Capítulo 17 #4

—Entonces cuéntamelo.

Thorne estuvo en silencio durante un largo momento. Cuando finalmente habló, su voz era cruda de una manera que nunca había oído de él.

—El nombre de mi hermano está en un muro como este. En Solcresta. Era el héroe de nuestra familia: todo lo que mi padre quería en un hijo. Valiente. Brillante. El jinete perfecto. —Tocó la piedra fría—. Murió hace siete años. Voló hacia una zona muerta. Su vínculo se cortó en pleno vuelo. Cayó.

El pecho de Ela se tensó.

—Los informes falsificados.

—No lo sabía. No entonces. Tenía catorce años cuando murió. Pensé que era solo mala suerte. Tragedia. —Su risa fue amarga—. Mi padre se quedó sobre su tumba y dijo: «Ahora depende de ti». Como si yo fuera una pieza de repuesto. Como si Carlo pudiera ser sustituido.

—Eso es cruel.

—No es cruel. Está roto. —Thorne se giró para enfrentarla, y ella vio al chico detrás de la máscara: joven, perdido, desesperado por entender—.

Después de que Carlo murió, algo cambió en él.

Se obsesionó con la guerra. Con ganar a cualquier costo.

Con asegurarse de que nadie más tuviera que perder lo que él perdió.

—¿Falsificando informes? ¿Haciendo que más gente muera?

—No creo que él lo vea de esa manera. Creo…

—Thorne se detuvo, luchando por articular algo doloroso—.

Creo que cree que la guerra tiene que terminar rápido.

Que la magia está muriendo, y la única esperanza es la victoria antes de que todo falle.

Y si algunas personas mueren para hacer posible esa victoria…

—Entonces son pérdidas aceptables.

—Sí. —La palabra fue apenas audible—. Encontré cartas, después de la emboscada del convoy de suministros.

Correspondencia que se suponía que no debía ver.

Ha estado acumulando recursos —artefactos mágicos, linajes de dragón, potenciadores de Aliento— para algo que llama «la batalla final».

Preparándose para un último ataque desesperado que ganará la guerra o…

—¿O qué?

—No lo sé. Pero no está robando por ganancia. —Thorne encontró sus ojos—. Está tratando de salvar el Imperio. Solo que no le importa quién muere en el proceso.

Ela pensó en las palabras de Kaidan. Sobre líderes que cargaban el peso de decisiones imposibles. Sobre la diferencia entre métodos equivocados y metas equivocadas.

—Tu padre puede creer que está salvando el Imperio.

Pero sus métodos están matando exactamente lo que está tratando de proteger.

Los informes falsificados ocultan la verdadera tasa de expansión de las zonas muertas.

La gente muere porque no conoce el peligro.

El robo de suministros debilita nuestras fuerzas, nos hace vulnerables a exactamente el tipo de ataques que Blackthorne sigue lanzando.

—Lo sé. —La voz de Thorne se quebró—. Lo sé. Pero es mi padre. No puedo…

—No puedes protegerlo. —La voz de Ela era gentil pero firme—. No de esto. No de las consecuencias que se ha ganado a través de las decisiones que tomó.

—¿Entonces qué se supone que tengo que hacer?

—Esa no es una pregunta que pueda responder por ti. —Se acercó, colocando una mano en su hombro—. Pero puedo decirte esto: no eres tu padre. Sus decisiones no tienen que ser tus decisiones. Su camino no tiene que ser tu camino.

—Fácil de decir cuando tu familia no está involucrada.

—Mi familia está muerta. Quemada en una incursión de la Teocracia cuando tenía quince años.

—Ela dejó que las palabras se asentaran—.

Sé lo que es perderlo todo. No tener nada más que la elección de quién quieres ser.

Y elegí ser alguien que protege a la gente.

Incluso de sí mismos. Incluso de la gente que aman.

Thorne estuvo en silencio durante mucho tiempo. Cuando habló, su voz sostenía algo que no había tenido antes: no calidez, no amistad, pero reconocimiento.

—No eres lo que esperaba. Cuando te vi por primera vez en las pruebas —una trabajadora de los establos que se vinculó por accidente— pensé que eras un error. Una aberración. —Hizo una pausa—. Estaba equivocado.

—¿Eso significa que vas a dejar de luchar contra mí en cada decisión de mando?

—Significa que voy a intentar ser yo mismo. No lo que mi nombre dice que debería ser. —Se enderezó, algo de la vieja rigidez volvió, pero diferente ahora, con propósito en lugar de a la defensiva—. ¿Qué necesitas de mí, Comandante de Ala?

—Necesito que me ayudes a construir un caso. Tu padre tiene recursos que nosotros no tenemos: conexiones, información, influencia. Si vamos a detenerlo sin destruir todo, necesitamos entender exactamente qué está haciendo y por qué.

—¿Y si la investigación lleva donde creo que lleva?

—Entonces lo enfrentaremos. Juntos. —Ela encontró sus ojos—. No estás solo en esto. Tienes gente que estará contigo. Si los dejas.

Algo cambió en su expresión. No confianza —todavía no. Pero la posibilidad de confianza. La primera grieta en muros que había pasado años construyendo.

—Juntos, entonces —dijo en voz baja.

Se quedaron en el muro conmemorativo, dos personas de extremos opuestos de la jerarquía del Imperio, unidos por circunstancias imposibles y el peso de conocimiento terrible.

La investigación sería peligrosa. El General Valdris era poderoso, conectado, protegido por décadas de servicio y una reputación que lo hacía casi intocable.

Pero tenían que intentarlo.

Porque la alternativa era ver la guerra consumir todo —magia, vínculos, vidas— mientras aquellos que deberían estar protegiendo el Imperio lo destrozaban desde dentro.

Juntos , dijo Ember desde el otro lado del recinto, su presencia cálida y constante en su mente. Pase lo que pase.

Pase lo que pase , acordó Ela.

El muro conmemorativo se erguía silencioso detrás de ellos, nombres tallados en piedra, testigos del costo de la guerra.

Más nombres serían añadidos.

La única pregunta era si podían detener la inundación —o ahogarse intentándolo.