CAPÍTULO ADICIONAL B — DECLAN

Mags vino a casa el sábado después de que llevara a Wren a Larch.

No era nada raro — Mags iba y venía de los espacios de la manada como siempre había hecho, con la autoridad de alguien que llevaba allí más tiempo que nadie y consideraba todo aquello su territorio en un sentido fundamental.

Lo raro era que apareciera a las ocho de la mañana con una caja de su mejor té y se sentara a la mesa de mi cocina con la expresión de una mujer que tenía cosas que decir.

—Siéntate —dijo.

Me senté.

—Lo estás haciendo bien —dijo—. Mejor de lo esperado.

—No sabía que hubiera expectativas —dije.

—Siempre hay expectativas —dijo—. Llevo toda tu vida viéndote gestionar cosas. Ya gestionabas antes de asumir el papel de Alfa: gestionabas el patrimonio de tu padre a los veinte, gestionabas el duelo de Finn a los veintidós, gestionabas los conflictos de límites con Ridgeline a los veinticinco.

Me miró por encima de su té.

—No siempre sabes cómo dejar de gestionar.

—¿Y? —dije.

—Y Wren no es algo que gestionar —dijo—. Es alguien con quien estar. Son cosas distintas.

—Lo sé.

—Lo estás aprendiendo —dijo, lo cual no era lo mismo que darme la razón—. Fuiste a su cabaña con el café de Mae y una lista de objetivos estratégicos.

—Lo sé.

—Y luego la llevaste a cenar —dijo Mags—, y pasasteis tres horas hablando, y volviste a casa y algo había cambiado.

—Sí —dije.

—¿Qué había cambiado?

Lo pensé con sinceridad.

—Me pidió que le contara algo —dije—. Y lo hice.

—Le dijiste la verdad —dijo Mags.

—Le conté lo que estaba pensando la primera mañana que la vi —dije—. En la Cresta. Antes de saber quién era.

Mags guardó silencio un momento.

—Eso es importante.

—Lo sé.

—No le cuentas a la gente lo que piensas —dijo—. Por norma.

—Lo sé.

—Pero a ella sí se lo contaste.

—Me lo pidió —dije.

—La gente te pide cosas constantemente —dijo Mags—. No siempre respondes.

Bebí mi té. Fuera, la mañana de octubre hacía lo suyo: fría y despejada, el tipo de día que hacía que la Cresta pareciera trazada con precisión.

—Ella es distinta —dije—. Hace preguntas y luego... espera la respuesta de verdad. No llena el silencio con otra cosa ni cambia de tema. Simplemente... espera.

Hice una pausa.

—A la mayoría de la gente le incomoda el silencio. Ella lo trata como tiempo de campo.

La expresión de Mags se suavizó con algo cálido.

—Lo trata como recopilar datos —dijo.

—Sí —dije.

—Y le diste algunos.

—Sí.

—Y ella te dio algunos a cambio —dijo Mags.

—Me contó que había estado nerviosa —dije—. Cuando llegó. Que hablaba con los árboles porque estaba nerviosa y no tenía a nadie más.

—Y eso te importó —dijo Mags.

—Me importó mucho —dije—. La había visto hablando con los árboles. Había pensado... había dado por hecho que lo hacía por seguridad en sí misma. Porque se sentía cómoda sola. Y resulta que lo hacía porque...

Me detuve.

—Porque necesitaba que alguien la escuchara —dijo Mags.

—Sí.

Guardamos silencio un momento. Fuera, un cuervo graznó dos veces y se alejó.

—Va a ser extraordinaria —dijo Mags—. Para la manada. No porque sea útil, aunque lo es. Sino porque lo ama de verdad. El territorio, los lobos, el trabajo.

Hizo una pausa.

—Lo ama como lo amaba Margaret. No estudiándolo desde fuera. Perteneciendo a él.

Pensé en Wren en mi cocina, explicándoles a las notas de campo la temporada de cría de 1987 mientras las leía.

Cómo se había integrado en el territorio: sus cámaras en cada cruce, sus cuadernos en cada puesto de observación, su conocimiento de la Cresta ya más profundo que el de gente que llevaba años recorriéndola.

—Pertenece a él —asentí.

—No lo gestiones —dijo Mags—. Deja que sea lo que sea.

—Lo intento.

—Pues inténtalo más —dijo con amabilidad, y terminó su té y se marchó.

Me quedé sentado en la cocina un rato más, pensando en la pertenencia, en la diferencia entre gestionar una situación y confiar en ella, en cómo un vínculo de pareja se asentaba cuando dejabas de tratarlo como un riesgo y empezabas a tratarlo como un hecho.

Se sentía mejor. Como un hecho.