Que cuidaran de ella. Que le arrebataran la elección.

—¿Te gusta? —pregunto, con la voz convertida en un retumbo bajo.

Abre los ojos a medias. Están brumosos, confundidos. Durante un segundo, olvida odiarme.

—Sí —susurra.

Esa única palabra me golpea como una droga.

Le aclaro el pelo hasta que el agua corre limpia.

—Levántate.

El hechizo se rompe. Se pone rígida.

—Silas...

Es la primera vez que usa mi nombre. Suena bien en su lengua.

—Levántate, Ivy.

Se pone en pie. El agua cae por su cuerpo, reluciendo sobre su piel. Es una diosa emergiendo de las profundidades. La miro —la miro de verdad—. La curva de sus caderas. El triángulo oscuro entre las piernas. La forma en que le tiemblan los muslos.

Cojo una toalla blanca y mullida del calentador y me levanto. La envuelvo con ella, atrayéndola contra mí.

No la seco de inmediato. Solo la abrazo. Mis brazos rodean la toalla, atrapándola contra mi cuerpo. Mi camisa mojada se pega al pecho, empapándome la piel, pero no me importa.

Ella apoya la frente en mi pecho. Está agotada. La bajada de adrenalina la está golpeando con fuerza.

—¿Por qué yo? —pregunta, con la voz amortiguada contra mi camisa—. De toda la gente de la ciudad... ¿por qué yo?

Apoyo la barbilla sobre su cabeza mojada.

—Porque eras la única que miraba de vuelta —digo.

La seco, frotándole la toalla con firmeza por los brazos y las piernas. Luego la llevo al dormitorio.

Camino hasta el vestidor —una habitación más grande que todo su apartamento— y abro un cajón. Saco un pijama de seda. Azul medianoche.

Lo dejo sobre la cama.

—Ponte esto.

Lo coge, frotando la tela entre los dedos. Mira la etiqueta. Es italiana.

Se lo pone. La parte de arriba se abotona por delante. El pantalón tiene cordón.

Se queda inmóvil al atarlo.

—Me queda bien —dice, con la voz hueca.

—Por supuesto.

Levanta la vista hacia mí, y el horror vuelve a amanecer en sus ojos.

—¿Cómo? ¿Cómo sabes mi talla? Nunca se lo he dicho a nadie... compro todo de segunda mano...

—Tengo tu historial médico —digo, desabrochándome los puños mojados—. Sé tu altura, tu peso, tu grupo sanguíneo. Sé que eres alérgica a la penicilina. Sé que te rompiste la muñeca izquierda a los siete años al caerte de un columpio.

Camino hacia ella, haciéndola retroceder hasta que sus piernas chocan con el borde del colchón.

—Sé que prefieres tampones a compresas, pero compras la marca genérica barata que gotea. Te he comprado tampones de algodón orgánico. Están en el armario del baño.

Se le va el color de la cara. Parece que vaya a vomitar.

—Eso es... eso es enfermizo —susurra—. Eres un monstruo.

—Soy minucioso —la corrijo.

La empujo suavemente por los hombros. Se desploma sobre la cama, demasiado débil para resistirse.

Le subo el edredón y la arropo. La estoy arropando como a una niña, después de secuestrarla y desnudarla. La dicotomía alimenta la oscuridad de mi alma.

—Duerme, Ivy —digo—. Mañana tienes un gran día.

—¿Qué pasa mañana? —pregunta, aferrándose al edredón hasta la barbilla.

—Mañana estableceremos las reglas.

Camino hacia la puerta.

—¿Silas?

Me detengo, con la mano en el picaporte. Miro atrás. Parece diminuta en la cama enorme, engullida por la seda negra.

—¿La puerta está cerrada con llave? —pregunta.

Miro el teclado de la pared. La luz roja parpadea.

—Desde fuera —digo—. No puedes salir, Ivy. Los ascensores están codificados con mis huellas. Las escaleras tienen alarma. Las ventanas son de cristal reforzado.

—Entonces soy una prisionera.

—Eres una invitada a la que no se le permite marcharse —digo—. Acostúmbrate a la vista, pajarita. Esta es tu jaula ahora.

Apago las luces, sumiendo la habitación en la oscuridad, salvo por las luces de la ciudad centelleando al otro lado de los muros de cristal.

—Buenas noches.

Cierro la puerta. El cierre magnético se activa con un golpe pesado.

Permanezco un momento en el pasillo, escuchando. Espero el grito. Espero el llanto.

Pero solo hay silencio.

No está llorando. Se está adaptando.

Sonrío, tocando la mancha húmeda de mi camisa donde su rostro se había apoyado contra mi corazón.

Buena chica.