CAPÍTULO ADICIONAL F — DECLAN

Se lo pedí como es debido en mayo.

No porque no hubiera hablado en serio en octubre, ni en las conversaciones posteriores: todo iba en serio.

Ella lo sabía. Pero había algo concreto que quería hacer, como lo había hecho mi padre con mi madre y el suyo antes que él, como al parecer siempre habían hecho los Morrow: en la Cresta, en el mirador, con el territorio desplegado a nuestros pies y la manada en sus tierras.

Le había pedido el anillo a Mags.

No compré uno. El anillo de pareja de los Morrow llevaba en la familia desde tiempos de mi bisabuela: una sencilla alianza de oro blanco con una pequeña piedra verde, sin ostentación ni adornos, diseñado por alguien que entendía que quienes lo llevaran preferirían lo práctico a lo ceremonioso.

Se podía llevar en el campo. No se enganchaba en el equipo.

Mags lo había estado guardando, como guardaba otras cosas, convencida de que sabría cuándo sacarlo.

Lo sacó sin que se lo pidiera. Lo dejó sobre la mesa de mi cocina un martes por la mañana, sin más comentario que: —El sábado es buen día.

—¿Cómo...? —empecé.

—El sábado —dijo, y se fue.

El sábado era la carrera de la manada de mayo.

Se lo conté a Finn. No dijo nada insufrible, cosa que...

había esperado algo insufrible. En cambio, se limitó a asentir, dijo «bien» y volvió a lo que estuviera haciendo.

Más tarde, esa noche, lo oí hablando por teléfono con Isla sobre el tema, y ambos guardaban ese silencio de quien está siendo cuidadoso con algo que importa.

Wren no lo sabía. Me conocía, me conocía bien ya, lo suficiente para leer mis pausas y mis silencios, pero yo me estaba cuidando de no tenerlos. Simplemente estaba presente, lo cual, al fin y al cabo, era más fácil.

El sábado amaneció despejado y cálido, el primer día de verdad cálido de mayo. Subimos a la Cresta por la tarde y la llevé al mirador al caer la tarde, con el valle iluminado abajo y las montañas en toda su nitidez vespertina.

Miró el valle y luego a mí. —¿Qué? —dijo.

—¿Qué quieres decir con «qué»?

—Estás tramando algo —dijo—. Nos has traído aquí a propósito. Has estado... —estudió mi rostro—. Has estado presente de forma muy deliberada todo el día.

—Siempre estoy presente —dije.

—Siempre estás presente en plan gestor —dijo—. Hoy has estado presente de otra manera. Como si supieras lo que va a pasar. —Hizo una pausa—. ¿Qué va a pasar?

Metí la mano en el bolsillo de la chaqueta.

Miró el anillo.

Luego a mí.

Luego al anillo.

—Mags te lo ha dado —dijo.

—Sí.

—¿Es el...?

—El anillo de pareja de los Morrow —dije—. El de mi bisabuela. Margaret lo llevó sesenta años.

Se quedó muy quieta.

—No te estoy preguntando nada que no hayas respondido ya —dije—. Ya dijiste que te quedas. Ya dijiste que quieres los sesenta y dos años. Lo sé. —Hice una pausa—. Esto es solo... hacerlo oficial. De la forma que importa a la manada. A mí.

Me miró largamente.

—Margaret lo llevaba en las pruebas de campo —dijo.

—Lo llevaba a todas partes —dije—. Decía que era práctico.

—Es práctico —dijo Wren—. Tiene el peso justo para el trabajo de campo. La piedra no se enganchará en nada.

—Lo sé —dije.

—Pensaste en eso —dijo.

—Pensé en todo —dije—. Es lo que hago.

Me lo quitó de la mano, sin esperar a que se lo pidiera en condiciones, cogiéndolo sin más con esa naturalidad tan suya. Lo miró a la luz de la tarde de mayo. La piedra verde atrapó el sol.

—Verde —dijo.

—Sí —dije.

—Ambas formas —dijo.

—Ambas formas —asentí.

Se lo puso, levantó la mano y lo examinó con esa atención concentrada y científica que dedicaba a las cosas importantes; luego me miró, y su expresión dejaba ver todo lo que normalmente mantenía bajo control.

—Vale —dijo.

—Vale —dije.

—Declan —dijo.

—¿Sí?

—Te quiero —dijo—. Llevo ocho meses escribiéndolo en las notas y quiero decirlo como es debido.

—Ya me lo has dicho antes —dije.

—Lo sé —dijo—. Quiero decirlo en el mirador. Con el territorio. —Señaló el valle—. Que quede constancia.

—Que quede constancia —dije.

—Te quiero —dijo—. Y me quedo. Y voy a documentarlo todo.

—Lo sé —dije.

—Y la lista de pros y contras —dijo— no tiene ni punto de comparación.

La besé en el mirador con las Cascadas a nuestra espalda y el valle abajo y el vínculo pleno, cálido y completo, y cuando la manada se reunió al anochecer para la carrera, Wren ya estaba allí: ya era parte del territorio, con el anillo en la mano y sesenta y dos años por delante y el cuaderno en el bolsillo, porque era Wren y esto también lo documentaría.

Ambos lados. Todo entero.

Todo.