CAPÍTULO VEINTIDÓS — DECLAN

El almuerzo del domingo siguiente reunió a toda la manada.

No a propósito, o mejor dicho, no por iniciativa mía.

Loretta se lo había mencionado a Finn, quien se lo había mencionado a Pete y Tommy, quienes aparentemente habían extendido la invitación al resto de la manada, y cuando llegué a casa de mi madre me encontré con doce personas ya allí y con Wren en la cocina charlando con Mags con la soltura de quienes llevan tiempo conversando.

—¿Cuándo se hicieron amigas? —le pregunté a Finn.

—Hace unas dos semanas —dijo Finn—. Mags la invitó a tomar el té. La segunda vez. Sin ti.

—¿De qué hablan?

—De ti, principalmente —dijo Finn—. Y de la manada. Y de las notas de campo de Margaret. Mags le está enseñando a leer el estilo de notación antiguo.

Observé a Wren en la cocina de mi madre, riéndose de algo que había dicho Mags, y experimenté esa sensación peculiar de quien se ha esforzado mucho por controlar una situación y descubre que esta ya se ha resuelto sola sin consultarle.

Mejor de lo que él lo habría hecho.

Pete apareció a mi lado.

—Encajó a la perfección —dijo, con la satisfacción solemne de quien anuncia el éxito de un proyecto en el que se había implicado.

—Ya lo veo —dije.

—Tommy dice que...

—No necesito saber lo que dice Tommy.

—Dice que es nuestra —dijo Pete—. En lo que a la manada respecta. Se mueve por el territorio como si le perteneciera.

La observé coger un cuenco de manos de Loretta, pasárselo a Mags y volverse hacia la encimera para empezar con otra cosa, integrándose en el ritmo de la cocina sin que nadie le enseñara cómo.

—Así es —dije.

Loretta captó mi mirada desde el otro lado de la habitación y miró a Wren y luego a mí con una expresión que condensaba sesenta años de observar a su familia y comprenderla por completo.

Asintió una vez.

Le devolví el gesto.

En la mesa, Wren acabó sentada entre Zara y Finn, ya fuera por casualidad o por decisión de mi madre —probablemente de mi madre—, y lo que escuché, entre el bullicio de la manada, fue a Zara diciendo algo sobre el territorio oriental y a Wren respondiendo con el detalle preciso y sin titubeos de alguien que llevaba meses instalando cámaras allí.

Zara escuchaba con atención. No la atención cortés de quien recibe información que no necesita, sino la atención genuina de quien está aprendiendo algo útil.

—Le está dando un informe a Zara —dijo Finn a mi lado.

—Ya lo veo.

—Conoce el territorio mejor que algunos de los miembros más nuevos de la manada.

—Lo sé.

—Básicamente es de la manada —dijo Finn.

—Lo sé —dije, por tercera vez, en el tono que normalmente hacía que Finn parara.

No paró.

—¿Cuándo vas a...?

—No hasta que esté lista —dije.

—Se quedó —dijo Finn—. Se ha mudado a tu casa en todo menos sobre el papel. Nos envió imágenes tácticas de las cámaras durante una disputa fronteriza.

—No sabe que hay un...

—Lo sabe todo —dijo Finn—. Simplemente no se lo han preguntado.

Miré a Wren, que había hecho reír a Zara —Zara, que no se reía fácilmente— y ahora gesticulaba para ilustrar algo sobre ángulos de cámara, y pensé en Margaret Morrow, nacida Rusk, doctora, cuyas notas de campo estaba leyendo en ese mismo momento la bióloga especializada en fauna salvaje que se encontraba en la cocina de mi madre.

Aterradora y perfecta, había escrito Margaret hacía cincuenta años, en su cuidadosa notación botánica abreviada.

Sí, pensé. Una descripción exacta.