Capítulo 14

El Consejo y la Embajada

Las Islas de Ceniza se alzaban del Mar Central como los huesos de dioses antiguos.

Ela había visto montañas volcánicas antes: formas distantes en el horizonte durante patrullas, picos envueltos en humo que marcaban la frontera entre el mundo conocido y los territorios más allá.

Pero nunca había volado entre ellas, nunca había sentido el calor subiendo de respiraderos que brillaban rojos incluso a la luz del día, nunca había respirado aire denso de azufre.

Las islas formaban una media luna irregular alrededor de una laguna central, sus picos alcanzaban nubes que parecían permanentemente fijas en su lugar.

Géiseres de vapor erupcionaban a intervalos aleatorios, enviando columnas de vapor blanco cientos de metros en el aire.

Ríos de roca fundida trazaban caminos brillantes por pendientes distantes, y el mar mismo parecía hervir donde se encontraba con las costas volcánicas.

La Cuna de los Dragones , dijo Ember, su voz mental pesada con algo que Ela nunca había sentido en él antes. El lugar donde nació nuestra especie. Donde los primeros dragones emergieron del fuego y tomaron el cielo.

¿Nunca has estado aquí?

Ningún dragón salvaje viene aquí sin invitación. El Consejo guarda estas islas celosamente. Sus alas se ajustaron para captar una corriente térmica que subía de un respiradero abajo. Mi linaje lleva memorias de este lugar. Ecos transmitidos a través de generaciones. Pero verlo con mis propios ojos…

No terminó. No necesitaba hacerlo. A través del vínculo, Ela sintió su asombro: y debajo de él, un temblor de miedo. El Consejo de los Dragones era antiguo. Poderoso. Y completamente impredecible.

Habían estado volando durante tres días, cruzando el Mar Central por una ruta que los llevaba lejos de las líneas del frente de la guerra.

El viaje había sido pacífico: ninguna patrulla de la Teocracia tan lejos del territorio en disputa, ninguna zona muerta que navegar, solo agua y cielo infinitos y el calor creciente mientras se acercaban al archipiélago volcánico.

Ahora, mientras descendían hacia la isla central, Ela vio lo que había venido tan lejos a encontrar.

La Cámara del Consejo.

Estaba tallada en el costado del volcán más grande: una vasta abertura en la ladera de la montaña, lo suficientemente grande para que una docena de dragones entraran en fila.

La piedra a su alrededor había sido moldeada por siglos de fuego de dragón, alisada y esculpida en patrones fluidos que captaban la luz como obsidiana pulida.

Símbolos cubrían la entrada: escritura dracónica antigua que Ela no podía leer pero que hizo que la presencia de Ember en el vínculo pulsara con reconocimiento.

El Salón del Primer Fuego , tradujo. Donde el Consejo se ha reunido desde antes de la memoria humana. Donde se toman decisiones que dan forma al mundo.

Y donde estamos a punto de hacer preguntas que quizás no tengan respuestas.

Sí. Su incertidumbre onduló a través de su conexión. Ela… el Consejo no es como los dragones que has conocido. Son viejos más allá de lo imaginable. Sus mentes funcionan en escalas que los humanos no pueden comprender. No esperes que piensen como nosotros.

No espero nada. Tengo esperanza.

La esperanza , dijo Ember, puede no ser suficiente.

Aterrizaron en la amplia plataforma frente a la entrada de la cámara.

La piedra estaba cálida bajo las garras de Ember, calentada por los fuegos volcánicos debajo.

Guardias —si podían llamarse guardias— observaban desde alcobas talladas en los acantilados circundantes.

Dragones adultos, cada uno más grande que Ember, sus escamas mostrando los colores profundos y patrones complejos de gran edad.

Ninguno de ellos habló. Ninguno se movió para interceptar.

Simplemente observaban, ojos antiguos rastreando cada paso mientras Ela desmontaba y se acercaba a la entrada de la cámara.

Nos están probando , observó Ember. Observando para ver si flaqueamos.

Entonces no flaqueamos.

Ella caminó hacia adelante, y después de un momento de vacilación, Ember la siguió.

El Salón del Primer Fuego no era lo que Ela esperaba.

Había imaginado algo grandioso: columnas imponentes, decoraciones elaboradas, el tipo de exhibición ostentosa que los seres poderosos usaban para recordar a los visitantes su insignificancia. En cambio, la cámara era casi austera en su simplicidad.

Las paredes eran piedra volcánica desnuda, sus superficies marcadas solo por los patrones naturales del magma enfriado.

El suelo era liso pero sin pulir, el techo perdido en las sombras muy arriba.

La luz venía de venas de roca fundida que corrían a través de la piedra misma, bañando todo en un resplandor anaranjado cálido que cambiaba y pulsaba como un latido vivo.

Y al fondo de la cámara, dispuestos en un semicírculo irregular, estaba sentado el Consejo de los Dragones.

Cinco dragones. Cada uno antiguo. Cada uno vasto.

Pyraxis estaba sentado en el centro: un dragón de fuego cuyas escamas eran el rojo profundo de brasas enfriándose, surcadas de venas de oro que pulsaban con calor interno.

Era el más grande de los cinco, su cuerpo fácilmente de quince metros de hocico a cola, sus ojos sosteniendo el peso de los siglos.

A su derecha se agachaba Glaciem, una dragona de hielo cuyas escamas eran el azul pálido de profundidades glaciares. Donde Pyraxis irradiaba calor, Glaciem parecía extraer calidez del aire a su alrededor, formándose escarcha en la piedra bajo sus garras a pesar del ambiente volcánico.

Más allá de Glaciem estaba sentada Tempestia: una dragona de tormenta con escamas que cambiaban entre púrpura y gris, relámpagos parpadeaban sobre su piel en una descarga constante y silenciosa. Sus ojos sostenían la mirada distante de algo observando patrones climáticos a través de continentes.

A la izquierda de Pyraxis estaba Terravon, un dragón de tierra cuyas escamas marrón verdosas parecían fundirse con la piedra misma. Era el más quieto de los cinco, su respiración tan lenta que Ela no estaba segura de que respirara en absoluto.

Y en el extremo, separado ligeramente de los demás, estaba sentado Abysion.

La respiración de Ela se cortó cuando lo vio.

Las escamas del dragón negro no solo absorbían la luz: parecían beberla, creando un vacío en el resplandor cálido de la cámara.

Sus ojos eran del color del agua profunda, sosteniendo profundidades que prometían ahogamiento.

Donde los otros miembros del Consejo irradiaban poder elemental, Abysion irradiaba algo completamente diferente.

Juicio. Juicio frío y absoluto.

Ese , dijo Ember, su voz mental apenas un susurro, observa diferente. Los demás pueden escuchar, pero Abysion decidirá.

Antes de que Ela pudiera responder, Pyraxis habló.

—Vienes a nuestros salones sin invitación, hija del vínculo. —Su voz era como el retumbar de volcanes distantes, sentida tanto como oída—. Con preguntas que otros han hecho antes. ¿Qué te hace creer que te responderemos cuando no les respondimos a ellos?

Ela se había preparado para esto. Había ensayado discursos sobre la magia muriendo, sobre el coste de la guerra, sobre la necesidad de sabiduría antigua para guiar un mundo roto.

En su lugar, improvisó.

—No creo que me respondan. Espero que lo hagan. Pero estoy aquí porque tengo que intentarlo.

Los ojos de Pyraxis —antiguos, ardiendo, imposiblemente profundos— la estudiaron durante un largo momento.

—Esperanza —dijo—. Los demás vinieron con demandas. Con argumentos. Con amenazas, algunos de ellos. Pero tú vienes con esperanza.

—La esperanza es todo lo que me queda.

—Entonces quizás valgas la pena escuchar. —Pyraxis se recostó, su vasto cuerpo moviéndose—. Habla, hija del vínculo. Haz tus preguntas. No prometemos respuestas.

Ela respiró profundamente. Era consciente de Ember a su lado, su presencia en el vínculo una calidez constante contra el poder abrumador del Consejo. Era consciente de los guardias observando desde las sombras, del peso de los siglos presionando sobre esta cámara.

Preguntó de todos modos.

—La magia está muriendo. Las corrientes —Aliento, Marea, Vínculo— se están debilitando.

Las zonas muertas se están expandiendo. Cada batalla lo empeora.

—Hizo una pausa, organizando sus pensamientos—.

Mi dragón puede verlo ahora. Durante una crisis, nuestro vínculo se profundizó, y de repente pudo percibir las corrientes mismas. Las vio entretejidas, y dañadas.

Glaciem se agitó, cristales de hielo formándose y disolviéndose alrededor de sus garras.

—Tu dragón ve con verdad. Pocos de su edad tienen ese don.

—La guerra está matando la magia —continuó Ela—. Cada muerte desgarra las corrientes un poco más. Pero nadie parece saber por qué. O cómo detenerlo. O… —Se obligó a encontrar los ojos de Pyraxis—. O si queda algo que salvar.

Silencio. El Consejo intercambió miradas que sostenían significados que Ela no podía interpretar.

Entonces Abysion habló.

—Preguntas por qué la magia muere. —Su voz era fría, final, como agua cerrándose sobre un nadador ahogándose—. Pero ya conoces la respuesta. Lo dijiste tú misma: la guerra la mata. Cada batalla. Cada vínculo roto por violencia.

—Pero ¿por qué? Las corrientes existían antes de la guerra. Deberían poder sobrevivir…

—Deberían. —La risa de Abysion era como piedras moliéndose—.

Las corrientes existieron en equilibrio durante milenios.

Tres hilos de una cuerda, como escribieron tus ancestros.

Pero el equilibrio se deshilacha bajo violencia sostenida.

Las tres corrientes dependen unas de otras.

—Sus ojos se fijaron en ella: fríos, despiadados—.

Vuestra guerra ha interrumpido ese equilibrio.

El Aliento se gasta en violencia. La Marea se canaliza en armas.

El Vínculo se rompe por muerte tras muerte tras muerte.

Cada pérdida debilita a las tres. Cada batalla desgarra el tejido un poco más.

—Entonces, ¿cómo lo arreglamos?

—Dejáis de luchar.