CAPÍTULO 2

EL DIABLO EN EL BANCO DE LA IGLESIA

PUNTO DE VISTA: SILAS

La llama de mi mechero parpadea, una bailarina diminuta e inquieta reflejada en el cristal oscuro de la ventanilla. Cierro la tapa de golpe, sofocando el fuego, y vuelvo a abrirla.

El chasquido metálico del mechero. Un fogonazo breve. Oscuridad.

Es un ritmo que coincide con el golpe lento y pesado de mi corazón.

En el cuarto piso, la luz del apartamento 4B se apaga.

Una sonrisa sombría y satisfecha me tira de la comisura de la boca.

No se lo ha quitado. Lo habría visto. Tengo ojos en todas partes, pero ahora mismo no necesito cámaras para saber qué estaba haciendo Ivy Ross.

Podía sentirlo. Podía sentir el instante en que se rindió al peso de los diamantes en su garganta.

Podía sentir el cambio en el aire cuando se tocó, llamando al fantasma de la habitación.

Tuya, susurró.

Lo oí. No con los oídos —estoy cuatro pisos más abajo, encerrado en acero reforzado y cristal antibalas—, pero lo oí en la sangre. Rugió por mis venas como un himno oscuro y posesivo.

Ella cree que está asustada. Cree que está confundida. Pero la verdad es más sencilla, más fea. Ivy es igual que yo. Anhela la jaula. Solo necesitaba que alguien construyera una lo bastante bonita para ella.

El móvil vibra en el bolsillo interior de mi americana. Lo ignoro. Aún no estoy listo para irme. Quiero saborear esta sensación: saber que, por primera vez en los seis meses que llevo observándola, por fin ha reconocido mi existencia. No corrió. No gritó. Aceptó el regalo.

Aceptó el collar.

El teléfono vuelve a vibrar. Persistente. Irritante.

Lo saco, y la pantalla ilumina el interior blindado del Rolls-Royce. En la pantalla aparece el nombre: LUCA.

Deslizo el pulgar.

—Habla.

—Tenemos un problema en The Altar —la voz de Luca suena tensa, cortante. Sabe que no debe llamarme a menos que se haya derramado sangre o perdido dinero.

—Define problema —digo, con los ojos regresando a la ventana oscura de ella. La imagino acurrucada en esa cama estrecha, el colgante de la jaula descansando contra su pulso. Me pregunto si el metal ya se habrá calentado contra su piel.

—Es Marcus —dice Luca.

Mi mano se cierra alrededor del móvil, el cuero de mis guantes crujiendo.

—¿Su padre?

—Sí. Está aquí. Y no viene solo. Está con los hermanos Sokolov. Están haciendo ruido, Silas. Hablan de garantías.

La temperatura del coche parece descender diez grados. El calor posesivo que me llenaba el pecho hace un momento cristaliza en hielo. Hielo afilado, irregular, letal.

Marcus Ross. El ludópata. El alcohólico. El hombre que dilapidó la fortuna de su familia y dejó a su hija pasar hambre en un piso sin ascensor infestado de ratas mientras él perseguía la siguiente apuesta.

—No dejes que se marchen —ordeno, con la voz baja—. Mételos en la Sala Roja. Voy para allá.

—Entendido.

Cuelgo y tiro el móvil al asiento del copiloto.

Miro una última vez hacia su ventana. Duerme bien, pajarita, pienso. Porque mañana tu mundo arderá.

Metiendo la marcha, el motor ronronea como una bestia contenida y me alejo del bordillo.

The Altar no es una iglesia, aunque mucha gente viene aquí a rezar.

Es un club subterráneo exclusivo en el Meatpacking District, un lugar donde la élite de la ciudad acude a entregarse a los pecados que finge condenar a la luz del día. Pesados cortinajes de terciopelo, lámparas de araña tenues y música que palpita como un dolor de cabeza. Es mi reino. Mi santuario.

Paso de largo junto a la seguridad de la entrada trasera. Los guardias asienten y apartan la mirada con respeto. Saben en qué estado de ánimo estoy. Pueden oler la violencia en mí.

No me detengo en la barra. No me paro a saludar a los políticos que esnifan rayas sobre los pechos de prostitutas en los reservados VIP. Me dirijo directo al ascensor que exige un escáner biométrico.

Abajo.

El nivel del sótano está insonorizado. El aire aquí es distinto: estéril, con olor a lejía y cobre. Aquí es donde ocurre el negocio de verdad. Aquí es donde se saldan las deudas.

Luca me espera ante la pesada puerta de acero de la Sala 3. Es mi segundo al mando, un hombre que parece sacado de un catálogo de moda pero mata con la eficiencia de una máquina. Me entrega una toalla.

—Están dentro —dice—. Marcus está llorando. Los rusos están... impacientes.

—¿Lo han tocado?

—No. Los mantuvimos separados. Pero, Silas... tienes que oír lo que están ofreciendo.

Tomo la toalla, aunque tengo las manos limpias. Costumbre.

—Ábrela.

Luca empuja la puerta.

La habitación es de un blanco descarnado. Suelo de baldosas, un desagüe en el centro, una única mesa metálica. Marcus Ross está atado con bridas a una silla a la izquierda. Parece un despojo: sudoroso, temblando, con el traje caro manchado de vómito.

A la derecha, apoyados contra la pared, hay dos hombres. Los Sokolov. Alexei y Dmitri. Matones de bajo nivel de la Bratva rusa. Son grandes, ruidosos y estúpidos. Una combinación peligrosa.

—Vane —gruñe Alexei, separándose de la pared—. Ya era hora, joder. Estábamos a punto de empezar a arrancarle trozos a este cerdo.

Lo ignoro. Camino hasta la mesa metálica y me quito despacio los guantes de cuero, dedo por dedo. Los dejo cuidadosamente junto a la bandeja de instrumental quirúrgico.

—Caballeros —digo, con una voz suave, desprovista de emoción—. Estáis en mi casa. Aquí no decidís vosotros el horario.

Vuelvo la mirada hacia Marcus.

Se encoge como si lo hubiera golpeado.

—Silas... señor Vane. Por favor. Se lo dije. Les dije que usted respondería por mí. Les dije que somos socios.

—¿Socios? —levanto una ceja—. No sabía que prestarte cincuenta mil hace seis meses nos convirtiera en socios, Marcus. Pensé que te convertía en deudor.

—¡Tengo el dinero! —balbucea Marcus, mirando de mí a los rusos—. Bueno, no en efectivo. Pero tengo activos. Tengo activos.

Alexei se ríe, un ladrido áspero.

—Tiene una mierda. Eso tiene. Nos debe doscientos mil, Vane. Y pretende pagarnos con promesas.

—No son promesas —chilla Marcus—. Carne. Les dije que tengo... tengo una hija.

La habitación se queda en silencio.

No es un silencio pacífico. Es ese silencio sellado al vacío, sin aliento, que sucede justo antes de una explosión.

Dejo de moverme. La mano me queda suspendida sobre un bisturí en la bandeja.

—Repite eso —digo.

Marcus traga saliva con dificultad, el sudor goteándole de la nariz. Cree que ve una salida. Cree que está negociando.

—Ivy. Es... es preciosa. Veintidós. Virgen, que yo sepa. Limpia. Lista. Estudia en Parsons. Vale mucho más que doscientos mil. Podéis... podéis llevárosla. Adiestrarla. Venderla. Lo que sea.

Mira a los rusos, desesperado.

—Es mercancía de primera. La mantuve lejos de todo esto. Es pura.

Pura.

La palabra queda suspendida en el aire, contaminada por la mugre de su boca.

La está vendiendo.

A mi Ivy. La chica que susurra a los fantasmas en la oscuridad. La chica cuyo reflejo he marcado. La está entregando como si fuera un coche usado para saldar una deuda de juego con dos rusos carroñeros.

Una neblina roja se cuela en mi visión periférica, parecida a lo que ocurrió en el confesionario, pero esta es más fría. Más concentrada.

—Estás ofreciendo a tu hija —aclaro, tomando el bisturí. La luz se refleja en el acero quirúrgico— para saldar tu deuda con la Bratva.

—¡Sí! —Marcus asiente frenético—. Alexei dijo que la aceptarían. Es un trato justo, ¿verdad? Una vida por una vida.

Me vuelvo hacia Alexei.

—¿Es cierto? ¿La aceptarías?

Alexei se encoge de hombros, sonriendo con suficiencia.

—¿Por qué no? Una americana guapa. Podríamos divertirnos con ella unas semanas, domarla, y luego enviarla a las casas de Dubái. Recuperaríamos el dinero en un mes.

Domarla.

Enviarla.

Dubái.

Asiento despacio.

—Ya veo.

Me muevo tan deprisa que ni siquiera parece un movimiento.

Doy un paso adelante y le clavo el bisturí a Alexei en el ojo.

Grita, un sonido gutural y húmedo que rebota en las paredes alicatadas. No lo suelto. Giro el mango, seccionando el nervio óptico, empujando más hondo, hacia la masa cerebral. Cae de rodillas, convulsionando, con las manos arañándose la cara.

Dmitri ruge y lleva la mano a la cintura, pero Luca es más rápido. Dos disparos retumban, el fuego silenciado, agudo y mortal en el espacio cerrado.

Dmitri cae, con un agujero en la frente y otro en la garganta.

Alexei deja de agitarse. Se desploma en el suelo, muerto, con el bisturí sobresaliéndole de la cuenca como una antena grotesca.

La habitación vuelve a quedar en silencio, salvo por el pitido en mis oídos y los sollozos hiperventilados de Marcus.

Saco un pañuelo del bolsillo y me limpio una mota de sangre de la mejilla. Miro los cuerpos. Es un desastre. Odio los desastres.

—Luca —digo con calma—. Limpia esto. Eliminación habitual.

—Hecho —responde Luca, guardando el arma. Ni siquiera parpadea. Conoce las reglas. Nadie toca lo que es mío. Nadie piensa siquiera en tocar lo que es mío.

Me vuelvo hacia Marcus.

Está paralizado de terror. Mira el cuerpo de Alexei, luego a mí. Ha comprendido, demasiado tarde, que cometió un error de cálculo fatal.

Camino hasta él. Lo agarro por las solapas del traje arruinado y arrastro la silla más cerca, hasta que nuestras rodillas se tocan. Puedo oler el hedor agrio de su miedo.

—Pareces confundido, Marcus —digo suavemente.

—P-por favor —tartamudea—. No sabía... no sabía que la quería.

—No la quiero —lo corrijo—. La poseo.

Saco el móvil del bolsillo y abro la aplicación que instalé hace tres meses. La imagen se carga al instante.

Es una vista nocturna del apartamento de Ivy. La cámara está oculta en el detector de humo.

Ella duerme ahora. Está acurrucada de lado, una mano metida bajo la mejilla, la otra aferrada a la manta. La gargantilla de diamantes sigue alrededor de su cuello, brillando en la grabación granulada en blanco y negro.

Giro la pantalla para que Marcus pueda verla.

—Mírala —ordeno.

Él mira, con los ojos agrandándose.

—¿Es...?

—Está durmiendo —digo—. Cree que está a salvo. Cree que el mundo solo es frío, no malvado. No sabe que su propio padre intentó venderla a una manada de lobos.

Vuelvo a apartar el teléfono.

—Debías doscientos mil a los Sokolov —digo—. O las debías. Ahora están muertos. Así que, ¿quién posee esa deuda ahora, Marcus?

—Usted —susurra—. Se la debo a usted.

—Exacto. Y como no tienes dinero ni activos... —me inclino hacia él, bajando la voz hasta que suena como una oración— acepto tu oferta.

Marcus parpadea.

—¿Qué?

—Ivy —digo—. Acepto a Ivy como pago. En su totalidad.

—¿Va... va a llevársela?

—Voy a adquirirla. La deuda queda saldada. Tú sales vivo de aquí. No vuelves a hablar con ella. No vuelves a buscarla. Desapareces, Marcus. Si vuelvo a verte a menos de dieciséis kilómetros de ella, te arrancaré la piel mientras sigas consciente. ¿Lo entiendes?

—Sí —solloza—. Sí, Dios, sí. Llévesela. Solo déjeme ir.

—Bien.

Me incorporo y le hago una señal a Luca.

—Córtale las bridas. Sácalo por atrás.

—¿Y la chica? —pregunta Luca, echando un vistazo a los rusos muertos—. La Bratva vendrá a buscar a estos dos. Si saben que Marcus ofreció a la chica...

—No encontrarán a Marcus —digo—. Y no encontrarán a la chica.

Vuelvo a mirar la pantalla del móvil. Ivy se mueve dormida, murmurando algo que no alcanzo a oír. Parece tan tranquila. Tan vulnerable.

No puedo dejarla allí. Ya no.

El cierre que puse en su ventana mantendrá fuera a los ladrones comunes, pero no mantendrá fuera a la mafia rusa cuando se den cuenta de que sus hombres han desaparecido. Rastrearán la última ubicación conocida. Encontrarán el rastro de Marcus. La encontrarán a ella.

No puedo seguir observando desde las sombras. El juego ha cambiado.

Amplío la imagen de su rostro con dos dedos.

—Prepara el coche —le digo a Luca—. Y que tengan lista la suite de invitados del ático.

—¿Vas a traerla esta noche?

—Voy a llevarla a casa —lo corrijo.

Camino hacia la puerta, pasando por encima del cadáver de Alexei sin mirarlo dos veces. La sangre en mis zapatos es una molestia, pero es un precio pequeño.

He terminado de ser un fantasma.

Esta noche, el monstruo sale de debajo de la cama.

Y se lleva a la chica con él.