Capítulo 25 #2

—No una mentira. Una verdad a medias. —Ela se acercó más, lo suficiente para ver las finas líneas alrededor de sus ojos, el gris en sus sienes—.

Tus teólogos enseñan que vincularse corrompe las corrientes.

No están completamente equivocados —la corriente de Vínculo sí extrae del Aliento y la Marea.

Lo que no entienden es que también las sostiene.

Las tres corrientes están interconectadas.

No puedes destruir una sin dañar las otras.

—Y tu Imperio enseña que nuestra manipulación de Marea está drenando el mundo. ¿Ellos también tienen parcialmente razón?

—Sí. El uso pesado de Marea durante la guerra acelera el deterioro.

También lo hace el uso pesado de Aliento.

También lo hace la violencia misma. —Encontró sus ojos—.

Ambos bandos han estado culpándose mutuamente por el daño que están causando juntos.

La guerra es una herida que ambos ejércitos están reabriendo cada día, y ninguno puede parar sin ser destruido por el otro.

—Un análisis conveniente. Uno que te absuelve de responsabilidad mientras demanda que comparta la culpa.

—No absuelve a nadie. Implica a todos. —La voz de Ela se endureció—.

He matado soldados de la Teocracia. He visto morir a mis compañeros de escuadrón y sentido satisfacción cuando llevamos enemigos con nosotros.

He sido parte del mismo ciclo de violencia que tú —y he visto lo que ese ciclo le está haciendo al mundo.

—¿Entonces por qué estás aquí? ¿Por qué no simplemente dejas de luchar tú misma?

—Porque no puedo parar sola. Tú tampoco. Si el Imperio depone las armas unilateralmente, la Teocracia gana. Si la Teocracia deja de luchar, el Imperio gana. La única salida es si ambos lados paran juntos —y para que eso pase, alguien tiene que estar dispuesto a extenderse a través de la división.

—Y crees que ese alguien eres tú.

—Creo que ese alguien tiene que ser alguien. Y no veo a nadie más ofreciéndose.

El silencio se extendió entre ellos. El sol de la tarde proyectaba largas sombras a través de las paredes rotas del templo, pintando patrones en la piedra antigua.

—He visto la Marea deshilachándose durante años —dijo Blackthorne finalmente.

Su voz era diferente ahora —más callada, más cansada—.

Pensé que era prueba de que los vínculos de tu Imperio eran corruptos.

Cada zona muerta, cada reservorio agotado, cada lugar donde las corrientes corrían delgadas —lo vi como evidencia de que teníamos razones para luchar.

—¿Y ahora?

—Ahora me estás diciendo que estaba equivocado. Que el luchar mismo estaba empeorando las cosas. Que cada batalla que gané, cada dragón que maté, cada vínculo que corté —estaba alimentando la destrucción que pensaba que estaba deteniendo.

—Sí.

Se giró alejándose de ella, enfrentando el altar roto en el corazón del templo. Sus hombros estaban rígidos, sus manos apretadas a los costados.

—Tuve una esposa —dijo—. Dos hijos. Una granja en las provincias orientales.

Ersa, Lily, Carlo. —Dijo los nombres como oraciones, como heridas—.

Hace catorce años, una incursión de dragones imperiales vino a nuestra aldea.

Se suponía que debían golpear infraestructura militar.

En cambio, golpearon el festival de la cosecha.

Ciento cuarenta y siete muertos. Incluyendo mi familia.

—Lo sé.

Se giró de vuelta, algo destellando en sus ojos.

—¿Lo sabes?

—Inteligencia imperial compiló un informe. Después de Cenizal, quería entender quién había matado a mi mentor. Lo que encontré fue… —Vaciló—. Encontré a un hombre al que le quitaron todo. Que se convirtió en un arma porque la guerra no le dio nada más que ser.

—Un retrato simpático.

—Uno preciso. —Ela se acercó aún más, lo suficientemente cerca ahora como para que ella pudiera golpearlo —o él pudiera golpearla—.

No empezaste como un monstruo. Te convertiste en uno porque el mundo era monstruoso y contraatacar era lo único que tenía sentido.

Entiendo eso. Lo he sentido. El deseo de hacer que alguien —cualquiera— pague por lo que has perdido.

—¿Y?

—Y me he dado cuenta de que no funciona. Ninguna cantidad de venganza devuelve a los muertos. Ninguna cantidad de matar llena el vacío. Lo único que detiene el dolor es detener la causa del dolor —y la causa no es la gente al otro lado de la línea. Es la línea misma. Es la guerra.

Blackthorne estudió su rostro durante un largo momento. Lo que sea que estuviera buscando, ella no podía decir si lo encontró.

—En Cenizal —dijo lentamente—, después de que Frostfall cayó. Tenía a tus fuerzas atrapadas. Podría haber destruido lo que quedaba de tu ala sin dificultad.

—Pero no lo hiciste.

—No. Los dejé escapar. —Su mandíbula se tensó—. Me dije a mí mismo que era táctico —que los supervivientes cargando historias de derrota dañarían la moral más que los cuerpos. Pero esa no era la verdadera razón.

—¿Cuál era la verdadera razón?

—No lo sé. —La admisión pareció costarle algo—. Te vi tratando de alcanzarlo. Vi tu rostro cuando murió. Y por un momento —solo un momento— recordé cómo se sentía perder todo. Ver a alguien que amas caer y ser incapaz de detenerlo.

Encontró sus ojos, y por primera vez, ella vio algo humano en sus profundidades.

—Quizás los dejé ir porque estaba cansado. Quizás porque vi algo en tus ojos que me recordó a quién solía ser. Quizás porque alguna pequeña parte de mí estaba esperando —rezando— que alguien, en algún lugar, encontraría una manera de acabar con esto y que no requiriera más matar.

—Y ahora alguien lo está intentando.

—Y ahora alguien lo está intentando. —Exhaló lentamente—.

Vienes a mí con evidencia de que todo lo que he creído está equivocado.

Que mi cruzada ha estado alimentando la destrucción que luchaba por prevenir.

Que el enemigo al que he dedicado mi vida a derrotar no es el Imperio en absoluto —es la guerra misma.

—Sí.

—¿Tienes alguna idea de lo que me estás pidiendo que acepte?

—Sí. —La voz de Ela se suavizó—. Te estoy pidiendo que creas que catorce años de venganza empeoraron las cosas.

Que cada vínculo que cortaste, cada dragón que mataste, cada pieza de dolor que infligiste —todo contribuyó a la catástrofe que ningún lado quería.

Esa no es una verdad fácil. No es una cómoda. Pero es la única verdad que tengo.

—¿Y si la acepto? ¿Si te creo? ¿Entonces qué?

Esta era la pregunta que había estado esperando. El momento en que todo lo que había arriesgado o daba frutos o se derrumbaba.

—Entonces trabajamos juntos —dijo—. Imperio y Teocracia, jinete de dragón y mago de batalla.

Llevamos esta evidencia a gente que podría escuchar —el Consejo de Dragones, facciones moderadas en ambos lados, cualquiera dispuesto a considerar que la paz podría ser posible.

Construimos algo desde abajo, una conversación a la vez, hasta que la presión por la paz se vuelva demasiado fuerte para que los belicistas la ignoren.

—Lo haces sonar simple.

—No es simple en absoluto. Es lo más difícil que puedo imaginar. Pero también es lo único que podría funcionar realmente.

Blackthorne estuvo callado durante un largo momento. El sol se había movido durante su conversación; las sombras ahora se extendían en direcciones diferentes, pintando nuevos patrones en la piedra antigua.

—¿Por qué yo? —preguntó finalmente—. De todos los comandantes de la Teocracia a los que podrías haberte acercado —generales, políticos, cualquiera con autoridad real— ¿por qué venir al hombre que mató a tu mentor?

Y ahí estaba. La pregunta que se había estado haciendo desde el momento en que concibió este plan desesperado.

—Porque nos dejaste ir —dijo—. Porque cuando tuviste la oportunidad de destruirnos completamente, elegiste no hacerlo. Porque miré tu rostro después de que Kaidan murió y vi cansancio en lugar de triunfo.

Tomó aire.

—¿Pero principalmente? Porque eres la única persona en tu lado que podría entender.

Has pasado catorce años destruyendo vínculos, viendo la luz apagarse en los ojos de los jinetes, creando supervivientes Marcados Huecos que cargarán ese vacío para siempre.

Sabes lo que esta guerra cuesta. Has pagado ese precio tú mismo —y has hecho que otros lo paguen también.

—Eso no parece una recomendación.

—No lo es. Es reconocimiento. —Ela sostuvo su mirada—.

Te convertiste en un monstruo porque la guerra lo demandaba.

Yo también me estoy convirtiendo en uno —puedo sentirlo sucediendo, la ira y el duelo y el deseo de venganza endureciéndose en algo que podría no recordar cómo ser humano.

Dame diez años más de lucha, y seré exactamente lo que tú eres ahora.

Un arma. Una herramienta para matar. Alguien que ha olvidado que la gente del otro lado es gente.

—¿Y crees que podemos detener eso? ¿Dar la vuelta de lo que nos hemos convertido?

—No lo sé. —La admisión fue honesta, cruda—. Pero sé que tengo que intentarlo. Y creo —espero— que en algún lugar debajo de todo lo que has hecho, todavía hay alguien que quiere intentarlo también.

Silencio. El silencio más largo todavía.

Entonces Blackthorne hizo algo inesperado. Rió.

No una risa cruel, no una amarga. Algo más cercano al asombro, o quizás agotamiento tan profundo que se había envuelto en algo parecido al humor.

—Eres o la persona más valiente que he conocido —dijo—, o la más tonta. Posiblemente ambas.

—Me lo han dicho antes.

—Me lo imagino. —Se giró de nuevo, enfrentando el altar roto—. Mi esposa creía en la paz. Ersa —solía decir que el odio era un veneno que mataba a la persona que lo sostenía más rápido que a la persona a la que estaba dirigido. Pensé que era ingenua. Pensé que su gentileza era debilidad.

—¿Y ahora?