CAPÍTULO VEINTINUEVE — WREN

Febrero trajo la luna llena.

La manada corría cada mes, pero la carrera de febrero tenía algo distinto: me habían hablado de ella, pero la realidad era otra cosa. Era la carrera más larga del año, toda la manada junta, desde el anochecer hasta el amanecer, y Mags me había sugerido que fuera al mirador a ver cómo empezaba.

Fui. Y observé.

Y entonces, unos veinte minutos después, cuando la manada había cruzado la cresta y el mirador estaba en silencio, Declan volvió.

Todavía en forma de lobo. Se detuvo en el límite del bosque y me miró.

Le devolví la mirada.

Se movió: unos pasos, se detuvo. Me miró de nuevo.

—Quieres que vaya —dije.

Se sentó. No un «ven aquí». Un «tú decides».

Miré el bosque. A él. La cresta oscura sobre nosotros.

Llevaba cinco meses colocando cámaras en aquel territorio.

Había recorrido cada sendero, con tiempo que iba desde el dorado octubre hasta el gélido enero, con Declan y sin él.

Conocía la Cresta... o mejor dicho, la conocía como la conocería un humano: los caminos, los cruces, las posiciones de las cámaras, su geografía.

Él me estaba ofreciendo otra cosa.

No llevaba el calzado adecuado para correr ocho kilómetros en febrero. Tampoco tenía equipo de cámara, notas de campo ni ninguno de los instrumentos propios de una investigadora.

Tenía ropa térmica, buenas botas y un compañero que me observaba con ojos verdes y una paciencia absoluta.

—Vale —dije.

Corrió despacio —adaptándose a mí— y yo corrí con él, entre los árboles, subiendo la cresta y saliendo al terreno elevado por donde había ido la manada, y hacía frío y estaba oscuro y era lo más viva que me había sentido en meses.

Llegué a la cima de la primera cresta sin aliento y riéndome porque no podía evitarlo, y el gran lobo gris negruzco dio una vuelta a mi alrededor presumiendo descaradamente, lo que me hizo reír aún más.

Corrió a mi lado durante dos horas.

No llegamos tan lejos como la manada. Llegamos lo suficientemente lejos: lo bastante para estar en el corazón del territorio, lo bastante para entender físicamente lo que significaba estar en medio de veinticuatro mil hectáreas de tierra salvaje gestionada con la manada corriendo en la oscuridad a mi alrededor, lo bastante para que el vínculo se extendiera hasta su máximo alcance y se sintiera... completo.

Volvimos a la casa a medianoche, y me senté en el recibidor con el vapor saliendo de mi ropa térmica mientras Declan recuperaba su forma humana y me pasaba una taza de té que de algún modo ya había preparado, y la bebí sin decir nada durante un rato.

—¿Bien? —preguntó.

—Los datos van a ser inservibles —dije—. No traje cámara.

—Wren —dijo él.

—Ha sido la mejor noche que he pasado en la Cresta —dije.

Se sentó frente a mí. El vínculo era cálido y completo, y yo estaba sentada en el recibidor de mi casa con mi compañero, y la investigación era extraordinaria, y el mundo era más extraño y mejor de lo que había sabido esperar.

—Voy a tener que dejar de llamarlo W-7 —dije.

Arqueó una ceja.

—Que conste —dije—. En mis notas personales. No en las publicadas; en el trabajo publicado sigue siendo W-7. Pero en privado. —Lo miré—. Tienes un nombre.

—Lo tengo —dijo.

—Llevo cinco meses escribiendo W-7 —dije— y sigue pareciéndome insuficiente.

—Es un identificador individual preciso —dijo.

—No es así como pienso en ti —dije.

Me sostuvo la mirada. El recibidor era cálido y pequeño y la noche estaba fuera y la manada estaba en algún lugar de la Cresta y esto era...

—No —dijo en voz baja—. Tampoco es así como pienso en mí.