CAPÍTULO OCHO — DECLAN

Salí a correr.

No en una camioneta. No a pie. Me transformé en el límite del pastizal norte mientras el sol se ponía, dejé que la familiar quemazón y liberación me recorrieran, y emergí del otro lado con cuatro patas y mejores opciones.

El Ridge al atardecer era algo que nunca había logrado apreciar del todo como humano.

Su olor —pino y tierra y agua fría y la complejidad estratificada de treinta lobos individuales con sus territorios e historias— llegaba de otra manera sin el filtro amortiguador de una nariz humana.

Corrí hacia el norte, siguiendo la ronda del perímetro sin decidirlo conscientemente, e intenté pensar.

Ella lo sabía.

No lo que éramos. Todavía no. Pero sabía que algo no encajaba —lo había dicho claramente: ¿hay algo de esta manada que no me estás contando? Lo había dicho con suavidad, sin acusación, como decía todo: con franqueza y sin dramatismo.

Confiaba en sus datos. Confiaba en sus instintos. Y sus instintos le decían que el gran lobo gris y el propietario de pelo oscuro tenían una relación que no encajaba en sus esquemas.

Tenía razón.

Corrí más rápido, recorriendo la cresta norte a un ritmo que parecía sacudirme algo de encima. Debajo de mí, las luces de Fern Hollow se encendían en el anochecer temprano —las de Mae, The Burrow, la ferretería donde Pete pasaba más tiempo del que nadie podía explicar. Mi territorio. Mi gente.

Mi compañera, que en ese momento estaba en su cabaña subiendo fotos mías a su base de datos de investigación.

Me detuve en el mirador —un promontorio rocoso al que venía desde niño, desde donde se veía todo el valle y la montaña más allá, con la cima nevada incluso en octubre, y la oscura extensión del bosque que era el dominio de la manada.

Me senté, contemplé el paisaje e intenté descifrar qué era lo correcto.

La ley de la manada era clara respecto a la revelación a compañeras confirmadas.

Una vez establecido el vínculo —una vez que ambos individuos lo reconocían, aunque solo uno de ellos supiera lo que significaba— la revelación estaba permitida.

Requerida, incluso, dentro de ciertos plazos.

No podías construir un vínculo de compañeros sobre una base de mentiras sin que acabara derrumbándose, y un vínculo de compañeros roto era una de las peores cosas que le podían pasar a un lobo.

Sabía que ella lo sentía. El tirón. La había visto sentirlo, intentando que no me diera cuenta, con la misma expresión cuidadosamente neutral que yo aparentemente también usaba.

Lo había sentido en el restaurante y lo había sentido en su cabaña y lo había sentido hoy en el lugar de la guarida, cuando habíamos estado tan cerca que pude oír cómo le cambiaba el latido.

Simplemente no sabía qué era.

Pensaba que era atracción. Y lo era, pero también era algo más, y ella no tenía marco de referencia para ese algo más.

Necesitaba darle ese marco de referencia.

La pregunta era cómo.

El móvil vibró en la bolsa que llevaba pegada al flanco —hacía tiempo que había resuelto el problema de transformarme con los objetos necesarios— y volví a mi forma humana para mirarlo. Un mensaje de Mags:

Ven a tomar el té mañana. Trae a la chica.

Me quedé mirándolo.

Luego: No discutas conmigo, Declan Callum Morrow, sé lo que estás haciendo y no funcionará. Tráela a tomar el té.

—¿Cómo lo sabe siempre? —le dije al aire.

Un cuervo aterrizó en una rama cercana y me miró con un ojo amarillo.

—Tú tampoco —dije.

El cuervo emitió un sonido inquietantemente parecido a una carcajada y echó a volar.

Respondí: Bien. Mañana por la tarde. Luego, tras un momento: No le digas nada.

La respuesta de Mags fue un solo emoji: una cara de gato. Decidí interpretarlo como un sí.

Volví a transformarme y corrí a casa, intentando prepararme para la conversación que tendría que mantener con Wren Calloway —la primera honesta, la que iba a cambiarlo todo.

Era inevitable. Iba a descubrirlo.

Mejor que lo oyera de mí.