CAPÍTULO VEINTISÉIS

ESA TARDE TROY atravesó las puertas de persiana del café.

El comedor, bañado por el sol, estaba vacío, salvo por Arthur, que garabateaba en su reservado de siempre. La máquina de espresso siseaba suavemente tras el mostrador.

Mia estaba en el otro extremo del mostrador, frotando con un paño húmedo una sección de acero inoxidable ya reluciente. No levantó la vista cuando se abrieron las puertas ni dio señales de haberlo notado.

Él no se acercó al mostrador ni intentó disculparse.

En cambio, se dirigió al reservado del fondo que solía ocupar.

Se dejó caer en el asiento de cuero sin mirarla. Abrió la cremallera de la bolsa, sacó el portátil y se parapetó tras la pantalla.

Se puso los auriculares con cancelación de ruido y se ajustó las almohadillas sobre las orejas.

No levantó la vista.

Al otro lado de la sala, Mia siguió frotando el mostrador.

El movimiento repetitivo no le proporcionaba ningún consuelo. Sentía su presencia en el reservado como una opresión en el ambiente.

Esperó a que él volviera al mostrador, a que le diera una explicación mejor, a que discutiera con ella. Quería que le demostrara que sus inseguridades no tenían fundamento.

En cambio, el chasquido seco del portátil al abrirse resonó por todo el café en silencio.

Dejó de frotar.

Giró lentamente la cabeza y miró más allá de la vitrina de los pasteles hacia el reservado del fondo.

Troy estaba encorvado sobre el ordenador. Llevaba puestos los auriculares, aislado del mundo. Su rostro parecía severo, concentrado en la pantalla luminosa. Tenía exactamente el mismo aspecto que el turista distante y robótico que había entrado en su café por primera vez hacía tres semanas.

La breve y hermosa vulnerabilidad que había mostrado en el muelle se había esfumado.

Una lágrima ardiente le resbaló por la mejilla. Se la limpió con el dorso de la mano cubierta de harina y dejó una mancha blanca sobre la piel enrojecida.

Se dio la vuelta y le dio la espalda al comedor.

Con paso decidido, regresó a la cocina; las puertas de madera oscilaron tras ella. Agarró un batidor de metal, llenó un cuenco con nata y batió furiosamente hasta que le dolió el brazo.

La tarde se arrastró en una lenta agonía de proximidad forzada.

Sobre el suelo de madera, la luz dorada del sol se deslizaba y se extendía lentamente en largas sombras.

El sonido rítmico y enloquecedor de su tecleo atravesaba el murmullo del café y mantenía a Mia en un estado de dolorosa alerta.

Cada vez que él se removía en el cuero crujiente del reservado, el pulso le martilleaba en la garganta.

Troy trabajó sin descanso en el reservado, dando sorbos a la misma taza de café frío.

Mia se ocupó de la cocina con energía fingida.

Horneó tres tandas extra de tartas de lima para la multitud de la regata y reorganizó la cámara frigorífica.

Cuando el capitán Silas entró a por su pastel de la tarde, charló con él y proyectó la risa lo bastante alto como para que llegara al reservado del fondo.

Quería que él levantara la vista.

Él nunca levantó la cabeza.

El sol se hundió lentamente bajo el horizonte y sumergió el puerto deportivo en un profundo crepúsculo.

El café por fin se vació. Arthur recogió su cuaderno y se marchó.

Los camiones diésel de la cuadrilla de construcción por fin se alejaron con un rugido y dejaron los terrenos del complejo en relativa paz.

Troy se quitó los auriculares y se los dejó colgados del cuello. Luego cerró el portátil de golpe. Se levantó del reservado y se colgó la pesada bolsa al hombro.

Mia, que limpiaba la máquina de espresso por décima vez ese día, no lo miró.

Pasó junto al mostrador; sus zapatos resonaban con fuerza sobre el suelo de madera. Luego empujó las puertas y salió al aire cálido y húmedo de la costa.

No se despidió.

Mia dejó de limpiar la máquina en cuanto tintineó la campana de latón de la puerta.

Se quedó mirando la puerta cerrada.

A la mañana siguiente, el café rebosaba de una intensidad aún más caótica.

La Regata de Verano había comenzado.

Propietarios adinerados de veleros con polos impecables, turistas quemados por el sol que cargaban bolsas de playa y organizadores frenéticos que exigían docenas de cafés para llevar abarrotaban el pequeño comedor. El ruido era ensordecedor.

Mia se movía tras el mostrador como una exhalación. El agotamiento de una noche en vela le pesaba en el cuerpo, pero la avalancha de clientes exigía toda su concentración.

Preparó espressos, sirvió grandes magdalenas de arándanos y dirigió a sus dos ayudantes adolescentes con órdenes tajantes. La cola salía por la puerta principal y bajaba por los escalones de madera del porche.

Un hombre de cara enrojecida con un impecable blazer del club náutico dejó escapar un suspiro fuerte y teatral e intentó saltarse la cola de turistas. Se acercó al mostrador de recogida y golpeó con fuerza la tarjeta de crédito platino contra la pantalla del móvil.

—Disculpe, voy a necesitar tres cafés con leche fríos y una docena de cruasanes de forma urgente para mi tripulación.

—Tengo su pedido aquí mismo, señor —respondió Mia, forzando la sonrisa de atención al cliente—. Será solo un momento.

Se giró hacia la máquina de espresso; le temblaban ligeramente las manos por el exceso de cafeína y el estrés aplastante.

Las pesadas puertas batientes de la cocina se abrieron de golpe.

Sarah irrumpió en el caótico comedor con un portapapeles en la mano y aspecto agobiado. Llevaba un chaleco naranja de alta visibilidad sobre la camiseta de la tienda de aparejos.

—¡Mia, lo siento muchísimo, pero tengo una emergencia!

—gritó Sarah por encima del ruido de la multitud, con cara de pánico—.

El comité de la carrera se olvidó de dar de comer a las tripulaciones de los barcos de seguridad, y amenazan con marcharse.

¿Tienes algo ya preparado o magdalenas del día anterior que puedas darme?

¡Necesito lo que sea en los próximos diez minutos para evitar un motín en el muelle C!

—¡Cogeré lo que quede en la cámara, Sarah! —gritó Mia mientras espumaba una jarra de leche—. ¡Pero me estoy ahogando aquí!

La campana de latón de la puerta tintineó con fuerza, ahogada por el rugido de la multitud.

Troy entró en el café.

Llevaba los pantalones a medida y una camisa de lino blanco impecable, de nuevo con la bolsa del portátil colgada al hombro. Parecía agotado, con ojeras oscuras bajo los ojos.

Mia levantó la vista de la máquina de espresso.

Sus ojos oscuros se clavaron en los de él a través de la sala abarrotada.

El rugido ensordecedor de la multitud de la regata se desvaneció hasta convertirse en un zumbido sordo y distante.

Las manos de Mia se quedaron suspendidas en el aire sobre la leche humeante; el corazón le dio un vuelco doloroso contra las costillas mientras observaba los círculos oscuros y amoratados bajo los ojos de él.

El silencio pesado y agonizante que se extendía entre ellos hablaba mucho más alto que el caos de la sala y anclaba su conexión destrozada en la cruda realidad de la avalancha matutina.