CAPÍTULO SEIS — DECLAN

Confiaba en sus instintos.

Ese era el problema.

Había leído cuatro de sus artículos en el camino de vuelta al camión, hojeando los resúmenes y las secciones de metodología que ya había estudiado para ir directo a las secciones de discusión, las partes donde Wren Calloway, doctora, se permitía especular.

Era cuidadosa. Matizaba sus afirmaciones como correspondía.

Pero debajo de esa cautela había una mente que seguía la evidencia adondequiera que la llevara, incluso cuando la llevaba a territorio incómodo.

Su artículo sobre cognición lupina de hacía tres años tenía una línea en la discusión que había leído tres veces: Es posible que estemos subestimando significativamente la capacidad de procesamiento de información de Canis lupus.

La evidencia de este estudio sugiere un grado de conciencia metacognitiva —lobos que parecen modelar los estados mentales de otros individuos, incluidos los humanos— que merece una investigación seria.

Estaba diciendo, con cuidado, dentro de los parámetros aceptables de la ciencia revisada por pares, que los lobos podrían ser más inteligentes de lo que pensábamos.

No tenía idea de cuánta razón tenía.

—Estás mirando el teléfono —dijo Finn desde el otro lado de la mesa de la cocina. Comía tostadas y parecía insoportablemente descansado para alguien que sin duda había estado en The Burrow hasta medianoche.

—Estoy leyendo.

—Estás leyendo sus artículos otra vez.

—Leí sus artículos una vez.

—Los tienes guardados.

Dejé el teléfono.

—¿Cómo lo sabes?

—Miré tu teléfono cuando estabas distraído —le dio un mordisco a la tostada, sin el menor remordimiento—. Declan. Estás leyendo sus artículos académicos. A las siete de la mañana. Después de pasar tres horas de caminata con ella.

—Fueron dos horas.

—¿Qué tal la caminata?

Cogí el café.

—Bien.

—¿Encontró buenas posiciones para las cámaras?

—Sí. El cruce del norte ofrece mejor cobertura que cualquiera de las que tenía.

—¿Se lo dijiste?

—Sí.

—¿Discutió?

—No —hice una pausa—. Discutió sobre la posición del este. Dijo que mi ángulo estaba mal.

—¿Lo estaba?

—No.

—¿Pero discutió de todos modos?

—Quería debatir los argumentos —dije—. Lo cual fue... —me detuve.

—¿Irritante? —sugirió Finn.

—Interesante —dije—. No se deja avasallar. Participa.

La expresión de Finn estaba haciendo algo muy concreto que preferí no analizar.

—Mm —dijo—. Qué terrible para ti.

—Hay un problema —dije, porque lo había, y necesitaba hablarlo con alguien que no fuera mi lobo, que tenía opiniones con las que me negaba a lidiar—. Ya está notando la coordinación. Las rutas de patrulla. Lo llama «gestión intencional».

—Que es lo que es.

—Ella no lo sabe.

Finn dejó la tostada.

—Entonces, ¿qué pasa cuando lo descubra?

—Eso es lo que intento gestionar.

—Acercándote a ella.

—Sí.

—Pasando dos... perdón, tres horas de caminata con ella.

—Dos.

—Leyendo todos sus artículos.

Cogí el café y no dije nada.

—Declan —dijo Finn con cuidado, en el tono que usaba cuando hablaba en serio y no solo para fastidiar—. ¿Qué estás haciendo realmente?

Me quedé callado un momento. A través de la ventana de la cocina se veía la Cresta: la línea oscura del bosque contra el cielo gris de octubre, el territorio que había gestionado desde los veintitrés años, cuando nuestro padre me lo entregó con dos palabras: cuídalo. La manada. La tierra. Su gente.

—Es mi compañera —dije—. Y va a descubrir lo que somos. No puedo impedir que ambas cosas sean ciertas a la vez.

Finn esperó.

—Así que intento averiguar —dije— cuál de las dos abordo primero.

—Sabes lo que diría Mags.

—Mags diría que son el mismo problema.

—¿Lo son?

Pensé en Wren en el punto de cruce, plantada en medio del sendero con las manos en las caderas, discutiendo sobre ángulos de cámara con la absoluta confianza de alguien que se había ganado sus opiniones.

En cómo había sacado el termo de la mochila y me lo había pasado como si nada, como si cuidar de los demás fuera algo que hacía sin pensar, por puro instinto.

Intercambio justo, había dicho. Como si fuera un principio por el que se regía.

—Quizás —dije—. Aún no lo sé.

El teléfono vibró. Un mensaje de un número desconocido: Soy Wren Calloway. Mae me dio tu número. Encontré lo que parece una madriguera en la cresta norte. Creo que la manada está más asentada aquí arriba de lo que indicaban los datos del estudio. ¿Puedo enviarte las coordenadas?

Me quedé mirándolo.

Finn, que leía por encima de mi hombro, emitió un sonido que preferí ignorar. —Te ha escrito —dijo.

—Ya lo veo.

—Sobre la manada.

—Eso también lo veo.

—Sobre una madriguera que ha encontrado.

—Finn.

—En el territorio de cría ancestral de la manada.

Respondí: Envíame las coordenadas. Le echaré un vistazo.

Su respuesta llegó en once segundos: Ya estoy en ello. Además, creo que W-7 estuvo allí esta mañana antes de que llegáramos. Huellas frescas. Le intriga el seguimiento. Voy a volver esta tarde.

Le mostré el mensaje a Finn.

Lo leyó. Su boca hizo un gesto que luchaba por no convertirse en sonrisa. —Va a volver esta tarde.

—Sí.

—A la madriguera.

—Sí.

—Donde está la guarida de la pareja del alfa.

Cerré los ojos un instante. La guarida de la pareja: el lugar que nuestra familia había usado durante generaciones, donde nuestra madre nos había dado a luz a todos, el que olía a manada más que ningún otro rincón de la Cresta. Donde, si ella instalaba una cámara, grabaría las transformaciones.

—Tengo que volver a subir —dije.

—Obviamente —dijo Finn—. ¿Voy contigo?

—No.

—¿Le digo a Mags?

—Ni se te ocurra.

Cuando me fui, estaba sonriendo. Lo supe sin mirarlo.