Capítulo 14 #2

Las palabras quedaron en el aire, simples y devastadoras.

—Eso es… no podemos simplemente…

—Pediste respuestas. Te di una. —La voz de Abysion no contenía simpatía—. La paz es necesaria. No las pausas entre batallas que llamáis treguas. Paz real. El tipo que requiere elegir detenerse. Elegir cooperación sobre conquista.

—Pero la Teocracia cree que vincularse en sí es corrupto. Si dejamos de luchar, destruirán todo lo que…

—¿Lo harán? —La voz de Tempestia crepitó como truenos distantes—. ¿O es eso simplemente lo que os han dicho? ¿Lo que a ambos bandos les han dicho, para manteneros luchando?

Ela abrió la boca para discutir, luego se detuvo.

Pensó en el Sacerdote del Sol moribundo. Su confesión de que los propios sacerdotes de la Teocracia podían sentir la Marea debilitándose. Su admisión de que los vínculos no eran corrupción: eran conexión.

¿Y si ambos bandos estaban equivocados sobre el otro?

—Incluso si la paz es posible —dijo lentamente—, ¿cómo la conseguimos? Ochenta años de guerra. Generaciones de odio. ¿Cómo haces la paz con gente que te ha quitado todo?

La expresión de Pyraxis —si podía decirse que la cara de un dragón tenía una expresión— cambió a algo casi gentil.

—Esa —dijo— es la pregunta que no podemos responder por ti. Podemos decirte que la paz es necesaria. Podemos decirte que la magia morirá sin ella. Pero no podemos decirte cómo conseguirla. Ese conocimiento debe venir de dentro. De los corazones de los que eligen dejar de luchar.

—Eso no es una respuesta. Es un acertijo.

—Sí. —La voz de Pyraxis no contenía disculpa—. Hace veinte años, un joven jinete llamado Kaidan vino a nosotros con preguntas similares. Le dijimos que mirara la verdad ya ante sus ojos. Pasó décadas tratando de entender lo que queríamos decir.

—¿Y?

—Y la verdad permanece ante sus ojos. Ante los tuyos. La guerra debe terminar. El método debe venir de los que están dentro de ella.

Las puertas de la cámara se abrieron, y el corazón de Ela casi se detuvo.

Un grupo de humanos entró: seis de ellos, vestidos con túnicas del color del atardecer, llevando las marcas diplomáticas de la Embajada de la Teocracia. A su cabeza caminaba una mujer que Ela reconoció.

Alta Sacerdotisa Solara.

La misma mujer que había observado la ceremonia de vinculación de Ela en Windreach. Los mismos ojos marrón dorado, el mismo cabello gris hierro, la misma percepción inquietante que parecía ver directamente a través hacia la verdad.

—Ah —dijo Pyraxis—. Los otros observadores llegan. Bien.

La mano de Ela se movió instintivamente hacia su cinturón: hacia el cuchillo que no estaba allí, confiscado antes de que entrara en la cámara. A través del vínculo, la agresión de Ember se disparó, su cuerpo tensándose para el combate.

Paz , dijo. No están atacando.

Son el enemigo.

Son observadores. El Consejo los invitó.

Solara se acercó hasta que estuvo de pie frente a Ela, los dos grupos enfrentándose a través del suelo de la cámara. Su expresión era calmada, medida: la cara de una diplomática más que de una guerrera.

—La Embajada de la Teocracia ha documentado vinculaciones de dragones durante quince años —dijo Solara, su voz extendiéndose claramente en el vasto espacio—. Estamos aquí por tratado antiguo, con acceso concedido para observar y registrar.

—Estáis aquí para encontrar pruebas de que vincularse es corrupto —dijo Ela.

—Estoy aquí para encontrar la verdad. —El tono de Solara no vaciló—. Sea cual sea la forma que tome esa verdad. Si los vínculos son corruptos, nuestra documentación lo demostrará. Si no lo son… —Hizo una pausa—. Entonces nuestra teología debe adaptarse.

Pyraxis retumbó con aprobación.

—Ambos grupos serán escuchados. Ese es el propósito de esta cámara: hablar la verdad, independientemente de la facción.

—Entonces déjame hablar la verdad —dijo Solara—. Tengo quince años de evidencia documentada mostrando degradación de vínculos. Cada pareja que hemos estudiado muestra debilitamiento con el tiempo. Los vínculos más antiguos —lo que llamáis la Profundidad— están fallando más rápido.

—Eso es por la guerra —protestó Ela—. La violencia…

—Quizás. O quizás vincularse en sí pone tensión en las corrientes que nunca estaba destinada a sostenerse.

—La voz de Solara permaneció nivelada—. Hemos llegado a conclusiones diferentes, tú y yo.

Pero ambas estamos mirando la misma evidencia.

La magia está muriendo. Algo la está causando. La pregunta es qué.

Abysion se inclinó hacia adelante, sus escamas negro vacío pareciendo beber la luz de la cámara.

—Habláis de evidencia. Mostradla.

Solara asintió a uno de sus sacerdotes, que dio un paso adelante llevando un diario encuadernado en cuero.

—Quince años de mediciones. Cada prueba que observamos. Cada marca que examinamos. Densidad de hilos, coherencia de patrones, sangrado emocional: todo declinando en cada vínculo en nuestros registros.

Abrió el diario en una página marcada.

—Comandante de Ala Kaidan Frostfall. Nivel Vínculo Profundo con Icewind. Alcanzado hace doce años.

El pecho de Ela se tensó. Sabía lo que venía.

—Densidad de hilos: 47% de la línea base Pre-Colapso —leyó Solara—. Coherencia de patrón: degradándose aproximadamente 3% anualmente. Sangrado emocional: inconsistente donde debería ser perfecto.

Levantó la vista hacia el Consejo.

—Esto se alinea con nuestras observaciones. Cada vínculo que hemos documentado muestra degradación. Los vínculos Superficiales degradan lentamente. Los vínculos Profundos degradan más rápido: más poder, más tensión, consumo más rápido.

—¿Estás diciendo que los vínculos más fuertes fallan más rápido? —preguntó Ela.

—Estoy diciendo que consumen más. Extraen más de corrientes que ya están agotadas. —La voz de Solara se suavizó ligeramente—. El vínculo de Kaidan Frostfall es hermoso. En otro mundo, lo celebraría. En este mundo, es prueba de que incluso los mayores vínculos están muriendo.

—Por la guerra.

—Por algo. La guerra lo acelera, ciertamente.

Pero la debilidad subyacente puede haber estado siempre ahí.

—Solara cerró el diario—. Nuestra teología enseña que vincularse nunca estuvo destinado a existir durante conflicto.

Que la conexión entre dragón y jinete fue diseñada para la paz, para compañerismo sin violencia.

La guerra ha retorcido esa conexión en algo que nunca estaba destinado a ser.

Pyraxis se agitó.

—Ambas perspectivas sostienen fragmentos de verdad. La guerra daña las corrientes: esto es innegable. Pero las corrientes se estaban debilitando incluso antes de que el conflicto actual comenzara. Las semillas de esta decadencia fueron plantadas hace mucho tiempo.

—¿Hace cuánto? —preguntó Ela.

—Antes de la memoria humana. Antes de la guerra que vuestros ancestros comenzaron hace ochenta años.

—Los ojos antiguos de Pyraxis se volvieron distantes—.

Hubo un tiempo —lo recordamos, aunque pocos otros lo hacen— cuando las tres corrientes fluían en perfecta armonía.

Cuando los vínculos se formaban fácilmente, se sostenían fuertemente, duraban vidas sin degradación.

Cuando la Marea bendecía a todos los que la invocaban, y el Aliento ardía brillante en el pecho de cada dragón.

—¿Qué cambió?

—Violencia. No vuestra guerra: una violencia más antigua, del tiempo cuando los dragones aprendieron primero a matarse entre sí.

—Su voz bajó—. No somos inocentes, hija del vínculo.

Nuestra especie ha cometido atrocidades que rivalizan con vuestros peores generales.

Los primeros desgarros en las corrientes fueron hechos por garras de dragón, no armas humanas.

La admisión quedó en el aire, pesada con implicaciones que Ela apenas comenzaba a captar.

—¿Estás diciendo… que esto ha pasado antes?

—Ocurre siempre que la violencia se vuelve endémica.

Siempre que la muerte supera al nacimiento.

Siempre que las corrientes son extraídas para destrucción más rápido de lo que pueden reponerse.

—La mirada de Pyraxis barrió ambos grupos: Imperio y Teocracia, dragón y humano—.

Vuestra guerra no es única. Es simplemente la última en una larga línea de conflictos que han estado desangrando la magia durante milenios.

—Entonces, ¿cómo la detenemos?

—Ya os lo dijimos. Paz.

—Pero dijiste que el daño comenzó antes de nuestra guerra. Si la paz no es suficiente…

—La paz es necesaria pero no suficiente.

—La voz de Glaciem era fría, precisa—. Las corrientes deben poder sanar.

Eso requiere no solo terminar el conflicto actual, sino prevenir los futuros.

Construir estructuras que hagan la guerra menos probable.

Crear conexiones entre facciones que hagan la violencia impensable.

—Largas generaciones de cooperación —retumbó Terravon, sus primeras palabras desde que Ela entró en la cámara—. No años. No décadas. Generaciones de elegir la paz, una y otra vez, hasta que el patrón se vuelva permanente.

Ela sintió la desesperación subiendo en su pecho. Generaciones. Estaban hablando de trabajo que tomaría más que su vida. Trabajo que podría nunca completarse si la magia moría primero.

—Las zonas muertas se están expandiendo más rápido cada año —dijo—. No tenemos generaciones. Tenemos… ¿qué? ¿Años? ¿Décadas como mucho antes de que el daño se vuelva irreversible?

La voz fría de Abysion cortó a través de su pánico.

—Por eso la guerra debe terminar ahora. No en generaciones. Ahora. Cada día de lucha continuada acelera la decadencia.

—Lo sé. Pero no puedo simplemente… soy una jinete. Una persona. ¿Cómo se supone que termino una guerra de ochenta años?

—No lo harás. —Pyraxis se levantó, su forma masiva elevándose sobre todos en la cámara—.

Ninguna persona individual termina guerras.

Ninguna voz individual trae paz. Pero personas individuales pueden comenzar el proceso.

Pueden hablar la verdad cuando otros están en silencio.

Pueden alcanzar a través de las líneas que dividen y encontrar terreno común con enemigos.