CAPÍTULO ONCE

EN LOS DÍAS SIGUIENTES, el Morning Catch Café encontró un nuevo ritmo.

Al otro lado de los amplios ventanales, Lauren se afanaba en deshacer todo lo que habían hecho, rellenando zanjas y esparciendo cubos de conchas trituradas.

Dentro del comedor, se había instalado una nueva presencia.

Troy ocupaba el reservado curvo del rincón del fondo cada mañana.

Llegaba a las siete en punto y se deslizaba en el asiento junto al espacio de trabajo habitual de Arthur.

Al principio, Mia supuso que la proximidad entre el tenso director de proyectos y el excéntrico novelista de ritmo pausado provocaría algún conflicto.

En cambio, entre los dos hombres floreció una amistad extraña y muy entretenida.

Mia estaba detrás de la vitrina de cristal, limpiando una capa de azúcar glas del mostrador. Se detuvo, apoyó las manos sobre el metal frío y observó los reservados del rincón.

—No tienes una cadena de suministro fiable —afirmó Troy, con los ojos fijos en la pantalla de su portátil mientras sus dedos repiqueteaban a ritmo rápido y entrecortado.

Llevaba una camisa de lino blanco con las mangas remangadas hasta los antebrazos, lo que le confería un aire de autoridad—.

No puedes mover un enorme ejército de guerreros élficos a través de una tundra helada sin establecer una fuente de alimentos.

Morirán de hambre antes de llegar a la guarida del dragón.

Arthur lo miró por encima de sus gafas de montura metálica, con un lápiz en la mano como si fuera un arma. Golpeteó la goma contra su cuaderno.

—Tienen magia, Troy —replicó Arthur, con la voz retumbando por encima de la charla matutina del comedor—. Si tienes pan encantado, no necesitas una cadena de suministro.

—El pan encantado también necesita harina —respondió Troy sin perder el ritmo en el teclado.

Una sonrisa genuinamente divertida asomó en la comisura de su boca—.

Crea un proveedor de trigo. Te sugiero que introduzcas un gremio de especialistas agrícolas mágicos en el capítulo cuatro.

De lo contrario, tu asedio se desmorona en el Acto Tres.

Arthur gruñó mientras garabateaba furiosamente en su cuaderno.

—Arruinas el romanticismo de la ficción con tu obsesión por la eficiencia. Detesto la lógica.

—La lógica tapa agujeros argumentales —respondió Troy con suavidad.

Mia sacudió la cabeza y dejó escapar una risa suave. Cogió una taza de cerámica gruesa, preparó un café doble de tueste cubano oscuro y añadió un chorrito de nata fría, como le gustaba a Troy.

Salió de detrás del mostrador y atravesó la sala abarrotada con gracia practicada, esquivó a un pescador y pasó junto a una mesa de turistas quemados por el sol que trazaban su ruta de esnórquel.

Luego deslizó la taza caliente sobre la mesa desgastada, junto al ratón de Troy.

—Cafeína para el director de proyectos —anunció Mia con un tono juguetón y melodioso—. Y según nuestro acuerdo, sin cargo.

Troy dejó de teclear. Apartó la mirada de la compleja hoja de cálculo que brillaba en su monitor y la miró. El enfoque agudo y analítico de sus ojos oscuros se derritió al instante, sustituido por una suavidad cálida y cautivadora que le cortó la respiración.

—Me mimas, Mia —dijo Troy, bajando la voz a un tono grave y retumbante destinado solo para ella. Rodeó la taza con la mano y sus dedos rozaron ligeramente los de ella. El breve contacto la hizo olvidar el ruidoso comedor a su alrededor, y su agarre en la gruesa taza flaqueó ligeramente.

—Estoy convencido de que sufriré un síndrome de abstinencia de cafeína terrible cuando me vaya de aquí —continuó Troy.

—El mundo funciona a base de café —bromeó Mia, mientras intentaba desesperadamente ignorar el repentino latido acelerado de su corazón. Dio un pequeño paso atrás para poner una distancia más segura entre su delantal y la mesa de él—. Encontrarás fácilmente un sustituto para mi tueste oscuro.

—Lo dudo mucho —replicó Troy mientras daba un sorbo lento. Mantuvo los ojos fijos en los de ella—. El café de cualquier otro sitio carece de tu carácter especial. Sabe... aburrido.

—Creo que lo que te gusta es la humedad extra de aquí abajo —argumentó Mia con tono juguetón, y le dedicó una sonrisa radiante y desdeñosa antes de darse la vuelta—. Bebe tu café, Troy. El ejército élfico necesita tu ayuda logística.

Caminó rápidamente de vuelta a la seguridad de su cocina, con las zapatillas chirriando ligeramente contra el suelo de madera.

Empujó las puertas batientes de lamas y dejó que la pesada madera se cerrara con un clic detrás de ella.

En cuanto cruzó el umbral hacia la zona de preparación, soltó una exhalación larga y entrecortada.

Apoyó las manos contra el acero inoxidable frío de la mesa de preparación y cerró los ojos con fuerza.

Necesitaba dejar de coquetear con él y construir un muro alrededor de su corazón. Antes de que fuera demasiado tarde.

Cada mañana, Troy desmoronaba sus defensas: recordaba los nombres de sus clientes habituales y le hacía cumplidos sobre su repostería. Era una fuente constante de energía tranquila que equilibraba el caótico y creativo ambiente de su cocina. Era todo lo que ella encontraba atractivo en un hombre.

Y representaba una amenaza aterradora para su estabilidad.

Mia abrió los ojos y dirigió la atención a un gran cuenco de masa de pan que descansaba sobre el mostrador. Golpeó la masa con un puñetazo seco y usó la acción para canalizar su creciente ansiedad.

Necesitaba un baño de realidad para proteger su corazón.

Cogió un pesado rodillo de madera y atacó la masa con feroz determinación. A través de las lamas de las puertas batientes, tenía una vista clara y despejada de su reservado del rincón. Lo observó durante los siguientes treinta minutos en busca de razones para alejarlo.

No tuvo que esperar mucho.

Hacia las nueve, el teléfono de Troy vibró sobre la mesa de madera. Miró la pantalla y toda su postura se transformó. El turista relajado y encantador se desvaneció.

Metió la mano en su bolsa, sacó unos auriculares inalámbricos y se los colocó. Se irguió en el asiento y sus hombros se cuadraron en una línea rígida y defensiva. Su rostro se endureció; la sonrisa cálida fue sustituida por una máscara fría y calculadora de autoridad corporativa.

Mia lo observó hablar al micrófono. No podía oír las palabras por encima del siseo de su máquina de espresso, pero su lenguaje corporal lo decía todo.

Cortó el aire con la mano en un gesto agudo y decisivo, golpeó con el dedo la pantalla de su portátil.

Dominaba a quien estuviera al otro lado de la línea y emitía órdenes sin piedad.

Él vivía entre hojas de cálculo. Ella vivía entre cajas de recetas escritas a mano y manchadas de harina.

Él navegaba por corporaciones multimillonarias.

Ella navegaba por el delicado temperamento del chocolate negro y los estados de ánimo caprichosos de los capitanes de barcos locales.

Él vestía lino hecho a medida y necesitaba auriculares con cancelación de ruido para sobrevivir al mundo real.

Ella vestía delantales vaqueros desteñidos y prosperaba en el caos ruidoso y desordenado de una cocina.

Y lo más importante: él tenía un billete de vuelta.

Lo había dejado claro varias veces. Viajaba constantemente. En cuanto su proyecto terminara, o en el momento en que Banyan Bay perdiera su encanto pintoresco, metería ese portátil en su costoso maletín de cuero y cogería un vuelo.

Mientras que ella estaba anclada a Banyan Bay. Necesitaba raíces profundas, estabilidad y permanencia absoluta. Enamorarse de un nómada solo garantizaba un corazón destrozado y una cocina solitaria.

La puerta trasera de la cafetería se abrió de golpe y sacó a Mia de su espiral defensiva.

Eden irrumpió en la cocina cargada con la energía frenética de la habitual crisis técnica inminente. Llevaba unas gafas de sol oscuras sobre la cabeza y una camiseta desteñida con un chiste sarcástico sobre programación.

—Necesito azúcar —anunció Eden con voz monótona, sin rastro de cortesía.

Pasó junto a Mia directo hacia la rejilla donde se enfriaba una tanda fresca de pastelitos de guayaba.

Cogió uno y le dio un buen mordisco. Copos de hojaldre le nevaron sobre la camiseta—.

La actualización del nuevo sistema de reservas online se lanza en cuatro días, y amenaza con borrar todas las reservas de verano de nuestros huéspedes habituales.

Mia se limpió las manos cubiertas de harina en un paño.

—Lo resolverás, Eden. Siempre lo resuelves.

Eden masticó rápidamente y se tragó el pastelito. Apoyó la cadera contra el borde de la mesa de preparación mientras su mirada analítica se desviaba hacia las puertas de listones que las separaban del comedor. Se fijó en el reservado del rincón.

—El tipo corporativo sigue aquí —observó Eden, cruzando los brazos sobre el pecho—. Prácticamente vive en ese reservado. ¿Ya paga alquiler?

—Tiene café gratis mientras esté aquí —respondió Mia en tono ligero y despreocupado. Cogió la rasqueta y cortó la masa en secciones perfectamente uniformes—. Hizo un milagro con la crisis de jardinería de Claire. El nuevo patio ha quedado increíble. Simplemente estoy cumpliendo mi parte del trato.

Eden entrecerró los ojos mientras estudiaba la postura rígida de su hermana y la fuerza con que cortaba la masa.

—Cortas ese pan como si te hubiera insultado —señaló Eden secamente—. Y miras a través de esas puertas cada cuarenta y cinco segundos.

A Mia le ardieron las mejillas. Se apartó un mechón suelto de pelo oscuro de los ojos.

—Superviso todo el comedor, Eden. Es mi trabajo.

—Claro —dijo Eden arrastrando las palabras, mientras una sonrisa cómplice se extendía por su rostro—.

Supervisas el comedor. Eso explica por qué le preparaste un macchiato antes de que siquiera lo pidiera.

Me gano la vida construyendo algoritmos, Mia.

Reconozco un patrón obvio cuando lo veo.

Te gusta el tipo de las hojas de cálculo.