CAPÍTULO VEINTIUNO — WREN

La situación de la frontera se resolvió, hasta donde pude ver, en aproximadamente una semana: Declan entraba y salía, a menudo marchándose antes del amanecer y regresando tarde, y la manada hacía más patrullas de lo habitual — podía rastrearlo en las imágenes de las cámaras trampa.

Pero el grupo de exploración no regresó, y para la segunda semana las cosas se habían asentado en una normalidad distinta.

Le pregunté al respecto una tarde, con la cabeza apoyada en su hombro, el fuego encendido.

—Manada Ridgeline —dijo—. Política. Están pasando por una transición de liderazgo y cuando eso sucede, el nuevo líder suele poner a prueba los territorios vecinos.

—Para ver qué pueden tomar —dije.

—O para ver qué no pueden —dijo—. Somos estables. Llevamos establecidos aquí sesenta años. El mensaje que recibieron de sus exploradores fue que la Manada Cascade es sólida.

—¿Qué os hizo sólidos, en este caso?

Una pausa.

—Las imágenes que enviaste ayudaron —dijo—. Pudimos confirmar su patrón de patrullaje y tener preparada la respuesta adecuada.

Lo miré. Miraba el fuego.

—Declan —dije—. ¿Que yo estuviera aquí ayudó? Con lo de Ridgeline.

Guardó silencio un momento.

—Sí —dijo.

—¿Eso fue parte de la razón por la que tú...?

Me detuve. Empecé de nuevo.

—Cuando viniste por primera vez a la cabaña. Con el café de Mae. ¿Cuidar las apariencias políticas fue parte de...?

—No —dijo, con firmeza y sin dudar—. Wren, no. Esa primera mañana vine porque no podía mantenerme alejado. Porque el vínculo había estado tirando de mí durante tres semanas y tú estabas en mi territorio y necesitaba estar cerca de ti.

Se movió para mirarme bien.

—Todo lo demás —la política de la manada, la situación con Ridgeline— eso vino después. Y que hayas resultado útil es... incidental. No es por eso que estás aquí.

—Lo sé —dije—. Te creí antes de que terminaras.

Me miró.

—¿De verdad?

—Se te da mal mentir —dije—. O más bien, se te da bien en general, pero no conmigo. Sé cuándo estás siendo sincero.

Algo en su expresión se llenó de calidez.

—Lo sabes.

—Las pausas de medio segundo desaparecen —dije—. Cuando me dices toda la verdad, simplemente... hablas. Sin pararte a pensar.

Me miró durante un largo momento.

—Catalogaste las pausas.

—Soy investigadora —dije—. Lo catalogo todo.

Me besó, lo que puso fin a la conversación, y el fuego estaba cálido y el vínculo estaba cálido y afuera la lluvia de octubre hacía lo suyo contra las ventanas.

Más tarde, en la oscuridad, dije:

—Quiero quedarme más allá del año de investigación.

Se quedó muy quieto.

—Solo iba a estar aquí doce meses —dije—. Posiblemente dieciocho. Pero... quiero extender el proyecto. Hay datos suficientes para varios artículos y apenas he tocado los registros históricos y...

Me detuve.

—Y no quiero irme.

—Wren —dijo.

—Me quedo —dije—. Solo quería decírtelo.

Soltó el aire despacio.

—La cabaña va a quedarse pequeña —dijo.

—Lo sé —dije.

—Podrías...

Se detuvo.

—Lo sé —dije, por tercera vez.

Me acercó más, y se lo permití, y lo que llevaba dos meses construyéndose se asentó en algo que se sentía más como unos cimientos que como un comienzo.